Дождит...
Окно штрихуют струи...
На шею шарф.
На плечи плед.
Сижу,
по памяти рисуя
мечты неведомой портрет.

Дрожа
рука роняет строки
весенних васильковых лун...
Ещё чуть-чуть...
и в жилах токи
разбудит трепет нежных струн...


Но всё не то!
Склоняюсь ближе -
лица мерцающий овал,
уже почти совсем не вижу -
стекает в сумрачный провал...


Предощущением тревоги
перечеркнёт обиды боль...
Жаль,
нет в душе защитной проги.
К губам слезой и потом соль...



Струна натянута до звона.
Басовый ключ на ноте "фа".
Виолончельным,
низким стоном
ложится грустная строфа...





Ник Туманов

Дорогие друзья!Не обижайтесь,что не захожу ни к кому,не пишу:
моя семья потеряла близкого человека,мне очень тяжело...
Судьба,очень скупая богиня,отмеряет ровно столько,
сколько считает нужным,
совершенно не считаясь ни с возрастом,ни с чем-либо иным...
Помните,пока жизнь нам не нравится или
даже нравится,она проходит...

Светлая память......................................

Как резко день пошел на убыль! Под осень каждый луч милей... Грустят серебряные трубы Прощающихся журавлей. Как резко жизнь пошла на убыль, Под осень дорог каждый час... Я так твои целую губы - Как будто бы в последний раз... Юлия Друнина Inn_Gallery

Недавно,моя подруга переехала жить в Ригу.С одной стороны,я рада за нее-
любимый человек увез ее и теперь они будут жить там.
С другой стороны мне плохо без нее...
Она очень хорошая подруга,с ней всегда можно поделиться всем,
что на душе:с радостью и с грустью- она всегда рядом;
подруга,с которой мы дружили много лет....
Я очень хочу,чтоб она была счастлива в этом городе!

а ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…
привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан….исчерчен….выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек –
и снова наверх – только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши…
и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность….
самой не понятно – откуда в ней эта жесть?
такая усталость…
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа…
и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось(!)
к любимым губам прижаться….и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..





Аманда Моррис

...мои стихи заточены на грусть...солёным следом по щеке досада,
...а мне так мало в этой жизни надо - твоё тепло...иное мимо...пусть...

...распутица в душе моей опять...распустится тоской осенней лужи...
...наверно я тебе совсем не нужен,..коль ты меня устала вспоминать...

...с утра знобит, и жаром голова...сегодня день начнёт разбег - невесел...
...я сердце отсыревшее повесил...сушить - в костром сгорающих словах...

...печалью, что не ведал отродясь,...я сам себя до сумрака замучал...
...задёрну окна занавесью тучи...перечеркну судьбу крестом дождя...






Ник Туманов












.

памяти А...
которому сегодня исполнилось бы 30...






Сколько читала своих молитв?
Пыталась забыть...уцелеть...
Так почему до сих пор болит
То, что уже не должно болеть?..




А небо тебя так легко читает...мысли твои все слышит...Ты можешь спрятаться,уехать далеко...Но прошлое будет идти по следу,не оставляя тебе ни шанса.
Чем-то колючим саднит на вдохе,когда ты внезапно проснешься ночью...
Тебе не то чтобы очень плохо,нет.Просто тебе не очень...Его так много,слишком...
Им до предела заполнена память.
Время совсем не лечит...Только мне чуть становится легче,как в вену следует порция новой боли...слышу голос,на твой похожий или в толпе встречусь с тобой глазами...а это не ты...просто чужой прохожий...



Вот и будь теперь сильной.
Научись не чувствовать
и молча восстанавливать сбитый,усталый ритм.
Но память с упорством
чертит чем- то острым на том,
что еще болит.
Фрагменты из прошлого сыплет солью,
собирая мозаику давних дней.




Все в порядке,друг мой....всего лишь надо
научиться мне...без тебя... дышать...






Других не будет!
Ты такой один
И я одна…пуста и невесома…
А утро,унесло меня из дома
В наше кафе,туда,
где был со мной един...


















.

