Баба Клава

 

Немало странного, друзья, на свете

Есть в мире чудеса, которым

Придумать невозможно объясненья.

И коли вы услышать захотите

Про чудеса, что с вами по соседству,

В круг поплотнее вы, друзья, садитесь,

И слушайте историю мою...

 

 Читать дальше?!?

 Хорошо, когда ноутбук под рукой. Тогда ты можешь сразу записать это, будто бабочку усыпить навечно хлороформом, и, бережно расправив крылышки, аккуратно зафиксировать булавками. Хотя, воспоминания - субстанция куда более хрупкая, чем крылья бабочки. Особенно мои воспоминания, воспоминания Существа_Страдающего_Склерозом. 

 Но к чорту склероз. 

 Было как у Земфиры, почти. Прогулка. "Я держу тебя за руку, и всё расплывается..", или как там было?

 От тебя остались только глаза. В крепком, ладном молодом человеке, коротко, я бы сказал - лаконично стриженном, почти ничего не говорило о хрупком юноше, худом, с тёмными кудрями ниже плеч, - эдакий вольный художник, хотя ты и был музыкантом.. Почти ничего, но глаза, они остались. Твои огромные зелные глаза, и пушистые ресницы. Я так думаю, в них влюблялись все девушки - в твои глаза. 

 Скамейка в ГУМе, у фонтана. 

 - Это ты, или не ты? 

 Я не был уверен, хотя я узнал твои глаза. Но я был готов услышать и отрицательный, и резко отрицательный ответ. Как хорошо хоть иногда не ошибаться..

 Это Моя Особенность номер какой-то там, - делать из мухи слона. Хотя, скорее белого слона о шести бивнях из золотистой с красным стрекозы, так лучше. Поэтичнее. 

 Я пишу прозу, но сердце моё принадлежит поэзии. И хотя сакуры были трагически пластиковыми, я готов был простить им даже это. 

 Дальнейшее.. Я помню, что сказал, что всё неважно, потому что я увидел тебя. Это главное. 

 Впрочем, было бы несправдливо помянуть добрым словом милую Фотогеничную_Девушку с голливудской улыбкой. Ты была очаровательна, мисс. Честное писательское. 

 Я люблю фотографировать тебя, но она улыбается, а ты всё время серьёзен. Я говорю, такое впечатление, что ты всё время думаешь о делах. Я говорю, ну не будь таким серьёзным! Ты в ответ показываешь язык, - но эта фотография, как назло, пропадает. Хотя я успел это увидеть, это баловство, это хулиганское, это здоровское. 

 - With the temle?
 - Yes, with the temple, please. 

 Милые японцы. Всё кажется милым, даже памятник Минину и Пожарскому; хотя нет, я говорю, что ненавижу снимать руины. 

 With the temple.. Надо же, оказывается я ещё что-то помню. Я пою "Wind of change", я говорю, я ничего не пил, кроме кофе, но я пьян. Я пьян, чорт возьми, и ничего не важно. Ничего не страшно. Я говорю, что запоминаются не руины, и не люди, а вот это ощущение, чувство этого момента, пойманного объективом, как облако, которого через секунду не станет. Но это не волнует. Это мгновение прекрасно. В нём даже Красная площадь кажется совершенной. Даже "Брежнев за полтинник" не кажется таким убогим и по-клоунски несчастным. 

 Я говорю.. Я слишком много говорю, вот в чём моя проблема. Но я не виноват, у меня словесное расстройство. Если я замолчу, мой мозг взорвётся, а сердце ускорится до первой космической. Мне не жить в любом случае. 

 А ты говоришь немного, ты вообще немногословен, верно? Ты говоришь, что это твоя проблема, но мне кажется, что это удачно. Если я болтаю почти без умолку, про совершенство момента, про Курта Кобейна и Девида Боуи, про.. То ты молчишь очень удачно. Мы замечательным образом дополняем друг друга в этом моменте. In this Moment of Glory. 

 Ведь меня необязательно слушать, даже лучше не слушать, - психика не пострадает; но ведь любоваться красотой оружия у солдат на параде можно и под барабанный бой, ведь так?

 Я вспоминаю Димку. Он говорил, хорошо, что мы видимся так редко. Ведь если бы мы виделись каждый день, мы не ценили бы эти встречи. И не были бы так счастливы, как бываем раз в полгода-год. И он прав.. 

 Ведь мы ещё встретимся с тобой. И может, с Н. тоже. Но это будет уже другой день, другие мы, другие декорации. Другое небо над головой, другой асфальт под ногами. И нам будет весело, и мы будем счастливы. Но - по-другому. Не так, как сейчас. Может, более, может менее, но - по-другому.

 Этот момент уникален. Это - единственная в мире бабочка, последняя бабочка, пойманная весенним днём девятого года. 

 И это хорошо. 

 amen.

 Это - не рассказ, и не пост, это вообще не знаю, что такое. Но это я только что написал.

 Это было, действительно было.

 Только хочу прежупредить - нецензурные выражения, мат, короче говоря. Присутствует.

 Так что сам думай, читать или нет.

 Может, оно тебе и не надо вообще.

                                         Дорожки

Называется он "Дочь Дождя".

Написан только что.

?      

                                                "Дочь Дождя" - читать рассказ

Cтранное чувство - беспричинная автоматическая ярость.

Такой могла бы быть ярость робота, но робот не запрограммирован на ярость, хотя и может её идентифицировать в людях.

 У робота не может быть повода для ярости, он - всего лишь машина; "ответ положительный" и "ответ отрицательный", "pozitive" и "negative", 1 и 0.

