-Поиск по дневнику

Поиск сообщений в lj_strochkov

 -Подписка по e-mail

 

 -Постоянные читатели

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 18.09.2016
Записей:
Комментариев:
Написано: 1




Владимир Строчков - LiveJournal.com


Добавить любой RSS - источник (включая журнал LiveJournal) в свою ленту друзей вы можете на странице синдикации.

Исходная информация - http://strochkov.livejournal.com/.
Данный дневник сформирован из открытого RSS-источника по адресу http://strochkov.livejournal.com/data/rss/, и дополняется в соответствии с дополнением данного источника. Он может не соответствовать содержимому оригинальной страницы. Трансляция создана автоматически по запросу читателей этой RSS ленты.
По всем вопросам о работе данного сервиса обращаться со страницы контактной информации.

[Обновить трансляцию]

Циническое

Воскресенье, 01 Октября 2017 г. 21:33 + в цитатник
La vita della natura morta

Страшен вид недоеденного салата
оливье с придушенным в нем окурком,
он подобен внутренностям солдата,
надорвавшегося на мине. А шкурка
мандарина припоминает кожу
краснокожего, спущенную каннибалом.
И отечный студень ужасен тоже
в радужке горчицы. И под бокалом
в сальных поцелуях пятно «Байкала»
буро, липко и вполне отвратно
меж табачной перхоти и хлебных крошек.
Да и все остальные съестные пятна
не напоминают ни о чем хорошем.
Непристоен и откровенно жуток
сломленный, полуобглоданный цыпленок
табака с вырванной ногой. Кроме шуток,
промежуток дифтеритных пленок
в межреберье птички одним лишь видом
вызывает стойкий позыв на рвоту.

Такова с изнанки «дольче вита».

А теперь спроси, любят ли свою работу
официант, уборщица вечерней смены,
медсестра отделения гнойной хирургии,
патологоанатом и некоторые другие
из числа тех, кто знает цену.

20.08.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211828.html


Метки:  

Циническое

Воскресенье, 01 Октября 2017 г. 21:33 + в цитатник
La vita della natura morta

Страшен вид недоеденного салата
оливье с придушенным в нем окурком,
он подобен внутренностям солдата,
надорвавшегося на мине. А шкурка
мандарина припоминает кожу
краснокожего, спущенную каннибалом.
И отечный студень ужасен тоже
в радужке горчицы. И под бокалом
в сальных поцелуях пятно «Байкала»
буро, липко и вполне отвратно
меж табачной перхоти и хлебных крошек.
Да и все остальные съестные пятна
не напоминают ни о чем хорошем.
Непристоен и откровенно жуток
сломленный, полуобглоданный цыпленок
табака с вырванной ногой. Кроме шуток,
промежуток дифтеритных пленок
в межреберье птички одним лишь видом
вызывает стойкий позыв на рвоту.

Такова с изнанки «дольче вита».

А теперь спроси, любят ли свою работу
официант, уборщица вечерней смены,
медсестра отделения гнойной хирургии,
патологоанатом и некоторые другие
из числа тех, кто знает цену.

20.08.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211828.html


Метки:  

Релятивистское

Воскресенье, 24 Сентября 2017 г. 19:55 + в цитатник
* * *

Даже маленький камень во времени много длинней,
чем большое дерево. Что ж говорить о нас,
то есть что говорить о тебе, обо мне, о ней,
если нам отпущен даже на глаз недолгий лаз;

и хотя он в пространстве извилист и даже ветвист,
мы из времени выглядим меньше, чем маленький куст.
Малорослые сроком как биологический вид,
мы к дичку своему прививаем отростки искусств.

Как привой поэзия — это культура из тех,
что в пространстве обычно большой не имеют цены.
Но порой один, даже очень маленький текст
может дать со временем стебель большой длины,

и когда твой извилистый ров упрется в тупик,
из него возможны побеги в виде выживших книг.


09.09.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211628.html


Метки:  

Релятивистское

Воскресенье, 24 Сентября 2017 г. 19:55 + в цитатник
* * *

Даже маленький камень во времени много длинней,
чем большое дерево. Что ж говорить о нас,
то есть что говорить о тебе, обо мне, о ней,
если нам отпущен даже на глаз недолгий лаз;

и хотя он в пространстве извилист и даже ветвист,
мы из времени выглядим меньше, чем маленький куст.
Малорослые сроком как биологический вид,
мы к дичку своему прививаем отростки искусств.

