tot_imenno_TOT_VERHNIY (Парижское_кафе) все записи автора

Настроение сейчас - Не очень....

А ВСЕ-ТАКИ

Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река - сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.

Я вышел на площадь,
выжженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно - у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.

Но меня не осудят, но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают:
я - ваш поэт.

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.

И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова - судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

1914 Владимир Маяковский.

 

Гелена (Парижское_кафе) все записи автора НАТАЛЬЯ КОНЧАЛОВСКАЯ. "НАША ДРЕВНЯЯ СТОЛИЦА"

Я давно искала эту книгу, хочу почитать детям для общего образования.
Когда-то отец порекомендовал ее мне и я прочла от корки до корки.

Помнила отдельные фразы, а название вылетело из головы. Ну, наконец-то нашла !

НАТАЛЬЯ КОНЧАЛОВСКАЯ.
"НАША ДРЕВНЯЯ СТОЛИЦА".

Интернет - копию книги с рисунками можно найти по ссылке
http://nkozlov.ru/library/s318/d3913/

Вот несколько строк из Википедии :
Отцом Кончаловской был русский художник Пётр Петрович Кончаловский, дедом по матери — художник Василий Иванович Суриков. От первого брака (с советским коммерсантом и разведчиком) — дочь Екатерина (жена писателя Юлиана Семёнова), удочерённая Сергеем Михалковым. В 1936 году Кончаловская вышла замуж за начинающего тогда детского писателя Сергея Михалкова, будучи на 10 лет его старше. Двое сыновей — Андрон и Никита, стали всемирно известными режиссёрами.

Подробнее об авторе :
http://www.c-cafe.ru/days/bio/25/020_25.php Читать далее...

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора Я искала и нашла
Подошла, себе взяла
Очень горячо любила
Как умела ,берегла
Согревала, как могла
И ждала, ждала, ждала
Но, увы, не доглядела
Не сумела, не успела
Не сложилось, не срослось
Камнем вниз оборвалось
Не дышала, не жила
Куклой сломанной была
А потом тебя забыла
И другого полюбила…
Вру сейчас. Как сивый мерин .
Впрочем , ты же мне не веришь…




© Copyright: Валентина Чуфистова, 2009
Свидетельство о публикации №1908260878(мои)

Любимая_Дикая_Кооошка (Парижское_кафе) все записи автора Чудесный день чудесно начинается
В меня мужчины встречные влюбляются
Иду по улице , весьма красивая
И подчеркну еще , что я счастливая
Пусть льет с утра вода с небес неистово
Ведь дождь у нас к деньгам , простая истина
А капли, душа летнего иголочки
И дома зонтик позабыт на полочке
Я улыбаюсь миру , мне ТАК весело
И на ходу пишу простую песенку
И даже хмурые бомжи мне улыбаются
Я знаю точно , чудеса случаются!




© Copyright: Валентина Чуфистова, 2009
Свидетельство о публикации №1908216360( мои)

Mila_Bond (Парижское_кафе) все записи автора

Эммануэль Melodie d’amour chantait le coeur d’Emmanuelle Музыка тебя заворожит, Эммануэль, Стоит лишь закрыть глаза Осень на дворе, а в твоей памяти апрель, Тает на щеке слеза. Старая песня сон твой прервет Скоро взлетит твой самолет В свете зари как мотылек Держит свой путь он на восток. Там, где любовь бьет через край Может быть, ад – может быть, рай. Вечером, ночью, утром и днем Только любовь в сердце твоем. Каждый из нас ищет любовь В свете ночей, в музыке снов, С розы росу пьет соловей – Это твой сон, Эммануэль. Музыка тебя заворожит, Эммануэль, Стоит лишь закрыть глаза Осень на дворе, а в твоей памяти апрель, Тает на щеке слеза. Антон Антонов

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Сшил из старых носков жены забавную куклу.

 

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Я не собираюсь твои портреты
Менять на корочки от стихов,
Твои фото и последнее лето…
А вместе с этим идти на дно…

Твоё звучанье теперь фальшиво,
Твой голос скрыт теперь не во мне.
Я вся из презренья как будто сшита,
Не пой мне..

