Мертвые бабочки летят на тот свет.

Сегодня танцуем танго, и значит – не нужно света,
Лететь мотыльком на пламя, поверь мне, совсем некстати.
Ты чувствуешь, как внезапно кончается наше лето?
А осенью нам не выжить – тепла на двоих не хватит.

Ты таешь в моих ладонях. Взгляд – ниже, шаги – короче,
Заемная страсть вокала… Наш танец, как смерть, недолог.
Мы тремся своей изнанкой о черную замшу ночи,
Где мертвые махаоны снимают себя с иголок.

Ты режешь свои запястья гортанным нездешним словом,
Вишневую кровь ликера используя как приманку.
Десятки чешуекрылых поднимутся в воздух снова
И выпьют по капле душу, введя анестетик в ранку.

Седьмая луна в зените, седьмая фигура в танце.
Осталось всего два такта – изящней и легче, либе!
Но ты оседаешь на пол, а я не могу смеяться –
Холодной булавкой в сердце воткнулось твое «спасибо»…

© Copyright: Светлана Ширанкова, 2006