Этот дождь льет и льет, и не видно конца. 
Все и вся заполняет один серый цвет.
Кто-то мимо прошел, но не видно лица 
Этой тени, а ведь это был человек.

Как мы жили тогда, как живем и теперь. 
Вековые проклятья и мгла впереди. 
Мы привыкли считать из утрат и потерь 
Вехи полного терний пустого пути.

Почему все не так - наше всё, как всегда? 
В мудрых книгах пытались найти мы ответ. 
Но лишь их голоса, да бутылка вина. 
Пробивали во мгле безнадеги просвет.

Озарялся просвет тот нездешним огнем 
В нем мерещилось все, что дарила мечта. 
И надежда с любовью маячили в нем, 
И как глупый баран я глядел в те врата.

Я увидел чертягу и погнался за ним, 
Ну, а он уходил в непроглядную даль, 
Там где нету огня, а один только дым, 
Хоть и кто-то твердил, что там должен быть рай.

Мир закрытых путей полных сказочных грез, 
Что мутят наш рассудок и рождают мечты. 
Только сказку давно скорый поезд увез. 
Мне его не догнать за чертой пустоты.

Ничего не найдя, я вернулся назад, 
Где стоит на столе недопитый стакан, 
Где от нас косяком к югу птицы летят, 
И куда-то бежит за плитой таракан.