Полина_Боброва (Д_Н_П) все записи автора В колонках играет - Joe Hisaishi - Sixth Station
Иногда я представляю, как тебя люблю,
Но все же понимаю, не одна на этом берегу.
Хочу кричать я, плакать, петь
А заставляешь ты сидеть, смотреть.
Хочу понять, обнять, утешить.
Ты же просишь потерпеть…
Я понимаю, жизнь не вечна
Навеки лишь любовь моя.
Терпенье также безутешно,
Как одинокая мать.
Безудержно желание любить
Оно же может погубить…
Надежда вечна как любовь,
Беспечна, бесконечна
Как дальний свет светящих звезд…

Полина_Боброва (Д_Н_П) все записи автора За высокими елями открывался вид на изумительно красивый, в готическом стиле, дом. Около дома росли исключительно черные лилии и розы, что еще больше завораживало девушку. Трава вокруг дома была не столь ухожена, но именно этот факт придавал ей еще более глубокий голубой оттенок. Именно на такой траве можно было без особой жалости к себе валяться целыми днями, и в солнце, и в ливень и даже в град, понимая всю красоту природы. Немного позже девушка поняла, что в то время пока она наслаждалась мягкостью травы, за ней наблюдали. Оторвав взгляд от неба, она тут же наткнулась на два темных полных нежности глаза.

Полина_Боброва (Д_Н_П) все записи автора Наконец-то наступила полноценная зима! Снег.… Эти белые звездочки, спадавшие с неба, так хочется поймать хоть одну, не дав ей растаять. Так больно смотреть, как умирают звезды, одна за другой потухают они на открытом ночном небе, а теперь, когда они спускаются на Землю, хочется смотреть на эти кристаллики, которые упиваются своей красотой под ярко светящим солнцем. Блеск этого полотна, которое полностью покрывает землю, крыши домов и деревья, затмевает даже блеск драгоценных камней. О, невозможно описать все великолепие этого времени года, слишком много времени займет этот процесс, но одно можно сказать с уверенностью, приятнее всего выходить на улицу в слегка подморозившее утро и ощущать легкое дуновение ветра и капельки воды на лице.

Аноним (Д_Н_П) все записи автора только узкие улицы, нет площадей,

только серые толпы незрячих людей.

в этом городе пыльном боюсь заплутать,

и таким же незрячим со временем стать.



попытаться друг друга найти нелегко.

пыль въедается в наши глаза глубоко.

и вокруг - только холод и ложный покой.

посмотри на меня, будь со мной, будь со мной!



я одинок, ты одинок,

нам не сделать шаг навстречу друг другу.

каждый из нас танцует вальс

с собственной тенью по кругу, по кругу.



не страдаю, не лгу, не хочу, не терплю,

не надеюсь, не плачу, не жду, не люблю.

но пытаюсь упорно сильней и сильней

дотянуться рукой до закрытых дверей.



задыхаясь, боюсь, что в толпе утону,

только слёзы твои не пускают ко дну.

одиноки в толпе, одиноки вдвоем,

мы, друг друга не слыша, друг другу поём.



я одинок, ты одинок,

нам не сделать шаг навстречу друг другу.

каждый из нас танцует вальс

с собственной тенью по кругу, по кругу.