я – дитя обнажённости и греха и любить меня сладко, но тяжело.
выдыхай меня, девочка, выдыхай! даже если желаешь до слёз – назло!
из таких не выходит ни муж, ни друг. я – игрушка, чужая, которой рад.
если с ней затеваешь свою игру, помни – время придёт отдавать назад.
отдавай меня, девочка, отдавай! даже память о счастье в саду зарой.

даже если считаешь, что ты права, я, поверь мне, родная, не твой герой.
никогда не вплету я красивых лент в золотистые реки девичьих кос.
даже если нет лучшего на земле. даже если я насмерть к тебе прирос
отрывай меня, девочка, отрывай от горящей болезнью любви груди!
я ведь только несказанные слова...

оторви меня с кожей…

и уходи…






Ник Туманов




.

От лунных волн – беспамятства прилив:
у вас уже или еще не вечер?
О главном недо/переговорив,
договоримся о случайной встрече
в каком-нибудь незанятом году,
в одном из безымянных захолустий,
где игры слов по-прежнему в ходу,
а смех припоминается без грусти.





Там на обед проспавших будят птиц
и теплых пчел несут на цветоложе.
Там лечат дурь, пропавший аппетит
и солнца застарелую невсхожесть.
Там не грешно слегка присочинить,
что можно быть счастливей и добрее,
пока в костре из вырванных страниц,
давным-давно упущенное время
не догорит… И мы, договорив,
наговоримся… о путях обратных.
Сколь предсказуем, столь неповторим
самообман, оплакавший утрату.





Не будет так, как было (бы) уже…
Но если бы кому-то было нужно,
чтоб на седьмом небесном этаже
зажегся свет, когда закончен ужин…
чтоб хоть один летучий светлячок
преобразил беззвездное земное…
Гори-гори…
и говори еще…
хоть ни о чем…
хотя бы не со мною…














Н.Ткаченко





.

Она не читала любовных романов,
Она сторонилась мужчин...
Горячий коктейль из любви и обмана
Лёг сеточкой ранних морщин...


Старалась запить неуёмную горечь,
Из горького - лишь шоколад...
Меняя на полдень холодную полночь,
На пустоши строила сад,


Спокойный и тихий, без буйных цветений,
Вдали от участливых лиц...
И сузился мир без тревог и волнений
До чётких понятных границ.


Пыталась заснуть под мелодии джаза
(в бессоннице так веселей),
Создав одиночество первого класса
Из милых привычных вещей.


И к чёрту сонеты и все пасторали!
Развеяны все миражи...
Закрыла в холодную клетку из стали
Хрустальный осколок души...


"Уже ни-ког-да ни-че-го не случится!" -
Не переставала твердить...
Да просто боялась, как дура влюбиться!
И заново сердце разбить...




Ксения Святич

прости-прощай!..
звереет проводница под ровный гул Варшавского вокзала…
я знаю, мне ещё не раз приснится, всё то, что ты сегодня рассказала.

какая боль - похоронить надежду, когда любимый у раскрытой двери,
чуть обернувшись скажет, как бы между… «я ухожу… давай-ка без истерик…»
и замереть… как умереть – мгновенно… и лишь внутри себя шептать:
«не-на-до!..»
прислушиваясь к эху в тесных стенах, что сохранит его шаги в парадном…

а получив на свадьбу приглашенье – не осознав – закоротило клеммы,
пришить себе на платье украшеньем цветок давно засохшей хризантемы…
и за столом, под чьи-то крики «Горько!» всем улыбаться и кивать вначале…
чтоб через пять минут осмыслить только, что не тебе – совсем другой кричали…

вернувшись ночью в стылую квартиру, ласкать постель и целовать подушку…
и на раскрытом томике Шекспира, среди страниц закладкой бросив душу,
смотреть на мир ослепшими глазами, не понимая, что уткнулась в стену…
и всех простить…упав под образами, тупым ножом с улыбкой резать вену…

но всё же выжить…
и услышать ветер…
и вдруг понять, когда из петли вынут,
что ты счастливей всех людей на свете
от слов врача: «Мамаша, ждёте сына…»




Ник Туманов




.