И я брунгильдой запомню вереск,
И я принцессой означу бал…
Зажгу все свечи, которым веришь,
Которых все до одной
Узнал.

И ты уйдешь обескровленный верой
К другой такой же совсем ли, нет..
И мне другого, такого же..
Мне бы…
Твои портреты в моём
Пере..

© Вайлет DeRoss zi O. fon Devil, 2009

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

ПО РЗЕЛУЛЬАТТАМ ИЛССЕОВАДНИЙ ОДОНГО АНЛИГЙСОКГО УНВИЕРТИСЕТА, НЕ ИЕЕМТ ЗАНЧНЕИЯ, В КОКАМ ПРЯОКДЕ РСАПОЖОЛЕНЫ БКУВЫ В СОЛВЕ. ГАЛВОНЕ, ЧОТБЫ ПРЕАВЯ И ПСЛОЕНДЯЯ БКВУЫ БЛЫИ НА МСЕТЕ, ОСАТЬЛЫНЕ БКУВЫ МГОУТ СЕЛДОВТАЬ В ПЛООНМ БСЕПОРДЯКЕ, ВСЕ-РВАНО ТКЕСТ ЧТАИТСЕЯ БЕЗ ПОБРЕЛМ. ПИЧРИОНЙ ЭГОТО ЯЛВЯТЕСЯ ТО, ЧТО МЫ НЕ ЧИАТЕМ КДАУЖЮ БКУВУ ПО ОТДЛЬЕНОТСИ, А ВСЕ СОЛВО ЦЛИКЕОМ... 

 

 

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Гранёный стакан
Разбился
И стал красотой.

© Вайлет DeRoss zi O. fon Devil, 2009

Гелена (Парижское_кафе) все записи автора Недавно чужое стихотворение вдохновило меня на пародию, итак

ПОВОД ДЛЯ ПАРОДИИ
Lepre4aun

пока ты спала мы сорвали газеты,
в клочья порвали былые мечты,
мы прыгали там, где не видно планеты,
мы прятались за закат пустоты.

пока ты спала мы сломали систему,
самим себе провели новый взгляд,
решили проблемы, ссоры, диллеммы,
позвали обратно - сверху - назад.

пока ты спала, они рушили мир,
питались твоей наивной улыбкой,
пока ты спала, каждый экс-командир
назвал наши речи огромной ошибкой.

пока ты спала, нас вроде не стало,
но мы продолжаем бороться вслепую.
пока ты спала, жизнь ничуть не устала,
хотя ежедневно нас атакуют.

ПАРОДИЯ.
ПОКА Я СПАЛА.

Пока я спала, комары озверели,
Пришлось придавить их другою ногою.
Пока я спала, вместо нежной свирели
Хихикали комиксы мастера Гойи.

Пока я спала, птичий грипп превратился
В свиной. В морозилке болеют сосиски.
Меня разбудили - и сон раздвоился,
С друзьями напился холодного виски.

Вискам моим холодно, жарко желудку,
Бастуют мозги воевать с приведеньем,
Как вы... Выбираю веселую шутку
И сон на кровати до дня пробужденья.

gold-a (Парижское_кафе) все записи автора

 

Элен-Тоторо (Парижское_кафе) все записи автора
Господа, я не волшебник. Я только учусь.
Я мечтаю научиться признавать в любви снимками даже случайным прохожим. Так, чтобы снять - и навеки влюбиться. И чтобы все вокруг ощущали это всеопоглощающее чувство.
Я снимаю любимых. Незнакомых. Снимаю небо, предметы, животных. Я снимаю все. Возможно, когда-нибудь я остановлюсь на чем-то определенном. У меня будет свой стиль, я ограничусь чем-то исключительно "своим". Пока же я расту. Впитываю информацию, как губка. Мне всего 16. Думаю, времени еще предостаточно.
Мне будет очень, очень приятно, если вы оцените.
снимки

AlinaClub (Парижское_кафе) все записи автора

Раскольников

Народ к топору призывает пророк

"Если хотите иметь прекрасных женщин, не истребляйте пороков, иначе вы будете похожи на тех дураков, которые, страстно любя бабочек, истребляют гусениц".

