natalka87 (Проза_ЛиРу) все записи автора Международный конкурс малой прозы «Белая скрижаль» объявляет прием работ для публикации во внеконкурсный альманах «Белая скрижаль: рассказы о любви»
В выпуске внеконкурсного альманаха могут опубликоваться все желающие, независимо от участия или неучастия в основном конкурсе.
Альманах будет представлять собой коллективный сборник рассказов на тему любви разных авторов. Издание выйдет тиражом 3 000 экземпляров с полноцветной обложкой на качественной бумаге. Часть тиража будет разослана в ведущие библиотеки Российской Федерации, ВУЗы, издательства. Остальное поступит в свободную продажу.
Альманах «Белая скрижаль: рассказы о любви» – уникальная возможность увидеть опубликованными свои произведения и вынести их на суд широкой читательской публики.
Каждый автор при желании может издать свою книгу за свой счет. Но кто увидит его книгу кроме друзей и родственников? Как книга найдет своего читателя?
Уникальность нашего сборника в том, что в нём можно получить полноценную публикацию в печатном альманахе, который будет выпущен под известной в стране маркой московской издательской компании и действительно попадет в руки достаточно широкой аудитории.
Альманах выйдет в свет в январе 2011 года.
Заявки на участие в альманахе принимаются до 15 декабря 2010 года.
Если вы давно хотите видеть свои рассказы опубликованными, но у Вас нет возможности издать собственную книгу – это проект для Вас. В отличие от собственной книги, изданной за свой счет мизерным тиражом, здесь вы приобретете полноценную публикацию в литературном сборнике, который возьмут в руки несколько тысяч человек, который попадет в сотни библиотек ( в списке нашей рассылки их более двухсот), будет доставлен в Вузы, в том числе на кафедры современной русской литературы.
Присылайте свои заявки во внеконкурсный альманах «Белая скрижаль: рассказы о любви» и мы поможем Вам обрести свой путь к читателю.
Более подробная информация об участии в данном проекте на сайте http://prozakonkurs.ru/almanah_love1.php

Аноним (Проза_ЛиРу) все записи автора

Высшая музыкальность в области мысли.

                                                                               (с) Нильс Бор

И так?! О чем же мы будем сегодня говорить? Сегодня, в этот прекрасный вечер, мы заведем разговор об одной из многих основ мироздания, основу наших душ, природу которой не способный описать все эти лохматые, немного сумасшедшие профессоры с их формулами, невиданными символами и странными фразеологизмами. Ведь эта основа не является математической единицей, химическим элементом или физическим атомом. Хотя она как атом, распадается на множество маленьких нейтронов, электродов и этими маленькими шариками проникает в наши головы, овладевает разумом, закладывает в сознании ответ на вопрос – «Что такое хорошо, а что такое плохо?». Не в силах современная наука описать поведение этой частицы, ведь она не лежит на горизонтальной или вертикальной плоскостях! Она мечется где-то за пределами нашего понимания, выписывая в пространстве небытия причудливые узоры, принимая чарующие формы. И о чем же мы будем сегодня говорить, уважаемые мои читатели?! Правильно, мы будем говорить о великом искусстве, через которое выражали свои мысли Бетховен, Бах, Моцарт! Сегодня вечером мы будем говорить о музыке, а если точнее, о людях через которых Господь передает нам частичку своей любви к всем живым тварям…

И вот, они уже стоят на вершине это брошенного богом мира, сжимая в руках свои инструмент, и соединенные с Создателем тонкой ниточкой таланта посылают к нам во мрак все эти прекрасные ноты и словесные хитросплетения. Они же, в свою очередь, подобно гвоздям вбиваются молотом Тора в наши сердца, заставляя взглянуть на мир по другому и счастливо завопить – «Господи, спасибо тебе!». А они продолжают играть, освещая мрак разгорающимся огнем своих душ, подобно сумасшедшим пироманам поджигая других и делая мир ярче и светлее.

