Когда мой отец, будучи в возрасте за 50, влюбился в молодую коллегу, вся семья переполошилась. Стало понятно: жить, как прежде, мы уже не будем.
Мама причитала - ей было жаль терять доход с квартиры, которую они сдавали в аренду. И раздел дачи не давал ей покоя. Я поняла, что дачу мама любит больше, чем отца. И немного успокоилась. Значит, расставание переживет.
Еще меня волновало то, что это за любовь. Бывает, человек скучает по эмоциям, по былой пережитой эйфории и любит он в отношениях самого себя. А девушка может быть любая, главное, чтобы слушала его речи и восхищалась им.
"Прости, что жизнь прожита": потрясающий стих А.Дементьева о поздней любви
Бывает любовь-одержимость. Когда чувства накатывают и не понимаешь, что происходит. Живешь, как в бреду. Потом это проходит, конечно, и становится стыдно, что дрова наломал.
И хорошо, если та, третья сторона в треугольнике порядочная попадется. А не заставит делиться имуществом, не станет тянуть деньги или рожать ради алиментов. В нашей стране, вы знаете, еще и не такое бывает.
Но все обошлось благополучно. Новая пассия отца, действительно, питала к нему искреннюю симпатию. Она была замужем, у нее были дети. И уходить от мужа она не планировала. Были долгие телефонные разговоры, а от встреч она отказывалась. Говорила "Ни к чему".
Так что и квартира и дача остались невредимы. Вот только папа в этот момент расцвел, его лицо сияло, он помолодел на 20 лет.
А когда все стало стихать и ушло в небытие, как-то резко ссутулился, постарел на глазах.
Поэт Андрей Дементьев
Любовь облагораживает в любом возрасте, даже если тебе 40-50-50-70 лет. Она срывает маски безразличия и равнодушия и демонстрирует истинное лицо человека.
Я вспомнила потрясающе красивый стих российского поэта Андрея Дементьева о поздней любви:
Прости, что жизнь прожита…
И в этот осенний вечер
Взошла твоя красота
Над запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,
Когда все должно случиться,
Я отыскал твой след
У самой своей границы.
Неистовый наш костер
Высветил наши души.
И пламя свое простер
Над будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожита
Не рядом… Но мне казалось,
Что, может, и жизнь не та…
А та, что еще осталась?
Известный советский поэт скончался 26 июня 2018 года, не дожив 20 дней до своего 90-летия. Уходит эпоха. И вместе с ней уходит безвозвратно частица и нашей жизни.
Все суета... Р. Рождественскому
Все суета... И вечный поиск денег, И трата их, и сочиненье книг. Все суета. Но никуда не денешь Своей тоски, Протяжной, словно крик Не я один живу в такой неволе, Надеясь на какой-нибудь просвет. Мы рождены, чтоб сказку сделать Болью. Но оказалось, что и сказки нет. Июль 1994
Выхода нет. Есть неизбежность...
Выхода нет. Есть неизбежность... Наша любовь — Это наша вина. Не находящая выхода нежность На вымирание обречена.
Выхода нет. Есть безнадежность И бесконечность разомкнутых рук. Мне подарил твою нежность художник, Чтобы спасти меня в годы разлук.
Видимо, ты опоздала родиться. Или же я в ожиданье устал. Мы — словно две одинокие птицы — Встретились в небе, Отбившись от стай.
Выхода нет. Ты страдаешь и любишь. Выхода нет. Не могу не любить. Я и живу-то еще Потому лишь, Чтобы уходом тебя не убить.
Гороскоп
Я в прошлой жизни был пастух. Я пас коров до самой старости. Не потому ли чувство стадности И ныне мой смущает дух?
А в этой жизни я поэт. Пасу рифмованное стадо На белых выгонах тетрадок, Поскольку книжных пастбищ нет.
Их жадно бизнес разобрал. И тут же сделал дефицитом. Бессмысленно быть знаменитым, В стране, где пошлость правит бал.
А кем я буду в жизни той, Что ждет меня за гранью смерти, Мне все равно... Но уж поверьте, Я там не встречусь с суетой.
Грядущее не примирить с минувшим... Грядущее не примирить с минувшим. Не подружить "сегодня" И "вчера". Я кораблем остался затонувшим В той жизни, Что, как шторм, уже прошла.
Но память к кораблю тому вернулась. Рискованная, как аквалангист. Она вплыла в мою былую юность, И снова я наивен, Добр и чист...
Монолог Врубеля Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - Не поверю в эту ложь, Как весною в белый иней.
Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - О тебе напомнит дождь, Летний дождь и сумрак синий.
Потому что под дождем Мы, счастливые, ходили. И гремел над нами гром, Лужи ноги холодили.
Даже если ты уйдешь, Если ты меня покинешь, - Прокляну тебя... И все ж Ты останешься богиней.
Ты останешься во мне, Как икона в божьем храме. Словно фреска на стене, Будто розы алой пламя.
И пока я не умру, Буду я тебе молиться. По ночам и поутру, Чтоб хоть раз тебе присниться.
Чтоб проснулась ты в слезах. И, как прежде, улыбнулась... Но не будет знать мой прах, Что любимая вернулась.
Мы на земле живем нелепо!.. Мы на земле живем нелепо! И суетливо... Потому Я отлучаюсь часто в небо, Чтобы остаться одному.
Чтоб вспомнить то, Что позабылось, Уйти от мелочных обид, И небо мне окажет милость — Покоем душу напоит.
А я смотрю на землю сверху Сквозь синеву, Сквозь высоту — И обретаю снова веру В земную нашу доброту.
И обретаю веру в счастье, Хотя так призрачно оно. Как хорошо по небу мчаться, Когда вернуться суждено.
Окончен рейс... Прощаюсь с небом. Оно печалится во мне. А все вокруг покрыто снегом, И пахнет небом на земле.
И жизнь не так уж и нелепа. И мир вокруг неповторим. То ль от недавней встречи с небом, То ль снова от разлуки с ним.
Ни о чем не жалейте
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви. Пусть другой гениально играет на флейте, Но еще гениальнее слушали вы.
1977
Прости, что жизнь прожита...
Прости, что жизнь прожита... И в этот осенний вечер Взошла твоя красота Над запоздавшей встречей. Прости, что не в двадцать лет, Когда все должно случиться, Я отыскал твой след У самой своей границы. Неистовый наш костер Высветил наши души. И пламя свое простер Над будущим и минувшим. Прости, что жизнь прожита Не рядом... Но мне казалось, Что, может, и жизнь не та... А та, что еще осталась?
Спасибо за то, что ты есть...
Спасибо за то, что ты есть. За то, что твой голос весенний Приходит, как добрая весть В минуты обид и сомнений.
Спасибо за искренний взгляд: О чем бы тебя ни спросил я — Во мне твои боли болят, Во мне твои копятся силы.
Спасибо за то, что ты есть. Сквозь все расстоянья и сроки Какие-то скрытые токи Вдруг снова напомнят — ты здесь.
Ты здесь, на земле. И повсюду Я слышу твой голос и смех. Вхожу в нашу дружбу, как в чудо. И радуюсь чуду при всех.