
А ты думаешь, подушка не видит снов?
А она принимает образы твоей ночи, прощупывает и
преображает каждым пёрышком, запоминая, смягчая
или утрируя. Отдаёт тебе - ты берёшь.
Берешь и забываешь. Почти все. А она хранит.
Из чего иначе строить тебе новые сказки?
Ты видишь сны и говоришь – «мои».
И она не спорит…
А ты думаешь, подушка не болеет?
Ей не страшны твои хвори, хоть есть и свои.
Если плохо, ты – к ней. Она вытрет пот и сопли
уголком, убаюкает, согреет. И ты выздоровеешь. Сам.
И она не напомнит, как ты был слаб.
А ты думаешь, подушка не плачет?
Прячет слёзы. В себе. Твои. Проливать не нужно –
сама достанет,
сама скроет, ни кому не отдаст. Слова «смех» и «упрёк»
из Даля вычеркнет. О горе том смело забудь.
И она забудет.
А ты думаешь, подушке всегда удобно под твоей головой?
Она надоест, помнётся, собьется. Ты выбросишь –
плоха стала. Или сдержишься? Решишь. И ей, думаешь,
голова, бывает, не дерет кожу-наволочку? Но она твои углы
знает, умеет к ним прильнуть правильно.
Из вас двоих она – мягче. Тебе с ней приятно.
И она счастлива. Она есть, чтобы было. Тебе. Хорошо.
Ты не заметишь даже… Столкнешь на пол...
Локтем - во сне - случайно?
Ты сразу поймёшь, чего тебе не хватает.
Виктория Стегэреску

|
|
|
|
|
|
|
|