Это эссе по этике, за которое, как мне сказали, я заслуженно получила пятёрку. Хотя на мой взгляд, могла бы написать и лучше. С одной стороны приятно, а с другой - разве у нас так мало студентов, желающих поразмышлять, что написанное мной может выделяться из общей массы?
Ещё Татьяна Юрьевна отметила эссе Ульга, Ромы и Лёни (из тех, кого я знаю).

Тема эссе:

А бывало у вас такое?

Вот беседуешь с близким другом, и невзначай говоришь: "Наверное, было бы здорово получить в подарок настоящую звёздочку с неба..." Сказал - и забыл, как пару фраз до этой и после. Может быть, ты вовсе не хочешь звезду или даже никогда не думал о возможности ею обладать...

А собеседник (вдруг!) принимает твои слова всерьёз, и та мысль, о которой ты мимолётом подумал, облачил в звуки и так и кинул доживать свой век в пустоте, внезапно находит человека, к ней неравнодушного. Он начинает тянуться ввысь, строить лестницы, карабкаться на деревья и небоскрёбы...Ты уже и думать забыл про разговор - а ему звёздочка становится смыслом жизни, он действительно думает, что ты видишь счастье именно в её мерцающе-сизом свете...

Ты стоишь рядом, смотришь на него счастливого, тянущегося к звезде, и думаешь, рассказать ли правду от том, что это был лишь брошенный впустую звук, или нет? Расскажешь - и лишишь человека радости сделать тебя счастливой. Промолчишь - он так и будет тратить свою жизнь на по-сути не самое нужное занятие...

И всё-таки не расскажешь. Начнёте к звезде тянуться вместе - а достав, вместе радоваться её размеренному мерцанию, освещающему четыре ладошки и два счастливых лица...

Когда проходишь мимо, некоторые фонари гаснут. И делают они это не из своей прихоти или издеваясь, не для того, чтоб ты посильнее споткнулся и побольнее шлёпнулся оземь.

Нет, лишь затем, чтоб ты пошёл медленнее и прислушался к миру и к себе. Чтоб не заглушать своим электрическим светом мерцание звёзд и не заставлять тебя стесняться своих мыслей. Ведь в темноте происходит самое сокровенное...

Фонари рядом с тобой гаснут тогда, когда кто-нибудь думает о тебе...

Начало сентября и уже, пока нежданная, по оконному стеклу золотистыми листиками прошуршала осень... Залетела через открытую створку в этот мой маленький уютный мирок. Именно тогда, когда ещё так настойчиво хочется возвращения в лето, а сегодняшние прелести кажутся мелочными и скучными.

Из походного дневника, тогда оставленного девственно чистым примерно с третьей страницы, выпорхнули два листочка, один охристый с коричневыми разводами, а второй рыженький с розовыми пятнышками и зелёным переплетением прожилок. Ещё тогда, летом, это были первые осенние вестники...

И так каждый год, то слабее, то сильнее. Время становится поводом к смятению. Всё ему подчиняется, и лёгкая бабочка-однодневка, порхающая на ветру, и мерное тиканье часов, и неповоротливая смена разгорающейся и цветущей весны медленно угасающей осенью. Каждый раз одно и тоже, и всегда заново...

