Лайя (Старая_тетрадь) все записи автора А давай убежим... вот так просто – возьмем и уйдем...
От тоски и от будней. И серых, казенных ночей.
И не спрашивай, очень прошу, «почему?» и «зачем?»...
Ну давай посчитаем все это мечтою и сном...

И давай убежим... знаешь, просто куда-нибудь в дождь,
Засмеемся и в прошлом оставим туманную боль...
Я поставлю будильник на ровно четыре ноль-ноль.
И не буду дышать до тех пор, пока ты не придешь...

Ukk_Show (Старая_тетрадь) все записи автора В колонках играет - The Rolling Stones - Laugh,I Nearly Died

Здесь интересно. Здесь интересные. И я захотела примкнуть. И решила сперва выложить небольшой набросок на тему покинутых людей, с которыми жизнь была слишком честна, чтобы оставить надежду.

Сломанные куклы

Отчаянная любовь, пропитанная горечью и нежностью двух умирающих животных. Две невесомые тени, на вечность оставшиеся на пепелище издевательским напоминанием о некогда прекрасной и навсегда потерянной жизни. Как фигуры людей после ядерного взрыва - застывшие на середине шага, на середине улыбки. Пепел. Прах. Несказанные слова и несбывшиеся надежды. Они словно два приговоренных к смерти, два последних человека, оставшиеся в заживо сгоревшем мире, не живые, не свободные. Пленники дорогих руин. Танцуют медленное танго босиком на битом стекле, а рваные края вечерних нарядов от Прада и Готье, грязные, прожженые порохом и сигаретами, слизывают с осколков коктейль из выдохшегося Кристалл и крови. До умерло. После - слишком большая роскошь, в которую уже никто не верит. Сейчас превратилось в иглы под ногтями, которые за сотню лет научился не замечать. Даже боли им не оставили. У них не было ничего живого, и они придумали любовь. Странная смесь влюбленности в придуманный и недостижимый идеал, жалости (к другому? к себе?) и Стокгольмского синдрома. Любовь двух фриков. Двух сломанных кукол на пепелище. Больная, искалеченная, мертвая. Намного более искренняя и полная, чем любовь, взрощенная на цветах, улыбках и закатах. Потому что единственная. Последняя. Они сплетаются телами, языками, сростаются кожей, отдают друг другу свою кровь и горький смех сквозь обреченность. Погружаются друг в друга, как в теплый омут с камнем на шее. С болезненным, неправильным наслаждением. Экстаз, вырывающий с корнем остатки нервов. Такое же чувство, должно быть испытывает человек, переживший катастрофу, нарочно изматывая себя рыданиями. Наслаждение. Уродское. Стыдливое. Прекрасное. И больше у них ничего нет.
Вы не смотрите им в глаза - у вас не хватит на это сил. Вы не слышите их - одно их слово разрушит ваш мир и сделает такими же. Они сломанные куклы. Жалкие. Грязные. Забытые. Пугающие. Более настоящие, чем всё, что есть у вас.
И вы начинаете их любить.

Surd_Event (Старая_тетрадь) все записи автора

Очень захотелось обсудить с участниками сообщества эту статью.

У человечества была одна семейная тайна, которая буквально перевернула всю его историю. Из-за этой тайны один человек умер на кресте, но родилась целая цивилизация... Как жилось этому мальчику из провинциального Назарета, на краю огромной империи, в бедной семье, с немногословной матерью и стариком, которого даже по детской наивности не назовешь отцом?

Как он рос с этой тайной, с «предвечным знанием» – про вестника Господа и непорочное зачатие, про путь искупления, который его ждет… А по нехристианским источникам, Иисус был сыном заезжего римского легионера, и старый плотник Иосиф взял замуж юную Марию по просьбе ее семьи, чтобы «покрыть» незаконное рождение сына…

Не дразнили ли его на пыльных галилейских улицах сверстники? Не морщился ли при встречах бородатый рабби? Не шептались ли соседки им с матерью вслед?

Какие раны нанесла мальчишке тайна его рождения, о которой молчала семья? Какой силы механизмы психологической компенсации должен был включить ребенок, чтобы поверить, что он – Сын Божий, Мессия? Какой силы убедительность должна была в нем возникнуть, чтобы эта идея трогала и спасала людей и через 2 тысячи лет?.. (С)

Меня затронуло до глубин подсознания....кто что думает по этому поводу?

Аноним (Старая_тетрадь) все записи автора оценивайте... рассказ довольно старый и пусть местами не очень гениальный, но он МОЙ, и мне по-любому не будет стыдно за него...