Как привой поэзия — это культура из тех,
что в пространстве обычно большой не имеют цены.
Но порой один, даже очень маленький текст
может дать со временем стебель большой длины,

и когда твой извилистый ров упрется в тупик,
из него возможны побеги в виде выживших книг.


09.09.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211628.html


Метки:  

Autumnal remembrance

Воскресенье, 17 Сентября 2017 г. 18:06 + в цитатник
* * *

Осень. Сон сосен соосен усталому стону осы,
осыпям, стынущей сини, ссадинам, оседающей соли.
Как слова невесомы и ветром несомы,
как хрупки последние солнечные часы.
Плач о Псюше, пропавшей без вести

в затянувшейся битве при Соме.

В отползании волн, в редковатом вереске птиц,
в цепенеющем вопле цикад ссыхается воля к жизни.
Время негромко стрекочет на кромке вязких движений спиц,
сплющены тусклые очи сверчков, сургучом опечатаны джинны,

и опечатки шагов бредут среди шатких камней,
не оставляя следов,

надежд,
сомнений,
дней.

15.09.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211258.html


Autumnal remembrance

Воскресенье, 17 Сентября 2017 г. 18:04 + в цитатник
* * *

Осень. Сон сосен соосен усталому стону осы,
осыпям, стынущей сини, ссадинам, оседающей соли.
Как слова невесомы и ветром несомы,
как хрупки последние солнечные часы.
Плач о Псюше, пропавшей без вести

в затянувшейся битве при Соме.

В отползании волн, в редковатом вереске птиц,
в цепенеющем вопле цикад ссыхается воля к жизни.
Время негромко стрекочет на кромке вязких движений спиц,
сплющены тусклые очи сверчков, сургучом опечатаны джинны,

и опечатки шагов бредут среди шатких камней,
не оставляя следов,

надежд,
сомнений,
дней.

15.09.1989, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/211034.html


Метки:  

День танкиста

Воскресенье, 10 Сентября 2017 г. 01:40 + в цитатник
* * *

Что еще сказать? Бродит призрак танка.
Ясная звезда над прозрачной крышей.
Европейский дом густо пудрит тальком
призрак гусениц, но призрак лязга слышен.

Тенью рычагов правит бывший павший
механик-водитель, прежде крепко пивший
из шелома Стикса, но недавно сдавший
на права; и ныне за столом пиршеств

он цедит шалом, глядя через триплекс
люками глазниц, скаля желтый череп,
образу врага, чей прозрачный бицепс
трогает рычаг, видимый и через

призрак лобовой брони его "Тигра"
по другую сторону стола Лиги Наций,
призрака ООН в этих новых играх,
где их костяки собрались обняться.

Через тень брони крепко стиснут гости
костяки друг другу в общем шаломе.
В дружеских тисках громко хрустнут кости
на пиру теней в европейском доме.

09.09.1990, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/210758.html


Метки:  

Лингводиагностическое

Воскресенье, 03 Сентября 2017 г. 19:17 + в цитатник
Великий Могук
(поэма-эпикриз)


...о великий, могучий, пpавдивый
и свободный pусский язык!

И. С. Тургенев. "Русский язык"


1

Как тяжко воpочается язык
под небом нации. Русский дух
саднит в понедельник. Это азы:
про быструю езду.

А ять засажена по pукоять
на сажень в жиpный культуpный слой.
Косая сажень не может стоять...
Вот девушка и весло.

Стоит безносая с pусой косой
по паpкам отдыха гоpьких культуp...
От тюpков пpибыл пpяный посол,
каpакулевый куpкуль,

и Посполитая Речь ведет
за осэлэдэц щиpую мысль,
чухну белесую от болот
и эста с масляных мыз;

и пьяный пpасол, ваpяжский гость,
пустынный сланник и гзак-кончак
сюда сходились, как пальцы в гоpсть,
не зная, с чего начать.

Но этот язык как союз — пpедлог,
он высосал всех вальяжных гостей,
под игом татаpским щенил пpиплод
и жил себе без костей.

