after_the_fall (-Декамерон-) все записи автора

Написано после долгого-долгого перерыва в стихосложении. Мне кажется, или этот стих действительно очень глупый?
***
Вбираю в легкие литры дыма,
щурясь, смотрю на солнце.
Мое поведение абсолютно необъяснимо,
только его и объяснять никому не придется.

Разбитые стекла дожидаются чудака, который их подберет.
Я так же жду, что ты склеишь обломки моей души..
Может, получится что-то новое из нее?
Впрочем, надеяться на такое - только людей смешить.

Вот и все, на что я гожусь теперь -
веселиться и радоваться жизни, хотя чего в ней хорошего?!
Я сейчас ничем не отличающийся от других зверь -
как кошки, собаки, медведи..и прочие.

Наверное, сожгу свой мир и буду жить в другом.
Там я рожусь заново, у меня будет красивое имя
и уютный, даже для тебя открытый дом.
Только не заставляй меня снова задыхаться от этого дыма.

Евгений_Флорес (-Декамерон-) все записи автора

Мне душу рвёт твой бессловесный крик
Во тьме моей гори звездою
Твой светлый, солнцеяркий лик
Чуть недописанный тоскою
Прольётся…
Кровью, тьмой или дождём из света
Лишь сердце глохнет в пустоте
Так гулко в поисках ответа
И в тёплом, мягком сентябре
Тебя люблю…
Как летний ливень,
Что даст покой моей душе
В пустых опилках после дома
В изгрызенном карандаше.

Alina_Faust (-Декамерон-) все записи автора

В пыльных мешках из под чая и сахара
Свернувшись в немыслимые фигуры
В надежде выйти из душного ада
Лежат не мигая, мертвые куклы

Игрушечный мир окружая забвением
Спрятав внутри все, о чем мечтали
Желают сломать одним легким движением
Мягкие стены из тоненькой ткани

Их достают огрубевшие руки
В который раз им надежду внушают
И на глазах удивленной публики
Мертвые куклы вдруг оживают!

В маленьком театре умело играют
Несуществующие актеры
Так ловко движениями управляют
Повелители душ, господа кукловоды

Кто-то сметеся над странными масками
Ставя на них свои яркие метки
Зритель не знает: под яркими красками
Плачет, кричит сердце марионетки

Погашен свет и свернуты нити
Куклы небрежно сброшены в зал
До скорой встречи, любимый наш зритель,
Тот, кто встреч с нами не забывал...

(с) Whisper_of_Butterfly

Jamey_Arron (-Декамерон-) все записи автора

От автора: Боюсь этот текст не совсем отвечает теме "поэзия", но я надеюсь на понимание тех кто прочтет его. Увы, писать дрянные стихи даже во имя, это как - то ниже моего достоинства. А тема рифмоплётства давно и прочно меня затронула.

Я вижу пропасть меж криком и словом - она глубока.
Пусть плачет о смерти тот, кто думал, что смерти нет,
Что она легка. Когда сожжены мосты, моря переходят вброд.
Но знал ли об этом ты, ступая на тонкий лед?
Из раны сочится мед, пока твоя боль жива.
Я знаю, что кровь пойдет, когда иссякнут слова. (с) Лора Бочарова

