Setuer (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Ну скажем так, на мой взгляд немного незакончено, поэтому я думаю что будет второй такой вот мини-кусочек, но позже... Позже...

Тюрьма...

Chehonte (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора
Я ненавижу читать все эти яркие журналы. Они учат тому, что жизнь прекрасна.
Потом мне приходиться в этом разочаровываться
Я ненавижу слушать музыку.
Когда ломается плеер, мне кажется, что я не смогу дальше жить.
Я ненавижу смотреть на птиц, которые летают в небе.
Потом я понимаю, что мне никогда не взлететь.
Я ненавижу смотреть на облака.
Я знаю, что в моей жизни нет ничего настолько же светлого и чистого.
Я ненавижу пить кофе и курить.
Потом я понимаю, что не могу без этого жить.
Я ненавижу писать.
Потом я понимаю, что ничего не могу, что в голове пусто.
Я ненавижу чувствовать.
Чувства приносят мне только боль. Даже когда их нет.
Я ненавижу, когда на меня смотрят люди.
Потом мне кажется, что со мной что-то не так.
Я ненавижу море. Меня к нему тянет.
Потом я понимаю, что у меня был шанс, а я не ценила этого.
Я ненавижу слёзы. Я ненавижу улыбки.
Потом я понимаю, что это признаки жизни, а мне она не нужна.
Я ненавижу замечать за людьми мелкие движенья.
Потом я понимаю, что эти люди никто. Я их не знаю. Как и они меня.
Я ненавижу дождь и снег.
Они падают мне на голову, разбивая мой мозг.
Я ненавижу говорить то, что думаю.
Потом я понимаю, что не существует того, кто меня понимает.
Я ненавижу любовь. Я ненавижу ненависть.
Это результат того, что чувства бросаются в крайности.

Я люблю, когда я долго сплю. Тогда мне кажется, что я умерла. Я открываю глаза только для того, чтобы увидеть, куда я попала. Что же после смерти.
Но я жива.
Я люблю, когда я бегу рано утром по улице. Там никого нет. Кроме меня. Я могу закрыть глаза. Ведь никто не станет на моём пути. Никого просто нет.
Но я жива.
Я люблю пить кофе до того, что мне становится больно. И плохо. Невыносимо плохо. И больно. Единственный выход – лечь спать.
Но я жива.
Когда люди видят меня, они думают, что я умерла.
Но я жива.
Когда я смотрюсь в своё отражение в зеркале. Оно думает, что я умерла.
Но я жива.
Когда я беру за руку слепого человека, он отталкивает меня. Он думает, что я умерла.
Но я жива.
Дети боятся меня. Они думают, что я умерла.
Но я жива.

Солнце светит. Трава растёт. Вода волнуется.
Они переживают.
Они знают, что я жива. На самом деле.
Мне хорошо. Ведь они меня любят. Я это знаю. И только это…
Больше и не стоит знать. Ничего больше и нет.

-Дафно4ка- (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Не пытайтесь искать смысл там,где его и не было...

И не пугайтесь,если смысл все-таки найдете. Ведь его там нет...

Черный стол

G_Larca (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

От автора: Предоставляю на ваш суд небольшой рассказ .Я вот тут написала его,сижу,думаю,что переделать надо, перебить всех в конце и в начале,ибо про смертоубийства с кровищей меня радует писать определенно больше чем про любовь =).Но меня попросили не портить ^^' С радостью выслушаю ваше мнение как и о концепции так и о стиле.

Читать

Jaizz_SK (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Это моя первая серьезная работа. Я хочу написать фантастический триллер. Это наало первой главы, подчеркиваю не вся глава, а лишь начало. Мне интересно мнение о стиле написания.


Лос-Анджелес. Ночь. Дождливая и тёмная. Даже луны не видно за покровом чёрных туч. Деревья склоняются к земле под тяжестью намокших листьев, а кустарники кажутся ещё более низкими. Слышно как по крышам машин барабанит дождь. Жилые дома печально и угрюмо стоят под дождём, пряча внутри себя скучающих людей. Никто не хочет выходить на улицу, где бесчинствует гроза и порывами ветра срывает ветки деревьев. Даже взглянув в окно, настроение портиться, сразу на ум приходят мысли о предстоящем завтрашнем дне, где будет грязь, лужи и пасмурное небо.