Виктор Гюго

Россия как дно, что дано нам как порно.
Немое кино. В нем все дамы покорны.
Пока не случилась эпоха поп-корна,
Попарно случались от похоти порно.

 

Смотреть дальше

***

RavenTores (Парижское_кафе) все записи автора Ты в рабстве собственных заблуждений

Покинутый и одинокий, лишь мгновение в море времени,
Ты падаешь к ногам Вечности...
Вглядись в улыбку ее, отразись искрой в ее бесконечности.
Вселенским тайнам вышел срок, и все перед тобой открыты,
Но так непостижимы они и забыты,
И не найти ответов среди переплетений тьмы и света.
Ты ожидал ее слов, но утонул в тишине бархата ее ночи,
Выделял ее среди прочих, но не рассмотрел в ней Истины,
Ты отдавал всего себя, а оказалось — неискренне,
И лишь с рассветом тебе удастся открыться, стать ветром.
Ты плел вереницы заклинаний, как будто израненной птицей
Кружил над сизым ветром страданий, над полями тоски заснеженными,
Безнадежно...
И пути твоей судьбы нарисованы, ты следуешь им, не размышляя,
Как будто ничто на свете не способно тебя удивить,
А на самом деле, будто ты больше не хочешь, не веришь, не способен жить.
Ты растворяешься в вечном танце облаков и солнца,
Ты отдаешься этому танцу, и ждешь решения и конца,
Не веришь больше ни в счастье, ни в горе,
Мир для тебя — это царство боли.
И ты забываешь об ответах, что нашел у подножия трона Вечности.
Возможно, тебе не дано прочитать их, а может, в своей беспечности,
Ты не в силах понять, что они и есть — свет Истины.
Что для тебя этот мир, воистину?
Чему ты отдаешь всего себя, когда тоскуешь?
А впрочем, разве ты чем-то рискуешь?
Сколько подобных тебе плетутся по граням ночи,
И им тоже не ясны ответы, и даже вопросов они не в силах задать,
Ведь для этого нужно не раз подумать и поразмышлять.
Тебе тоже становится чуждым это занятие,
Скованный жизнью, как самым верным заклятием,
Погряз в суете и быте, забыл о чуде, об Истине и ее свите.
Кто ты?
Всего лишь один из миллиардов существ человеческих,
Практически вещь, неприметная и исчислимая, как прочие вещи.
Предмет, который четко знает о своей стоимости,
И что все чувства твои — всего лишь рыночная оценка души.
Погоди, не спеши кричать о том, что все вокруг ошибаются,
Что у тебя есть индивидуальность, что ты собой занимаешься.
Ведь ты отражаешься в зеркале и видишь себя.
А видишь ли Вечность в своих глазах?
Остановись на миг прежде, чем отравится завтракать,
Что сегодня дали тебе твои сны, что ты узнал в их образах?
Разве что отражения своих мечтаний об идеальном быте,
Ведь это было как раз то, что ты увидел?
Ты не творишь больше никаких миров и никаких сказок,
И стремишься слиться с толпой, избежать огласки, -
Вдруг кто-то заподозрит тебя в ласке, в добром отношении
К тому, чего остальные бояться, и жаждут чему истребления.
Беги же, беги, упади к ногам Вселенной.
Она, как всякая мать, примет тебя, заблудшее чадо,
Возможно, она даже будет тебе рада.
Но ты не узнаешь об этом, сраженный страхом.
Увидев ее величие, ты будешь верить в ее безразличие.
Это способно спасти тебя,
Ведь секундная вера в то, что она, искренне любя,
Посылает тебе все эти беды, чтобы ты их сполна отведал,
Чтобы так ты ценил счастье,
Способно превратить тебя в одночасье
В одержимого, сумасшедшего, безумного..
Но на самом деле, так ли много в тебе сейчас от разумного?
Когда последний раз ты применял свой разум по назначению?
Ты вновь скользишь по жизни течению, и становишься безвольным рабом,
Как тысячи тысяч остальных.
Ты в рабстве собственных заблуждений...
14 августа 2009 г.
(с) Яр