Но не что не происходит просто так и все мы это прекрасно знаем. И вот мы уже видим молодого парня, даже не парня, а ребенка, держащего в руках отцовскую гитару и пытающегося наиграть мотив любимой в тот момент песенки. Не проходит и нескольких секунд, а он уже сидит в подъезде неизвестном не кому доме, в окружении полупьяных почитателей и с необычайной ловкостью исполняет на грифе неизвестный танец пальцами рук, а все заворожено следят за этим, погружаясь в собственные мысли и сливаясь сознанием с внутренним миром всего человечества. Как бы глупо это не звучала. И вот опять, смена декораций и он уже стоит на школьной сцене с ленточкой выпускника и продолжает разжигать в людях первобытный огонь, пробуждая от сна чувства и эмоции, разрушая барьер и выпуская воображение на свободу.

И вот антракт, паденье, затишье… Его неслышно и не видно и некому разжечь огнь и некому согреть и тишина и снова мрак… Лишь фиолетовый дымок под потолком клубится молча.

И снова ввысь… Не времени на передышку…Еще так многое надобно успеть… И снова музыка и зал в транс погруженный и лишь они нас тянут вверх… Вбивая в мозг ту цель для благородных…

Аноним (Проза_ЛиРу) все записи автора Здравствуй Солнце!
Ты уже открыло для меня глаза и мы снова вместе.
Я обязательно задержусь и расскажу тебе, какие сны я видела. Мне будет интересно пересказать тебе всё, жестикулировать руками и повышать голос. Ты будешь ждать моего смеха, и ловить каждое мое слово. И это не страшно, что ты молчишь, потому что очень далеко, я всё равно знаю, как ты радуешься, и как ты ждешь, ждешь со мной встречи.

Ты моя сказка – разная: смешная, грустная и не настоящая.

Ты моя сказка, в которой собраны все мои секреты, сомнения и радости, кусочки разбитых зеркал и забытых портретов, песен и музыки без слов.

Ты моя сказка – как свободно льющийся, беззаботный свист птицы в ночи.

Ты моя сказка – как образ, изысканной и тонкой феи, которая способна собирать все мое и сеять, оставляя всё только лучшее для меня на хранение. И это будет бережно храниться в твоей маленькой душе, в которой всегда столько места!

Ты моя сказка, которую я никогда не перестану читать, и никогда до конца не узнаю, потому что она бесконечная.

Ты моя сказка - потому что такой больше нет, и это не похоже на жизнь. Ты сказка.

Ты моя сказка – потому что с тобой я снова могу быть ребенком, слабым и нервным, взбалмошным и непоседливым, непостоянным и ненастойчивым. Просто могу быть, не притворяться и не стараться быть другим.

Ты моя сказка – ты всегда дослушаешь и перечитаешь, то, что стало для меня интересным, и если надо сделаешь для меня это по слогам, у тебя всегда хватает времени.

Ты моя сказка – потому что только ты способна заряжать меня энергией и идеями, внушать мне уверенность. И мы вместе можем перекроить сказочные события в реальную жизнь.

Ты моя сказка – потому что я читаю тебя, когда этого хочу сама.

Ты моя сказка – я так люблю засыпать с тобою, тихо и мирно, и меня не трогают страшные события на пути.

Ты моя сказка, потому что мои пальцы всегда согреты в твоих руках.

Ты моя сказка – потому что в самом конце, когда сказка ещё моя не закончилась, ты уже спящую меня целуешь в лоб, как Благославение. И ни-ку-да не уходишь.
И завтра снова со мной будет Солнце, потому что Ты Моя Сказка.