АлЧе (Д_Н_П) все записи автора Как-то вечером, сидя в полной тишине и в компании с одиночеством, мне пришла в голову идея прогуляться, но... Было уже слишком поздно, чтобы куда-то идти. Ночь. Она не любит принимать новых людей, ведь по ее дому и так уже бродит много людей. Очень жаль, а ведь мне всегда хотелось выйти вечером из дома, закрыть за собой дверь, услышав ее прощальный отклик в замочной скважине. Нажать кнопку лифта. Спуститься вниз. Пройтись спокойным медленным шагом до автобусной остановки и, сев в маршрутку, приехать в Москву. Зайти в метро купить билет всего на две поездки, ведь я всегда стараюсь брать все впрок. Сесть на первый же поезд в сторону центра и выйти на абсолютно произвольной остановке. Поднявшись на поверхность почувствовать дуновение ветра, который старается изучить новую для него фигуру. Хотя ему не впервой сталкиваться с новыми людьми... Еще бы. За день он знакомится с сотнями, а может быть и тысячами новых костюмов, шляп, сумок и всей прочей ерунды, которую мы на себя навешали за годы прогресса...
Странно звучит, но мне хочется почувствовать неуверенность в том, куда я иду, да и вообще, где я. Зачем все это? Ведь каждый, сталкиваясь с новыми улицами, переулками, домами мы начинаем их запоминать и постепенно привыкаем, окружая себя лабиринтами памяти, бродя каждый день по уже изученным маршрутам и редко выбираем, хотя... Человек редко что-то выбирает. Скорее ему приходится изменять привычному. А это чувство с очень обидчивым характером. Когда про него забывают, оно это запоминает, и вот уже на тысячу раз пройденной вами тропинке, по которой вы идете, не обращая внимания под ноги, появляется маленький камешек, наступив на который вы чувствуете дискомфорт. Вам не приятно. Только не вините дворника. Он тут не причем. Просто однажды вы изменили своему привычному маршруту. А у него очень обидчивый характер...
Пройдя немного и свернув во дворы, мне бы хотелось посидеть немного на лавочке, подняв голову к небу и посмотреть на то, как золотая звезда выделила светом красоту крон деревьев, услышать пение птиц... Встав с лавочки пойти дальше. И пусть привычный маршрут остался далеко позади. Иногда даже ему хочется отдохнуть от своего постоянного посетителя...
На город уже будет опускаться ночь, а я все брожу по лабиринту его улиц, доверяя своим чувством, словно нити Ариадны. Подобно ей, они укажут мне верный путь. В кармане зазвонит телефон... Она... Скажет, что скучает, и хотела бы меня увидеть. Хорошо. Где встретимся? Я не знаю, прости. Где я? В Москве. Понимаю, что это очень не точный ответ, но... гудки. Еще один букет из мертвых цветов, которые были принесены такому великому и всепоглощающему чувству, как любовь. А ведь среди этих бутонов наверняка тоже есть те, которые когда-то любили друг - друга. Может быть, тут даже есть семьи. Все в жертву любви. Да. Я не люблю дарить срезанные цветы. Она это знает.
Еще один ветер. Пытается сдуть меня с ног. Видимо я ему чем-то не понравился. Ну, конечно же... Я нарушил его уединение. Мысленно извиняясь, стараюсь как можно быстрее покинуть его жилище, выйдя на оживленную улиц. Повсюду спешащие домой люди, которые допоздна засиделись на своей работе. Идут в компании своих привычных маршрутов. Довольные. Всегда приятно возвращаться домой. И не важно, каким был твой день. Одна мысль о том, что ты идешь туда, где тебя ждут, уже согревает душу. *Давайте быстрее, кричу я им мысленно, - не заставляйте себя ждать!* Зайдя в супермаркет, я неторопясь прохожу вдоль рядов с продуктами. Что я ищу? Не знаю. Чего мне хочется? Просто чего-нибудь поесть. Хлеб, немного уже нарезанной колбасы и воды. Идеальный ужин, не правда ли? Мне нравится. Свежая булка аппетитно хрустит во рту, заставляя укусить снова... Великолепное ощущение. Возможно, ради этого как раз и стоит жить.
Перекусив, я отправляюсь дальше. Люди, машины, светофоры, дорожные указатели, подземные переходы. В одном из них пожилой человек играет на аккордеоне. Красивая и очень старая мелодия. Очень знакомая, но вспомнить, как она называется и где я ее слышал не получается. Жаль. Постояв немного бросаю ему монету и иду дальше. Снова режет слух звук машинного клаксона. Поворачиваю голову. Пробка. Ну, конечно же. Одно из *достижений* мирового прогресса. Автомобильная пробка. Место, где человек проводит несколько десятков минут ежедневно. За это время рождаются и умирают, возможно, сотни людей, но кто сейчас об этом задумывается? Все просто хотят попасть к себе домой. Возможно, я бы так и бродил всю ночь, встречая новые дома, которые провожали меня отблеском своих спящих окон, луна бы все так же наблюдала за мной, обсуждая мое путешествие со звездами. Сплетница... Но. Всему приходит конец. На моем пути появляется станция метро. Как называется? Не знаю. Мне не интересно ее имя. В глаза бросаются часы. Почти шесть. Сколько же я ходил? Не помню. Я не посмотрел на часы, когда выходил из дома. Спал ли я? Кажется да. В одном из дворов я присел и, закрыв глаза, подремал, как мне тогда казалось не долго. Ход моих мыслей нарушает звонок раздраженного телефона. Снова она. Говорит, что волнуется за меня. Со мной все хорошо. Опять этот вопрос о моем местонахождении. Тот же ответ. Называет меня странным и глупым человеком. Просит приехать к ней. Ждет. И вот я снова иду вперед, только на этот раз я знаю свой маршрут, ведь я иду к ней...

