- …Мир вокруг локален – иначе говоря, для того, чтобы какой-то далекий объект изменился, он должен провзаимодействовать с другим объектом. При этом никакое взаимодействие не может распространяться со скоростью быстрее световой: это и делает физическую реальность локальной. Яблоко не может ударить Ньютона по голове, не добравшись до нее физически. Вспышка на Солнце не может мгновенно сказаться на работе спутников: заряженным частицам придется преодолеть расстояние до Земли и провзаимодействовать с электроникой и частицами атмосферы. Но вот в квантовом мире локальность нарушается…
Отец, сидевший за обеденным столом, хмуро посмотрел на телевизор.
- Выключите это, - буркнул он.
- Не выйдет, - сказал сын, оторвавшись от тарелки. – Научно-популярная передача. Не выключается.
- Провод, значит, тогда вынь из розетки.
- Телик этот не от сети питается.
- А от чего?
- Не знаю. Какой-то внутренний источник энергии, наверное.
- Ну, так потише сделай.
Сын усмехнулся.
- Не получится. Теперь, отец, такие телевизоры, что в некоторых передачах громкость не регулируется.
Отец открыл было рот с намерением выругаться, но потом посмотрел на дочь, которая с интересом взирала на диктора, рассказывавшего про принцип неопределенности.
- Жуть какая, - сказал он. – Живем ведь как в концлагере. Делай по команде.
- Да, - сказал сын, - Есть такое дело. Что же ты хочешь: оккупация.
Отец взял ложку, окунул ее в суп, снова горько вздохнул.
- А ведь сколько оружия наделали. Атомных бомб, ракет, танков. Но вот прилетели эти гады – и за один день нас всех оккупировали. Все псу под хвост. Ничего против них не помогло.
- Что же ты хочешь, - сказал сын. – Они на миллионы лет более развиты, чем мы. Для них все эти наши ракеты и атомные бомбы – что палка дикаря против пулемета.
Интонация его, впрочем, была скорее ироническая, чем печальная, в отличие от отца.
- Мать, заверни телевизор в одеяло, потише будет, - сказал отец супруге.
Та пошла в спальню, вернулась с толстым ватным одеялом. Процедура эта повторялась неоднократно.
Дочь было попросила оставить – ей почему-то было интересно про эту мудрёную квантовую запутанность, но была она еще молода, чтобы против отца, поэтому телевизор укутали в одеяло и теперь голос диктора еле пробивался сквозь него.
- Передачу повторят, - утешил сестру старший брат. – Они их повторяют еще два раза как минимум. Только в другое время. Посмотри расписание в планшете.
Семейный обед продолжился.
- Сам-то как? – спросил отец. – Как учеба?
- Нормально, - сказал сын, оторвавшись от своего телефона – привычка утыкиваться телефон во время еды, от которой родители так его отучить и не сумели. – В институте новый ректор. Коллаборационист. То есть за пришельцев. Новый курс ввели: черные страницы земной цивилизации. Рассказывают всякие ужасы про нашу историю начиная с появления первобытного человека. Жуткие дела. Сколько мы видов животных извели, сколько самих себя в войнах и по ходу поубивали. Там какие-то цифры дикие.
Отец снова тяжело вздохнул.
- История им наша не нравится, гадам. Интересно, у самих-то какая была? Про себя ведь ничего не рассказывают, поди узнай.
Он посмотрел в окно. В нем хорошо была видна черная летающая тарелка, висящая над городом.
- А у нас на работе у Сергеевны… - сказала мать семейства. – Мужик ее, Васька, самогонный аппарат сделал. Уж как эти узнали – Бог весть, но угодил в трансформацию. Как вернулся – мало того, что не пьет и не курит, так в библиотеку записался и целыми днями книжки читает. Улыбается все время, слова мудрёные начал употреблять. И материться перестал совсем. Сергеевна сегодня весь день ревела: это не Васька, говорит, мой, уж лучше бы бил по пьяни, как раньше.
Отец горько ухмыльнулся.
- Вот так они нас всех в марионеток и превратят.
Сын снова оторвался от телефона.
- Кроме явных коллаборантов, есть еще тайные. Стучат пришельцам.
- Позор какой! – сказал отец. – На лягушек каких-то работать. Интересно, как им платят, гадам?
- Это легенда, что они на лягушек похожи, - сказала дочка. – Никто их на самом деле никогда не видел.
Отец вскипел.
- Да какая разница! Хоть бы даже и ангелоподобные были. Это наша планета, наша Земля, как хотим – так и живем. И не надо никому к нам лезть.