Люблю разбирать окружающий мир на цвета и оттенки. Например, асфальт разве серый, а песок рыжий? Нет, никогда! Вглядитесь повнимательнее: вот чёрные крапинки, белые, коричневые, жёлтые и даже зелёные... Мокрый асфальт в свете закатного солнца тем более не будет серым или черным, как бы вы того ни хотели. Он синий, с золотистыми пятнами, весь в розовых и бледно-фиолетовых бликах.
Или небо. Разве оно синее? Когда вы в последний раз видели абсолютно синее небо? Вчера? Уверены?
Жёлтое солнце, окаймлённое розовым ореолом, освещает облака, которые отливают всеми цветами от голубого, который ещё зовут "небесным", до фиолетово-малинового с освещённой стороны. В тени они иссиня-серые, будто отражают серый оттенок земли.
Граница между грозой и ясным небом - единственное место в этом мире, где небосвод раскарашен теми карандашиками, которыми мы рисовали в детском саду. Но и этот островок неразноцветья необычен - его наискосок пересекает двойная семицветная радга и упирается своим концом в макушки берёзок и осин, освещённые предзакатными лучами. Они зелёные? Нет, никогда! Как старое потемневшее золото, благородны отблески солнечных лучей, обрамлённые вызелененной медью ёлок и гранёными изумрудами сосен...
 Глядя на эту рассыпавшуюся по миру коробку пастели и разлившиеся кляксы акварели, невольно вспоминаешь незабудки: пока не вглядишься, они такие же одинаково голубые, но за обманом памяти мы не видим всех их оттенков, от перламутрово-розового до матово-фиолетового...

02.09.2011 Вечер в дороге на Дубовые озёра

если слишком пристально думать обо всём, что покидаешь, –
не удастся совершить ничего
и даже сделать единственный шаг вперёд не получится...

Дочитала сегодня ближе к утру вчера серию про "Волкодава" Марии Семеновой. Впечатления несколько неоднозначные.

С одной стороны,  читать приятно и интересно, красивый стиль изложения, красочно "нарисованные" словами описания. Очень полно и интересно рассказывается жизнь венна, раскрывается его личность...  Неожиданно хороший конец, оставляющий надежду на то, что Волкодав выжил. "Закольцованный" сюжет: к веннам приходит поклоняющийся Близнецам, потом события книги, а потом в конце снова к веннам приходит человек.

С другой стороны - очень много важных героев, о которых многое говорится, но их истории так и остаются неоконченными. Например, не понятно, нашёл ли Эврих запчасть для корабля Тилорна, хотя это становится основой почти половины одной из книг. Или кто такие Близнецы и почему вдруг мальчик, чудесно вернувший зрение, изобразил их похожими на Волкодава и Эвриха (Примерно как "а с какого боку эти-то двое?")

В общем, хорошая книга. Много непоняток. Наверное, надо еще читать разные "продолжения". Но мне понравилась. 

...люблю такие диалоги. В них чувства и мысли передаются, не выражаясь в словах. Когда оба собеседника знают эти чувства, а друг другу передают только их самое начало. Как будто каждая мысль - свитая вдвое нитка, а когда-то, когда рождалась первооснова чувства, собеседники разматывали клубок, разделяя нитку и оставляя себе по половинке.
Стоит только одному незаметной фразой сказать, с какого клубка начать мотать, как второй находит этот клубок - и уже двое мыслят об одном и том же.
Мои такие диалоги бывают часто. Они начинаются, но иногда бывает, что у кого-то из собеседников рвётся нитка и клубок укатывается в щель в полу. И чувственный обмен заканчивается, не давая им вполне насладиться... Или специально выбрасывают нитки.
А бывает, что нитка прочна, а клубок большой и красивый. Тогда он разматывается до основания и вяжется в теплый свитер воспоминаний, или в лёгкий платочек шалостей. Или в плотный плед, долго греющий в прохладной комнате...
Лучше всего, когда собеседник рядом - тогда можно начать вязать вместе, вновь соединяя две нитки в одну. Иногда не получается рядом. Тогда полагаешься на свое и его чутье, чтобы из большого сундука ниток выбрать именно тот плотный лохматый шарик, названниый собеседником, который подойдет под вещь, которую вы вместе вяжете.
 ...а потом еще долго-долго греешься об это совместно связанное чувство, ощупываешь его и не веришь, что вот, вместе.

Иногда в моём непосредственном окружении оказываются люди - "копии" меня. Естественно, чтоя говорю про копии не внешние, а по поведению, взглядам на жизнь...

