Вчера прочла "Некрофила", французской писательницы Габриэль Витткоп. У меня возникло такое ощущение, будто все хорошие эмоции, которые я испытала за день, превратились в негативные и засели где-то в районе шеи комом - не проглотить, не выплюнуть. Смесь ужаса и печали, какой-то пустоты... И как мне только пришло в голову читать ее на ночь?
Потом еще долго не могла уснуть. Думала: а как это - испытывать такое сильное чувство, как любовь к тем, что никогда не ответят тебе взаимностью? Такое часто встречается в повседневной жизни. Но а что если объект твоей любви - мертвец? Ведь некрофилия не возникает на пустом месте...

___

А еще вчера я купила "Над пропастью во ржи". Счастлива до безобразия. Уже начала читать. Читается легко - спасибо переводчику... да и самому Селинджэру.:)
Кстати, странно, что в таких огромных книжных магазинах как Букинист не знают кто такой Джек Керуак... Меня это вообще возмутило. А когда спрашиваешь есть ли у них то или иное произведение, смотрят на тебя так, как будто такого вообще не существует. У большинства писателей можно найти только по одному, самому знаменитому произведению. Спасибо хоть за то, что консультантам не сложно подойти и показать, в отличии от тех, что в книжном у моего дома. Там вообще дело швах. Там не то что книг как кот наплакал, они даже не знают кто такой Джек Лондон. Спрашивает: "это художественная литература?" Попросила её посмотреть(ну не может же быть такого, что в книжном магазине нет Джека Лондона. А что тогда есть?) - она громко выдыхает воздух и недовольно причмокивает губами, потом медленно-медленно поднимается со стула, к которому она по всей видимости уже приросла, и также медленно плетется к стеллажам. Все же находит... Так я и думала. Говорю, что мне это не подходит(отчасти ей назло:D), она в ответ что-нибудь пробормочет и поплетется обратно на свое место отращивать жиры... Вот такие вот у нас продавцы.