Он зло посмотрел на уткнувшегося в телефон сына.
- Ну вот чего ты в свой телефон уставился! Нет там теперь больше ничего интересного! Ни музыки для души, ни девок сисястых и попастых. Одно только просвещение, наука да культурка, будь они не ладны.
Он явно хотел выматериться, но не стал – то ли из-за присутствия детей, пусть уже те и взрослые, то ли из-за слуха, который гулял по соцсетям, что мат отслеживают невидимые наномикрофоны, которых выпускают в огромных количествах из летающих блюдец.
- Уж тебе-то зачем девки, - сварливо сказала мать. – Седой уже совсем ведь – а все по заднице Бузовой и Симоньян скучаешь.
- Кардашьян была с задницей, - поправил сын. – А Симоньян – это про другое.
- Не им решать, гадам межпланетным, - упрямо сказал отец. – Мы не дети, чтобы нам запрещать. Хочу шансон или Киркорова послушать, а не этих Бетховенов хреновых. Сам хочу выбирать, что смотреть – хоть даже и ту же Бузову. Это мое право, не их.
- А у нас, кстати, подпольный концерт завтра вечером, - сказал сын. – Завтра в подвале бывшего отделения полиции. Запрещенная музыка – рэп, хип-хоп, даже попса голимая. Музыка сопротивления. Так что приду поздно.
Мать забеспокоилась.
- Смотри, сынок, а если пришлые узнают? Как донесет кто? Загремишь в трансформацию – вернешься потом уродом безумным – книжки, учебники, мясо искусственное…
- Кстати… - спохватилась мать. - С первого числа сокращают опять продажу натурпродуктов.
- Зато новые пункты раздачи искусственных открывают, - сказала дочь. – По мне искусственное так даже вкуснее.
- Вот ты искусственное и лопай. – Добродушно сказал брат. – А свою квоту нормального мяса и рыбы нам с отцом. Идет?
Дочь пожала плечами.
- Забирайте, мне все равно.
- Ага, - сказал отец. – Лягушки тарелочные, значит, совсем дело к тому ведут, чтобы мы, люди, нормального мяса и рыбы не ели. Коровки, мол, плачут, когда их на убой ведут. И свиньи знают, что их зарежут. Миллион лет охотились наши предки, мясо добывали. Никому не жало не мешало. А теперь эти хотят, чтобы мы ели только гадость синтетическую. От которой, небось, вся наша ДНК изменится. И сами мы - то ли сдохнем, то ли в таких же лягушек зелёных превратимся. Лучше уж сражаться и умереть свободными людьми, чем такая жизнь.
- За Бузову и бифштекс, - не смог промолчать сын. – Все как один умрём.
- Это не важно, - сказал упрямо отец. – Хоть за Бузову, хоть за "Владимирский централ", хоть за Петросяна, хоть за мат, хоть за водку с пивом. Это и есть свобода.
Он бросил вилку, сердито встал и пошел на балкон курить самокрутку. Табак он выращивал сам, у подоконника, на полу, стояли ящики.
Дети закончили еду, разошлись по своим комнатам. Мать собрала со стола посуду и стала ее мыть.
Отец стоял на балконе, смотрел с ненавистью на черный диск висящей над городом тарелки и представлял, как проклятое блюдце расстреливают герои-летчики то ли с Севера, то ли с Антарктиды, то ли с Гималай – ходили слухи, что где-то есть какая-то свободная территория, в которой разработали или скоро разработают оружие, позволяющее на равных сражаться с инопланетной мерзостью. Впрочем, может быть, это всего только слух, придуманный людьми в порядке утешения.
Сын лежал на своей кровати, и шарился по Интернету в поисках запрещенного контента. Иногда возникали на небольшое время пиратские сайты, где можно было успеть скачать клёвую музыку, а не эту унылую муть по имени классика-джаз-рок.
Дочка в своей комнате села за компьютер, предварительно закрыв дверь на замок.
Она открыла на первый взгляд ничем не примечательную страницу на каком-то сайте, посвященном астрономии, щелкнула по одной из картинок и в образовавшемся окне начала писать:
"А121. Срочно. Всем. Сектор Евразия. Уважаемые коллеги. Я продолжаю настаивать на коренном пересмотре нашей тактики по реморализации населения планеты. Данная тактика, на мой взгляд, является травмирующей и создает у людей, отягощенных наследием Темного Времени, условия для возникновения реваншистских настроений, могущих привести к вспышкам бессмысленного насилия и неизбежным жертвам…"
https://kommari.livejournal.com/3551060.html