Жизнь на грани распада души.
Смерть на лезвии страсти и зла.
Я огонь разжигал. Потушить
ты одним дуновеньем смогла.


Это бред! Это попросту бред -
жить тобою дыша, будто в долг,
падать в синь, под опущенность век,
гладить щёк твоих ласковый шёлк,


пить весну распустившихся губ,
лёгким пальцем касаясь волос,
и в боязни, что все-таки груб,
целовать твой веснушчатый нос.


И не надо! Не жди от меня
продолжения искристых ласк.
Жара нет у слепого огня.
Наш костёр отмерцал и погас.




Ник Туманов


.

В жизни этой
играю роль...
Для кого-то - счастье,
для кого-то - боль.
Я - флирт
и тихое желание,
И смех, и страсть,
и наказание...








Тигрица я
и маленький котенок,
Пантера
и резвящийся ребенок...
Я ласковая,
нежная, живая,
Но, иногда,
бываю роковая...
Я - буря, если, вдруг,
на небе тучи.








А, может, ветерок...
так лучше...
Я сильная и слабая.
Я сплин...
Спокойствие...Цветок...
Адреналин...
Я сладкая и пряная...
Изменчива...
Я- просто женщина!














В один момент,
на перекрестке судеб
Пошли: она своей дорогой,
он - своей.
Подумали, так проще будет
Среди запутанных судьбой путей.


Она тихонько сдерживала слезы
И каплю берегла надежды в сердце.
А он свои все чувства заморозил,
Закрыл в душе своей все дверцы.







Но, почему-то, так не получалось.
Тоскливы были без нее рассветы.
Ночами, лишь во сне они встречались,
А утром - пустота, и...где ты?...где ты?...



Напрасно он надеялся - забудет,
Свободным будет, беззаботным, словно птица...
Когда-нибудь на перекресте судеб,
Не будет ждать,
а встреча состоится...
...когда-нибудь...


















Недосказанность слов...
Недозрелость решений...
Недоснятость оков...
Не конец отношений...

Не закончен роман,
Но и нет продолжений...
В наших мыслях туман...
Непонятность волнений...

Не расстались... Не рядом...
И пока не забыли...
Недочувственность взглядов...
Недослышали...

Недолюбили...








Турбулентность

Бьётся комочком ртути
луч, по струне рояля-
нотки бессонной грусти
осень с листа играет.


И проникая током,
внутрь, под пергамент кожи,
тоненько плачет, вздохи
тоном высоким гложут...


Где "Утешенье" Листа
льется из сонных клавиш,
плавно кружатся листья,
ты их на память знаешь...






Блюз обнаженных нервов,
душу крест-накрест ранив,
яркою вспышкой ретро
больно стирает грани...


В серо-бетонных клетках
черных квадратов дыры,
готика тонкой стрелки
рвет пустоту пунктиром...


И тишину меж строчек
не исчерпать горстями,
родинок многоточья
мне бы собрать губами...




Ночь капюшоном звездным
памяти скрыв изъяны,
с музыкой грациозно
тает дымком кальяна ...



Антарес Аворуа

…А я его сначала не замечу –
да мало ли усталых одиночеств
торопятся по Невскому навстречу
седой, подслеповатой белой ночи?

…А я его сначала не услышу –
да мало ли зовущих и тревожных?
Тем более, что снова дождь по крышам,
по окнам и по слякоти дорожной.

…А я его сначала не узнаю –
да мало ли неюных по соседству
знакомятся в кафе за чашкой чая,
пытаясь отогреть и отогреться?

…А я ему сначала не поверю –
глазам с аперитивом тёплой грусти…







(инет)

Подарили боль –
изысканный стиль и качество.
Не стихает, сводит с ума, поется.
От нее бессовестно горько плачется.
И катастрофически много пьется.
Разрастется, волей, глядишь, надышится.
Сеточкой сосудов в глазах порвется.
От тебя немыслимо много пишется.
Жалко, что фактически не живется.











