Однажды утром, проснувшись, вдруг, понимаешь, что мягко говоря, ты дебил. Не потому, что сидишь сутками в социальных сетях, вместо того, чтобы торговать на Форекс золотом, а потому, что жизнь твоя была построена не по тому плану. План, по которому ты жил, оказывается, никуда не годен – «По плану родился, по плану крестился, по плану начал воровать…». Идя по жизни в рубахе завязанной на пупу и гордо цыкая соплями по дороге, всегда думал, что так хозяином жизни и дойдёшь до могилы. Конечно-конечно, можно стать авторитетом или вором в законе и тогда тебе обеспечен сомнительный почёт и красивые похороны, но не о них сейчас речь.  Помните тех ребят, которые всегда скромно шли со скрипочками и с кларнетиками? Пока вы их гоняли по углам, они загнали вас на периферию жизни.

Вдруг, оказалось, что они стали хозяевами жизни. Они заняли место под солнцем, а вам в лучшем случае, досталось место в тени. В худшем, место на захудалом кладбище и забвение на следующий день после поминок. Но Бог всегда оставляет шанс тем, кого ещё не донесли до погоста. Еще не поздно всё изменить. Но вся беда в том, что не хочется. Не хочется покидать это тёплое говно, в котором мы сидим. Тогда остаётся одно! Не застрелиться, что вы! Стать писателем. Которых зарегистрировано полмиллиона на одном литературном портале. Там шедевры мировой будущей классики пекут каждый день! Одна писательница сказала, что не зря прожила жизнь, что она выполнила дело всей своей жизни и предназначение, издала свою книгу. В которой, на четырёхстах страницах описано, как она к шестидесяти годам научилась делать выкройки трусов. Что ж, после такого труда не стыдно умереть.  И если уж в этой жизни вам не отмерили почёт по заслугам, то потомки как минимум, поставят памятник по пояс. Который,  всегда будут посещать голуби. Чтоб вам было не скучно.