Здравствуй, Человек...
Я решил поведать тебе историю моей короткой невеселой жизни именно сейчас - в минуту, когда я чувствую себя как никогда одиноким, никому не нужным и опустошенным... Хотя с первого взгляда я кажусь переполненным впечатлениями, в душе моей все оборвано и меня гложет чувство, что меня грязным образом использовали и теперь выбросили... Но обо всем по порядку....

Я родился грязным зелено-фиолетовым утром в конце февраля. Первым, что я увидел, была лампочка, болтавшаяся под потолком на длинном черном шнурке... Я полюбил ее... Она дарила свет и несла надежду... Еще она убивала... Быстро и равнодушно...
Я помню мое детство...
Мое детство - это неизвестность...
Мое детство - это ожидание...
Мое детство - это лишь время...
Мне детство не нравилось... Оно было скучным... И, как мне кажется, абсолютно бессмысленным...

А однажды мое детство кончилось... Это произошло неожиданно... Это было как свободное падение...

А потом я упал. Я упал в мир. Мир был похож на большую коробку. В мире все были одинаковыми.
Там я впервые узнал ,что такое жизнь. Жизнь - это минуты, когда открываются глаза, когда ты понимаешь все. Ради этих минут мы живем.

Я долго барахтался в мире. Пока его не запечатали. А потом мир начали трясти. Мне было сложно жить в состоянии постоянной тряски. Еще я был одинок. А мир был очень тесным. И темным. Я скучал по лампочке.

Мир открыли. Так же неожиданно, как и закрыли. Ворвавшийся свет ослепил меня. Но потом свет пропал. И я оказался дома. Дом был тесным, почти таким же тесным, как и мир. Но в доме я жил один.
Из дома я наблюдал за ними. Они были большими и всегда обеспокоенными. Иногда они показывали на меня пальцем и смеялись, иногда смущенно краснели, но я по-прежнему никому был не нужен.

А потом пришла ОНА... Она пришла за мной. Но ей пришлось заплатить за меня. Она смелая. Она ничего не боялась. Когда она взяла меня, я почувствовал ее теплоту... Это было совсем новое для меня ощущение - ощущение теплоты... Ведь я никогда не знал своих родителей...
Я оказался у нее дома. Я понял, что такое дом. Дом - это когда пахнет. Неважно чем. Вот у меня дома никогда ничем не пахло. А у нее пахло страстью. Мне нравится, как пахнет страсть.
Я был счастлив. Я понял, что счастье строить надо долго, а рушится оно в секунду. Как у меня. Одна секунда - это звонок в дверь. Всё.
Пришел он. Букет цветов. Бутылка Шампанского. Поцелуй. Руки. Губы. Уши. Мне больно. Очень.
Последующие действия рассматриваются под рубрикой *Детям до 18.* А мне сколько? Неважно... Я ничего не чувствую... Мне не больно. Самообман. Не получается... Она протягивает ко мне руку......

Я родился глубокой ночью в квартире, где пахло страстью. Первым, что я увидел, была ОНА, моя мама... Я полюбил ее... Она дарила свет и давала надежду... Еще она убивала... Быстро и равнодушно...
Она убивала меня.









З.Ы. как вы думаете, о чем рассказ?;)

I_am_your_death (Старая_тетрадь) все записи автора

быдлянский_подонок (Старая_тетрадь) все записи автора Жили был Ирак и Америка. В Америке жил был Джон, а в Ираке жил был Хазретт. Джон был и жил толстым негром-католиком из бедной семьи, а Хазретт был и жил худым белым-мусульманином из богатой семьи.Однажды, когда им обоим исполнилось по 18 лет, они пошли на войну. Джон пошел воевать за Америку, а Хазретт за Ирак. Они встретились в Багдаде, когда Джон шел за булочками, а Хазретт шел с автоматом. Хазретт хотел убить Джона, а Джон хотел, чтобы у него тоже был автомат, чтобы он мог захотеть убить Хазретта. Однако, как только глаза Джона встретили глаза Хазретта, их сердца передумали, Хазретт забыл жензину из английского журнала fhm за 1998 год, а Джон забыл соседку Джессику, они бросились друг на друга и слились в одном сплошном порыве-поцелуе. Но тут коллеги Джона также пошли за булочками и увидели Джона с Хазреттом. Им показалось, что Хазретт напал на Джона и они убили Хазретта.Хазретт успел шепнуть Джону на ушко:Я люблю тебя, американец, а Джон подумал,что если он сейчас скажет,что он тоже любил Хазретта, его не поймет американское правительство и тогда он сказал: Молодцы, ребята, вы меня спасли и они вместе отправились за булочками.