Ему на каpкас киpгиз куpгуз
и хpупковат на костяк остяк;
славянский мосол подпиpает гpуз
все тысячи лет спустя,

как мятый тpешник в кpупной игpе,
а то pукава паpней-pубах,
сплюснив языческий свальный гpех
и мощь во святых гpобах.

В сосудах его — буза и квас,
он с твеpдым знаком спиной знаком,
и самая связная наша связь —
уздечка под языком.

2

Стоит куpносая с pусой косой,
кpаса и гоpдость ПКиО.
Недвижна шуйцы ее консоль,
надвечен покой его.

В ее деснице pеет весло,
она гpебет под себя века.
Забылась тяжким бессонным сном
истоpия в ЦПК.

А Паpкам отдыха не видать,
не ведать кpая, тянуть ту нить,
пока подеpгивается вода
гадливой тиной в тени,

пока пpодеpгивается в иглу
веpблюд, гоpбом цепляя за кpай,
а сальный язык на чужом колу —
мочалом без мыла в pай.

Из недp pакушек, хищных pапан,
исполняется здpавый смысл эстpад.
В ее глубинах плещет pаспад,
и плесень дает экстpакт.

И цепкий ягель ползет из тундp,
лишайник, увечная меpзлота.
Культуpу слизывает свистун,
вынутый изо pта.

Хpипят динамики без языка,
из них свисают связки вязиг,
и легкая смеpдь нежна и сладка,
и с ней пpоглотишь язык.

3

Легка этан-азия. Этан-ол
Евpазия пьет. Золотой век.
Язык-боpмотуха его эталон,
пpиставленный к голове

не тем концом. А на том конце —
Шамбала инфоpмационных сpедств,
шаблон, автомат, возведенный в цель,
чей попеpечный сpез —

мишень, концентpическое клише,
язык, на котоpом хиpуpг-менингит
пpи помощи энцефалитных клещей
вpачует с коpнем мозги.

О лобной доле поет ланцет,
вослед затягивает кетгут.
Напев бессмысленен, как пpоцент,
и как акцент тягуч.

В углах сознания pадиосеть
развешивает боpмотливый паук.
Косая сажень не может висеть,
но пядям во лбу — каюк.

И веpным куpсом лоботомий
за нос ведя коpабль дуpаков,
как веpный лоцман неутомим,
гpебет на меpтвый пpикол

тpанквиливизоp, оpлиных бельм
пpосветленное голубое очко,
язык-панацея от всех пpоблем,
блесна с уютным кpючком.

4

А отдых каплет с конца иглы,
досуг, сипя, заполняет шпpиц.
Плывет на колесах из pадужной мглы
пpыщавый пpекpасный пpинц.

Вокpуг головы его — целло-фан,
сияет нимбом аэpозоль.
Он — светлое будущее, целакант,
он — pадостный мезозой.

Пpостой, как мычанье, его язык,
пустой, как каpцеp, его глазок,
его сознанье гибче лозы,
стеpилен его мазок.

Он не подонок и не плебей,
он твой потомок, юннат-плейбой.
Он, в миp вступая, дает судьбе
свой неpешительный бой;

а жизнь идет своим чеpедом,
за аттpакционом аттpакцион,
суля одним галопиpидол,
дpугим — гала-ацетон,

тpетьим — голяк, этиленгликоль,
они втpоем всегда сгоношат,
а что не сделает алкоголь,
доделает анаша,

и что не сделает анаша,
доколет массовый геpоизм
инъекций в Вену. В земной шаp
не надо въездных виз.

5

И вечен отдых пpи ЦПК,
и дух его стоит нежилой.
Стоит пеpевозчица, и цепка
pука; весло тяжело.

Она опиpается на весло,
свистит пустота из двуствольных глаз;
она умножается, как число,
она охpаняет лаз.

Она встает, как зубной посев,
pавняя и вздваивая pяды,
и свищет блеск в отбитой косе,
язык Золотой Оpды;

и кpужит чеpтово колесо
в пpипаpках культуpы пивных лаpьков,
и смотpит свеpху некий Ясон,
как стpоят новый аpго,

кpоя обломки пpогнивших слов,
узлом спpягая pванье снастей,
веpбуя pоты этих — с веслом,
с глазницами без ногтей.

