хорошая цифра вроде. по канонам - хорошая. этот дневник давно стал бесконечным - потому что у него не будет конца. у дневников не бывает конца. бывают, дневники удаляют, бывают, оставляют последнюю запись. бывает, не оставляют. по разным причинам...
тут было немало, я бы даже сказал много, очень много хорошего. наверное, даже слишком много. единственное "но" - в прошедшем времени. по большому счёту, дневник давно исчерпал для меня (и для себя) всё, что мог исчерпать. удалять его было бы слишком (здесь можно подставить любое подходящее слово), "последних" записей в нём и так хватает, так что...
пусть пока что тут будут стихи. порциями. я не знаю, кому они тут могут быть нужны, но, по большому счёту, это не имеет никакого значения. когда-то со стихов всё началось, задолго до первой записи; пусть ими и продолжается. в конце концов, в сети столько сайтов, висящих практически просто так... и ничего, висят. чем дневник хуже?
ладно. всё равно ничего умного не скажу.
поехали.
и засыпаю. белилами вьюга красит моё крыльцо.
снег перепутал все дни и часы, сладко спит соня-весна.
нам с ней похожие снятся сны. Солнце встаёт, из окна
вот-вот начнётся, и будет о чём поговорить. ты где?
где ты, в каких отдыхаешь снах? нечисть, ну что с тебя взять...
рядышком спит твоя соня-весна, в тесной "однушке" кровати.
сплю, бесполезно. хотя и не раз думал: ведь право светило.
может тогда, наконец, проснётся юная соня-весна.
Солнце согреет мой мир усталый; есть ему, что мне сказать...
впрочем, потом. нос прикрыв одеялом, смотрит весна:
я вечно делал всё не так, как говорили
не из протеста, но несоответствия сердечным ритмам;
порочность сердца - не порок (хотя зовётся так же).
спина чесалась - пробивались крылья
через кровоточащие стигматы, но молитвы
от боли не спасали, и не облегчали даже
однообразную, унылую, как песня, боль.
мне оставалось только ждать, терпя и веря,
что Другое Солнце собой зажгу на этом небосводе.
в ход шло всё то, что попадалось: алкоголь,
вплоть до палёной водки, что будила зверя
внутри истерзанной груди и выпускала на свободу,
туда, в апрель, который я так ненавижу.
о, память! о, весна... я так устал от вас обеих,
что слов не подобрать, не выразить, не спеть.
я вижу сны - и до сих пор апрель в них вижу,
и разбиваюсь о него, точно волна о берег.
закрыть глаза и больше не смотреть
ни сны, ни явь белёсую, ни эти фотоснимки,
(которых больше нет), не видеть в каждом тексте
и в каждой букве снова эти взгляды...
истории мои в стихах и прозе спят в обнимку,
не оставляя, якорем держа меня на месте.
не надо, уходите, я прошу, не надо,
оставьте же меня в покое! безумие моё!
здесь больше нет людей! одни лишь образы и фразы,
навязчивы, как летний зной разновеликих солнц...
любовь... любовь не знает жалости. её
отравленное жало вливает в ранку яд, и сразу
парализует. но - напрасно, хищник не вернётся:
я стал консервами для будущей любви.
она, проев во мне дыру, оставив оболочку,
наружу вышла. ныне я - пустой, пусть и сберёгший свет
имаго-Ангел. Господи, благослови их! тех,
кто не забыт в моей потусторонней одиночке,
и тех, чьи имена я нацарапаю когтями на стене!
пусть будет вам светло, пусть не тревожит
вас ни апрель, ни март, ни память, ни строка!
пусть будет счастье, и пусть горе не вернётся!
пусть рядом будут те, кто вам всего дороже!
снимайте жизнь, как сливки с молока!..
а я - на небо,
зажигать Другое Солнце.
6.04.2014
_________________________________________________
lost Robinson-2
скрывается за горизонтом, прощаясь, морское Солнце
на землю сползает ночь, и я вновь остаюсь один
чужая земля - моя, корабль - не мой, - не вернётся
я брошен на этой земле, я - сам себе господин
а был экипаж так дружен, матросы - ребята лихие,
а наш капитан - самый бравый в загадочных южных морях;
так кто же тебе нашептал, о, чьи языки так злы и
бежалостны? так ты меня ссадил на Пустых Островах.
не мог сказать по глазам я: казалось, все ухмылялись,
казалось, все были рады тому, что я больше не друг.
а я, онемев от горя, смотрел, как они отплывали,
а вскоре и вовсе скрылись из виду. и Солнца круг
был всем, что я нынче видел, ногами в песке утопая
(они ведь и правда пустынны - Пустые мои Острова).
и шла с безразличным шумом на берег волная морская,
не слушая и не слыша любые мои слова...
...да, время прошло. но сколько - сказать я, увы, не сумею
и как я здесь выжил, пожалуй, не ведает даже Бог.
но - выжил, а это значит, что я обстоятельств сильнее,
и смерти сильнее тоже, и жизни, и одино...
мечта моим стала смыслом, мечта о том дне, который
случится со мной однажды, конечно произойдёт:
когда на закате мира, в волнах себе путь проторив,
придёт сюда твой корабль, и примет меня на борт.
8.04.2014
__________________________________________________
***
вал апатий накатит,
в синий вечер весны
всё не так и некстати,
и ничьей в том вины,
и никто не в ответе
за молчание стен.
вечер ветром приветит
угасающий день.
будет мелкая морось,
словно слёзы, во двор;
я молчанием голос
заменил с этих пор.
мне остались лишь тексты,
буквы сонной строкой,
ночь с бессонницей вместе,
и Луна над рекой.
9.04.2014
(c) sirrum