JUST RAIN

 

 Как хочется сейчас мне отдохнуть
От той любви, в которой нету света
И успокоившись бессмысленно уснуть
И погрузиться в мир, где горя нету

И будет дождь стучать в твое окно,
И снова буду ждать тебя ночами
Ты не поймешь страданья моего
Того, чего не выскажешь словами

 

Рай родной.

Здесь зима не покрыта льдом,
Здесь туманы владеют ей:
Охраняет свой вечный дом
От невечности иудей.

Здесь не будет такой жары,
Что была в тот сезон в Москве,
Здесь - раздолье для детворы,
Лето чтят иудейки две.

Здесь весной только пенье птиц,
Здесь не слякотно никогда,
Здесь - столица для всех столиц,
И с шестью концами звезда.

Здесь по осени дождь грибной,
Но небес чиста синева...
Не нашёл эту землю гой,
Потому она и жива.

Типа вальс

На дискотеке пара молодая
(Он и она в кроссовках и джинсе)
Кружатся уже час, не прерывая
Движения, как белки в колесе.

Ди-джей поставил старую пластинку.
- «Пусть вальс, хоть раз, станцует молодёжь!»
У парня это вызвало смешинку,
А девушка почувствовала дрожь.

То был не страх. То было предвкушенье
Прикосновенья его сильных рук.
Вальс танцевать с любимым – наслажденье,
Блаженство, так похожее на глюк.

Они знакомы были трое суток,
А он её ещё не обнимал.
Он был с ней добр, внимателен и чуток,
Но, вот, почти совсем, не приставал.

И парень закружил девчонку в танце
Прекрасном, словно фильмы про любовь.
Пылали щёки юные в румянце,
Как спирт горела в её жилах кровь.

Рука его по талии всё ниже
Сползала в направленье ягодиц.
Он ей казался и родней и ближе.
Из доброй сказки благородный принц.

Окончилось прекрасное движенье,
Ди-джей врубил какой-то новый рэп
И сон исчез, исчезло наважденье.
Глюк был великолепен, но нелеп.

Пропали деньги с заднего кармана
И с шеи золотой кулон уплыл.
Глубокая в душе осталась рана.
Принц оказался сволочь и дебил.

После смерти...

После смерти...

Блуждают мои мысли в непроглядной темноте
И одиночество оковами сковало душу.
Объята я смятеньем в первозданной красотe,
Как утопающий, что больше не увидит сушу.

Давно уж боль утратила всю резкость, остроту,
Лишь пустота осталась там, где было сердце,
И для меня любовь всю потеряла красоту,
Одна я потеряла ключик к этой дверце.

Я больше не живу, лишь существую,
Поблекли краски окружающей весны.
И свою грусть тебе не адресую,
Ведь мы в своих порывах были так честны.

Судьба со мной сыграла очень злую шутку,
Но горька обида ведь уже прошла.
Я, как утонувший не шагнувший в лодку.
Тихонько жажда жизни из меня ушла.

Я продолжаю жить, но смысла в этом нет,
Хоть все настойчиго твердят мне об обратном.
Ты больше не подаришь мне свой тёплый свет.
Теперь в тени. За гранью. В мире лишь тебе понятном.

Моё первое стихотворение выложенное здесь. Буду рада конструктивной критике

Без заголовка

Ночь накрывает вновь город своим плащом.
Каждый, кто ляжет спать, будет к утру прощён,
Станет безгрешным вновь с первым лучом зари.
Всех исповедают жёлтые фонари.

Только тебя одну ночь не заставит лечь,
Чтоб искупить вину частых случайных встреч.
Ты не смотри на них, им тебя не понять,
Тем, кто сейчас спешит лечь поскорее спать.

Люди ложатся спать, двери все на замок.
А за тобой идёт ангел ночных дорог.
Твой неусыпный страж, твой ненасытный зверь.
Чёрным своим крылом он открывает дверь.

И до утра берёт душу твою в залог,
Чтобы ты с ним была ангелом всех дорог.
Ну, так дави на газ, ночь слишком коротка.
Утром вернёшься к ним. Ну а пока…

Старый «Харлей» тебя уносит
Прямо в закат и он не спросит,
Где ты и с кем сегодня снова
Ангелом ночи стать готова.

Мужчины плачут редко.

 

 

 

 

 

Мужчины редко плачут. Эта истина
Срослась со мной за мой недолгий век.
Но всё ж мне в память врезалось неистово,
Как плакал незнакомый человек.

Мужчины редко плачут - больше хмурятся,
Но этот был как будто сам не свой.
Потерянно бродил по серым улицам
С опущенной седою головой.
Мужчины редко плачут – верно сказано:
Видать терпенья больше Бог им дал,
Но стоя под чернеющими вязами,
Я видела, как горько он рыдал.

Быть может, пьян старик? Какая разница!
Не слёзы это – боль из глаз лилась.
Но от каких потерь иль неурядицы
Душа его вот так надорвалась?

