Липкая от пролитого чая клава - здесь, комп выключен, но почему-то светится мышка и мигает монитор. У ноута, где я сейчас, меня тоже нет: это последняя попытка устроить, чтобы вы не беспокоились. Я где-то на берегу Оки, всё пытаюсь создать хоть чуточек, хоть кроху Гипербореи. Иначе не вылезти - так рассказало мне зеркало. Я двинул его и кулак мой из полупрозрачных пальцев остался цел, как в былые времена. Я добавил пяткой из растяжки в пируэте: шкаф теперь годится только на растопку в будущей гражданской войне. Я уехал, а потом ушёл. На Оке ничего не вышло, но я же тот?... Или нет? В зеркале я увидел теловычитание и дыхание ни к чёрту. Танечка, это всё-таки клапан, а не селезёнка: от прополиса тошнит и язык порепался, но толку - чуть... В Москву...