Можно было пойти по научной части. Писать статьи, направление захреначить, заседать в президиумах. У меня бы получилось, у меня вообще всегда все получалось. Скучно мне это было, безумно скучно, представить - мороз по коже, такая тоска.

Еще можно было раскрутить бизнес. Сегодня одна точка, завтра три, послезавтра двенадцать. Победа, джип, двадцать шуб. У меня бы получилось, у меня всегда все получалось. Скучно невыносимо, до боли, до визга скучно.

Написать книгу, а там и вторую, и третью. И кто-то меня знал бы, и даже деньги какие-то. Не могу - скучно, так предсказуемо все, так вторично, вырежьте мне мозг, а то я от скуки сойду с ума.

Я хотела только одного, если честно. Я хотела только любви.

Не хотела я никакого успеха.

Я хотела, чтобы не наглядеться, и чтобы каждый взгляд - как слово, чтобы не наговориться - и каждое слово, как прикосновение, как ласка. Я хотела, чтобы каждый миг - счастье и смысл, чтобы каждый жест - послание и каждый поступок - признание, я хотела просыпаться и засыпать с улыбкой, вариться в этом крошечном мире, чем меньше, тем лучше, хоть они, эти миры, и не живут долго, и чем они меньше, тем короче их век, - все равно я выбирала это.

Теперь у меня это есть, маленькое - меньше некуда, ему положено было бы умереть недели через две, а оно все дышит, второй год уже тянется этот медовый месяц, горит этот ханукальный огонь на пустом месте, а я все никак не поверю в чудо, я все жду, когда же станет скучно, потому что я привыкла, что хорошее - это скучно всегда.