И всё что здесь, сейчас - уже не значило,
Зачем - то кепку комкала рука,
Он шёл, не слыша, как вокруг судачили
Про старого смешного дурака.

Чужой бедой дороженька застелена -
Вела она не вверх, а под откос.
Он шёл по ней – поникший и потерянный,
Не пряча глаз, не утирая слёз.

Мужчины плачут редко и от радости.
Но что же мне погрезилось тогда?
Мне виделась в его возникшей слабости
Мужская настоящая беда.

Юлия Вихарева

 

 

Мои стишки.

***
Я все еще тебя люблю.
И эту истину печально
Без ухищрений признаю,
Хоть внешне выгляжу нормально.

Я все еще тебя люблю.
Люблю нелепо, безрассудно,
Бросаясь в омут с головой…
Хоть птица жизни поминутно
Кричит: «Я тут! Я за тобой!..»

Я все еще… тебя люблю.
Что делать с этою напастью?
Обдав губительной волной
Волшебной нежности и страсти,
Ты вновь явил мне образ свой.

Я все еще тебя люблю…
Не прогоняй, позволь быть рядом.
Все разрешу я, все прощу.
Мне б только иногда хоть взглядом
В глаза твои смотреть. Ропщу
На Бога, а сама-то…

Я все еще тебя люблю!..
Зачем я на себя кричу?
Да, упустила я когда-то.
Сейчас, дай Бог, не упущу.

И еще один.

Сколько стоит быть тобою?
Выходить на променад
И, в окно глядя большое,
Видеть твой серьезный взгляд.

Сколько стоит стать тобою?
Знать, что убежал ты вдаль,
И в скопленье черт родное
Вкралась тихая печаль.

Сколько стоит быть с тобою?
Словно солью стать в воде,
Милосердною судьбою
Растворенной быть в тебе.

Продала б свою я душу…
Ради денег? Никогда!
Не из-за большого куша,
Лишь бы жить в тебе. Всегда.

Милые, прекрасные, обворожительные...

 

 

 

Я грешен,
Господи - люблю
Её безумно и до боли!
И муки адовы терплю,
И сердце корчится в неволе...
И жизнь моя - девятый круг
Грехопаденья и утраты...
И ей заполнен мир вокруг,
И от того больней расплата...
Мне не забыть, как ни хочу,
Ни зелень глаз, ни нежность взгляда...
Ни шёлк, скользнувший по плечу...
И память жжёт, как горечь яда...
Я не живу... как будто сплю...
Я грешен,
Господи!... люблю..

 

 

 

 

Marie Antoinette 1783

 

 

Читать далее...

Ты не плач без причин.

  

Ты не кляни свои года напрасно,
И в страхе перед зеркалом не стой.
Поверь, что ты
Воистину прекрасна
Отточенной и зрелой красотой.
Вам этот дар природою завещан,
Не прячь его,
Тогда наверняка
Поверят все, что лучшие из женщин
Рождаются лишь после сорока.
Ах, как правы старинные картины,
Как понимали женщин мастера.
Ах, как несут Венеры и Афины
Свои великолепные тела.
О, как их взгляд убить дыханье может,
И как чисты движенья и легки.
Наверняка на их горячем ложе
Неслабые сгорали мужики.
И если ей сегодня очень плохо,
Она молчит,
И плачет без причин,–
Тут ни при чем ни возраст, ни эпоха.
Всему виной – невежество мужчин.
Эх, знатоки политики и пива,
Поклонники крутых рекламных фей,
Каких сердец,
Какой любви счастливой
Лишились вы по глупости своей…
Пылает в кроне поздний луч осенний,
Он не уймет озябших листьев дрожь.
А я опять стою в ошеломлении,
Когда пустой аллеей ты идешь. "

Евгений Латаев

 

  

      

  

 

Без заголовка

Состояние моё пока что не очень стабильное, но раз вы можете прочитать это, значит, я уже по крайней мере встаю с постели. Да, так зверски меня не скручивало с того самого проклятого апреля. По этому поводу будет грустное стихотворение:

Устал я жить как будто из-под палки,
Не в радость стало всё и ни к чему.
Умру я скоро, и это без гадалки
Я знаю точно, но не знаю почему.

Не видел вроде никаких я знаков свыше
И снов особых тоже вроде не видал.
Но то, что ждёт меня к себе Всевышний,
Я это с детства почему-то твёрдо знал.

Ну ждёт и ждёт, не в этом в общем дело,
А в том, что буду там я раньше остальных,
Вот потому и не берёг я тело,
И не отказывал себе я в удовольствиях земных.

Я пил, курил, любил я многих женщин,
Играл азартно, матерился горячо.
И кое в чём ещё я был замечен.
Да много что там значилось в «ещё».

Промчались вихрем годы лихолетья,
И вот уже заёкало в груди.
Я подстегну своих ретивых плетью,
Пускай несут к тому, что впереди

Во весь опор. Я отпускаю вожжи…
Я не боюсь, но всё-таки кричу:
«Да, грешник я! Но милостивый Боже,
Не будь со мной подобен палачу».