Элен-Тоторо (Парижское_кафе) все записи автора Эта зарисовка была сотворена мною двадцатого, а может, и вовсе двадцать первого августа. Ночь была, сложно сказать. Навеяна легчайшими романтическими впечатлениями. Я бы это сняла, как бы наивно все это не выглядело бы на первый взгляд. Серьезно.
И была бы российской представительницей Future Shorts.
...
Положим. женщина в возрасте, тяжело дыша, но с победоносным видом взобралась в автобус. Поправила то, что, кажется, должно называться прической, залихватски сдула со лба мокрый от пота локон и обратилась к водителю:
-Мне один, пожалуйста.
Водитель, возраста неопределенного, но с внешностью исключительно водительской, не оборачивая головы, берет деньги, роется в ворохе билетов, отрывает один и протягивает. Женщина вежливо улыбается. Водителя она видет не в первый раз, и он ей... нравится. Она испытывает странные чувства, смотря на него. Они делают ее похожей на юную девушку каждый раз, когда она, стоя на остановке, замечает вдали автобус под номером семь, за рулем которого неизменно сидит ее любимый водитель.
Когда по несчастливой случайности первым пришедшим транспортом оказывается третий, или, например, четвертый номер, наша героиня предстает перед тяжелым, как гильотина, нравственным выбором.
Она думает о том, как сильно ей хочется увидеть водителя. О том, как здорово было бы в очередной раз задать ему глупый вопрос вроде " а скоро ли будет третья транспортная? ", и услышать такой до боли знакомый горький, шершавый голос: " скоро, через три остановки".
О том, как он сильно похож на одного из ее когда-то любимых мужчин. И о том, конечно же, как, о Боже, КАК давно это было.
Но легкие, невесомые, приятные грезы с ожесточением разрывает налетевшее воронье реальности.
Она думает о том, что у нее нет мужа. О том, что ей уже целых столько-то. И о том, как глупо быть такой до боли смешной, когда на ночь читаешь сказки внукам.
...
Но мечты побеждают. Не уловимые, не ощущаемые пальцами рук фантазии рисуются перистыми крыльями на спине нашей барышни. Да, ей целых столько-то. И да, она ужасно смешна. Хотя и слово "ужасно" здесь совсем не уместно. Скорее, "прекрасно", да. Так будет справедливее.
Итак, она так прекрасно глупа. Но это же не отнимает у нее возможности.. мечтать ?
И сегодня, как обычно, она протянет двадцать рублей Своему Водителю. Монетами, специально, чтобы коснуться его руки. Улыбнется. Вежливо, вложив в эту улыбку все. Откроет рот, чтобы задать вопрос, и вдруг...
-Через три остановки, женщина. Я думаю, пора бы вам сделать себе напоминание где-нибудь?
И он улыбнется, впервые заглянув ей в глаза.
Она вздрогнет, словно воровка, пойманная за мелкой кражей. Оглянется по сторонам, увидет, что создала небольшую людскую пробку. Кротко улыбнется Ему в ответ и прошмыгнет вглубь автобуса, залившись румянцем.
А потом выйдет на станции и до-олго будет ходить по рынку, мимо кровавых рядов с мясом и белоснежных прилавков с молочными продуктами, глазея по сторонам и делая вид, что приценивается. Думая, на самом-то деле, совсем о другой.
...
О том, как сильно ей хочется увидеть свою любовь. О том, какой прекрасный у него голос, просто лучше всех на свете.
И о том, что у него, оказывается, зеленые, в рыжую крапинку глаза.
А еще морщинка в уголке губ.
С правой стороны.