Играя_в_любовь (Проза_ЛиРу) все записи автора Никогда, слышишь, никогда меня не предавай. Если ты меня бросишь, знаешь, я, наверное, сойду с ума. Придумаю себе свой мир и буду в нем жить в гармонии с тобой.
Я никода не видела людей, настолько похожих на меня, настолько во мне, настолько со мной.
Только твои чувства зеркалятся в сердце, только твои мысли рвутся на волю.
Я без тебя уже не дышу, я без тебя черно-белая, неинтересная, неадекватная.
Пусть меня ненавидят твои подруги, презирают друзья, пока ты течешь о моим венам - я существую!

Bloody_Carmilla (Проза_ЛиРу) все записи автора

Разрешите представить вашему вниманию роман в жанре хоррор «Темное небо». Его написал мой друг Nailbuster, очень хороший, но скромный человек. В данный момент роман не закончен, но автор ударными темпами дописывает его. Последняя глава будет написана в феврале.

 

«Никто не мог знать, что они придут. Но они пришли. Вампиры - кровожадные монстры, само существование которых тщательно скрывалось от простых смертных. Армия Британии, подвергшись действию таинственного вируса, в одну-единственную жуткую ночь обернулась войском вооружённых нелюдей и взяла власть в стране в свои руки. Земли туманного Альбиона стали называть отныне Полуночной Империей.

 

Журналист Томас Спенсер, знаток нелюдей и охотник за сенсациями, оказался одним из тех, кто не успел эвакуироваться из страны, когда граница Империи закрылась с обеих сторон. Оказавшийся в ловушке, безо всяких шансов вырваться к людям, он становится свидетелем запуска Тёмного неба - совершенной ультрафиолетовой защиты, что сотрёт границу между днём и ночью, сделав Армию Тьмы по-настоящему могущественной.

 

Что может быть ужаснее государства хищников? Только те, кто стоит за ними. Или, может быть, им и самим грозит ещё более страшная опасность?..»

 

 

http://coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=10 – глава 1

http://coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=12 – глава 2

http://coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=13 – глава 3

http://coalitionmax.ru/view_post_l.php?id=14 – глава 4

В скором времени на сайт будут выложены главы по 9 включительно.

Лиза_Бабенко (Проза_ЛиРу) все записи автора Меня тошнит. От всего этого меня тошнит. Вссе это муть и полный бред. Зачем я позволяю рутине втягивать меня в круговорот дней? Я не живу, я лишь верчусь в этом круговороте времени, безлико, быстро. Моя жизнь не есть яркая вспышка, метеорит, намертво застрявший в Космосе, неподвластный круговороту времени. Который не забывается, не стирается, не исчезает. Цветок моего разума постепенно увядает, скукоживается, тускнеет и станет когда-то горсткой гнили, кучкой никому не нужной падали, которая вскоре исчезнет насовсем.
Цветы ведь нежные создания. Их надо поливать, кормить, заботиться о них. И ведь я могла бы, могла бы вырастить из своего цветка целый сад! Сад ярких, раскрывших свои прекрасные многоцветные лепестки цветов, неповторимых, разных, интересных.
А я до сих пор нахожусь в режиме стендбай. И с каждым днем становится все труднее выйти из этой исскуственной комы, все непростительней. Время теряется, как мелкий бриллиант, очень дорогой и очень маленький, который упадет и больше никогда не найдется.

choco-ice (Проза_ЛиРу) все записи автора Вам знакомо это чувство, когда привычные будни, и, с таким трудом достигнутое, душевное равновесие рушатся в одночасье из-за этой необъяснимой нахлынувшей волны воспоминаний? Это даже не те пугающе реалистичные картины, всплывающие в сознании, и прокручивающиеся вновь и вновь, как на экране диапроектора или мониторе компьютера. Это вполне ощутимые «физические» воспоминания. Прикосновения, голос, запах, ощущения близости к нему каждой клеточкой кожи. Это захватывает и переносит тебя в другую реальность. В ту, где не было всего произошедшего за последние два с половиной месяца, туда, где не было ошибок.
Туда, где есть только мы.
Биение его сердца.
Ощущение его дыхания на моей коже.
Я бы хотела там жить.
Там где нет условностей.
Там, где нет его болезни.
Там, где нет нашего прошлого.
Там, где он рядом.
Чувствовать его каждую секунду.
И, наконец-то прошептать: «Я тебя….»