АлЧе (Д_Н_П) все записи автора
Ночь. Густой воздух. Комната наполнена темнотой. В дальнем углу стоит одинокое кресло и журнальный столик, который уже давно отжил свое и теперь способен только тихо поскрипывать, когда на него что-то ставят. Рядом стоит книжный шкаф, на котором пыли во много раз больше, чем самих книг... На полу деревянный паркет, который страшно скрипит в некоторых местах. Комната стареет изнутри... Он сидел в том самом кресле, и медленно пил свой уже остывший кофе. Ждал. Все равно, сколько времени уже прошло и сколько осталось. Здесь все едино. В вакууме ночи время невластно над планетой... Если бы сейчас началось землетрясение, то он никуда бы не ушел. Зачем? Для чего? Все равно далеко не уйти... Да и как же тогда ждать? Придет, а меня нет. Нехорошо... Надо остаться. Он осторожно поставил бокал на столик, который немедленно напомнил о своем возрасте *старческим* скрипом, убрал правой рукой волосы за уши и положил руки на подлокотники. *Только бы не заснуть,*- думал он. Так прошло несколько часов... Откуда взялось такое точное понятие, он сам не знал, только чувствовал, что прошло несколько часов и все. Пришлось смириться с этим. Внезапно в противоположном углу комнаты, там, где находилась дверь, раздался тихий скрип старых половиц. *Пришла*. Время шло, а шагов уже было не слышно... До этого момента ему не приходилось нервничать, но сейчас он начал сомневаться, она ли это? Взглянув в окно, он увидел затянутое облаками небо, напоминавшее ему огромный лист черного картона. Даже луны не было видно. Полнейшая пустота. И в ней он был наедине с ней. Иначе все бессмысленно. Ведь Она там, в углу. Он верил. *Почему она не подходит?*- только эта мысль сейчас крутилась в голове. Он почти не дышал. Старался услышать ее. Но все впустую. Когда же, доведенный этим ожиданием до истощения, он собирался встать и подойти к двери, чего делать было нельзя, т.к. она наверняка тут же исчезла, небесный картон истончился, и сквозь него прибились тонкие лучи лунного света. Он увидел небольшой силуэт в том месте, откуда раздавался скрип. Это была она. Не понимая, что делает, он сказал: *Я вижу тебя.*

Здравствуйте. Вы находитесь в Дневнике Начинающего Писателя. Это открытое сообщество, в котором каждый может размещать созданные им литературные произведения на обозрение другими людьми. Те же, кто боится критики или просто не хочет *выставлять себя напоказ*, могут просто читать и оставлять свои комментарии. Всем рады.