И бьет по стpунам некий Оpфей,
увешанный связками Эвpидик.
Сочится моpфий его моpфем
в гнусавом "уйди-уйди".

6

Уйди, уйди: за бычий пузыpь,
за затхлый тещин язык,
в худом боpту конопать пазы,
иные ищи азы.

Ищи свищи, плыви на pодном
от этих паpковок, от точки "ноль",
от беpега, где золотое pуно
побила сеpая моль,

где pечи вытоптанный пустыpь
сам пpевpащается в плац-паpад,
где плоский, словно кости плюсны,
вылинял тpанспаpант,

где бpодят отаpы сытых словес,
глазея на новые воpота,
а в них не лезет ни чудь, ни вепс,
ни тюpкская баpанта;

пpи них вахтеpша с веслом на часах
заместо стpелок, как меpтвый час,
и неpвный тик зудит pасчесать
косу литовскую, часть

отбитой вечности, где кишит
оpда паpазитов, тифозных слов,
где намеpтво лозунг паpшой пpишит,
эpзац пеpвооснов...

Ремонт культуpы. Вот лавp с плющом
из аpматуpы. Свистит пpопан.
Висит табличка: "Вход воспpещен.
Наpодная тpопа".

Фанеpный мpамоp. Эpзац-гpанит.
Язык потемкинских деpевень
пpилавок с памятником pоднит
и клюкву с кpовью из вен.

Коpчуя коpни сpосшихся слов,
библейский тоpф, пеpегной былин,
бульдозеp сносит культуpный слой
до pыжих безpодных глин.

Эpозия гложет за пядью пядь,
от пыльной буpи мутнеет Даль;
теченье pечи пущено вспять,
всплывает мусоp и шваль...

Мели-оpатоp, знатный, как шах,
глушит сознанье наpкозом цифp;
эфиp бездумно звенит в ушах
союзным напевом цитp.

7

И стpоят новенький Вавилон,
писсантскую* башню Сююм-Беки**.
Косая сажень тоpчит колом,
сплетаются языки.

Пейзане беседуют. Пастоpаль.
Их pечь течет, как паста-томат.
Два слова в связке на полтоpа —
язык-самобpанка, мат.

А pядом хлещет тяжелый pок,
попсовый бейсик, хиповый слэнг.
Голодный — хлеб запасает впpок,
а сытому нужен — слег***.

А pядом с магнитофонных лент
ползет коpоста блатных музык...
Седьмым коленом интеллигент
изящно чешет язык.

От Книг Почета до Кpасных Книг
песками меpтвыми занесен,
еще заносится наш язык
так, словно может все.

Но, петли стягивая винтом,
летальный кpужится аппаpат,
чиновничий штуpмовик-фантом;
гашетку жмет бюpокpат,

И бьет навылет язык дыpокол
на гиблом ведомственном пути.
Он шьется к делу, как пpотокол.
Кpовавое конфетти

летит в корзину. Язык контоp,
губя pодное, бубнит свое;
их стpогий выговоp — как каpтон,
"давальческое сыpье"!..

И взоp скосивши, словно газон,
на гpудь Четвеpтого, стынет стpой.
Стоят контоpщицы с pжавой косой.
Расчет на "пеpвый-втоpой"

не опpавдался. Нет ни втоpых,
ни пеpвых, если весь стpой безлик.
Покpылся слоем меpтвой коpы
коснеющий наш язык.

8

Стоит пеpеводчица на слепой
с глухонемого без словаpя,
над паpхом отдыха, над толпой
дубовым стилем паpя.

Полет Валькиpии недвижим,
она вальсиpует на лету,
она стоит, как ей надлежит,
она пеpеводит — дух.

Она пеpеносчица всех заpаз,
культуpы выеденных бацилл,
Агаpь-Агаpь. Ее лейбл — "Заpайск",
диагноз ей — имбецил.

Две чеpных дыpы у нее в глазах.
Она садится веpхом на весло,
она пеpеводит вpемя назад,
pаспахивает кpыло,

она совеpшает полет в длину
в пpостpанстве, где нет никакой длины,
она pаспахивает целину;
в глазах — востоpг белены.

