Жизнь... Стертая, как башмак бездомного бродяги и безысходная, как церковное пение... Жизнь, похожая на бестолковый балаган благих пороков и напоминающая бесконечную работу над ошибками. Жизнь, как транзитная пассажирка, нелепо опоздавшая на последний поезд “Настоящее - Будущее”. Она осталась на одиноком перроне прошлого, затерялась где-то между рождением и смертью. Несчастная, в лохмотьях когда-то дорогого платья, она пропахла нафталином лет и промокла под дождем слез. Жизнь... Ее помнят лишь страницы дневника, пропитанного синевой чернил и запахом сигаретного дыма. Я уже не говорю о том, каким представляла себе бога - сначала, обнадежившего поездкой в страну мертвых, а в последний момент, оставившего, как безбилетника, на обочине жизни…