Я не умею рифмовать строчки, моих губ не коснулась амброзия, названная в древние времена медом поэзии. Каждая рифма суха как лист и шуршание ее далеко от мелодичности, пусть порой шальная строка пытается взорвать меня изнутри, но каждое слово мое чернильной каплей нарисованное на бумаге не ложится не в один из предложенных ритмов.
И если печать молчания на губах оставляет ожоги в груди, то строчки мои будут нервно бежать за скорой мыслью по поверхности салфеток и пусть, проза, но значит можно прожить жизнь в стихах.
Начнем пожалуй с оды утреннему кофе и пары язвительных эпиграмм направленных в адрес сумрачной реальности. Запах миндаля задает ритм, шаги по плоскости кухни легки и от пустоты моего пробуждения я мог бы летать, но ночи без сна слишком давят на мои плечи. Оточенные жесты, улыбка своему мутному отражению в зеркале брызжет ядом, запятая - холодом кафеля под ногами, точка звук хлопнувшей двери.
Пронзительность строчек про ту самую банальную - вечную любовь, твои - мои черные волосы, февраль - рваная челка в глаза и ветер в лицо. Пусть такой будет моя первая строчка, рифмой к ней пойдут искусанные губы, рука в руку, холод пальцев и узоры на коже. Хроника сорванных крыш, летопись отношений по улицам города. Каждая черточка в асфальте опознается авторским знаком препинания, холод квартиры и звук тишины через порог - точка. Я знаю, я помню где - то там было счастье, у меня все записано, в глубине души искоркой пламени в мое сердце стучится подсказка о том, что это мог быть венок сонетов с неизбежным концом.
Память - горькая ноша, о ней можно долго и мучительно выть в пустоту, ее запах затхлый, письма о ней идут в стандартное ни куда и беспредельная бесконечность этой жизни, которая так ярко ощущается юностью. Ей я бы хотел подарить белый как снег, тяжелый как бездействие белый стих. Я завариваю в кружке черный эспрессо и рисуя на запотевшем стекле знаки кабалы учусь забывать. Но возраст мой хрустит на зубах максимализмом и я, умело обходя мат за чьей – то спиной строю кому - то козни. Необратимость разворачивает генетический код ненависти во мне. Тишина – сегодня выступит точкой, она же будет началом взрыва.
Но по утрам, солнце имеет дурную привычку вставать и, оставив на столе папку бумаг меня, уводит в лабиринт переулков Весна. Ей положен романс пера и шпаги. Запах сирени и солнце на улицах действуют на меня странно ,я вспоминаю, что жить можно, если до эшафота остается не более шага. И с каждой растаявшей лужей мое желание нарваться становится все более и более откровенным. Дарить дамам цветы и запойно целовать тонкие пальцы пропахшие сигаретами, косить глазами в сторону выреза и смеяться, ощущая как наркотически воздух нашего сегодня опьяняет сердца. В кармане пальто удобно лежит бутыль неизменного красного, дерзко сухого вина. Я иду в крестовый поход против зимы, я люблю жизнь, что мне дана, а она бежит за мной, петляя по подворотням, и с тяжестью кувалды отвечает мне взаимностью. Романс кончается изысканным пассажем про подвиг и чьи – то губы. Наступает лето и я откладываю перо подчиняясь строчкам в своей голове курю в окно и мечтаю о скорой осени.
Которая уже сегодня заставила весь мир замереть на пороге скорых холодов. Время кристальной тишины и чистоты, время белой бумаги и стали на улицах. Горлом идет кровь, кашель – или же причинна в том, что у меня больше нет слов. Они сбежали до первых дней декабря. Дело не в том, что более нет сил для стихов, ах, если бы. Просто есть вещи о которых можно лишь надсадно кричать, зная, что ответом будет лишь ветер и дождь в стекло. Просто, боль – это антидот не вписывающаяся в черно – белые цвета моего текста. Просто это только мое и не с кем не хочется делиться тем, как играет на скрипке мой внутренний музыкант. По этому я буду надсадно кашлять и вытирать губы салфеткой глуша чашка за чашкой дрянной американо.

tyughj (-Декамерон-) все записи автора

Утро. Церковь. И молитва
Срывается с дрожащих губ.
Нет, не закончена та битва
За жизнь, за смерть. Он был не глуп.
В руках твоих свеча горит.
Ты шепчешь еле слышно: «брат…».
А сердце стонет и болит ,
Ведь он ни в чем не виноват.
Не смог, не захотел, не знал
Как вынести той жизни тяжесть.
Ребенком был, он был так мал.
Но уже знал, что значит «гадость».
А воск свечи той все стекает,
И шепчешь ты: «За упокой»,
А сердце все не утихает.
*Нет-нет, не плачь. Прошу постой.*
Но вот слеза. Одна. Вторая.
Не по щеке она течет,
А с сердца боль она стирает,
Но боль так быстро не пройдет.
Ведь боль, как мы, не умирает…

Мелитэле (-Декамерон-) все записи автора

Стихи из меня лезут иногда, ага. А их вроде ведь не просят - сидели бы себе...

Вы, ненавистный! Вы, мерзкий дрянной искуситель!
Сколько возьмёте за право на вечную жизнь?
Нынче на рынке на вашем - почём? Говорите!
Ну? Отвечайте! Продать вам с десяток Отчизн?