Читать далее...

isilme (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Холодный ветер играл опавшими листьями, пожелтевшими и сырыми от нескончаемых дождей.
Серые тучи заволокли дождевое небо, наполнили мир блеклым светом спрятавшегося солнца.
Фонарный свет кое-где рвал запоздалый туман в клочья. Потихоньку смеркалось, но погода оставалась прежней. Уставшая природа плакала мелкими моросящими слезами и не спешила выходить из накатившей депрессии.
Пустые улицы изредка пересекал единичный автомобиль, наполняя пустоту шумом двигателя. Лужи испещрили асфальт, делая его похожим карту мира, потерявшую внезапно яркие краски. Все казалось черно-белым кино, таким же родным, грустным и надоевшим.
Марк смотрел в пустоту простирающегося внизу города, сигарета давно потухла и отсырела, мокрые темные пряди спадали ему на лоб. Балкон его пятикомнатной квартиры был единственным незастекленным в этом доме.
Он всегда любил вот так стоять и бесцельно смотреть вдаль, а ветер играет в смоляных волосах, и кажется, будто вся жизнь принадлежит лишь тебе и никому больше...
Ему все казалось, что кто-то вернется, осветит ставшую никчемной жизнь смущенной улыбкой, обнимет за плечи и уведет с ночного холода в тепло, туда, где раньше был рай, а теперь одиночество и безнадежность. И все будет по-старому, как раньше: добрые слова. нежность, друг, который всегда рядом. Был.
Он знал, что ничего больше нельзя вернуть обратно, но все же...
Марк ждал. в его душе еще слабо теплился уголек маленький надежды. Вот уже целый год он выходит каждый вечер сюда, на балкон, который так важен был для них обоих, и ждет, ждет, когда у него наконец хватит сил перестать ждать. Влезть на парапет и... Прыгнуть, отдать себя в объятия мрачной городской ночи, жидкого неба, забыть прошлое и улететь. Улететь навсегда и для всех. Избавиться от воспоминаний, жизни, всего-всего, что еще можно по крупицам собрать в его душе, исковерканной временем.
Сигарета шлепнулась на пол. Марк откинул со лба мокрую прядь, в опустевших голубых глазах ничего не отразилось; мужчина перебросил ногу через балконную ограду.
Он не может жить. Год прошел, больше он не вытерпит, иначе его сердце просто разорвет на части. Марк перебросил вторую ногу. От бездны его отделяли лишь ухватившиеся за ограду руки и погасший костер былых надежд.
В этот миг раздался звонок в дверь...

foxberry (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

 

Действующие лица:

Зеня – гл. герой, он же фотоаппарат, он же Зенит.

Паучок – друг гл. героя, он же жилец комнаты хозяина Зени.

Хозяин – хозяин Зени и комнаты, в которой обитает и Зеня и Паучок.

 

***

Little_Ivy (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

автор я

Каждый день он снова и снова тратит деньги своей девушки. Она так доверяет ему, а он пользуется этим и не понимает как это ужасно и серьезно.

 

Подвалы, улицы, заборы – это привычные места его обитания. Когда он говорит прийти своей девушке, то просит своего друга освободить свою квартиру, чтобы они могли развлекаться. А девушка думает, что это квартира его любимого, она гордится им, она верит, что он работает и учится в университете, она верит, что они вот-вот уедут за границу к его родителям. Она уже даже некоторые вещи собрала. А он улыбается ей. Просит у нее деньги, потому что якобы родители забыли переслать ему некую сумму, а жить на что-то надо. А она верит и не задумывается не о чем, кроме него. А она все летает и летает в облаках.

 

Вечером у него обычная жизнь – подвал или улица, шприц и наркотик. Потом сладкие минуты блаженства, радости. Так он провел уже три года. А она даже не догадывалась.

