знакомый мне полсотни лет человек
балагурит под окном
объясняя ночному сторожу из кафе
почему он в куртке
потому что на рассвете еще прохладно
а к восьми часам уже солнечно
он прав разумеется

на шифоньере в картонной коробке
спит фарфоровый медведь с балалаечкой

в субботу у меня концерт
первый за тридцать шесть лет
в родном краю

странная история с первым мужем
покойного дерматолога
всплыла - уходили с пляжа
а он вдруг говорит окунусь
последний разок
и не вернулся

один из первых живых битломанов
в моём детском мире
как лариса покойница тоже врач

не дожил до сержанта

почему-то сейчас меня занимает
вопрос шифровки
что загадочнее в чужом
воспоминании - имена незнакомцев
или
обстоятельства встреч и насколько
шаблонны эти таинства

любое имя любая история
например про пьяного дяденьку
на агитплощадке
который пародируя лектора
семь раз повторил в темноте
вот наш путь вот наша дорога

любое имя любая история
имеют своего двойника свою копию...

иногда эта мысль
способна утолить
тоску
по чему-нибудь
незавершенному
не нашедшему
воплощения

как греческий смысл
простейшего девичьего имени.



*