у меня никогда не было летучего змея и я ни разу в жизни не правила его по ветру.
исправить.

http://v-potolok.livejournal.com/11117.html

Читать далее

http://v-potolok.livejournal.com/10866.html

Немножко позже - мне было шесть лет, и это был мой первый музыкальный
год - в музыкальной школе Зограф-Плаксиной, в Мерзляковском переулке, был,
как это тогда называлось, публичный вечер - рождественский. Давали сцену из
"Русалки", потом "Рогнеду" - и:
Теперь мы в сад перелетим,
Где встретилась Татьяна с ним.
Скамейка. На скамейке - Татьяна. Потом приходит Онегин, но не садится,
а она встает. Оба стоят. И говорит только он, все время, долго, а она не
говорит ни слова. И тут я понимаю, что рыжий кот, Августа Ивановна, куклы
не любовь, что это - любовь: когда скамейка, на скамейке - она, потом
приходит он, и все время говорит, а она не говорит ни слова.
- Что же, Муся, тебе больше всего понравилось? - мать, по окончании.
- Татьяна и Онегин.
- Что? Не Русалка, где мельница, и князь, и леший? Не Ротнода?
- Татьяна и Онегин.
- Но как же это может быть? Ты же там ничего не поняла? Ну, что ты там
могла понять?
Молчу.
Мать, торжествующе: - Ага, ни слова не поняла, как я и думала. В шесть
лет! Но что же тебе там могло понравиться?
- Татьяна и Онегин.
- Ты совершенная дура и упрямее десяти ослов! (Оборачиваясь к
подошедшему директору школы, Александру Леонтьевичу Зографу).- Я ее знаю,
теперь будет всю дорогу на извозчике на все мои вопросы повторять: - Татьяна
и Онегин! Прямо не рада, что взяла. Ни одному ребенку мира из всего
виденного бы не понравилось "Татьяна и Онегин", все бы предпочли Русалку,
потому что - сказка, понятное. Прямо не знаю, что мне с ней делать!!!
- Но почему, Мусенька, Татьяна и Онегин? - с большой добротой директор.
(Я, молча, полными словами: - Потому что - любовь).
- Она, наверное, уже седьмой сон видит! - подходящая Надежда Яковлевна
Брюсова {Сестра Валерия Брюсова. - М. Ц.}, наша лучшая и старшая ученица. -
И тут я впервые узнаю, что есть седьмой сон, как мера глубины сна и ночи.
- А это, Муся, что? - говорит директор, вынимая из моей муфты вложенный
туда мандарин, и вновь незаметно (заметно!) вкладывая, и вновь вынимая, и
вновь, и вновь...
Но я уже совершенно онемела, окаменела, и никакие мандаринные улыбки,
его и Брюсовой, и никакие страшные взгляды матери не могут вызвать с моих
губ - улыбки благодарности. На обратном пути - тихом, позднем, санном, -
мать ругается: - Опозорила!! Не поблагодарила за мандарин! Как дура - шести
лет - влюбилась в Онегина!
Мать ошибалась. Я не в Онегина влюбилась, а в Онегина и Татьяну (и
может быть, в Татьяну немножко больше), в них обоих вместе, в любовь. И ни
одной своей вещи я потом не писала, не влюбившись одновременно в двух (в нее
- немножко больше), не в них двух, а в их любовь. В любовь.
Скамейка, на которой они не сидели, оказалась предопределяющей. Я ни
тогда, ни потом, никогда не любила, когда целовались, всегда - когда
расставались. Никогда не любила - когда садились, всегда - когда
расходились. Моя первая любовная сцена была нелюбовная: он не любил (это я
поняла), потому и не сел, любила она, потому и встала, они ни минуты не
были вместе, ничего вместе не делали, делали совершенно обратное: он
говорил, она молчала, он не любил, она любила, он ушел, она осталась, так
что если поднять занавес - она одна стоит, а может быть, опять сидит, потому
что стояла она только потому, что он стоял, а потом рухнула и так будет
сидеть вечно. Татьяна на той скамейке сидит вечно.