mademoiselle_anouk (Парижское_кафе) все записи автора Ночь. Шоссе. Тишина, лишь изредка нарушаемая пролетающими мимо автомобилями. Я сижу в застывшей позе в своём авто. А внутри пустота…с другой стороны, у меня никогда не было такой ясности ума в моей бестолковой голове. Наконец, всё стало на свои места. А потом, я ощущаю такую лёгкость, как будто я не сижу в тесном душном салоне автомобиля, а лечу в ночной прохладе по звёздному небу, и мне так невыносимо хорошо и одновременно грустно, но, честное слово, это светлая грусть. Если бы люди всегда так грустили, они были бы абсолютно счастливы. Ибо, безоблачное счастье, так же невыносимо, как и долгое горе. Знаете, от хорошей жизни появляется лёгкая тошнота, как от сладкого варенья: она так же приторна и вредна для здоровья. Просто люди так устроены…
Утро. Какой сегодня день? Кажется, среда. Подумать только, сколько времени прошло с тех пор как мы вместе. И всё это время я провела как во сне, из тех что повторяются каждую ночь, обрастая новыми деталями, и больше похожими на бесконечную «мыльную оперу», чем на сладкие грезы. Твоя любовь как удушье окутывало, одурманивало, а я уже и не сопротивлялась. Мой собственный мир замкнулся на тебе настолько, что однажды проснувшись в твоей постели, я поймала себя на мысли, что вот уже много дней я не покидаю твоего дома. Есть ли еще люди вокруг нас или все умерли, а мы остались…
Каждое утро, проведенное с тобой похоже на предыдущее, но по-своему неповторимо. Каждое утро я просыпаюсь от шума воды, доносившегося из ванны, но опять быстро засыпаю, погружаясь в сон как глупая муха в банку с вареньм… Ты уходишь на работу, а я остаюсь наедине с собой и своим одиночеством. Солнце уже во всю сияет на безупречно голубом небе, согревая меня сонную своими бесстыдными лучами. От них не скрыться в простынях, они хуже назойливого звонка будильника заставляют меня окончательно проснутся.
Я тебя люблю – говорю я вслух ещё сонным, как будто не своим голосом. Знаю ты меня не услышишь, но без тебя нет меня. И вроде я уже не я, потому что чем дальше, тем больше растворяясь в тебе, я безвозвратно теряла себя. Но наверно мне этого и хотелось. Не слушай тех, кто говорит что я была твоя пленница, твой главный трофей, вовсе нет, я сама этого хотела, добровольно изображая жертву. Я так и не научилась говорить тебе нет, как будто это неосторожное «нет» могло разрушить наш хрупкий пряничный домик.
Только той ночью я как будто на миг прозрела. Я наконец сказала тебе то, что так давно зрело во мне. Я плакала и просила отпустить меня. Я хотела уйти. Ты не хотел.
Я целыми днями перебираю и рассматриваю твои личные вещи, изучая твои привычки и всё ради того, чтобы угодить тебе, своему самому близкому человеку. Оценил ли ты по достоинству мои жалкие попытки понять тебя? Стать нужной тебе, стать тем, кем стал для меня ты. Я уже давно разучилась жить своей головой, я кажется совсем утратила способность рационально мыслить и полностью погрузилась в мир навязчивых иллюзий, от которых не так-то легко было избавиться. Мне кажется у меня на это ушла целая вечность.
День. Как всегда я слоняюсь без дела по квартире: смотрю в окно, разглядывая немногочисленных мрачных прохожих, пересматриваю твои детские фото, сижу в твоём любимом английском кресле и слушаю биение моего сердца, которое подобно маятнику у тебя на столе. Тук-тук, тук-тук… Я спокойна как никогда. Меня это пугает, я не совсем понимаю что со мной.
Благодаря тебе я была счастлива и одновременно несчастна как никто на свете. Ты – мой несчастный случай, который мне было не избежать. Я почти поверила что мы всегда будем вместе. Но теперь-то я знаю что ничто не длиться вечно, ни адские муки, ни райское наслаждение, точно как не бывает бесконечного счастья или нескончаемого горя. Всё когда-нибудь заканчивается. Всё постепенно забывается, чувства притупляются и на смену этому приходит новое чувство, которое постепенно вытесняет последние яркие воспоминания о старом. Но, поверьте, старое не уходит вникуда, оно оставляет после себя болезненный рубец. Такой шрам заставит вас мучаться от бессилья возродить то хорошее что было, или наоборот от невозможности забыть что-то неприятное, каждый раз одним своим видом реанимируя старую боль…
Когда тебя нет со мной, я слушаю твой автоответчик, снова и снова нажимаю на перемотку. Я испытываю болезненную необходимость слышать тебя, думать о тебе. Твой голос возвращает меня к жизни, заставляя надеяться, что ты тоже помнишь обо мне.
Той ночью я была не права. Я хочу, чтобы мы два ручейка стали одной полнокровной рекой, несущейся куда-то далеко, подальше от всех и вся, туда, где мы будем принадлежать друг другу и больше никому.
Часы тянутся безумно долго, когда чего-то очень ждёшь. Знаете, возникает такое чувство, что ты бежишь по песку, когда каждый шаг требует от тебя неимоверных усилий. Так и сейчас для меня каждая секунда равняется несправедливому приговору, а минуты превращаются в пожизненное заключение. Я жду тебя.
Вечер. В раздумьях о тебе прошел день. Стемнело. Вот сейчас откроется дверь и я снова увижу тебя, а больше мне ничего и не надо.
Ты дома. Но проходишь мимо как будто меня нет. Черт возьми, как же мне хочется тебя обнять! Иногда думаешь, что одно прикосновение стоит целую жизнь. Смогу ли я простить тебя… Сможешь ли ты когда-нибудь простить себя сам?
Теперь как всегда перед сном ты примешь душ и даже побреешься. У тебя очень острая бритва, старомодная с длинным лезвием, как у настоящих цирюльников. Ты никогда не разрешал мне смотреть на тебя, когда ты бреешься – это было и остаётся для тебя настоящим мужским таинством. И даже теперь, милый, я не нарушу твоего запрета.
Теперь у меня нет сомнений, я люблю тебя, но ты сам все разрушил… Зачем ты убил меня, почему тогда ночью на шоссе не снизил скорость, когда я так просила об этом, почему ты оставил меня здесь одну, здесь, где я никогда больше не смогу ни заплакать, ни закричать, где нет эмоций, а только мое одиночество и пустота. Твоя любовь не отпускает меня, даже теперь я остаюсь твоей собственностью.

