За окном грозит, дождит и опьяняюще пахнет липой. На рынках буйство разнотравья, горы скороспелой черешни и упитанной клубники. Не успели всласть пошуршать в весне, как часы мелодией господина Свиридова уже играют приход лета. И ты уже смирилась, наконец-то смирилась, что молодость твоя, как и весна, стремительна и скоротечна. Иди уже, зрей, говоришь себе, наливайся соком, до тления еще мятный июнь, малиновый июль и целый август - сухой поцелуй, прощальная хмель на губах в остывающих песках.

К слову, у нас тут в метро на переходе между Майданом и Крещатиком одна юностью взбудораженная скрипачка так шпилит на скрипке свиридовское время, что каждый раз мне хочется остановиться, дать ей денег, лишь бы не играла...