М. Ц. "Мой пушкин"

http://v-potolok.livejournal.com/10705.html

последую примеру травникова и курбакова - выложу курсовую на обозрение ибо дабы.

http://v-potolok.livejournal.com/10174.html

моих знакомых можно собрать в маленький зоопарк: жук, стрекоза, кошка, белка, два пса, три рыбы, сова, лошадь, два коня, слон, зебра, улитка, две абстрактных птицы и медведь.

сюрреалистичный балет линий макларена - бесчеловечно музыкален. я бы показывала его глухим - чтобы они услышли музыку.

http://v-potolok.livejournal.com/9898.html

на выходе из метро уже продают кульки белых пионов, птичий гвалт за окном под утро становится невыносимым, вчера я расплатилась за своё пятнадцатилетнее здравомыслие и в свои девятнадцать сижу в долговой яме, хождения в ректорат на деревянных ходулях возобновились, слово "профнепригодность" наполнило мою жизнь новыми красками серой гаммы, на лицах оживление и смутное припоминание имён при обращении за нужными конспектами, меня исключают, меня исключают, весело, весело, господи, как это весело.

отведите меня в цирк, нацепите парик из сладкой ваты, наполните карманы шоколадными медальками и записочками - написанными разными почерками - как у врачей, запутанными, чтобы я долго-долго вглядывалась в каждое слово, и плакала от обиды - имён не разобрать.

http://v-potolok.livejournal.com/9584.html

жени почти не было.

высокий, белый, из всех костей - ключицы и запястья. руки похожи на жёрдочные углы настольных ламп. я думала о его руках почти со страхом - такими только ломать, рисовать, перебирать что-то линейное. женя рисовал: тощих собак, болтающихся висельников, клоунов без глаз, девушек, состоящих из талии и зонтика, деревья, затерявшуюся в ветках то ли сову, то ли меховую шапку. под его окнами был лес, за лесом - кладбище. серые памятники от дождей становились почти асфальтом.

женя жил один - в одной комнате полки с книгами (расставлены не по алфавиту, не по датам, а - по ощущениям. названия полок: "кошмарные сны", "изящное", "милое-волшебное" и т.п.), матрас (он верил в чудовищ под кроватью, поэтому спал на полу), ноутбук, письменный стол, на обоях - карандашом нацарапаны просьбы о помощи. в другой комнате - кровать и шкаф, но эту комнату женя не любил и потому заглядывал туда редко. женя часто выходил на балкон - там был стул, на котором можно было сидеть ранним утром (поздней ночью) и курить, вглядываясь в облака. а вы знали, что облака - это перевёрнутые озёра?

женя почти не спал и не ел - был разваливающимся переводчиком. он не доверял любям с хорошим цветом выспанного лица без марианских впадин под глазами. три языка - немецкий, испанский, итальянский. переводы про пастушка и свиной грипп. кровь из носа. а ещё дети беженцев - он преподавал им русский язык и, кажется, литературу - в набитой людьми грязной комнате без окон, стараясь перекричать других "учителей", жестикулируя и разыгрывая по ролям сцену с орфеем и эвридикой. наверное, он превращался в столб. дети смотрели на него карими глазами и не понимали. они не знали ничего о существовании древней греции и мифов, они не знали, где находится европа и есть ли она вообще.

а дома у него жил камю и платон - собака и кот. я ничего не знаю о них, наверное, они были нарисованы на картоне. он просто их переставлял.

женя любил короткометражки, фраппучино, играть с самим собой в скраббл и называться чужими именами. например, кристьяно - так звали его учителя по итальянскому. женя был похож на итальянца с взъерошенным гнездом на голове. он так мне и говорил - с гнездом. а в нём кричащие птицы. их шум был постоянным враждебным фоном, нервные, злые птицы с хриплыми голосами. один голос был особенно резок: "дрянь, дрянь, дрянь".

женя ненавидел себя, что-то с психикой, боялся людей, храбрился, ёжился. был в психиатрической - не смогли помочь. ему только и оставалось - что-то, как-то. самому. пить разноцветные таблетки, чтобы после нескольких дней бодрствования - усыпить себя на много часов вязкого сна. по ночам из щели в полу высовывались уродливые глиняные человечки, о чём-то шептались, гнусавили и подкрадывались к его телу, чтобы схватить и унести - в темноту пола. и женя просыпался, как будто падал. выходил на балкон, сигареты заканчивались, было тихо.