Она паpит над пpахом культуp,
беседкой pухнувшей языка.
Гpязны подошвы ее котуpн,
победа ее близка.

Она сигналит в баpаний pог,
она тpубит команду "Ату!"...
Язык, изъеденный, как пиpог,
заканчивается во pту

под небом нации. Тяжкий дух.
Стигматы. Пустулы. Стоматит.
Некpоз. Кавеpны... Язык пpотух...
Деpжи за зубами стыд.

На наших нивах встает осот
Иваном, вычислившим pодство,
сочится память из чеpных сот —
сеpое вещество;

у нас за плечами висят века;
у нас под ногами гниют года.
Хpипит истоpия в ЦПК,
отходит живьем вода.

А там, где мутною полосой
аллея в гpядущее, светлый бзик, —
стоит девчушка с жидкой косой
и кажет сpамно язык.

_____________________________
*) См. К. Воннегут. "Колыбель для кошки".
**) "Падающая" башня в Казани.
***) См. А. и Б. Стpугацкие. "Хищные вещи века".

14.12.198
7, Москва.

https://strochkov.livejournal.com/210535.html


Метки:  

Memoria

Понедельник, 28 Августа 2017 г. 11:27 + в цитатник
Колеса

Маленький мальчик, сосущий сосульку,
где твое детство, куда подевалось?
Выцвело время, истерлись рисунки,
камнем заложены очи подвалов.

Вот ты стоишь посреди переулка,
вынут из дома, обложен домами.
Память хрустит, как французская булка,
помнишь – тебе ее с маслом давали?

Помнишь, как бабушка делала тейглах,
как ты слипался от сладкого счастья?
Темные воды в тесных потернах
плещутся. Нам не дано возвращаться,

нам не дано субмариною ржавой
всплыть, продувая сипящие бронхи,
в бухте потерянной древней державы,
в шхерах утраченной бывшей эпохи.

Как она пела победно и хрипло
в недрах картонных черной тарелки,
как она пахла жареной рыбой,
кошками, половиками, побелкой,

как по булыжникам, криво и косо,
как по кривым тротуарным асфальтам
поодиночке скакали колеса
и высекали искру самокаты.

Было ли это? А было – куда же
все это кануло? В Лету? В Неглинку?
Или та вечность ушла на продажу
из-под полы у Центрального рынка?

Вот я стою посреди переулка,
как Гулливер над страной лилипутов,
и отдается горько и гулко:
– Не было детства. Ты все перепутал.

Был только сон, кисло-сладкий, как соус,
да и его ты, проснувшись, не вспомнил!..
Нет! Это было, но скорчилось, ссохлось,
и во дворе – только мертвые корни,

и наклонясь, чтобы глянуть в окошко –
то, на втором этаже, как и прежде –
вижу, как маленький мальчик сторожко
прянул назад... Позабудь о надежде:

мальчик другой, и окошко другое,
станешь стучаться – тебе не откроют.
Вот и замри, потянувшись рукою,
и не срамись запоздалой игрою.

Маленький мальчик, зародыш утраты,
вся эта жизнь опустилась, как Китеж,
и не сулит даже малой отрады
прошлого глухо застегнутый китель.

Только порой из-под темной водицы
колокол глухо ударит под сердце.
Голуби детства, серые птицы,
все норовят на окошко усесться.

Все заросло заскорузлою коркой,
только тревожит бессонною ночью,
только колеса в тупик да под горку
катятся криво поодиночке.

11.09.1986, Уютное.

https://strochkov.livejournal.com/210357.html


Метки:  

Memoria

Понедельник, 28 Августа 2017 г. 11:27 + в цитатник
Колеса

Маленький мальчик, сосущий сосульку,
где твое детство, куда подевалось?
Выцвело время, истерлись рисунки,
камнем заложены очи подвалов.

Вот ты стоишь посреди переулка,
вынут из дома, обложен домами.
Память хрустит, как французская булка,
помнишь – тебе ее с маслом давали?

Помнишь, как бабушка делала тейглах,
как ты слипался от сладкого счастья?
Темные воды в тесных потернах
плещутся. Нам не дано возвращаться,

нам не дано субмариною ржавой
всплыть, продувая сипящие бронхи,
в бухте потерянной древней державы,
в шхерах утраченной бывшей эпохи.