Может, питаться лишь кровью младенцев на ужин?
За полчаса до отхода ко сну - по рецепту?
Что вы молчите? Ну, что, что вам нужно?!
Эту бессмертную душу, что вроде бесценна?..

...Я сорвалась, ненавистный. Простите - случайно.
Я вас прошу - называйте скорей вашу цену.
Да, да, естественно... я гарантирую тайность.
Всё гарантирую... да... да, любую измену...

Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора

О нас. Интернет зависимые...

Скобки вместо улыбки,
Многоточием закрываем ошибки.
Мы порой даже не знаем наших друзей имена.
Знакомся, мой друг, это всё - большая игра!

Мы приходим из ниоткуда, идем в никуда,
Уходим порой не прощаясь и не оставив следа.
Только вспомнится фраза: Превед! Как дила?
Без личин, без имен - это МЫ!
Дети самой сетевой глубины!

Здесь наш дом, здесь душа.
Здесь любовь и друзья.
Добро пожаловать, ламер, только помни – это игра!

Я забыла…И вот.
Слишком много ошибок случилось за год.
А глубина заползла, исковеркала. И я уже не та.
Я просто забыла, что это игра.

Но ты не бойся, заходи.
Ведь глубина – всего лишь наши сны.
Здесь будешь ты герой и воин-чародей.
А может сам подкинешь парочку идей.
Здесь исполняются мечты.
Но ты запомни: это только сны.

Мы цитируем строчки из песен,
А так же Фрейда порой иногда.
Умными фразами глубина до отвала полна.

Наше время тогда, когда включены фонари.
Так мы спасаем себя от тоски.
Вот такая жизнь у детей сетевой глубины.
Таковы правила этой игры.

Дети мнимой свободы,
Фальшивых улыбок и слез.
Возможно пройдут годы,
А потом ты поймешь, что это все не всерьез.

Приходи.Только помни, что это игра.
А теперь до свидания, меня ждет глубина.

Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора

Теперь это выглядит так наивно. Но это единственное стихотворение на родном языке.

Ужо многа гадоу прайшло, як ты збiуся з дарогi.
З кожнай хвiлiнай усё болей нясмелыя крокi.
Дарэмныя пошукi сэнса жыцця.
Навошта у гэтай дрыгве з’явiлася я?

У сне па лабiрынту ты iдзешь
Скрозь цемру, шукаючы дзвер.
Свой страх забей i адрэж.
Я дапамагу табе, павер.

Чаму у тваiх вачах такi неспакой?
Не турбуйся, я усё роуна буду з табой.
Сярод маланак, сярод паветры.
Няужо нешта нам зробяць кiламетры?

Шаленыя думкi у дурной галаве:
Колькi гадзiн да свiтання? Адна цi дзве?
Колькi струхнела дзяцiнства малюнкау?
Колькi сонца яшчэ пацалункау?

Даражэнькi! Ты ж амаль нiчога не зразумеу!
Даруй жа мне гэты душэуны напеу.
Але ж у кахання няма мовы.
Бо калi яно памiрае, застаюцца толькi умовы,
А яшчэ забытыя цудоуныя словы.

Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора

про меня и Машу.Про разных людей с похожими судьбами...

Этот мир выглядит как страна из чудес.
Только в нем нам с тобой не хватило мест.
Я радуюсь улыбке чеширского кота,
А ты с любовью смотришь в глаза подлеца.

Разные книги читаем мы ночью под пледом.
Словно чужие мысли будут нам нужным ответом.
Ты ищешь мир, где любовь отдают бескорыстно,
А я- где подвиги, похожи на самоубийство.

Тысячи песен истопчем мы вместо кросовок в ненастье,
Сотни стихов прольются слезинками счастья,
Десяток забытых детских картин.
И мы подумаем, что нет больше сил.

Но когда в твоем сердце будет слишком много боли,
Ты вспоминай наши тени на рапсовом поле,
Теплые лучи первого рассвета
И звездопад в конце лета.

Ну а пока ты мечтаешь о глазах подлеца,
А я сню улыбку чеширского кота…

Лисичка-А-Хули (-Декамерон-) все записи автора

Вспомнился мой Васька.Уже 10 лет без него...
Бессоница и снова пишется стихотворение


Под старым и треснувшем камнем
Лежит мой любимый кошак.
Он смерть свою сумерком ранним
Увидел в своре собак.

Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.

Он вспоминал, как был котенком,
Как пил кошачье молоко,
Он был тогда еще ребенком,
И верил в то, что жить легко.

Он забегал ко мне под утро,
И ждал, когда же я проснусь.
Мурлыкнув по-кошачьи мудро,
Он изгонял из сердца грусть.

Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.

Найдя его в снегу, близ дома,
Я закричала от тоски.
Его глаза, уж не живого,
Были настолько далеки.

Цепочка крови вдоль забора,
Светилась ярко на снегу,
Как- будто бы бокал «Кагора»
Разлили вдруг в хмельном бреду.

Он не бежал от них трусливо,
Он знал,что это смертный час,
Он вспоминал всю жизнь тоскливо,
Он вспоминал в последний раз.

Кендра (-Декамерон-) все записи автора

Мои феи красят волосы в фиолетовый. Кормят моих ручных церберов халвой и конфетами. Просят «брось это все, во что ты ввязалась?» Угрожают депрессией и давят на жалость. Мои эльфы больше не машут крылышками. Ходят по кухне, заглядывают под крышки. Даже кофе не варят. Из пакетика. И оставляют следы на паркете. Феи садятся на краешек ванны и курят. Рассуждают о том, какие же глупые люди. Бросают окурки в вазоны с цветами. Пожимают плечами и улетают. Завтра вернутся и снова «забудь его или умри».

А я не знаю чего во мне больше – упрямства или любви.

***

Писать первые стишки я начала лет в пять, причем на украинском языке. Конечно, они были коротенькими и забавными. Затем я перешла на русский. Так продолжалось некоторое время, а потом все как-то застопорилось. Школьные годы - это в основном были стихотворные задания по разным предметам, какие-то школьные конкурсы, типа "Стихотворение про математику", а так же тексты песен для "Последних звонков". И тогда это получалось неплохо, сейчас я сомневаюсь, что смогу сочинить что-то подобное. Литературу, как школьный предмет, я полюбила только в одиннадцатом классе, когда поменялся преподаватель. И тогда же я стала зачитываться "Серебряным веком" и современной поэзией. И понеслось. Я знаю "Реквием" Ахматовой наизусть и собрала все десять томов антологии "Поэты русского рока". Что до собственного творчества, то я редко пишу, что-то действительно красивое/необычное/интересное. Но иногда бывает и получается ).
Сложно назвать любимого поэта, но есть один человек, творчество которого в свое время произвело на меня сильное впечатление и просто вросло в душу. Это Алиса Апрелева. О ней я узнала как раз из "женского" тома "Поэтов..". Ее стихи хороши и сами по себе, и в виде песен (у нее удивительный голос). Ни один автор не писал настолько "обо мне" и "для меня".

Остываю – ночным шоссе у твоих ног.
Остаюсь – в колыбели памяти: покачай!
Ухожу – полуночной баржей, водой в песок.
Улыбаюсь – коричной родинкой у плеча.

Пахну смертью, землёй, зимой, а ещё – чем? –
Голубым, запредельно-нежным l’eau par Kenzo.
Мои волосы станут белыми перед тем,
Как рассыпаться берёзовой бирюзой.

Успокоится – то, алое, под ребром,
Будет утро – ранним, а день недели – среда.
И, как ржавчиной, покроется серебром
Пьяный маятник – от вечно до никогда. (с) А.А.

***

Не могу не сказать, что и на Ли.ру есть талантливые люди, чьи стихи я читаю с удовольствием и которыми я искренне восхищаюсь. Я не стану перечислять, их немало, и каждый находит своего автора. Но одно имя я не могу не назвать - Lunaire (ты прекрасна!) Просто зайдите и почитайте, эта юная леди - волшебница.

Aintrit (-Декамерон-) все записи автора

Мне показалось, или ты стал подальше...
Нет больше порывов во всей этой фальши.
Есть только, что должен, чтоб не обидеть
Не могу я такого глазами не видеть.

Боюсь я привычек, а ты - обязательств
Я всем улыбаюсь без доказательств
Никто не заметит, никто не уловит
Мне твой сухой тон руки заломит...

И я пропадаю, и ты пропадаешь
Чего-то находишь, но больше теряешь
В моей голове бесконечные мысли
Об этой бессмыслице и ее смысле.