 

Она еще молодая и многое, даже очень многое не понимает. Ей всего пятнадцать, а ему наплевать. Он пользуется ей, как будто она не живой человек, а просто трофей непонятно за что или просто куколка в туфельках.

Снова  вечер. Он снова сидит в квартире своего друга и ждет ее. Вернее ее деньги. Вот звонок. Он бежит со счастливым лицом к двери. Открывает ей и сразу заводит в зал. Там уже стоит шампанское и конфеты. Ей еще никто и никогда такого не делал! Она была так счастлива, что забыла все на свете.

Он садит ее на диван, наливает шампанского. А она ведь никогда не пила спиртного и для нее это показалось странным, неправильным. Она сразу стала отказываться, а он протянул ей бокал. Посмотрев в его зеленые глаза, вроде бы такие честные, такие красивые, что снова все позабыла. Они выпили один бокал. Потом другой, третий, пока не опустошили всю бутылку. Такая доза была велика для девушки, которая вообще не пила спиртного. Она уже ничего не соображала, а он воспользовался этим, даже не подумав, что в скором времени испортит ей жизнь…

Теперь его уже нет два года. Он умер от передозировки наркотика. А она… а она все пытается вылечить неизлечимое…СПИД…А она все думает о нем и до сих пор не может поверить в то, что произошло…

 

-Дафно4ка- (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Думаю, вы правы, концовка не та... Вот немного подумала и переделала. Может и не верх ожиданий, но все же пожалуй лучше,чем было. По крайней мере, это мну нравится больше, а ваше мнение жду в кометах)

Итак, новый вариант! Первая страница дневника...

Office_Psychopath (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

И вот, после длительного затишья принимайте еще одно мое сомнительное творение. Навеяно рассказом  Бредли Дентона - "Большой секрет Тимми и Томми в День Благодарения", поэтому тем кто его читал некоторые моменты покажутся знакомыми. Но не обращайте внимания- мораль у меня совсем другая. И если ты готов... откой коробку

P.S. с сегодняшнего дня завязываю с маленькими мальчиками.

Chehonte (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Просто всё слишком быстро...

Я слышу, как кто-то бежит по лужам. Да нет же, это ведь я. Я чувствую, как мои босые ноги наступают на мелкие острые камешки. Идёт дождь. Летают жёлтые листья. Их роняет осень и уносит с ветром. Объектив моей камеры больно бьёт в спину. Но я бегу. Бегу дальше.
Всё как в том фильме. Про любовь. Про жизнь. И про смерть.
Откуда кровь на моём лице? Что же случилось со мной?

читать дальше..

ЧуВаЧоК_без_срока_давности (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Евгения САМЦОВА aka Рэйдж

Что–то упало сверху на голову, и Дэвид Гор проснулся. Протерев глаза он поднял голову: кто-то развесил мокрое, плохо выжатое белье прямо над ним. Странно, что кто-то еще стирал, ведь вещи скоро не будут нужны. “Ну ладно, это личное дело каждого” подумал Дэйв огляделся. Ничего необычного он не увидел: это был обычны Нью-йоркский тупик, каких много. В конце его, рядом с грязной, кирпичной стеной лежали горы мусора. Его перестали вывозить два месяца назад. Вообще жизнь прекратилась два месяца назад. Вонь стояла невыносимая, но Дэвид уже привык, а точнее смерился с этим. Со всем, что изменилось.
Дэвид встал с картонок, лежавшие на грязном асфальте, и служившие ему спальней, поправил старый пиджак и пошел готовить себе завтрак.
Выйдя на пустынную, грязную улицу полуразрушенного города, Дэйв пошел туда, куда ходил обычно, в кафе “Смелл”. Там никто не работал, и все, кто заходил в кафе, обслуживали себя сами. Дэвид любил крепкий кофе и сандвичи с тунцом. Это он и готовил каждое утро, начиная с того времени, как деньги потеряли свою цену.

Читать далее...

ЧуВаЧоК_без_срока_давности (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

     Мда, одмин из меня никудышный... Но тем не менее.