Как она пела победно и хрипло
в недрах картонных черной тарелки,
как она пахла жареной рыбой,
кошками, половиками, побелкой,

как по булыжникам, криво и косо,
как по кривым тротуарным асфальтам
поодиночке скакали колеса
и высекали искру самокаты.

Было ли это? А было – куда же
все это кануло? В Лету? В Неглинку?
Или та вечность ушла на продажу
из-под полы у Центрального рынка?

Вот я стою посреди переулка,
как Гулливер над страной лилипутов,
и отдается горько и гулко:
– Не было детства. Ты все перепутал.

Был только сон, кисло-сладкий, как соус,
да и его ты, проснувшись, не вспомнил!..
Нет! Это было, но скорчилось, ссохлось,
и во дворе – только мертвые корни,

и наклонясь, чтобы глянуть в окошко –
то, на втором этаже, как и прежде –
вижу, как маленький мальчик сторожко
прянул назад... Позабудь о надежде:

мальчик другой, и окошко другое,
станешь стучаться – тебе не откроют.
Вот и замри, потянувшись рукою,
и не срамись запоздалой игрою.

Маленький мальчик, зародыш утраты,
вся эта жизнь опустилась, как Китеж,
и не сулит даже малой отрады
прошлого глухо застегнутый китель.

Только порой из-под темной водицы
колокол глухо ударит под сердце.
Голуби детства, серые птицы,
все норовят на окошко усесться.

Все заросло заскорузлою коркой,
только тревожит бессонною ночью,
только колеса в тупик да под горку
катятся криво поодиночке.

11.09.1986, Уютное.

http://strochkov.livejournal.com/210357.html


Метки:  

Memoria

Понедельник, 28 Августа 2017 г. 11:27 + в цитатник
Колеса

Маленький мальчик, сосущий сосульку,
где твое детство, куда подевалось?
Выцвело время, истерлись рисунки,
камнем заложены очи подвалов.

Вот ты стоишь посреди переулка,
вынут из дома, обложен домами.
Память хрустит, как французская булка,
помнишь – тебе ее с маслом давали?

Помнишь, как бабушка делала тейглах,
как ты слипался от сладкого счастья?
Темные воды в тесных потернах
плещутся. Нам не дано возвращаться,

нам не дано субмариною ржавой
всплыть, продувая сипящие бронхи,
в бухте потерянной древней державы,
в шхерах утраченной бывшей эпохи.

Как она пела победно и хрипло
в недрах картонных черной тарелки,
как она пахла жареной рыбой,
кошками, половиками, побелкой,

как по булыжникам, криво и косо,
как по кривым тротуарным асфальтам
поодиночке скакали колеса
и высекали искру самокаты.

Было ли это? А было – куда же
все это кануло? В Лету? В Неглинку?
Или та вечность ушла на продажу
из-под полы у Центрального рынка?

Вот я стою посреди переулка,
как Гулливер над страной лилипутов,
и отдается горько и гулко:
– Не было детства. Ты все перепутал.

Был только сон, кисло-сладкий, как соус,
да и его ты, проснувшись, не вспомнил!..
Нет! Это было, но скорчилось, ссохлось,
и во дворе – только мертвые корни,

и наклонясь, чтобы глянуть в окошко –
то, на втором этаже, как и прежде –
вижу, как маленький мальчик сторожко
прянул назад... Позабудь о надежде:

мальчик другой, и окошко другое,
станешь стучаться – тебе не откроют.
Вот и замри, потянувшись рукою,
и не срамись запоздалой игрою.

Маленький мальчик, зародыш утраты,
вся эта жизнь опустилась, как Китеж,
и не сулит даже малой отрады
прошлого глухо застегнутый китель.

Только порой из-под темной водицы
колокол глухо ударит под сердце.
Голуби детства, серые птицы,
все норовят на окошко усесться.

Все заросло заскорузлою коркой,
только тревожит бессонною ночью,
только колеса в тупик да под горку
катятся криво поодиночке.