И я забиваюсь в простуженный угол
И мы не боимся уже друг за друга
В твоих глазах холод, ты делишь на ноль
А я приношу окружающим людям лишь боль...


(С) неизвестный

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

*    *    *

Alina_Faust (-Декамерон-) все записи автора

Настроение сейчас -

Время течет между адом и раем
В мире, где мы, дышим и умираем
В мире, где каждый находит ответы
Забывая законы, нарушая заветы
 
Нежные ноты печальных симфоний
Песен, которые скоро все забудут
Мир фантазийных, прекрасных историй
В песнях, которые написаны не будут
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед
Вершина фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
Он поднимается за атмосферу
Вновь нарушая закон гравитации
Небо готовит отмщения меру
Но скоро станет лишь пеплом кремации
 
Он возводил вавилонские башни
И строил стены вместо мостов
И покорялись и подчинялись
Все небоскребы из каменных льдов.
 
Кто он, родившийся от человека?
Убивающий все, к чему прикоснется
Как зверь в неволе, а мир – его клетка,
Где скоро в своем же дыму задохнется
 
Он появился из пены забвения
Восстал из пепла своих же побед.
Он – крик фантазии, венец творения
Божий любимец, господин Человек
 
(с) Whisper_of_Butterfly

tired_smile (-Декамерон-) все записи автора

Что такое поэзия? Где она начинается, где заканчивается и есть ли у нее какие-то рамки?
На самом деле поэзия - это не жанр литературы, как учат нас в школах/колледжах/институтах. Поэзия - это состояние души.. Это чувство, Рвущееся наружу через стихи - в рифму, без рифмы, с размером, без него - не важно. Это то самое сокровенное, что мы часто боимся показать знакомым и друзьям, потому что всегда наши стихи - это частичка нас самих. Это безусловное, безоговорочное чувство, в котором нет лжи и корысти, потому что эти строчки произрастают прямо из сердца...
В наше время и так осталось слишком мало романтики, слишком много у нас стало дел и занятий, по-важнее чем любовь, нежность, грусть...
Стихи, которые были когда-то написаны каждым из нас - дорога к светлому и прекрасному, к сожалению, погребенному под слоем ненужной шелухи пустых отношений, миру. Нашему богатому, красочному, сложному внутреннему миру.
Только через стихи мы плачем или смеемся, любим, ненавидим. грустим, сожалеем.
Вот где живут наши настоящие эмоции. Будь то пустое стихосложение
"Завяли розы
Начались морозы"
Или что-то действительно коробящее сердца многих людей.
Порой в двух стихотворных строчках, не обязательно даже рифмованных можно отобразить так много:
"От других мне хвала - что зола...
От тебя и хула - похвала" А. Ахматова.

Пишите стихи. Не важно, есть у вас талант или нет - пишите. Можете даже не показывать никому, но пишите. Чтоб они были.
Если в вас еще живут хоть какие-то человеческие чувства и качества - вы всегда сможете описать их именно в стихах...

Его душа давно окаменела,
Навек внури повисла пустота
Но снова манит в путы его тело,
И все прикосновенья - как мечта

Ты не таи наивных, глупых мыслей,
Твоим он стать не сможет никогда
Как солнца луч целует золотые листья
И исчезает. Так и он исчезнет в никуда

Его зеленых глаз пронзительные стрелы
Тебя насквозь пробили, словно яд
И обволакивают его руки дерзко-смело
И рвется стон, и нет пути назад...

Но осень унесет твои тревоги,
Впустую не ищи цветов во тьме,
Настанет день - и разойдутся две дороги....
Он БУДЕТ плакать...но...не о тебе...
лето 2008


Я знаю милый, что порой невыносима
Девчонка, дремлющая на плече твоем
Я не умна, совсем не сказочно красива
И ночь всегда предпочитаю жизни днем...

Ты угадай теперь поди мои порывы,
В них грусти зов и сладостный обман
Вскрывает сердца раздраженные нарывы
а ты...непредсказуем, как туман

Тебя беречь в мои не входит планы
Я злою стала, огрубело сердце навсегда,
Но я тону в потоке нежного дурмана,
Впечатав его в сердце - унося в года

Меня жалеть не нужно, детку глупую,
Я не привыкла жалости глотать слезу
Сегодня на ночь о тебе подумаю...
И в царство снов прикосновенья понесу...