Когда у меня с кем-то совпадают взгляды на одну, две, десяток вещей - это в общем-то нормально, "подобные тянутся к подобным". Но если появляется ощущение, что мы думаем совершенно одинаково, над этим стоит задуматься...

Почему-то со мной иногда случается, что человек пытается мне понравиться, войти в расположение и для этого постоянно под меня подстраивается (обычно даже не специально). И тогда оказывается, что, чего бы я о себе не говорила, ему прекрасно подходит, и создается эдакая "копия меня".  Он (или она - не важно) прячет от меня "себя" и подсовывает мне меня же. Очень часто это происходит потому, что человек, пытающийся добиться расположения, боится спорить.

Так вот, а мне с таками "копиями" скучно. Ну что я могу взять от того, кто мне повторяет мои же мысли... 
 Да приведу простейший пример: музыку! Я что-то слушаю, а через какое-то время это же начинает слушать он. Вообще-то нормальный процесс, но ровно до тех пор, пока я тоже могу получать от него что-то новое, ту же "его" музыку. А когда оказывается, что он теперь знает лишь "моё" и пытается делиться лишь тем, что уже есть у меня?

К счастью, многие мои знакомые из тех, кто вообще проходил подобную стадию, когда они были более заинтересованы в общении, нежели я, пережили этот период и у нас сложились вполне нормальные гармоничные отношения, где каждый может что-то "взять" от другого и у каждого есть, чем поделиться. И тогда мы запросто спорим, в чем-то соглашаемся, в чем-то нет, остваясь одновременно вместе, но независимы.

С теми, кто слишком долго продолжает меня "копировать", подменяя своё моим (не дополняя!), чаще всего мы расстаемся. Такое общение в какой-то момент начинает меня тяготить.

Когда-то нам на психологии рассказывали, что семейной паре интересно вместе лишь до тех пор, когда каждый развивается в своём направлении и способен ежедневно и ежеминутно вносить в отношения что-то новое и своё, как бы раздувая "семейный очаг" налетевшим извне ветром. А если партнёры замкнуты друг на друге, то к их очагу нет доступа свежего воздуха и он гаснет.
По-моему, эти рассуждения вполне можно распространить на любое долговременное общение.

Петербург можно сравнить с камнем. Каким-нибудь из тех, что я привезла с берега Онеги или с гор.

Нет, на Онеге камни круглые, а Петербург не такой. Скорее всего он похож на камень с Королевского Белка, горы, что на Алтае: угловатый, со множеством сколов и граней, немного разных по оттенку. Лежит такой на полочке, грязно-серого цвета, с наростами лишайника - и не замечаешь его. Ходишь мимо, каждый день по нему скользит взгляд... Он давно стал привычной частью интерьера и даже покрылся пылью.

Такой и Петербург: ежедневно ходишь среди сотен домов, покрытых многолетней пылью, ставших давно серыми и обычными. Почти их не замечаешь... Бредёшь по серой гранитной набережной - по обычной серой набережной. По камню.

(Но однажды...)

Фонари. Странные они какие-то.
Бывает идёшь себе днем, наслаждаешься жизнью, солнышко светит, в кустах воробьи дерутся, пытаясь поделить корку хлеба. Мимо протарахтело что-то модели старого советского автопрома, его на всех парах обгоняет джип... Красота... Идешь, никого не трогаешь, жизнью наслаждаешься, январской капелью...  
И тут, на тебе, фонарь! Висит одиноко на столбе, и светит. И мигом вся идиллия рушится. Все погашены, а он один такой. Светит. Днём. С Солнцем чтоль спорит? Да не получится у тебя его пересветить! Никогда! Потому что Солнце, когда светит, не роняет на прохожих шматки полурастаявшего снега, не моргает ни с того, ни с сего. И висит оно выше; тебе, фонарь, такие высоты и не снились!  

(читаем) 

Об очаровании такой разной осени, сменах настроения и немного о мечтах...

(читаем)