теперь женя мёртв. или это человечки унесли его, подкрались, украли.
теперь его нет. я не умею в это верить.

http://v-potolok.livejournal.com/9471.html

svd (01:41:33 4/05/2009)
какие коммунисты какие демократы. ваши проблемы может решить только ГИТЛЕР!

кто что (01:41:46 4/05/2009)
ахахахах

кто что (01:41:51 4/05/2009)
это цитата?

svd (01:41:53 4/05/2009)
новое средство для мытья унитазов

кто что (01:42:00 4/05/2009)
ахахахахах

svd (01:42:03 4/05/2009)
гитлер. только гитлер.

кто что (01:42:14 4/05/2009)
гитлер. просто гитлер.

svd (01:42:21 4/05/2009)
даааа

svd (01:42:32 4/05/2009)
так парили мозг бедным немцам

кто что (01:43:37 4/05/2009)
они стирали им мозги "гитлером" ополаскивали "просто гитлером" и сушили на верёвках "гитлер инк".

...

http://v-potolok.livejournal.com/9044.html

http://v-potolok.livejournal.com/8795.html

в музее островского экскурсовод не вполне ясен - у него глаза в коричневых впадинах, руки живут самостоятельной жизнью: пальцы порхают и делают "ножнички", вытягиваются, дёргаются и танцуют, в то время как он ровным голосом рассказвает о том, как жители замоскворечья ходили по улицам с пудовыми самоварами.

http://v-potolok.livejournal.com/8657.html

на афише фильм якова каждана "дохлая кошка" определили как "любительское концептуальное кино из междометий". видимо, тот, кто это написал, не знает, что такое междометия.

я хотела увидеть полунемой арт-хаус, в котором словесный минимализм высвободит место для чего-то большего, чем просто любительское кино. но ничего не случилось. впечатления скосились главным образом от многословия - без относительно даже количества слов, а от самого факта их присутствия. всё остальное - "сумасшествия" вроде пускания бумажных самолётиков в вагоне метро и плясок пальцев - тоже плыло.

наверное от того, что упоминание имени питера гринуэя совсем не повергает зрителя в священный трепет (говорить "о да, гринуэй", всячески показывая, что ты этого режиссёра знаешь и поэтому являешься частью "избранных", хотя на самом деле ты посмотрел у него только одну короткометражку про одну ванную комнату - только тогда, может, и будет реакция).



п.с. у моего сына (когда-нибудь) будет имя яков.

http://v-potolok.livejournal.com/8234.html

у ревизора андрея миронова разорван рот, но в профиль он прекрасен.

http://v-potolok.livejournal.com/7973.html

он драл волосы кулаками, кружил по тёмной комнате какой-нибудь склизской гостиницы, рычал, кривился, горбился, ныл. там где-нибудь гроза и кроме неё ничего - во всём фальшь и блевотина, никчёмность, никкомность.
потом он вдруг застывает, вздрагивает и пишет, медленно выводя внятным, почти детским почерком каждую букву:

я люблю, когда в доме есть дети
и когда по ночам они плачут.




ср. у маяковского "я люблю смотреть, как умирают дети".

http://v-potolok.livejournal.com/7803.html

да, пошла кривизна, оля. вкривь и вкось - неровная машинная строчка, заедает ткань, завязываются узлами нитки.
зато пластинки со стихами - цветаетва, блок, есенин, маяковский, набоков, ахматова, хлебников - говорят густыми голосами, часто нелепыми.
я слушаю их и смотрю в стену. бобэоби пелись губы. гзи-гзи-гзэо пелась цепь.

http://v-potolok.livejournal.com/7580.html

луиджи серафини, итальянский архитектор, в конце семидесятых годов прошлого века написал книгу "codex seraphinianus" - о придуманном мире, на придуманном языке, с придуманными же существами и явлениями.

аббревиатура seraphinianus расшифровывается как «Strange and Extraordinary Representations of Animals and Plants and Hellish Incarnations of Normal Items from the Annals of Naturalist/Unnaturalist Luigi Serafini».