PS: Острое лезвие скользнуло по его шее и теплая кровь брызнула на холодный кафельный пол. Закрывая глаза он прохрипел: Я люблю тебя…

mademoiselle_anouk (Парижское_кафе) все записи автора Весна. Я проснулась рано утром, когда солнце только начинало лениво взбираться на туманный небосклон. Первые теплые лучики касались моего лица, скользили по стенам, и комната вскоре наполнилась приятным нежно-розовым светом. В тишине раннего утра, когда на улицах мало машин, становятся слышны удивительные трели птиц. Именно в это время воздух полон утренней свежести и надежды на новый день.
Я лежала, сладко потягиваясь и зевая. Вставать мне совсем не хотелось. До того как прозвенит будильник, оставалось ещё долгих два часа.
Пронзительный и беспощадный будильник раздался колокольным перезвоном, какой бывает только на большие церковные праздники, отделяя сон от реальности. Оглушенная, я побрела в ванную, потом на кухню. Спасительная влага проникала в мой организм, питая каждую клеточку меня. Глаза открылись, голова заработала, руки, ноги двигаются – вот и славно!
В тот день у меня было особое чувство того, что что-то должно случиться (хотя такое чувство возникало периодически) и это что-то хорошее, и я с этим справлюсь. Необходимо много сил, чтобы пережить трудности, но ещё больше сил нужно для того, чтобы суметь пережить счастье и не умереть после того, как оно нас покинет навсегда.
Я вышла из дома и закрыла за собой дверь. Я вошла в новый день, и у меня было радужное настроение и легкое платье в мелкий цветочек.

