QuickSilver (-Декамерон-) все записи автора

Николай Гумилёв (3 (15) апреля 1886 — август 1921)

Москит (-Декамерон-) все записи автора

Не буду строить из себя Нику Турбину - до 16 лет я не срифмовала толком ни одной строчки. А потом какой-то обезумевший бобёр прогрыз плотину, и начался настоящий потоп - то, что у талантливых людей зовётся "божьим даром", для вполне заурядной 16-летней школьницы стало, фигурально выражаясь, адовым проклятьем - стихи, один шаблоннее другого, заставляли портить конспекты и заниматься самобичеванием: то они казались замечательными, то отправлялись в мусорную корзину с осознанием собственной бездарности.
Хроника взросления

Melody_of_Silence (-Декамерон-) все записи автора

Когда на сердце так тоскливо,
Что сил уж нет моих терпеть,
Я просто вспоминаю
Минуты наших встреч.

Тогда мне хочется смеяться,
Не плакать, даже не грустить,
А просто улыбаться,
Тебя за все благодарить.

Благодарить за то, что вместе,
За то, что хочется мне жить,
За то, как быстро изменилась,
За то, что я учусь любить.

Такой счастливой, окрыленной,
Что можно к солнцу воспарить,
Как птица, в небе раствориться,
И к счастью своему лететь,

Ведь не была я никогда
Такой влюбленной, как сейчас.
Ни с кем не видела я света...

_____________________
И здесь увидела лишь крах...

wilin (-Декамерон-) все записи автора

написано в сентябре 2007 года. Жаль, сейчас ничего не пишется.

---
Терзаем нежностью осенней,
И небом серым угнетен,
И в жалкой немощи покоя
Я тихим счастьем покорен.

Опавших вестников ненастья
Кружится бурый хоровод.
И было бы куда опасть им -
Мешает призрачный порог.

Я видел в вихре том порою
Прекрасный образ, что собою
Затмил былую пестроту
И дал оттенок ровный, чистый,
Вознес все краски в пустоту.

Я был художником унынья,
Я пел печальные баллады,
Но с новым образом отныне
Пишу немые колоннады
Осенних строк, во тьме погрязших
И бесов, радугу укравших
---

wilin (-Декамерон-) все записи автора

Написано после прочтения целой плеяды стихов а-ля "о смерть, приди ко мне..." и "никто меня не понимает, укроюсь гробовой доской" в мае 2007 года.


===
Мой призрак светел и умен,
Но вихрем слабости пленен,
Рассудок был порабощен,
И вот – со Смертью обручен.

Невеста думала, что он
До крайней степени польщен,
Но призрак мой на то умен –
Он был нисколько не смущен!

И вот, на свадьбе, на том свете,
Где собрались и черти, и их дети,
Жених невесту убедил
Отпить от пива, что сам пил.

Глоток, другой…
Невеста стала вмиг хмельной.
Двоится у нее в глазах,
Не разберется в женихах –
(Не всем мерещиться, что два
Теперь у Смерти жениха.)

И гонит призрака жена:
И так вас, - молвит, - целых два.

И призрак мой на то умен –
Летит он прочь от странных жен.
===

Стелла_Чиркова (-Декамерон-) все записи автора

ЭПИТАФИЯ
Плещутся болью под пальцами клавиши,
Силы кончаются. Тьма, не оставь меня!
Как я сгорала - поймешь ли? Узнаешь ли?
"Слишком любила" - моя эпитафия.          

Москит (-Декамерон-) все записи автора

Я не стану атаковать ваши френдленты десятками собственных стихотворных потуг - хотя кому-то такой тренинг, возможно, поднимает самооценку.
Пусть будет одно. Любимое, несмотря на недостатки и примитивность.
Мантра от 02.05.2008.

Ты не видел злых животных, уползающих на звезды?
Там такие лбы и когти, когти будто из гранита
Там живет большой, великий, неотесанный и пестрый
Тот, кто видит, тот, кто знает - Мескалито, Мескалито.
Закатив глаза безумно, он свои рыдает ноты
На луну камлает звонко, отрешенно и сердито.
Он забыл слова из песен краснокожего народа,
Но зовет, сверкая потом: Мескалито, Мескалито!
И они сидят на небе, не торопятся спуститься,
Истекает полночь слизью - разноцветной, ядовитой.
Будет пляска этой ночью, братья будут веселиться,
И, возможно, отзовется Мескалито, Мескалито.
Приведет на землю тварей, что красивы беспросветно
И затянет свою песню, чтоб они нам станцевали.
Крик космических шаманов растворится в них бесследно:
Это то что мы искали, мы искали, мы искали...

Мелитэле (-Декамерон-) все записи автора

Сегодняшнее. Случайное и неожиданное.
Пожалуй, чего-то не хватает. Но лучше моего среднего уровня.

***
В. М. С.
А мне - смешно! Как несуразен этот мир,
В который все меня пытаются запрятать!
С их целями, затёртыми до дыр,
С их непоколебимостью понятий!