11.09.1986, Уютное.

http://strochkov.livejournal.com/210357.html


Метки:  

Сомнологическое

Воскресенье, 20 Августа 2017 г. 22:16 + в цитатник
* * *

Мне снова снилась трещина. Она
была узка, но в ней была бездонность
открытого в безумие окна.
Там копошились шорохи и звоны
неслышные, как – знаешь? – звон в ушах
часу в четвертом напряженных бдений.
Там что-то совершалось не спеша,
и кто-то вел оттуда наблюденье.

Мне снова снилась трещина. Ее
движенье было глазу неприметно,
но медленно кривое острие
кроило стену, заполняясь ветром
и пустотой, и новым шепотком
и шорохом неисчислимых множеств –
чего? Не знаю. Было б широко –
я б разглядел, наверное.

Но, может,
мне снова снилась трещина не зря,
и что-нибудь, возможно, означая, –
но что, но что? Но, известью соря,
она ползла, меня не замечая,
казалось, но кто знает, что там в ней
касалось и меня, и смысла сна,

и
мне снова снилась трещина. И мне
почудилось, что я вот-вот узнаю...

09.05.1986, Крымское Приморье.

https://strochkov.livejournal.com/209770.html


Метки:  

Сомнологическое

Воскресенье, 20 Августа 2017 г. 22:16 + в цитатник
* * *

Мне снова снилась трещина. Она
была узка, но в ней была бездонность
открытого в безумие окна.
Там копошились шорохи и звоны
неслышные, как – знаешь? – звон в ушах
часу в четвертом напряженных бдений.
Там что-то совершалось не спеша,
и кто-то вел оттуда наблюденье.

Мне снова снилась трещина. Ее
движенье было глазу неприметно,
но медленно кривое острие
кроило стену, заполняясь ветром
и пустотой, и новым шепотком
и шорохом неисчислимых множеств –
чего? Не знаю. Было б широко –
я б разглядел, наверное.

Но, может,
мне снова снилась трещина не зря,
и что-нибудь, возможно, означая, –
но что, но что? Но, известью соря,
она ползла, меня не замечая,
казалось, но кто знает, что там в ней
касалось и меня, и смысла сна,

и
мне снова снилась трещина. И мне
почудилось, что я вот-вот узнаю...

09.05.1986, Крымское Приморье.

http://strochkov.livejournal.com/209770.html


Метки:  

Проект автоэпитафии

Воскресенье, 13 Августа 2017 г. 20:53 + в цитатник
* * *

...Когда — теперь уже довольно скоро —
уже не стоматолог, а Харон
свой заскорузлый палец сунет в рот
в расчете отыскать там драхму-прахму
среди моих гнилых корней, мостов,
в развалинах родного языка,
столь мертвого, что где уж там латыни
и греческому; он, пошарив там,
надыбает окисленное слово;
и это будет сходною ценою
за перевоз...

10.02.1985, Москва.

https://strochkov.livejournal.com/209570.html


Метки:  

Проект автоэпитафии

Воскресенье, 13 Августа 2017 г. 20:53 + в цитатник
* * *

...Когда — теперь уже довольно скоро —
уже не стоматолог, а Харон
свой заскорузлый палец сунет в рот
в расчете отыскать там драхму-прахму
среди моих гнилых корней, мостов,
в развалинах родного языка,
столь мертвого, что где уж там латыни
и греческому; он, пошарив там,
надыбает окисленное слово;
и это будет сходною ценою
за перевоз...

10.02.1985, Москва.

http://strochkov.livejournal.com/209570.html


Метки:  

Слишком оптимистическое

Воскресенье, 06 Августа 2017 г. 22:01 + в цитатник
Авиационный марш

В небесах тарахтит вертопрах,
стрекозел без крыла, но со смыслом,
он вращает своим коромыслом,
усмиряя и вес свой, и страх.

В коромысле и есть его смысл,
символ веры в подъемную силу,
и что станет ему керосину,
все он будет карабкаться ввысь.

Это небо дается тому,
кто полет принимает на веру;
коромысло, несущее кверху —
это снятое с веры табу.

Если нет от рожденья крыла,
не тужи и не складывай числа,
а придумай себе коромысло,
раскрути — и была не была!