 Поэтому эта ярость без повода, без виновных, слепая ярость, взявшаяся неоткуда, сбой в программном коде, вирус, проникший в Систему, - это кажется невероятным. Этому нет объяснения, как и нет средства от этого.

 Антивирус от этого ещё не изобретён.

 Что это? Неизрасходованная энергия, заключённая в cubicle мозга, и требующая выхода, которого нет и не может быть?

 Или это "дежа вю" - сбой, вызывающий повторение программы каждый цикл, с точностью до мельчайших деталей?

 Я понимаю, почему Тайлер Дерден имеет право на существование, и почему так реалистична фигура Агента Смита.

 Они - "отпечатки", принты этого сбоя, происходящего у нас на глазах каждый раз, когда мы открываем глаза. И всё, что нам остаётся - это идиоадаптации; но робот не способен к идиоадаптации, если она противоречит первичному алгоритму, или мешает его исполнению.  

 Поэтому всё, что остаётся роботу - это беспричинная, бесследственная, холодная ярость, отпечатком PrintScreen'а застывшая в его механических зрачках.

 ...

 

 Читать

Ведь украдут же идею..

А может, всё уже украдено до нас?

А может..?

А хрен с ним, у меня тут слоган родился *)

"Just Google It!" ©

Бгг ))

Intro.

Вообще, мысль написать серию, скажем так, "новелл-воспоминаний" о Дружбе у меня появилась уже давно.

Но всё никак не было возможности, или настроения, или ещё чего-нибудь.

Так бывает, чего-нибудь да не хватает.

Но вот - невдалеке на сцене актёры поют "Мама Миа!", звонков мало, Лента не радует откровениями, и я решаю, что мне, собственно, есть все причины и условия написать о Дружбе.

Part One. Начало.

Настроение сейчас - Всё то же пиво

- Ну правильно. Как можно вернуться туда, откуда никогда не уходил?

- Ага, особенно если учесть, что этого места никогда не было и никогда не будет...

- Точно, Пушистая. Давай ещё по одной.

В колонках играет - Ничего

Настроение сейчас - Пью пиво

Кабинет утопал в густом сигаретом дыму.

- Понимаешь, все люди делятся на три категории, условно. Первая - это те, которые получили на свой хард винду ещё от родителей, и всю свою жизнь они переустанавливают одну и ту же пиратскую винду, с кучей багов и глюков, с кривым подключением к Сети (которая суть Матрица, имеющая их толпами), и каждый раз они ищут к этой пиратской винде ключи, которые не могут быть лицензионными по определению, за что периодически сильно получают по голове. Но это их ничему не учит: они продолжают каждый год инсталлить эту винду и пихать туда нелицензионнный ключ, единственно для того, чтобы подключится к Сети со скоростью 120 кб/сек, хотя Провайдер обещает 100 мб. Впрочем, им этого хватает, потому что всё, что им нужно от Сети, - это порнуха, клипы Тимати и жёлтая пресса о Ксении СобчаГ; верх совершенства - это реалтон этой самой, как её, Риханны, про зонтик, для своего смартфона, на котором они играют в пасьянс и сапёр.

- Трагично...

- Да, - Кастальский покачал головой, - печальна их участь... И кстати, они иногда думают о том, что их жизнь (читай - винда), - отстой, но, повинуясь стадному чувству, ничего не делают, чтобы изменить это.

- А что остальные? - спросила Ват-У, - Остальные категории? Они - делают?

- Ну смотри, - психолог отхлебнул пива, - вторая категория - это те, кто понял, что винда - отстой. И тогда они смутно понимают, что им нужен линукс, потому что open source, халява, и, - они выделяются из толпы виндузятников. Но у них есть одна, главная проблема. Поскольку они никогда не ставили линукс, они ищут через гугл разные HOWTO, и находят! Правда, все эти хау-ту написаны криво, а может, криво локализованы? Словом, они пытаются ставить разные дистрибутивы, но в итоге у них либо ничего не получается, либо, после бесплодных попыток подключится к Сети, либо после "слёта" пары репозиториев, они думают, что это гемморой, и снова ставят винду. Зато остальным говорят, что они - Линуксойды, не то, что остальное стадо с виндовыми клеймами. Печальна их участь, ибо они пытаются сделать то, что никогда не надо делать.

- Почему?

- А ответ на этот вопрос знает третья категория. Это мааленькая горстка людей, меньше сотой доли процента от общей кучи. Но эти - никогда и ничего не устанавливают.

- Но почему??

- Да потому что они помнят, что им не нужна никакая операционка, так как у них с самого рождения стоит некий Абсолютно Совершенный UNIX, не требующий ни обновлений, ни подключения к Сети... Ничего. И знаешь, что ещё важно? Эти Люди, - Просветлённые Программеры, - помнят, что никакой Сети на самом деле нет. Потому что Сеть - это всего лишь пара мыслей в их сознании... Они сами - Сеть...

- Ну ты, Сергеич, загнул... - Кошка глубоко задумалась.

- Да это что, - Кастальский отмахнулся, - ты знаешь, что самое смешное и грустное одновременно?

- Что?

- То, что Абсолютно Совершенный UNIX стоит абсолютно у каждого. Только эти 99, 999 и так далее процентов просто забывают о нём. А так как им не на что ровняться, они ставят винду, вот и всё. Понимаешь, Ват-У, и всё!!

- Акуеть...

- Угу. Открывай по третьей...

...

В колонках играет - Ничего