Мне так смешны попытки "быть как все",
Быть "в коллективе", "показать себя"...
Как эта жизнь абсурдна! - просто смех!..
...Как странен мир, в котором нет тебя.

_Bitter-Sweet_ (-Декамерон-) все записи автора

стихотворение написано мною, музыка - моим знакомым.
 

Аноним (-Декамерон-) все записи автора

По телу озноб,
В ушах - рваный шёпот...
На улице - дождь,
В мозгу чей-то ропот.

В руках - цепь и кольца.
Я - фокусник в цирке.
Приблизься, не бойся,
Рождённый в пробирке.

Краплёные карты,
Монетки с магнитом,
И смотрят с азартом,
И светят софиты.

И львы как котята,
Под куполом тело,
Что, страх свой запрятав,
Танцует умело.

Цвета представленья,
Арена в букетах,
Попкорн карамельный
В красивых пакетах...

...Погаснут софиты,
Опустятся ленты,
И тело избито.
Я плачу под тентом.

Мне больно и страшно...
Сама захотела.
И завтра - я знаю -
Вновь выйду на сцену.

С широкой улыбкой,
С восторгом во взоре...
Нет, правильным было
Решенье на море.

Аноним (-Декамерон-) все записи автора

Знаешь, а я ведь, мне кажется, стыну...
Я никогда не умела разжёвывать правду.
Мне так почудилось - Элис сбежала, покинув картину,
Плачет немножко, но этого будто не надо...

Элис поймёт, поумнеет и сверится с планом,
Там - все дела нашей мёртвой вороны-планеты.
Элис, смеясь, будет думать о страшном - о главном,
Будто составлено на всех ублюдков по смете.

Конь алый, белый конь или конь чёрный -
Так ли вам важно лицо настигающей смерти?
Выжженый слой чернозёма покроется дёрном,
Больше никто на земле. Никогда. И нигде. Пять столетий.

Аноним (-Декамерон-) все записи автора

Ах, ну какой же ты был весь воздушный!
Прозрачный, как из стекла безделушка...
Синь васильковая - злобная, дикая,
И ежевиковый сок. Ежевиковый.

Я полюбила надёжно, с гарантией,
Прячась под шторой-бордо, как под мантией.
Только вот небу с землёй не смешаться.
Не проиграть. Не спастись, но не сдаться...

Нет, ничего, я привыкла - без скромности.
Где-то подтаяла, где-то притёрлась...
Только тебе, неземному, воздушному,
Рядом со мною не быть. Не игрушка я.

Помнить не надо. Я, дура строптивая,
Больно ужалилась злости крапивою.
Всё. Я исчезну. Я стану безликою.
Лей на другую свой сок. Ежевиковый.

Pan_Tilt (-Декамерон-) все записи автора

Война-это грозная штука
И нет в ней виновных и правых.
Война-это людям не шутка.
Полна она тел кровавых.
Война полна горечи,скорби.
Несёт за собою разгром.
Под крышкой закрытого гроба
Находится смерть в молодом!

Я помню те взрывы гранаты.
Последние крики родни.
В деревню ворвались солдаты
И дом мой с лихвой подожгли.
Закрыли при этом засовы,
закрыли все окна,подвал.
Не выбраться людям,оковы.
А в доме отец умирал.

Я прочь от врагов убегала.
Свалилась куда-то в кусты.
Я рот себе зажимала
От крика,от боли,вины.

Тогда я в дали увидала,
Куда-то трёх братьев вели.
За ними,едва успевая,
Бежала их мать,Натали.
Поставили братьев всех к стенке
Направили дула на них.
Сказали,что этой беглянке
Придётся решать за троих.
Кричали они:"Выбирай,бля!
Кого из этих троих,
Ты старая глупая баба,
Хочешь оставить в живых?"
Она на них посмотрела,
И полон отчаянья взор.
Но чуть слегка прошептала:
"Я вынесла им приговор!"
Они расстреляли двух младших,
А старший остался стоять,
Но жгучие слёзы Наташи,
Не мог он уже унимать.

В тот день повидала не мало,
Чтоб твёрдо и верно сказать:
"Война-это смерти начало.
Война нужна чтоб умирать!"

Akrils (-Декамерон-) все записи автора

Все бежит как песок,как вода
Время точит вязальные спицы
Только что канул в ад/рай Сложеницын
Скоро все мы падем в никуда

Смерть приставит к виску пистолет
Выстрел - дым тонкой струйкой из дула
Той зимой в ад/рай канул Абдулов
Вот мы есть - ну а вот уж нас нет

Перед смертью неравен лишь Бог
Ему властны течения смерти
Только мы,его бедные дети
Все - цари,с высоты своих ног

(с) Акрилс

 

About_my_fuckin_life (-Декамерон-) все записи автора

чего то все о любви да о любви..
на ваш суд вот очень позитивное творение , написанное в период голодания)))))

У меня кефирчик есть.
Собралась худеть я.
Буду стройной я такой,
Буду влазить в платья.