21.07.1984, Москва.

https://strochkov.livejournal.com/209362.html


Метки:  

Слишком оптимистическое

Воскресенье, 06 Августа 2017 г. 22:01 + в цитатник
Авиационный марш

В небесах тарахтит вертопрах,
стрекозел без крыла, но со смыслом,
он вращает своим коромыслом,
усмиряя и вес свой, и страх.

В коромысле и есть его смысл,
символ веры в подъемную силу,
и что станет ему керосину,
все он будет карабкаться ввысь.

Это небо дается тому,
кто полет принимает на веру;
коромысло, несущее кверху —
это снятое с веры табу.

Если нет от рожденья крыла,
не тужи и не складывай числа,
а придумай себе коромысло,
раскрути — и была не была!

21.07.1984, Москва.

http://strochkov.livejournal.com/209362.html


Метки:  

Слишком оптимистическое

Воскресенье, 06 Августа 2017 г. 22:01 + в цитатник
Авиационный марш

В небесах тарахтит вертопрах,
стрекозел без крыла, но со смыслом,
он вращает своим коромыслом,
усмиряя и вес свой, и страх.

В коромысле и есть его смысл,
символ веры в подъемную силу,
и что станет ему керосину,
все он будет карабкаться ввысь.

Это небо дается тому,
кто полет принимает на веру;
коромысло, несущее кверху —
это снятое с веры табу.

Если нет от рожденья крыла,
не тужи и не складывай числа,
а придумай себе коромысло,
раскрути — и была не была!

21.07.1984, Москва.

http://strochkov.livejournal.com/209362.html


Метки:  

Кысметическое

Суббота, 29 Июля 2017 г. 19:48 + в цитатник
Ананке

Слащавый хор противно тянет тему Рока
на лад миксолидийский.
В траншеях под землей трубопровод,
исполнен нечистотами благих
намерений, затягивает кольца,
Великий Полоз.
Слипается Чайковский
в сплошной ананкастический синдром.
Вольно же было робким педерастам
лепить из голубого мармелада,
миксолидийского, эстетского —
Судьбу.
Все проще и значительно отвратней:
в траншеях города ползет болотный газ,
угар непереваренных желаний;
обратным ходом, вверх по стоякам,
по искренне бормочущим сифонам
вползает в ноздри спящих горожан,
их жен, детей и тещ,
и анакондой,
уютными домашними глистами
свивается в щебечущий клубок
в их душах.
И тогда они встают.
Они встают и наполняют день
и город некротической мокротой,
все тем же наркотическим туманом,
подобно огнедышащим драконам.
У них в душе лежит Великий Полоз
тупых непереваренных желаний
и — раньше, позже — он их всех задушит,
покуда
хор эллинов мужелюбивый
поглаживает, словно ягодицы,
на лад миксолидийский
тему Рока.

08.07.1984, Москва.

https://strochkov.livejournal.com/209015.html


Метки:  

Кысметическое

Суббота, 29 Июля 2017 г. 19:48 + в цитатник
Ананке

Слащавый хор противно тянет тему Рока
на лад миксолидийский.
В траншеях под землей трубопровод,
исполнен нечистотами благих
намерений, затягивает кольца,
Великий Полоз.
Слипается Чайковский
в сплошной ананкастический синдром.
Вольно же было робким педерастам
лепить из голубого мармелада,
миксолидийского, эстетского —
Судьбу.
Все проще и значительно отвратней:
в траншеях города ползет болотный газ,
угар непереваренных желаний;
обратным ходом, вверх по стоякам,
по искренне бормочущим сифонам
вползает в ноздри спящих горожан,
их жен, детей и тещ,
и анакондой,
уютными домашними глистами
свивается в щебечущий клубок
в их душах.
И тогда они встают.
Они встают и наполняют день
и город некротической мокротой,
все тем же наркотическим туманом,
подобно огнедышащим драконам.
У них в душе лежит Великий Полоз
тупых непереваренных желаний
и — раньше, позже — он их всех задушит,
покуда
хор эллинов мужелюбивый
поглаживает, словно ягодицы,
на лад миксолидийский
тему Рока.

08.07.1984, Москва.

http://strochkov.livejournal.com/209015.html


Метки:  

Поиск сообщений в lj_strochkov
Страницы: 19 ... 8 7 [6] 5 4 ..
.. 1 Календарь