Звонок телефона вернул меня к реальности. Очередной день, который мало отличается от всех предыдущих. Очередной день без_него. Всегда, как только ты освобождаешь от прошлого, как волной, накрывают эти воспоминания, и камнем тянут тебя вниз, возвращая к тому, что ты так сильно ненавидела и старалась в себе убить. К чувствам. К человеку, которому они не нужны. К человеку, который их не заслуживает. И из этого замкнутого круга нет выхода. И вот, когда ты стоишь у открытой двери своей внутренней клетки, воспоминания, обвиваются вокруг твоей души тяжелой металлической цепью и не дают сделать этот последний шаг к свободе. Остается только ждать. Ждать пока цепи ослабнут и вновь попытаться вырваться наружу.
Может в следующий раз поможет резкий прыжок?.

Richard_Bahman (Проза_ЛиРу) все записи автора

Конкурс любительских произведений.

Проза и поэзия.

подробности, контакты, правила и призы тут :

http://www.liveinternet.ru/users/richard_bahman/post89319711/

Играя_в_любовь (Проза_ЛиРу) все записи автора Однажды утром ты откроешь окно. На дворе уже будет тепло и запах весны тихонечко проберется в твои легкие. Ты радостно (даже, может быть, по-детски) улыбнешься солнцу, с наслаждением вспомнишь прошлое (в такие минуты часто хочется вспоминать то, что было раньше), вспомнишь прошлый год, прошлое лето, прошлое меня. Может быть, в твоей улыбке промелькнет кусочек грусти, ведь такие воспоминания всегда сопровождаю сентиментальные мысли.
Вспомнишь нашу первую и последнюю встречу, бессонную ночь, которую мы провели вместе, наши несколько часов, которые принадлежат только нам.
Тебе даже захочется увидеть меня вновь.
Ты нервно начнешь ходить по комнате, думая о том, как бы меня найти. Но через несколько минут, как гром, придет осознание того, что ты даже не помнишь (или, возможно, не знаешь) моего имени.
Зазвонит твой телефон, ты возьмешь трубку и отвлечешься от воспоминаний о нас до следующей такой же весны.

ReVinska9 (Проза_ЛиРу) все записи автора Они сказали, что так будет лучше… Это был мой последний день, а мне не позволили Его увидеть. Неужели наличие белых халатов на их телах, даёт им возможность распоряжаться моими жалкими, безвозвратно уходящими за спину, часами. Ну откуда им известно, как для меня и Его будет лучше. Врачебные предрассудки.
Я осталась одна в больничной палате. Раньше я видела в фильмах, как умирают люди. Это вызывало жалость, сочувствие, и иногда даже слезы (при хорошей игре актеров). Но сейчас не было ничего того, что я наблюдала на экране. Ком в горле, боль, сок на тумбочке, что купила вчера мама. Мне не нужно ничего. Обидно не то, что Бог выбрал именно меня, а то, что я не увижу Его и не смогу попросить прощения за тот вечер, когда я обиделась на то, что Он не позвонил. Как сейчас это не важно, точно также как и не важны витамины в соке. Мама…
Клыками в шею вцепилась жалость к себе. Я – добыча.
Начала вспоминать, как мама гладила меня и плакала, когда я болела ангиной, как она покупала за последние деньги подарки на Новый Год, как мы ели виноград на балконе утром… Мне захотелось ее поцеловать и сказать, чтобы она не сердилась, что я не виновата, ни в чем не виновата…
Кому я передам эстафету, в чьем теле буду жить, и буду ли..? Задавать вопросы было крайне нелепо – ответов не будет, как и меня через пару-тройку часов.
Тут же я увидела нас с Ним в прошлой зиме, идущими против ветра, и тогда Он сказал, что не предаст и будет всегда рядом. Мне было очень противно наблюдать за собой, так как я врала Ему. Он ничего не знал, а я уже знала. Не хотелось верить в то, с чем нужно было смириться. Мне до конца хотелось видеть Его шрам на левой руке, гладить бороду, застегивать верхнюю пуговицу на рубашке, будить ночью…


