Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Готы (субкультурам "отшельников") |
Откуда вы взялись такие?
Куда идете, и к чему?
Не надо в жизни боли боле…
Но не имеешь право к счастью ты!
Обречены на вечные скитанья,
Бросают вас и ненавидят.
Но неисчерпаемы страданья,
И каждый раз вас ранят и обидят…
Что маска на лице твоем?
Ничто не значит ведь она…
Погас внутри тебя огонь,
И возрастает лишь усталость.
И требует душа твоя покой…
Что лишь бы отдохнуть где малость!
А ты все ищешь Там прощенья…
Но где оно? Куда пропало?
Не ты все жаждешь мщенья,
Возможно, даже хуже стало,
Когда узнали о тебе…
23 января 2007 год (вторник)
|
Зверь я |
|
Зачем ты пришел? |
|
Истерика |
|
Ворон спустится за мной... |
|
Since I've Been Lost |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Momento mores... |
|
amore |
Скажи мне, сколько стоят твои руки,
И эти сладострастные слова,
Скажи, зачем терплю я эти муки,
И почему болит так голова,
Ее тебе на грудь тихо склоняя,
Я поцелуй дарю почти слепой,
А ты меня к себе не прижимая,
Навеки отнимаешь мой покой,
Что побледнела вновь от горя, дорогая,
За что, скажи, ты мучаешь меня,
И почему идет молва пустая.
Что сумерек обет свой не храня,
С другим делила ложе ты,
И слезы горько капали из глаз,
И в зеркале разбитые мечты.
Лелеял я, услышав твой отказ,
Прости, о милая, меня. за то, что был,
И буду я всегда тобою жив,
Прости за то. что я тебя любил,
И не рассеял в прахе этот миф....
|
сегодня на алгебре... |
|
"Прости меня, Мечта" |
Что скажете? Пишу обычно от избытка чувств...
«Прости Меня, Мечта»
Все мечтания людей
Есть причины мук и смерти;
Чем желание нежней –
Тем огонь сильнее светит.
У меня своя мечта,
Она такая же смертельная;
И как подумаю о ней –
Приходит горечь безызменная.
Моя Мечта подобна ночи,
Полярной, что на Севере горит;
Зеленые имеет очи,
Чьих взор так остр и ядовит.
А цвет волос у той Мечты
Чернее, чем у адской темноты;
И кожа бледная, как снег,
Что выпал только что на свет.
Она всегда грустна и молчалива,
Наверное, не мил ей белый свет:
И кажется, что плиты те могильные
Давно уж высосали из нее весь цвет.
Я мучаюсь, как думаю о ней,
Я воспеваю ее в песнях;
И мне становится ясней,
Что я не буду с нею вместе.
Я так любил свою Мечту,
Что посвятил ей много песен;
Но больше всех любил я ту,
Мелодией что так прелестна.
Она похожа на нее
Своими нотами, своей загадкой;
И тайным знаком той любви,
Которой я любил Мечту так сладко.
Я душу вкладывал в ту песню,
И когда пел ее я людям,
То представлял себя с Мечтою вместе;
Быть может вместе петь ее мы будем.
И вскоре стал я петь ее на сцене,
И людям так понравилась она,
Что я уже склоняться стал к измене;
Ведь девушек других была у сцены тьма.
Мечта мне стала забываться,
Не помнил больше радости тех дней;
Душа в любви уж перестала надрываться,
И песню ту я пел, не думая о ней.
И вот однажды, когда пел я эту песню,
Увидел я видение в толпе;
И изумрудные глаза прелестные,
И кожу бледную во тьме.
Тут вспомнил я свою Мечту,
Ту, что прекраснее Полярной ночи;
Ту, в чью поверить невозможно красоту,
С которою сразиться у души нет мочи.
Она смотрела на меня,
Шепча губами эту песню;
И я узнал ее, Мечту свою, любя;
Ведь мы же пели эту песню вместе.
И я увидел, как в ее глазах
Блестели и задерживались слезы;
Но дрогнула вдруг стрелка на часах –
И тут она исчезнула, лишь превратившись в грезы.
А я заплакал, потеряв ее опять,
Я понял, что Мечту свою я больше не увижу;
И не смогу уж никогда ее обнять,
Ей не спою, и к сердцу не приближу.
Но где же ты, скажи сейчас,
Та, что прекраснее Полярной ночи?
Быть может ходишь средь могил ты в этот темный час,
И так же ты уснуть навеки хочешь…
|
Ворон |
|
БОЛЬ ВОРОНА |
|
Проклятие вампира |
|