- Взглядом снимет скальп, но умеет плакать,
И тем бесценна.
Фронт борьбы - от Таллинна до Одессы.
- Под ногами нашими просто слякоть,
Под нею - сцена:
Каждый день - сюжет одноактной пьесы.
- Табуны лихие хрипят устало
В ее моторе.
- И любую фальшь она чует кожей.
- Бог следит за ней
по сигналу на мониторе -
Это называется...









Чуши не пороть.
Пораскованней.
- Дорогой Господь!
Дай такого мне,
Чтобы был свиреп,
Был как небоскреб,
Чтобы в горле рэп,
А во взгляде стеб,
Чтоб слепил глаза,
Будто жестяной;
Чтоб за ним как за
Каменной стеной;



Туже чтоб ремней,
Крепче, чем броня:
Чтобы был умней
И сильней меня;
Чтобы поддержал,
Если я без сил,
Чтобы не брюзжал,
Чтобы не бесил,
Чтобы был холен,
Чтобы был упрям,
Чтоб «У этой вон –
Идеальный прям!»
Чтобы, пыль вокруг
Каблуком клубя,
Он пришел и вдруг –
«Я люблю тебя».



В.Полозкова

Вспоминайте меня...
Мы когда-нибудь встретимся снова
на развилке дорог, в межсезонье, в сыром октябре...
Я хотела сказать... Но разбилось хрустальное слово,
прикоснувшись к губам, в нашей с Вами жестокой игре...

Вы дарили легко и стихи, и мечты, и признанья...
Я из Ваших подарков построила рай в шалаше...
Но с приходом зимы он рассыпался до основанья,
оставляя следы в растерявшей желанья душе...



Вспоминайте меня...
Я уже не боюсь расстояний,
в первом классе любви
я учусь на дары отвечать...
Ваша очередь, друг мой,
дома возводить из признаний
и в холодное сердце
взаимные чувства впускать...



И когда эту хрупкую
радость заменит привычка,
не спешите замерзшую
девочку гнать от огня...
Это буду не я...
Мне, поверьте, почти безразлично,
кто с тоскою прошепчет в рассвет:
"Вспоминайте меня..."






А.Булатова

Я помню Ваши трепетные пальцы,
И гриф гитары с розовым бантом…
И роль свою - наивного паяца
С восторженно открытым юным ртом…
Тяжёлых штор спускавшиеся тени
И к Вам в альков ведущие ступени…






Я помню Ваши трепетные жесты,
И шорох ниспадающих шелков,
И Ваше: "Allegretto… presto… presto!"
И страстью загоревшийся альков.
По струнам-нервам строгие пассажи,
И Ваши губы, и объятья Ваши чаши…





Я помню
Ваши трепетные руки,
За нежным ушком
тонкий завиток,
И вальс любви,
и полонез разлуки,
И ваших слез
безудержный поток...
Где Вы теперь...
и кто целует пальцы
Вам с дерзостью
наивного паяца?...



И.Полонина

Импозантная Грусть и
тихоня Печаль
Совершенно случайно
столкнулись в кафе,
Круглый стол на двоих
и жасминовый чай.
У неё лишь стихи -
у него Santa Fe*.







Вдохновенье в глазах-
а навстречу ледок,
Чуть смутилась Печаль
на простейший вопрос…
- Может, Вам чем помочь?
Я б, наверное, смог…
Жаркий выдох
и дым дорогих папирос.


В общем, прост и банален
извечный сюжет -
Для кого-то судьба,
а кому-то игра.
Неужели ответит
она сразу "нет"?
Может быть,
не противиться
робкому "да"?















Просто щедрость принять,
не давая взамен
Обязательств и клятв,
только тело и пыл...
...Улыбнулся скучавший
в кафе джентльмен,
Вышел с дамой вдвоём,
даже чай не остыл.


В небе руны легли,
изменив радиан,
Месяц острым серпом
резал звёздную твердь.
Как легко нам
поддаться на самообман,
Принимая за чистое
золото... медь...



И.Полонина

Когда не можешь ничего вернуть,
Не плачь... не злись...
Жизнь - гонка по спирали.
И как бы мы чего ни воскрешали,
Иной виток - совсем иная суть.

Что ни вираж, то жизненный излом.
Ушедшему повторно не родиться,
Весенней влагой летом не напиться,
И не взлететь с обломанным крылом.