Ночью, на последнем дыхании, когда я уже не могла разобрать, чьи лица склонились над моей постелью, а перед глазами все плыло, я поняла, что, на самом деле, врачи меня обманули. Ему было разрешено меня увидеть . Он сам не захотел. Испугался. Но было уже поздно и невозможно что-либо изменить…

Чашка_Сахара (Проза_ЛиРу) все записи автора Раннее утро.А ты уже не спишь.Ты вообще не спал.Как можно думать о сне когда тебя окружили мысли о том,что через пару часов ты сможешь опять получить свою дозу наркотика?Ты нашел его для себя совсем недавно,но уже успел прочувствовать насколько сильно он может одурманить твой разум да и вообще всё твоё тело.Ты уже весь извёлся и с жадностью проглатываешь каждую минуту.И вот время пришло.Ты мигом вылетаешь из подъезда и направляешься в сторону счастья.Тебе не нужен зрячий путеводитель,твоё тело знает дорогу наизусть.И вот врата открываются,ты с волнением в душе входишь во внутрь,а всё остальное остаётся по ту сторону твоего восприятия.Ты даешь себе клятву,что на этот раз будет только одиннадцать дорожек.Ты уже привык к этой дозе даже если для кого-то она фатальна.
Первая,вторая,третяя,четвёртая,пятая...ты бежишь как будто делала это всю жизнь.Ничего не чувствуешь и хочешь ещё.
Шестая,седьмая..тревога в сердце посылает сигналы,что долгожданный момент скоро наступит.
Восьмая дорожка..и вот оно-девятая и десятая.После восьми ты вовсе не чувствуешь никакой усталости и начинаешь ускоряться что есть силы,словно убегая от своего серого прошлого.Мощные волны воздуха бьют по твоему телу и искристо текут маленькими солёными капельками по лбу,груди,животу.Но это тебя не останавливает и ты продолжаешь бежать ещё быстрее.Вдруг прислушиваешься и слышишь чьё-то тяжелое дыхание,она заставляет твою грудь вздыматься,а сердце работать в бешенном ритме.Сразу догадываешься-это же ты!Мысли будто делают подножки,ты понимаешь,что еле успеваешь дышать-твои маленькие мешочки с воздухом переполнены и мешают бежать.Обречённо понимаешь-"лёгкие на исходе,нужно останавливаться"...но ведь только сейчас ты чувствуешь такую лёгкость,кажется,что ты бежишь но не по дорожке,а по воздуху направляешься к небу.Но чем дольше ты бежишь,чем выше поднимаешься тем тяжелей тебе становиться дышать и тебе приходиться возвращаться на землю...Пик наслаждения остался позади и ты без какого-либо энтузиазма добегаешь последний круг.Молча разворачиваешься,идёшь к выходу и в компании со своими заботами и проблемами возвращаешься домой.А там ждёшь когда наступит....
Раннее утро.А ты уже....