Лето. Еще вчера была весна, а с первыми лучами солнца наступил новый день, а с ним и первый день лета. Солнце уже забралось на самый верх и светило вовсю, одаривая своим теплом случайных прохожих и асфальтовые дорожки. Все это нагревалось и источало разные запахи, некоторые совсем некрасивые и даже отталкивающие, а некоторые очень симпатичные и даже привлекательные, манящие и иногда волнующие.
Я шла по улице в самом центре города. Мне было жарко и душно, казалось в воздухе кончился кислород. В глазах появились маленькие черные мушки, которые никак не хотели исчезать. Кружилась голова, и хотелось где-нибудь, все равно где, сесть.
Вдруг я споткнулась о канализационный люк и потеряла набойку. На часах было 13.13., а он уже шел мне навстречу.
Я шла по бульвару в сторону Храма, а по дороге все скамейки были безнадежно заняты. Но вот, (о чудо!) показалась скамейка всего с одним жильцом мужского пола и вполне приличного вида. От него шел приятный запоминающийся запах романтической грусти и глубокой задумчивости, пахло полынью, мелиссой и бергамотом.
Я сказала «Добрый день!» - он, молча, подвинулся. Мне захотелось познакомиться с этим угрюмым человеком лет 33, с голубо-серыми глазами и легкой небритостью. Если бы я была художником, то нарисовала бы портрет этого мужчины и назвала его «Старость ангела».
Я достала пачку сигарет и попросила прикурить. Он неохотно покопался в карманах и достал необыкновенно красивую зажигалку. Я предложила ему сигарету, он взял мою, а меня угостил своей. Вот так мы сидели и молча курили каждый свою историю. Когда мы докурили наши истории до конца, он заговорил со мной.
- Ты появилась на свет. Не стоит придавать этому большое значение. Чем больше смысла видит человек в своем жизненном предназначении, тем труднее будет его найти и прожить. Но жизнь – это не пустяк. Если ты живешь, то должен искать и писать свою историю. Это и есть жизнь – подробные записи каждого прожитого дня у нас в головах. Когда чистых листов не остается, человек умирает. И помни писать надо чисто, без ошибок, не зачеркивая и не исправляя, но все же лучше их не повторять. Человек должен меняться…человек должен оставаться верным себе…это искусство жить.
Я слишком долго был умным и прилежным учеником: я возвращался к прошлому и бесконечно делал работу над ошибками, т.е. топтался на месте, марая ценные страницы. Груз неудачно исправленных ошибок давит мне на душу и я начинаю задыхаться, а еще у меня вырос горб. Настоящий горб, а от этого, как известно, только одно средство…как ты думаешь?

- Я думаю надо перевернуть страницу и стать искренне глупым. Когда ты глупый, тебя все любят и хотят тебе добра, тебя больше не бояться…тем более дуракам везет…

- Ты умеешь жить глупо?

- Нет. У меня долго никогда не получается. Но когда солнце вдруг начинает светить ярче и тебе все равно, что люди читают твои сны у тебя в глазах, ты становишься глупее, а значит мудрее. Мудрость - не ум, а свобода ума.

Осень наступила совсем неожиданно сразу после лета. Никто не ждал ее так рано, поэтому листья ещё долго оставались на деревьях, поражая своей зеленью и жаждой жизни.
Осенью все умнеют, поэтому многие не доживают до зимы.
Я сидела дома и упивалась своей тоской по прошедшему лету, по летним людям, по летней жизни…без тоски наша жизнь стала бы такой скучной!

Ничто так не украшает нашу жизнь, как мысли о смерти.

Я жила, мечтая скорее стать глупой.

Зима. Было холодно. Дул мудрый и злой северный ветер. Люди кутались в шубы и одеяла, пили горячие и горячительные напитки, ожидая весны. Я почти все время спала, т.е. я как бы не спала на самом деле, но на яву видела сны. Умные мысли мучили меня даже во сне. Я устала ждать весны и решила устроить себе праздник.
Я купила много цветов, ярких ленточек и свечек. Все расставила, а потом легла и умерла…
Стало темно и все равно. Там я встретила того мужчину с запахом грусти. У него не было горба, он был чистым листом старой исписанной книги, и его душа ждала весеннего пробуждения. Круг замкнулся.