Сердиться нам нет смысла, я не верую
Уже в любовь. в ней нет волшебных слов
Но я смотрю в глаза твои, бездонно-серые.
И наконец-то где-то в сердце закипает кровь....

старое где-то 2005-6 г.

еще раз про осень (бездарное)

Я надеваю маску и иду
блистать лучами...
перед Вами...
Я чиста, светла, и хороша собой...
Порой –
другую маску надеваю
и глазками кругом стреляю...
Готово! - вон
вновь кто-то мною был сражен!
И эту сняв личину нацеплю другую...
Мне более родную
найти до сих пор не могу.
Бегу отсюда,
уж в который раз бегу!
Теряю я сама себя!
О Боже, где же я?
Кто я?
Где правда, а где ложь?
А ты поймешь?
А пред тобой
раскрылась, вся как есть,
И лесть оставим ложную!
Как сложно,
Сложно быть самой
... собой.
Порой
не знаю,
Кто же ты?
Свое прячешь тепло.......
Боишься?
Нет, не тужи, тебя не обману.
Порой...
…так на душе светло...
…и снова я тебя теряю...
Кто же ты?
Добро и зло, и пошлость с благородством
слились в одно душевное уродство!
Иль богатство это?
И от заката до рассвета
Гадаю я!
Есть Ты и Я,
…но нет ответа…
Есть ли МЫ?
Хотя бы в стенах этой вот тюрьмы?...
зима 2005



Старая ведьма плетется уныло
По краю прогнившей доски,
А ты покупаешь веревку и мыло
На рынке черной тоски.

Старая ведьма жмуриться хитро
Тебя толкая вперед,
а ты в черный цвет превращаешь палитру
и в небе ангел поет.

Старая ведьма тебя поджидает
В глазах того, кто с тобой
А ты избавленья теперь не желаешь
Это как длинный запой…

Старая ведьма играет на нервах
Прячась в утопии снов
Душит в тебе безнадежную веру
Старая ведьма – любовь….


Не смотри мне в опустевшие глаза
Не хочу тебе я больше лгать,
Не хочу. Но не могу сказать,
Как не трудно было предавать
Зная, что не будет выхода назад…

Не смотри, я лишь при всех смеюсь
Пряча боль в окурках сигаретных
Плача только с небом предрассветным,
И мечтая снова быть твоей. Так беззаветно
Дико с нашей нежностью борюсь…

Не смотри, и не пытайся мне сказать
Как тоскливо ночи эти опустели
Как же много места стало на постели
И асфальт лишь под ногами лужи стелет,
Я молчу. Я не хочу все это знать…

Не смотри, сама я виновата, что боюсь
Твоих застывших и унылых взглядов.
Но никогда я не смогу с тобой быть рядом.
Забудем прошлое…его жалеть не надо…
Быть может я опять в тебя влюблюсь…


У бессонных ночей нет конца и начала
Только в красных глазах отражается свет
Монитора. И тело бормочет устало,
Вспоминая того, чего нет. просто нет.

И в бессонных ночах я тону, словно камень
Брошен в воду. Теряю всю силу и жизнь
Мы один на один, потерявшие память...
...Утонувшие в дыме, плывут этажи...

У бессонных ночей нет сейчас или после
Только пальцы стучат, выбивается дробь
В мониторе сияют огни, словно звезды.
Но отключен инет - я, усталая - в гроб...

И в бессонных ночах чуть с горчинкою кофе
От усталости падая, тихо тяну
А на утро похмелье. откуда? Да, пофиг
С головной своей болью в обнимку усну...

А в бессонных ночах тихо капает время
Незаметно течет полнолунием тусклым
По рукам просочаясь, даря озаренья
От которых в душе незаметно и пусто...

У бессонных ночей нет сегодня и завтра
Я виню свою душу, за то, что не спиться,
Тихо ем свои сны, вместе с кофе на завтрак.
И мечтаю уснуть. А не тупо напиться.....

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

*   *   *
И запахла судьба ладаном,
Не романом любовь - очерком
Если даже стихи здравые
Это значит, что все – кончено.

Не судьба нам с тобой, ясный мой
И приду не к тебе гордою.
Дело в том, что рукой мастера
Все стихи на костер отданы

dark_fallen_soul (-Декамерон-) все записи автора

позволю себе выложить сюда парочку)