ЛЕТЯЩАЯ_НАОЩУПЬ (Проза_ЛиРу) все записи автора Когда-то мы были песком, порсачиваясь сквозь пальцы времени на зыбкую почву. Потом становились стеклом, раскаленным солнцем заката. Мы не помнили. И не знали.Просто были стеклом, торажая холодные капли человеческих лиц.
А небо тем временем меняло цвета от белого к ослепительно синему, будто между прочим катая Луну по волнам ночи. Именно тогда вдруг рождались чувства, те самые настоящие, те, что будут всегда.
Имя тебе - ветер. Имя тебе - дождь. А душа в тебе дышит, наполняя глаза светом. Тогда ты был травой, меняющей свой окрас от дуновения чьих-то слов. Тебе не было страшно. Даже когда мрак сочился из всех пор на коже комнатных стен.
В ладонях хранить море было совсем не сложно. Его янтарное сердце бьется в тебе сейчас. И жалюзи сонных век липнут ресницами в зиму. Теперь. Черные спруты магнитных дыр тянут тебя в космос, где взрываются звезды, становясь озябшим дождем.
Весна прийдет еще не скоро. Весь мир проглотил сплин. Так долго. Так больно. Так странно... Любовь, страх, ненависть, соль. Она осела на камнях, на цветах, уже увядших, инеем становясь, рождая слабость.
А ты посмотри в небо. Оно движет вперед облака. И время замрет однажды, и вновь наступит весна.
Тогда прилетят ласточки, и ты улетишь с ними. Твоя свобода - в тебе. Открой эту дверь тихо. Имя тебе - ветер, что направляет ласточек крылья...

Нафиг_Вамзнатькто (Проза_ЛиРу) все записи автора Сидеть на подоконнике, курить и слушать перекличку музыки и дождя - это уже старая мода, прошлый сезон.
Сейчас на повестке дня - солнечное душное лето, мухи, липнущие к потным запашистым телам и неизменные кавказцы со своими полосатыми навесами и арбузами, призывающие всех проходящих мимо девушек если не купить арбуз, то хоть номерочек оставить.
Мужчина - не толстый, но весьма габаритный мужчина среднего возраста - бодро шагал по бульвару, то и дело протирая лысеющую голову платком. Он был очень удачливым человеком, этот мужчина, и казалось, что все хорошее, чего Бог по каким-то причинам недодал кому-то другому, досталось именно ему. На прошлой неделе, например, он выиграл в лотерее приличную сумму денег. А вчера у него начался красивый, качественный и многообещающий роман.
Сегодняшний же день стал самым знаменательным днем его жизни.
Сегодня он встретил пуделя.
***
Ну, вернее пудель подбежал к нему, когда тот попивал пиво, сидя на лавочке у пруда.
- И откуда к нам такой красивый? - мужчина протянул к пуделю руку, намереваясь погладить.
Ну а дальше - все, как в сказке.
Сначала пудель отвечает, что оттуда, где, как он надеется, все будут, а после собака и вовсе превращается в высокого и плотного мужчину,постриженного и одетого как эдакий классический новый русский,пришедший сюда из 90х годов.
Мужчина-пудель внимательно осмотрел себя и усмехнулся
- Да, брат, непривычно мне в таком. А буду в классике - ну точно за голубых нас примут. Такое время.
Он сел рядом на лавочку.
Мужчина так и сидел с вытаращенными глазами и пивом, поднесенным ко рту.
"Новый русский" приветливо хлопнул того по плечу.
- Ну, чего вылупился-то? Сатана я.
Бутылка выпала из руки, и пиво ручейком потекло по раскаленному асфальту.
- Ну ладно, ладно, в таких ситуациях я обычно представляюсь Мефистофелем. Хотя какая людям разница - никак не пойму. Ну, перейдем к делу. Душу продавать будем или как?
***
- Слушай, как тебя...Мефистофель - можно я тебя Михой называть буду, а? А то так оно - без обид - но не катит. Так тут вот такие дела, Миха...все у меня есть, что нужно, понимаешь?
Они уже с час сидели в маленьком пустом кабачке и пили пиво, закусывая креветками.
- Да знаем мы вас,таких, проходили. И, поверь мне, Павел Ильич, и тебе есть, чего пожелать.
Павел Ильич задумался.
- Знаешь что, есть одна идейка...
***
Сегодняшний день стал самым ужасным днем в его жизни.
Потому что сегодня он попросил пуделя превратить его жизнь в Ад.
***
- Ну все, все, достаточно. Дай дух перевести.
Павел Ильич и Мефистофель сидели на свалке, на какой-то старой испорченной кушетке. Солнце приветливо выглянуло из-за туч.
- Слушай, Мих...а потом...как?
- А все так же, Павел Ильич, ничего ты нового не увидишь.
Павел Ильич улыбнулся - ласково так и немного грустно - и закурил.
- Ну чего тогда...как там вы говорите? Остановись, мгновенье?...