P.S: Ты родился на свет. Так проживи эту жизнь счастливо и глупо, чтобы солнце всегда светило ярко и птицы каждое утро пели только для тебя.

Я. год 2002

gold-a (Парижское_кафе) все записи автора

 

С таким лицом он мог стать успешным разведчиком – запомнить его было невозможно. Маленький, невзрачный, с буравчиками светлых глаз. Но лицо было ни при чем. В жизни Фрэнк Синатра добивался успеха с помощью других органов. Охранники звали его Наполеоном, Марлен Дитрих – «Роллс-ройсом» среди мужчин», а все остальные благодарные соотечественники называли просто Голос. Выходец из провинциального Хобокена (штат Нью-Джерси), который сам он считал «сточной канавой», Фрэнсис Алберт Синатра ухитрился не получить никакого образования, но о нем говорили, что он может спеть даже телефонную книгу. Кумир его молодости певец Бинг Кросби в середине пятидесятых подытожил: «Только один певец является великим певцом для всего мира. Его имя – Синатра».

"Странники в ночи" (Strangers in the Night) - популярная песня ставшая известной в 1966 благодаря исполнению Френка Синатры (Frank Sinatra) в одноименном альбоме "Strangers in the Night".

Песня занимала первые позиции в Billboard Hot 100 и UK Singles Chart, а также завоевала для Синатры Grammy Award в нескольких номинациях.

От припевки "doo-be-doo-be-doo" в конце песни происходит имя пса Scooby Doo из одноименного мультсериала (и фильма).

Странники в ночи

Странники в ночи
Посмотрят мельком
Думая в ночи
Возможно ль это.
Встретить бы любовь
Пока мир спит

Был твой взгляд такой
Что сердце пело
От улыбки той
Вся кровь кипела
Что-то в сердце мне
Шептало - ты должна быть моей

Странники в ночи
Две одиночки
Чужаки в ночи
Но лишь до точки
Где пересеклись пути
Хоть были слепы мы почти
Любовь была случайным взглядом
Объятьем той, что в танце рядом

Но после ночи той
Всегда мы рядом,
Помолвлены судьбой
С первого взгляда
Любовь и есть ключи
Для странников в ночи

tot_imenno_TOT_VERHNIY (Парижское_кафе) все записи автора

 

Несколько поколебавшись...все же решила Вам уважаемые ПЧ запостить вторую часть.Меня можно покритиковать,но что поделать ,я  к этими женщинам чувствую нечто вроде большого уважения за независимость и решительность и  веселую доброту в злом мире  Земном.

Картинка: Корреджио. Мария Магдалина,Иоанн Креститель и Ангел.

Две женщины, о которых пойдет речь, были очень разными, но объединяло их одно — благодаря темпераменту истинных куртизанок они оставили заметный след в истории нравов.

Читать далее

tot_imenno_TOT_VERHNIY (Парижское_кафе) все записи автора

  Бесспорно, женщины – украшение жизни. Особенно если это экзотические и экстравагантные женщины  XIX века.
На самом деле, кто бы стал читать и почитать Бальзака, Золя и других культурных классиков, описывай они исключительно добродетельных матерей семейств и честных тружеников? Это уже не французская литература, а соцреализм чистой воды... Без знаменитых куртизанок не было бы ни "Дамы с камелиями", ни "Травиаты", Золя не создал бы свою Нана, Бодлер не написал бы знаменитых стихов. Куртизанки во Франции были всегда, но моду на них среди высшего сословия ввел в прошлом веке Наполеон III, сравнивший женщину с послеобеденной сигарой.
Что мы знаем о тех, кто не только играл кошельками нуворишей и фамильным достоянием аристократов, но и утверждал образ "новой женщины", сексуально свободной и порой агрессивной в этой свободе? В наши дни они легко получили бы почетный титул "культовой личности".

 Читать далее