Расследование это цепь логических умозаключений, основанных на фактах, каждое звено которой проистекает из предыдущего. Ну... Девид очень старается.

Клод Бегиль

Пришла осень и я снова чувствую её холодную романтику.. и в который раз понимаю, что это самое прекрасное время года. Конечно, кому как, но мои мысли требуют излияния, посему, делюсь ими. И это только начало.

Засыпая каждое утро в 10 часов... о чём я думаю... О том, что я увижу во сне, или о том, проснусь ли я завтра? Я не запираю дверь. Это не склонность к суициду, просто за 6 лет я возненавидел запертые двери… Как это со стороны? Я не дышу, не бьётся сердце, кожа как лёд. Не удивительно, что человек, спящий рядом, отодвигается на край кровати. Мистер Стечение Обстоятельств спит почти всё время… иногда я всерьёз сомневаюсь в его вменяемости. Иногда в своей. Впрочем, увидь кто-нибудь то, что успел увидеть я… Ровно в 10 вечера я просыпаюсь. Снова просыпаюсь, что можно считать удачным началом дня.

- Доброе утро, Мир!

- Доброе утро, Малкавиан…

- Доктор, эти таблетки сделали меня счастливее! Я уже здоров?

- Нет.

- Ооо... тогда можно ещё этих таблеток?

Портрет O'temory

Материалы: холст, акрил

Время работы: три ночи подряд

 

Когда-нибудь я научусь рисовать... но пока это максимум на который я способен.

Хьюго Норберт Тёмный Рыцарь

 

 

Энни Смит или Три Дота Обфускейта

 

 

Ника Фримэн.... о тремерах или хорошо или ничего.

 

 

И мелочи из жизни:

Генри просто любит ноги кушать...

 

Клод.... ну...что сказать...

 

Неудачная охота.

Знакомьтесь, это Дэвид. Дэвид Эрвард Дерринг.

Иллюстрация на тему "Поцелуй меня в циркулярку".....

Эволюционное развитие...мммм... чего то такого... типо... ну не знаю... белки?

Июньская ночь для Готема...это осеннний день для Клода. Клод и Энни в поисках Марева.

Мара Стил

 

И пара бонусов для Зиора и Отемори))) Вот:

И еще:

5-ая полевая. Хроники. Тайна тунгусского метеорита.

Оро, проверь, блин орфографию, полалуйста))) 

(качество отвратное, но сейчас мучаться и приводить рисунок в порядок сил нет))))

Поговорим о ботанике и искренней любви к экспириментам?

Йисица хотеть рисовать фанарт. Йисица давно не рисовать фанарт. Но Йисица не уметь рисовать Гамбит. Поэтому Йисица рисовать Рейзо. Рейзо получиться грустный...Йисице очень жаль...она растроила Рейзо.

 

12.08.09

Путевые заметки.

Клин.

Клин это такой косяк, только очень большой. Правда, выкурить его не получилось. А так же, это место последнего МакДональдса на нашем пути. Прощай клонированная цивилизация.

 

12.08.08

Путевые заметки.

Тверь.

Разрушенные деревенские домики, красивые церквушки...и  букинистический магазин, в котором обнаружились совершенно потрясающие старые книги...потрёпанные, аутентичные,  пропитанные пылью. Я выбрал наугад. Тихие люди готовые объяснить, куда идти...местные неформалы, рассматривающие нас с подозрением. Очень славный тихий город.

 

 

12.08.09

Путевые заметки.

Торжок.

Город поразил архитектурой церквей, безлюдными улицами, по которым старость прошлась как тайфун. Но  люди разочаровали. Более чем. И совершенно испортили впечатление о городе в целом.

 

 

13.08.09

Путевые заметки.

Вышний Волочёк.

Первый город на нашем пути, где нашлись открытки с видом города. И не важно, что в городе от силы две достопримечательности. По крайней мере, люди этими достопримечательностями гордятся.

 

13.08.09

Путевые заметки.

Валдай.

По этому пункту мне нечего сказать, я даже не успел в почту до её закрытия. 

 

13.08.09

Путевые заметки.

Церковь.

Церковь. Разрушенные стены, засыхающая трава, поднимающаяся выше головы, кресты кладбища за грудами осколков кирпичей. Лучи заходящего солнца, уже красноватые, падают через глазницы разбитых окон, вовнутрь на обсыпающиеся стены. Пол покрыт осколками кирпича и досок,  через которые уже давно проросла бузина, ягоды которой выглядят как капли крови в лучах заходящего солнца. Стены уже не сохранившие барельефов ещё могут рассказать о потрясающей архитектуре здания. Впечатляюще одинокое ощущение. Последний рубеж на пути к логову сатаны.

Я достаю альбом и отхожу в угол помещения, восторженно глядя в восьмиугольник неба, через то, что осталось от крыши. Карандаш в руке как будто изнывает от желания это запечатлеть. В окнах ещё остались рамы, отбрасывающие тени вниз. Рисую восьмиугольник, окна.. поднимаю голову наверх. Две огромных доски с грохотом срываются вниз и падают в метре от меня. Я потрясёно молчу и даже какое-то время продолжаю рисовать.. пока не понимая, что происходит. Через минуту, когда до меня доходит, вжимаюсь спиной в стену и смотрю вверх восторженно и немного дико. Сердце бьётся, дыхание срывается, карандаш дрожит в руке. Крик снаружи — меня зовут. Выбегаю радостно и адреналин зашкаливает...но время и пора ехать дальше, а сюда.. несомненно мы еще вернёмся, ведь я не закончил свой рисунок. Только отъехав, я понимаю, что это было последнее предупреждение, последнего рубежа.