     Подводим наконец-то итоги конкурса на лучший рассказ о конце света.Очень жаль что проголосовало так мало народу, я честно говоря надеялся на большее. Может быть, в следующий раз вы отнесетесь к этому поживее?

     Итак, почетное первое место занимает Рэйдж. Бурные апплодисменты. От имени всего сообщества поздравляю ее, надеюсь что голосование было честным. Рассказ пойдет на главную страницу. А также, поскольку мы не имеем никакого другого приза, призываю всех у кого завалялась лишняя симпа и кому ее не жалко, поставить победителю.

     Еще раз выражаю свою надежду, что участие и голосование в следующих конкурсах будет более живым.

     З.Ы. Пожалуйста, те кто уже запостил в сообществе три и более рассказов или других своих произведений и до сих пор не имеет собственной группы - отпишитесь мне в личку, не стесняйтесь, просто я как-то неожиданно не успеваю следить за всеми :-[

Chehonte (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора немного зимнее
просто


Зима. Холодно. Идёт снег. Улицы приобрели небывалую красоту. Ещё праздничные витрины сверкают огнями и новогодними гирляндами. Настроение в городе доброе и свободное. Только что закончились праздники, люди ещё не вышли на работу и продолжают дарить другим и разбирать свои подарки.
Молодая девушка Мери тихо идёт по улице между маленькими магазинчиками. Лицо у неё приятное, так как на нём нет ни капли зла. И гуляет она одна не потому, что измучена одиночеством, а потому, что любимый человек далеко. Расстояние лишь показывает, насколько большой и крепкой оказалась любовь молодых людей. Эта любовь согревает душу и тело Мери. Поэтому снежинки, падая ей на горячие щёки, мгновенно таят. Девушка счастлива. Это видно по глазам, по движению рук, по тому, как играют с ветром её волосы. Мери счастлива, и люди, глядя на неё, получают заряды положительной энергии.
продолжение

Setuer (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Сама не знаю почему... Но мне так нравится то что получилось....

 

 

А вы знали...?

Daegred (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора В колонках играет - Fleur - Сияние
Во-первых, я и Curufinwen - одно лицо. Лучше поставьте мое имя, Лисса.
Во-вторых, это отрывок из, возможно, достаточно крупной вещи. А, возможно, я ее даже не допишу...
Вещь можно назвать "апокрифом", но я не люблю это слово. Уж очень оно напоминает о так называемой "ЧКА". А я не хочу и не буду писать Темных по "Черной Книге Арды".
Названия еще нет, в заголовок вынесено возможное название. С квэньи - "история Лиссы"

Те, кто читали "Сильмариллион", не могли бы вы просто оценить стоит ли мне продолжать идею/вообще писать/писать по миру Арды?
читать

Setuer (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора

Сегодня - день казни трёх ведьм.

Казнь....

И_прочее_общественно_скучное (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Здравствуй, гильотина!
Ересью завалена до полусмерти
Тлея в зловонии блевотины
Славишь...а что славишь..ты?
Убого все как-то, ты так не находишь?
Боюсь не поймете стих сей,дорогие
Общаясь с тенями по улице бродишь
Узнав в чужом бреде мечтанья былые

Повелитель_Луж (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Жила-была девочка, которая больше всего на свете любила медведей.
Возможно, все началось еще в далеком детстве, когда рваный плюшевый мишка с огромными красными пуговицами вместо глаз сумел заменить ей подруг, которых у нее никогда не было и родителей, которые предпочитали прожигать свою жизнь в бесконечных наркотических трипах и пьяных скандалах.
Девочка выросла, окончила школу, поступила в институт, словом, все как у людей. Как-то раз, исследуя безграничные просторы Интернета в поисках реферата по квантовой физике, она совершенно случайно забрела на весьма странный сайт с огромными красочными фотографиями. Ну знаете, как это обычно бывает, нажала не туда и все такое. На этих фотографиях мужчины, переодетые в медведей, трахали женщин, переодетых в пингвинов. А может это были настоящие медведи и пингвины – девочка точно не знала, но, к слову сказать, зрелище произвело на нее неизгладимое впечатление. Так ее любовь к медведям перетекла из духовной плоскости в физическую выпуклость и все настойчивее стала рваться наружу.
Однако время шло, а девочка, по-прежнему, оставалась одна. Никакой личной жизни, не считая одного жалкого романчика с парнем по имени Миша, который вскоре сбежал от нее, обозвав напоследок фригидной дурой.
Пускай дурой, но почему фригидной-то? Бедная девочка этого решительно не понимала. Да, порой она ссылалась на головную боль и плохое самочувствие, да, иногда лежала, как трухлявое бревно, но ведь у них был восхитительный секс, когда по телевизору показывали «В мире животных» или на худой конец «Приключения Вини Пуха». Так в чем проблема?