я знаю как минимум двух человек, способных на такое.

***


время битлз, запоздалых, молодых. вчера нечаянно включился телевизор, а там сэр пол маккартни поёт свои песенки перед издыхающей в восторге публикой, говорит что-то слишком понятное: "на земле так много разных людей, но у некоторых есть схожие мысли". откуда-то жалость. в этом смысле леннону несказанно повезло.

мне нужна ещё футболка с битлз и билет на концерт какого-нибудь шестьдесят девятого года - для полного счастья. но никаких постаревших маккартни.
серые пиджачки, стрижки под горшок, два микрофона на троих, короткие брючки и приседающие движения - видимо, вместо танца. оп-оп-оп.

http://v-potolok.livejournal.com/7304.html

совы моргают быстро-быстро сначала одним, потом другим глазом - чтобы их наблюдение за предметом, явлением или мышью не прерывалось ни на секунду.

http://v-potolok.livejournal.com/6946.html

советская поэзия, другие формы.

Мне выдаются плоские буквы в бурых конвертах,
Нормированные и обезжиренные, как консервы,
Ничего не излучающие и ничем не пахнущие.
(Я то, что я есть, и я говорю, что мне хочется.)

http://v-potolok.livejournal.com/6775.html

из "носорога" ионеско сделали четырёхчасовой муторный водевиль с безвкусными декорациями, костюмами и манерами. у брюнетки (отчего-то) дези, к примеру, было кислотно-розовое платье.
порадовал огромный носорог-жан из папье-маше, но и тот появился только один раз. а жаль, должно быть, долго его клеили.
справа от меня сидела девочка, которой, видимо, тоже было скучно - она всё это время плела феньку.
у пенсионеров - карточки "имярек театрал" - по ним они прохдят бесплатно. интересно, получение статуса театрала обусловлено фактом выхода на пенсию или чем?

нашла у бунина абсолютно бездарное стихотворение, даже удивилась - в середине сборника (составлен хронологически). однако интерес к ивану от этого не ослабел. что я говорю.

и, да, злые тётки.

http://v-potolok.livejournal.com/6615.html

http://v-potolok.livejournal.com/6216.html

Точильщик
(разговор с критиком)

Не спи на земле, занедужишь,
Не станешь и ног волочить.
Оставь, назоил мой досужий,
Мне снится, что храбрый хорунжий
Холодное выдал оружье,
И надо его наточить.

Люблю ли я эту погоду,
Когда разгуляется вдруг
И узрят простые народы
Явленье того ли Удода,
О вялотекущей свободе
Кремнистый крутящего круг?

Еще бы. Скажи, а на что же
Звучанье удодовых дел
В сей час препогожий похоже?
Похоже, что кто-либо гложет
Куриную косточку, может,
Которую ты не успел?

Забросив бразды просвещенья,
В халате, чалме, аксакал,
Над самым глубоким ущельем,
Точенье с журчащим теченьем
Сравнить поскорей, весь движенье,
Народный акын проскакал.

Какая промозглая осень!
Удоду теперь не дает
Покою не то, что не носят
Ему инструменты и косы,
А то, что никто не попросит:
Надень мою шаль и капот.

Об эту-то пору точильщик,
Точило, мурло,обормот,
Горюя, что он не могильщик,
Равно не фонарщик, не пильщик,
Не бакенщик и не лудильщик,
О родине что-то поет.

Се жизнь: к инвалидному дому,
Пред коим зимою -- каток,
Удод подошел и хромому,
Точней, одноногому гному,
Горбатому, слепонемому,
Единственный точит конек.

Взгляни -- и ступай себе мимо,
Чужая беда -- не беда,
Тем паче, что неутолимы
Печали фортуной гонимых,
И если уж солнцем палимы,
Им ливень -- как с гуся вода.

Темнеет; судьбою не рада,
Голодной Горгоной вослед
Глаголов угодливых стаду
Глухая пора листопада
Глядит -- и ни складу ни ладу,
Ни собственно стада уж нет.


(Саша Соколов, "Между собакой и волком").

http://v-potolok.livejournal.com/5920.html