Сеть перестаёт ловить и все мобильники, вместе взятые, больше не представляют ценности. Не достаёт только предупреждающего сайлентхилловского трещания радиопомех в динамиках. GPS-навигатор и распечатанные из интернета карты начитают показывать совершенно разный ландшафт, дорога портится. Ощущение де жа вю меня не покидает, пока я не понимаю, что просто боюсь увидеть дорожный указатель с надписью «Новая Ольховка»... опасение подтверждается на 50% - мы успежно проезжаем мимо своего поворота и так же успешно достигаем селения «Малое Городно», места, куда мы не должны были попасть. Возвращаемся и сворачиваем на нашу дорогу. Узкая, с двух сторон кусты и болота, развернуться уже нельзя. Безумно быстро темнеет и выбора не остаётся — только вперёд. А впереди только узкая колея дороги и призраки страха где-то впереди. Когда дорога становится совершенно непроходимой, останавливаемся на стоянку. Костёр из сухих поваленных деревьев...темнота сгущается, окружая, обступая  непроходимой стеной. Затихает всё, даже комары исчезают. Только треск костра. Ночь.

Вспоминая классику — мы не вернёмся. Традиции Сайлент Хилла и болот тонко намекают на цитаты из Макса Фрая «Вместо нас всегда возвращается кто-то другой»..или не возвращается вообще никто, навсегда оставшись в тумане зыбкого псевдореального мира. Но сейчас мы не пытаемся вернутся, мы пытаемся зайти ещё глубже. Завтра мы доберёмся до логова сатаны.

 

14.08.09

Путевые заметки.

Логово сатаны.

Промозглое утро приветствовало нас проливным дождём.. но, оставив  машину, мы двинулись к конечной точке нашего опасного пути. Заброшенная военная база встретила нас опустошённостью и металлом в лучших традициях Fallout. Но я, как приверженец туманного города, занялся ничем иным, как зарисовкой карт зданий.

Бункер. Сырой затхлый воздух, темнота. Где-то вдалеке капает вода, гулко отзываясь в коридорах. Рисовать карту в кромешной темноте, в свете маленького фонаря, уже не имеет смысла. Мне кажется, что заблудись я здесь, и эта сырая темнота окутает меня полностью, впитает в себя, растворит.. и я навсегда останусь частью её. В таких местах мне хорошо. Как будто я оказываюсь в долгожданном доме, который долго меня ждал...так же, как я ждал его. Коридоры, тупики, ямы-колодцы залитые водой, остатки металлических конструкций на полу. Каждый шаг, как удар сердца — гулкий, зловещий, отражающийся от стен... и уже не понятно где выход и откуда на самом деле ты пришёл. Кажется, что-то в темноте преследует, оставляет липкий осадок страха, вот-вот готовое набросится...

Записка обрывается.

 

14.08.09

Путевые заметки.

Великий Новгород.

Тело ноет и сопротивляется попыткам передвигаться в городской среде. Вот так взять и выйти в город из потрясающего своей обстановкой места... Это не просто, но есть иногда тоже надо.

 

15.08.09

Путевые заметки.

Всё ещё Великий Новгород.

В свете нового дня он всё ещё не кажется мне слишком примечательным. Тверь поразила и очаровала больше. А здесь снова пришлось столкнуться с неискоренимым совочным нравом людей. Поразила почта, на которой не было открыток, не было конвертов, и не было марок. Зато была дыра в полу и невежество.

 

16.08.09

Путевые заметки.

Рейнджер Вереска.

Вода и сухие деревья, склоняющиеся из неё, одинокие кустики. Болото. Возможно, ничего из себя не представляющее в дневном свете... но с алым закатом, отражённым в нём, это ни с чем не сравнимое место. Оно завораживает, призывая смотреть в свои глубины если не вечно, то бесконечно долго.

Чуть дальше сосны. Высокие, стройные, величественные. А всё пространство земли застелено цветущим вереском. Мне всегда было его слишком мало. Я радовался каждому уже отцветшему кустику.. и тут бесконечные поля цветущего вереска. Мох. Много яркого мягкого мха с вкраплениями почти белоснежного. Кочки, заросшие чабрецом и клюквой. Яркие красные ягоды, раскиданные среди бледно-фиолетовых цветков. Кое-где рыжие и почти неуместные в общей гамме лисички. Солнце садится, откидывая длинные тени на вересковую пустошь... и сразу за ним на тёмное небо поднимается месяц. Яркий, дикий, освещающий просторы не хуже солнца, только своим призрачным серебряным светом. Он почти слепит. Тёмное небо усыпано звёздами. Крупными и мелкими.. Как будто там, на небе, кто то заботливой рукой тоже рассыпал мелкие ягоды клюквы...только особые, белоснежно яркие. В темноте слышен каждый шорох. И даже страшно громко дышать — вдруг спугнёшь это зыбкое ночное очарование. Даже вскрики птиц кажутся нелепо громкими, но вполне уместными.

 

Россия прекрасна, если бы не люди. И я не знаю, кого благодарить за то, что здесь, на трассе Москва-Питер, ещё можно найти такие места.

Одна из первых миссий, впрочем, по любому проваленных. Пересказ реально произошедших диалогов.

5-ая полевая впервые собралась вместе. Все точки над й и ё были сразу расставлены, комплименты разданы и мнение вынесено. Мнение, надо признаться, весьма корректное.