Feodor все записи автора ВЕДОМЫЙ ВЕТРОМ

Жаркий ветер дул, завывая в ушах, развивая проседью сухие ломкие волосы на его голове. Он устал идти, он устал постоянно куда-то идти, он тяжело остановился около каменистого обрыва, смотря на медленно уходящее солнце. Закат был оранжевый, оранжевый как не когда, далекие пустыни, ветер и вздымающиеся далекие тучи песка, делали его таким оранжевым, необычайно оранжевым цветом.
Сколько пройдено, а сколько нужно пройти, подумал он, всматриваясь в черневшую от яркого горячего солнца далекую покрытыми вечными песками землю, сколько еще нужно пройти, что ждет там за большими песками, за теми барханами, оазис, обретенного счастья, где можно досыта утолить жажду и дальше, отдохнувши с новыми силами продолжить путь, или разрушенный высохший колодец, потерянных надежд, возле которого обессилено упасть и остаться лежать, пока солнце не выжжет твое бренное тело до костей?
Путник уперся с силой на палку, которая всегда была с ним, как верный спутник, она всегда была с ним, он устала, посмотрел на свои почерневшие от вечно жаркого пустынного солнца руки, на которых виднелась пересохшая кожа, через которую проглядывалась каждая косточка, каждый сосуд.
Мои руки, мои верные руки, вы помогали мне, когда мои ноги не слушались меня, и не хотели идти, вы помогали мне черпать воду из живительного источника, утолять жажду, давая силы продолжать этот извечный путь по бескрайней пустыне, вы помогали мне добывать пищу, перенося голод не давая мне умереть, не давая мне остаться лежать тут, тут в этих бескрайних песках, ярко-палящего солнца. Вы как самые верные спутники моей жизни, всегда помогали мне во всем.
Его взгляд упал, на потерявшие всякий цвет истрепанные сандалии, сдувавшим и снова наполнявшим ветром песок. Сколько прошли мы, сколько было сделано, сколько потерь, сколько надежд, сколько разлук мы испытали, идя по этой пустыне, сколько мы с вами грезили, что там за холмами, за барханами нас ждет чудо, море, бескрайнее красивое прохладное море, сколько мы разочаровывались, видя вместо воды песок, этот белый бесконечный песок, только надеждой только верой мы шли, мы шли дальше, только верой и надеждой мы живы, мы видим эти руки, эти ноги, это солнце, эти пески, только этим мы живы, только этим мы идем дальше.
Путник перевел дыхание, его взгляд с твердостью уперся в солнце оранжевое пустынное солнце, он с более уверенностью облокотился рукой на палку, и шагнул с обрыва, скатившись по нему по мягкому песку, он снова встал, и продолжил путь к солнцу, к яркому палящему оранжевому солнцу. Он шел ведомый надеждами, ведомый мечтами, о море, о прохладе, ведомый, что там за барханами, за каждым барханом, он уведет воду, большую воду, где пальмы, где тень, где нет горячего солнца, где есть вода и прохладный ветер. Он должен идти, он обязан проделать этот путь, всякая остановка это смерть, это неизбежная смерть, потому что это пустыня, пустыня каждой нашей жизни.
Feodor