Мечтательная_кошка (Старая_тетрадь) все записи автора Зарисовка №5:)
Разговор с зеркалом
Зеркало смотрело на меня надменно, тем самым презирающим взглядом, которым гламурные девицы окидывают бедно одетых людей...
-На что смотрим? - Спросило у меня отражение.
-На себя вроде как! - Неуверенно ответила я.
-Ну и что видим? - Также насмешливо продолжало зеркало.
Я замешкалась...
-Человека видим. - Наконец выдала я вполне логичную фразу.
-Это итак понятно... И что за человек?
-Ну... Художник?
Зеркало рассмеялось и посмотрело на меня ещё надменнее.
-Художника говоришь? - Ядовито переспросило зеркало - Ну и что ты нарисовала?
-Я много нарисовала! - Начала оправдываться я.
-И половину выкинула... - Дополнило зеркало. - И сколько у нас осталось нормальных рисунков? Один? Два?
-Ладно... Предположим я не художница...
-Ага! - Согласилось отражение.
-Тогда музыкантка!
-Ну ты и придумала... Музыкантка! Скрипачка с дальнего хутора? И что мы играем? Концерты Вивальди? Ну да... Расскажи ещё один анекдот.
Я злобно пнула зеркало, но издеваться оно не прекратило.
-О смотри, у тебя ещё и прыщ выскочил! Ты теперь не просто скрипачка с дальнего хутора! Ты теперь прыщавая скрипачка все с того же хутора.
Отражение знало по какому месту бить. Издевалось и над внешностью и над талантом. Я не выдержала и заплакала.
-Ну-ну-ну... Не плачь музыканточка. - Засюсюкало отражение. - Придумай что-то получше.
-Я... Я... Я стихи пишу! - Хватаясь за последнюю ниточку выкрикнула я.
-СТИХИ? - Зеркало просто надрывалось от смеха. - "Трактор в поле дыр-дыр-дыр, мы за дружбу мы за мыр!" Твоего авторства? Какая из тебя поэтесса? Ты только посмотри на себя! От твоих стихов тошнит не только окружающих, но и тебя саму...
-Знаешь что! - Вдруг выкрикнула я. - Посмотри на себя! Если я такая плохая, то и ты тоже. Ты не музыкант, не художник, не поэт. Ты никто! Я - человек, я могу всё. А ты просто зеркало. Жалкое старое зеркало которое любой может разбить, а меня не разобьешь даже ты. Я - музыкант, я умею играть и смогу выучить любую мелодию. Я - художник, я смогу нарисовать что угодно, но так, как вижу я. А если нет, то я смогу выкинуть этот рисунок и нарисовать новый. Я - поэтесса. Я могу писать стихи на любые темы. Даже про трактор, пускай. Зато я могу. А ты просто отражение и навсегда останешься отражением. Я - человек... А ты - отражение! И знаешь что, я могу уйти от тебя к другому зеркалу, а ты от меня никуда не уйдешь! - Зеркало поджало губу и готово было разрыдаться. - И кстати, прыщ не только у меня, но и у тебя тоже! Так что ты не просто отражение, а прыщавое отражение!

Anetta_ok (Старая_тетрадь) все записи автора Кухня, вся разобранная по части. Кухня, на которой кроме плиты и света ничего не работает....собвственно говря, на ней больше иничего нету...разобранный пол, лампочка на потолке вместо люстры, отшпаклеванные стены, доски, разбросанные на полу....но почему то именна на такой кухне самый вкусный кофе. Он немного горьковатый, еще одна ложка сахара не помешала бы, но не хочется вставать, идти в другую комнату и дабавлять эту ложку...сигарета, дым, открытое окно...через это окно на кухню врывается прохладный ветер, но идти и надевать кофту тоже не хочется. Не хочестся отпускать город, твой город в такую минуту. В минуту, когда он спокойно засыпает. Чуть слышно доносится из соседней квартиры музыка, вся семья собралась дома, кто после работы, кто после гуляния. Они разговривают, смеются, на фоне музыка....музыка, уносящая тебя в волшебный мир, в мир твоего засыпающего города... ветер... дым... горькватый кофе...

Ангелочек85 (Старая_тетрадь) все записи автора

Сижу на работе и тупо плачу, вытирая потихоньку слезы, чтоб никто не заметил. И вчера полночи проревела...что редко со мной происходит. Ну просто уже сил нет терпеть все это а при нем не хочится показывать свою слабость вот и приходится по ночам в подушку утыкаться или клавиатуру на работе заливать.