Жил-был мальчик, который являлся совсем даже не мальчиком, а самым что ни есть настоящим медведем. По крайней мере, он так думал. Но окружающие не желали принимать мальчика таким, какой он есть и даже его заперли в крошечной белой комнате, где стены мягкие, как вата со всех сторон давили своим молчаливым безразличием. И хотя его пичкали какими-то мерзкими пилюлями и больно били током, после чего он еще несколько дней ходил как во сне, мальчик сумел обмануть их всех, заявив, что он больше не медведь и, вообще, не понимает, откуда такая чушь взялась в его голове. Так он оказался на свободе.

И вот однажды они встретились. В каком-то популярном ночном клубе, набитом под завязку громкой музыкой и дорогим бухлом. Девочка – та, что любила медведей и мальчик – тот, что был медведем.
- Привет. Я медведь, - добродушно признался он.
Девочка подумала: это судьба. А он… Он подумал о суровом арктическом ветре, ласкающем его белоснежную шкуру, о таком ярком, но совсем не греющем полярном солнце, о хрустящем снеге под сильными мохнатыми лапами, о снующих повсюду пингвинах, а также о том, что, пожалуй, не следовало мешать экстази с абсентом.
- А у тебя есть берлога?
- Берлога? – раздраженно переспросил он. – Что за хуйню ты несешь?
- Между прочим, берлога есть у каждого настоящего медведя!
- А… Ну, конечно же, у меня есть берлога. Черт, да у меня самая лучшая берлога, какая только бывает!
- Покажи, - попросила она, кокетливо улыбаясь.
- Пойдем.
Мальчик неловко схватил ее за руку и потащил в сторону мужского туалета.
Там, заперевшись в тесной кабинке, они губами хватали устриц со дна соленого океана страсти.
- Возьми меня, мой нежный медвежонок… - прошептала она ему на ушко.
Мальчик замер и вдруг, резко схватив ее за волосы, от души приложил лицом об унитаз. Девочка еще сползала на холодный кафельный пол, когда он уже принялся топтать ее ногами. Горячие волны ярости окатывали его с ног до головы. А может, это была кровь.
Не прошло и нескольких минут, как мальчик, немного отдышавшись, наклонился к ней и прошептал туда, где, как он предполагал, когда-то было ухо: «Вот ты ебнутая… Медведи же не трахаются с людьми, понимаешь?»

Понравилось? Читай чаще

Злорадный (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Свои привидения.

И гранью снов рассыпалась земля,
Свет из трубы зажег нам счастье,
Мечты бумажной полынья -
Теперь растопка в дни ненастья.

Убеждены мы: "Не солгут!
Полет прекрасен и велик!"
Да вместо крыльев парашют,
И тот, скотина, не раскрыт...

О да! Нам падать есть куда!
Хоть поверни ты цифру восемь..
А удержаться? "Без труда!"
А если ввысь?... Ну что вы... Просим!

"Мы если надо свои крылья отдадим!
Не пожалеем всем! на весь народ!"
А если ваших крыльев не хотим?
Не признаем полет наоборот?..

Вернемся к зырканью жучков
И прозябанью в неведении...
Наш разум тысячью мазков
Свои рисует привидения!

Стихотворение очень серьезное, не простое словоблудство. Попытайтесь понять.