-Folly- (Проза_ЛиРу) все записи автора Сообщество Проза_Критика выполнит критику Вашего творчества по Вашему желанию.
Вам интересно, что люди думают о ваших строчках? напишите нам, мы скажем.
Мы уверены в том, что большинству хочется узнать чужое, объективное мнение о своем творчестве.
Мы ждем Ваших строчек!
http://www.liveinternet.ru/community/2557921/profile/

Hooker (Проза_ЛиРу) все записи автора В комнате пахло гостиничным мылом и потом молдавской проститутки. Семён Алексеевич сидел на стуле. В гордом одиночестве. Я часто спрашивал у него: "Тебя в этой жизни вообще что-нибудь волнует, кроме ебли?" А он смотрел на меня очень многозначительно - каждый раз - и говорил: "Нет".
Семён Алексеевич курил тонкие сигареты. И пил дешёвое вино. Прямо в пропахшем продажной любовью - жутко не люблю этот штамп - номере. Оставался один день до нижеописанных событий.
Читать далее

Hooker (Проза_ЛиРу) все записи автора Семь синих столбов в окружении семи золотых колец - я иду по подводным камням.
Темнота неукротима, повсюду камни - и я иду по подводным камням.
Семь чёрных птиц на семи ветрах - а я иду по подводным камням.
Приходит безликий Бог, приходит беззвучный крик - но я иду по подводным камням.
Читать далее

egodram (Проза_ЛиРу) все записи автора 1917 год, октябрь. Барочный белый особняк в нескольких верстах от Москвы. Горят огни в длинной обеденной зале полной счастливых, розовощёких поэтов, сидящих за широким дубовым столом, во главе которого возвышается пустое кресло.
Поэты пьют терпкие вина, руками хватают с серебряных блюд жирных жареных кур. Болтают, разбившись на небольшие группки.
Читать далее...

Hooker (Проза_ЛиРу) все записи автора ...ну а у нас всё нормально. В нашем дворе - помнишь его? - уже нет собак. Выгнали всех. Теперь там - дети. Я люблю детей. Это раньше было по-другому, а теперь - люблю. Но неважно.
Многое у нас изменилось. И тётя Аля больше пирожками никого не угощает - померла недавно. Вчера поминали. Я, как всегда, напился...
Да, чуть не забыл - из города все уехали. Говорят, насовсем.
Читать далее

Hooker (Проза_ЛиРу) все записи автора - А я вчера кровью блевал.
- Правда? Как интересно.
- Угу. И я ещё плакал вчера.
- Правда? Как интересно. А зачем ты вчера плакал?
- Да пижжу я. И нихуя не плакал. Так, беседу поддержать.
- А, ну понятно. Интересно.
- Угу. Просто обосраться, как интересно.
- Интересно очень.
- Иди в пизду.
Я встал с разваливающегося стула и пошёл к двери.
- Куда идёшь?
- На улицу. Прогуляться.
- Мммм... - она уже седьмую минуту смотрела в потолок и мечтательно помешивала трубочкой свой заплесневевший уже, наверное, коктейль.
- Корова ебучая, - я хлопнул дверью и вышел в подъезд.
В подъезде было сыро и кого-то насиловали. Скорее, женщину, чем мужчину. Из-за угла торчали волосатые ноги, которые пытались оттолкнуть другие, гораздо менее волосатые. Я сплюнул и пошёл к лифту.
Читать далее