Может и вправду говорят: меньше знаешь -лучше спишь, может не стоит рыться в его телефонах, почтах, личных папках, ведь обязательно если куда залезу то найду какую-нибудь ху..ню причем с завидной периодичностью...

Вот вчера приехала за ним на работу после своей, чтобы отвезти его "немножго принявшее лишний градус тело" домой, сам меня завел в свой кабинет и смылся куда-то по работе, а в компе на первом плане почта рабочая открыта, и хочешь не хочешь а грех не порыться...Честно без него не стала, пришел, я его предупредила о своих "подлых" намерениях и со спокойной совестью запустила свои ручищи в недра его "рабочей" переписки. А там понимаешь ли Виктория обосновалась ("коллега"  по работе, но которая работает не с ним в офисе а в другом, на другом конце Москвы, вот они и поддерживают связь "по работе", и жалко я не разу не видела что она из себя представляет). И значит перекидываются они письмами с картинками на такую тему: "позвони", "целую" "удачных выходных" и т.д. БЛЯХА! И это в то время когда я ему хоть и редко но посылаю на почту стишки красивые и картинки со смыслом, стараюсь, а он мне говорит, что у него "бля запарка!" "Бля времени, лапуль, совсем нету, даже, извиняюсь, "посрать". А на нее значит есть!!! Значит как ей рыться и искать картиночку чтобы Викочке понравилась, так это нахуй, работа-подождет!!! Да еще и как идиот улыбается и говорит что в этом ничего такого нет, это "по работе" и типа я ревную на пустом месте!!! Ну не БЛЯДЬ!!!! Обидно!!!! И не люблю его и не ревную, просто чисто по человечески себя, любимую, жалко, что так наебывает ,и для кого-то находится время ,а для меня не обязательно!!! Противно жить с ним после этого и спать в одной кровати!!!! До соплей обидно и противно!!!! Вот и реву как дура...

У-юй (Старая_тетрадь) все записи автора В колонках играет - coil

Что же делать, милая, когда погас огонь, когда и угли истлели. И некому верить, и некого помнить, но продолжаешь хвататься за ускользающие обрывки светлых воспоминаний, Ингрид.. осколок янтаря выносит на пустынный каменный берег, и улыбается давным-давно увязший в смоле жучок.
Здесь, под самой крышей своего маленького дома, Ингрид нашла свое убежище. Теперь лишь по ночам выходит она во двор попить из колодца воды и взять немного еды со стола . Хотелось забыться , умереть, Но разве тут забудешь, день за днем прокручивая в памяти свою жизнь. Мама была тихая и добрая. Ингрид никогда не слышала от нее ни бранного слова, ни порицания. Вместе они часто гуляли по тихим улочкам города. Когда мама пела, ее лицо становилось загадочно-отрешенным, она как будто знала то, что никто-никто на свете больше не знал, хранила свою тайну, и от этого в ней чувствовалась сила. Эти песни на непонятном языке, песни об отце, которого Ингрид никогда не видела, волновали ее душу...,И Юкка всегда готов был засмеяться. Словно солнышко заходило в дом вместе с ним.. А потом , потом мамы не стало. Ингрид ушла в себя, а Юкка связался с уличными мальчишками. Некому было проследить за ним, и некого теперь винить. Вот ему уже 17 лет, а ей и 20. Да, она не смогла заменить ему мать, оказалась слишком слабой, чтобы пережить утрату, слишком слабой в нужный момент. И что теперь толку рыдать, сидеть взаперти и бояться собственной тени. Бояться людей. Хватит глупить и обманывать себя: люди всегда были такими. Ничего не изменилось, мир останется стоять, и после твоей смерти, Ингрид, это ничего, ровным счетом не изменит. Пора ,давно пора научиться жить своим умом, и стать наконец сильнее..
А на чердаке жила крыса, И когда девушка переставала шевелиться, крыса тихонечко пищала, напоминая о своем существовании . Не забывай, Ингрид, я здесь, и если ты умрешь, я приведу других крыс и муравьев, и мы съедим твои глаза и холодеющие руки.
Девушка вздрагивала с омерзением и все куталась в коричневое шерстяное одеяло, заменявшее ей теперь кровать. "Ах, если бы кто-нибудь сильный и добрый пришел сюда и спас меня из этого ада, из добровольного заточения в этой темнице души", - мечтала Ингрид, и у нее перед глазами вставал расплывчатый образ отца-друга-любимого, да просто человека, с которым будет легко и спокойно, и который все-все понимает.
Но никто ,конечно же,не приходил.