Очень хочется пожрать,
Но нельзя, я знаю.
И с сегодняшнего дня
С едой я пролетаю.

Много всяких ништяков
У теток на прилавках.
Но точить мне их нельзя:
Как корова в плавках!

Пузо тянет на 7й
Месяц-вот засада!
И поэтому теперь
Вкусняшкам я не рада.

Манит булочка вон та,
Пирожочек с мясом,
макароны с колбасой
Бутербродик с маслом.

Снятся отбивные мне,
Мясо по-французски.
Яйца с красною икрой
И паштетик вкусный.

Но гоню я мысли прочь
О жратве вкуснющей.
Буду, блять, кефир свой пить,
Буду, блять, худющей.

Сразу мальчики ко мне
Побегут толпою.
Будут на руках носить
на заре к прибою.

Вот для этого как раз
мучиться я буду.
Буду пить блять свой кефир
В ожиданьи чуда.

Мелитэле (-Декамерон-) все записи автора

...последних свеч. Не больно - горячо.
Зато потом чуть-чуть теплее руки.
И иногда - не страшно. И ещё -
мне кто-то говорил о сердца стуке...

Это стукнулось ко мне недавно. Не дописано и дописано вряд ли будет - много их, таких огрызков, не идущих дальше строфы...

А впрочем, я не пишу стихов, и, как понимаю теперь, не писала никогда. Хотя думала, что писала и всерьёз считала себя поэтом.

Я их только читаю теперь. Наизусть. Потому что учатся сами, или потому что хочется выучить - чтобы не расставаться...

...Вызывает сугубо личные ассоциации...

Рас - стояния: вёрсты, мили.
Нас рас - ставили, рас - садили,
Чтобы тихо себя вели,
По двум разным концам земли.

Рас - стояния: вёрсты, дали...
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это - сплав

Вдохновений и сухожилий...
Не рассОрили - рассорИли,
Расслоили... Стена да ров -
Расселили нас, как орлов-

Заговорщиков: вёрсты, дали...
Не расстроили - растеряли!
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот...

Который уж - ну который - март?!
Разбили нас - как колоду карт!

А ещё я люблю читать стихи вслух. Вот уж это я умею. Жаль - теперь слушать некому...

джин_дайкири (-Декамерон-) все записи автора

Я никогда не считала себя талантливой в написании стихов. Поэтому и не писала.
Наверно и не буду больше. Сиё было написано под пагубным влиянием "Треугольника" Мелемины и пары новых и старых людей в моей жизни.
Вот.

Проще.

Ты скажешь мне о чём же ты думаешь?
Мы не люди, мы больше животные.
Наша шерсть провоняла бензиновым запахом,
Зрачки наши сузились от страха расплавиться.

Ты скажешь мне о чём же ты думаешь?
Наши мысли стоят бумаги и красок,
А редактор подправит ненужное.
Мы читаем стихи, что по списку продуманы,
И живём как в блокноте прописано.

Ты скажешь мне о чём же ты думаешь?
Ты ловишь листы обожёнными пальцами
Ведь твои-то слова, подороже чем краска.
Ты смеёшься так страшно-неправильно,
А мечты твои замкнуты в плеере.

Ты скажешь мне о чём же ты думаешь?
Нам осталось не так много времени,
Наши веки прикрыты, а музыка громче.
И метро под ногами трясёт нашу землю,
Всё проще.
(с) Non-existent_Sasuke
(кросспост в мой дневник)

Venenum_Dormiens (-Декамерон-) все записи автора

Когда-то и я стихи писала. Около двух лет назад. Ну, раз пошла такая пьянка, то - вот.

растекусь перед Вами
почтительной
глянцевой лужей, 
разложусь перед вами красивой
подстилкой для ног,
и под Ваши
"давай же! родимая! сделай-ка! ну же!"
буду лазить на стены,
руками ловить
потолок.

а когда, 
задыхаясь, я крикну "спасибо! взглянули!
только дальше никак, 
вы немного бы
хоть
помогли!.."
и услышу отказ - я спасусь,
я пригнусь, 
как от пули, 
а ее я успею
поймать
возле самой земли.

с этой пулей в зубах
вырву пару натянутых нервов
и букетом их буду
лезть в серьезные Ваши глаза:
"мне один только раз!
вот в последний и... знаете, в первый,
мне совсем на чуть-чуть,
мне одно только
слово
сказать".

Вам, наверное, будет
довольно легко и приятно
наблюдать,
как я стану 
эти нервы до клочьев кромсать,
и дадите вы мне
наконец
пропуск в это родное
"обратно",
и на нем уточните, 
что, дескать,
на осень назад.

отрицательный_персонаж (-Декамерон-) все записи автора

Её называли сказочницей. Она писала сказки о драконах, прекрасных принцессах, отважных рыцарях и дожде, не отходя от рифмы и слога. Уютно и нежно, пронзительно и надрывно, реже – забавно, чаще – угрюмо.

Право, она не любила свой труд так, как люблю его я. Да и, признаться, никак она его не любила.