Мы все живем,
то каясь, то греша,
Судьбу свою, ломая...
чьи-то, строим


В угоду мненьям,
принципам, устоям,
Забыв порой,
что есть еще ДУША.


И ты идешь по этому пути,
Где изменить никто
не в силах правил.
Вчерашний день минул...
Тебя оставил...

Его из сердца тоже отпусти.




Василиса Васильева

Любил он
женщину-весну.
Её он видел
лишь одну.

И, думал,
нет её родней,
Всегда он будет
рядом с ней...

С ней расцветало все кругом.
И с нею у него был дом,
В котором от любой нелепости,
Скрывался он,
как в мощной крепости.







Но, тут явилась
дама-осень...
Как листья
понеслись вопросы.
Была гроза,
и гром, и шквал,
Когда весну он забывал.




Да,дама-осень
постаралась...
И штормом в мозг
к нему забралась.
Он по осколкам
прошлых лет
Рванул за этой
дамой вслед.

Осколки
с острыми концами
Болят
разбитыми сердцами...




А дама-осень
закружила,
Заволокла,
заворожила,
И растворилась
в темноте.

И, оказалось,
что не те
Все мысли, чувства...
Не такие...

В них солнца нет...
они-другие...
Как в душном,
темном, грустном сне...

Затосковал он по весне....






Турбулентность

Зачем
такая молодая
ты улыбнулась
нежно мне?
Зачем,
скажи мне, золотая,
являться стала ты во сне?








Зачем
в обман твой сладкий верю
и без тебя грущу всегда?...
Не так ли
осенью деревья
цветут под
солнцем иногда?






Цветут не вовремя,
не кстати...
цветут напрасно...
Боже мой!...
А ты идешь
в душистом платье
и веешь
в душу мне весной!


(из инета)

дождь идёт
и пора уходить от фонарного света,
и в согретой постели читать
этих строчек стихи,
он уже не придёт,
не появится с принцем карета,
и слеза упадёт словно
буква с промокшей строки...















Стихи(отрывок) Б.Рудин

Зачем слова...,
когда они безлики?
Зачем душа...,
когда в ней только боль?
Молю глазами я святые лики -
О жизни с верою в любовь...

Я соткана из разных измерений:
Из прошлого...сейчас..
и в никуда!
Какую карму выбрал
мне злой гений,
Что я мечусь опять внутри себя?

СквОзь испытанья-
жизнь приговорила...
Испить из чаши разные потери...
В сознанье счастью
не закрыла двери...
И все еще Надеюсь...
Жду...и Верю...

Зачем слова..., когда они безлики?
Зачем душа...,когда в ней только боль?
Молю глазами я святые лики -
О жизни с верою в любовь...

Я соткана из разных измерений:
Из прошлого...сейчас...и в никуда!
Какую карму выбрал мне злой гений,
Что я мечусь опять внутри себя?

СквОзь испытанья- жизнь приговорила...
Испить из чаши разные потери...
В сознанье счастью не закрыла двери...
И все еще Надеюсь...Жду...и Верю...

У сердца отбит бочок.
Червоточинка, ранка, гнилость.
И я о тебе - молчок,
А оно извелось, изнылось;

У сердца ободран край,
Подол, уголок, подошва.
Танцуй вот теперь, играй, -
С замочной дырой в подвздошье;

У сердца внутри боксёр.
Молотит в ребро, толкает.
Изводит меня, костяшки до мяса стёр.
А ты поглядишь - а взор у тебя остёр,
Прищурен, глумлив - и там у него нокаут.

есть люди, с которыми нельзя расставаться
ни при каких обстоятельствах,
с которыми расходиться, ссориться, разъезжаться -
это предательство
по отношению к собственной сути,
с рождения вверенной;
стой теперь месяцами на перепутьи -
смятенно, потерянно.

когда от тебя отрезают части -
трудно казаться бесчувственной.
есть люди, с которыми просто прощаться -
это кощунственно,
это убийственно - отрекаться
от того, что течёт у тебя по венам,
ради ненужных, пустых "мотиваций";
это не просто измена.

- это неверно, не-верно...