...Где такие злые бесы, чуть друг друга не едят, 

Чтоб творить им совместное зло потом

Поделиться приехели опытом."

Кто бы подумал, что песня не очень-то сказочная? Не в муромские леса, так в чухонские болота, на саммит в Питер - но приехали. И Эритрея, умудрившаяся в войне с Эфиопией обеспечить 6 млн. трупов, поучает - "упустили вы Украину, сдали Америке. Жестче, жестче, больше ада. Вот мы...". Прибыло 17 лидеров (в 2019-м 45). Южный Судан не поучает, что странно, а ангольские братья и вовсе не явились - а ведь мы им столько...

Стайка облаков,
Дождевые капли.
Жизнь и без стихов
Хороша, не так ли?

Маленький цветок
Нежно-фиолетов.
Жаль его: намок
И не знает Фета.

Отпадет эмаль,
Отцветет фиалка.
Жизнь проходит — жаль.
А стихов не жалко?

В отблесках сквозных,
С рифмами по краю...
Как бы я без них
Жил, не понимаю.

Александр Кушнер

ПЕРЕПОСТ
САМОГО
СЕБЯ

Из творчества И.С. Тургенева. О плагиате.

Два четверостишия.

Из творчества И.С. Тургенева. О плагиате. Существовал некогда город, жители которого до того страстно любили поэзию, что если проходило несколько недель и не появлялось новых прекрасных стихов, – они считали такой поэтический неурожай общественным бедствием. Они надевали тогда свои худшие одежды, посыпали пеплом головы – и, собираясь толпами на площадях, проливали слезы, горько роптали на музу, покинувшую их. В один подобный злополучный день молодой поэт Юний появился на площади, переполненной скорбевшим народом. Проворными шагами взобрался он на особенно устроенный амвон – и подал знак, что желает произнести стихотворение. Ликторы тотчас замахали жезлами. – Молчание! внимание! – зычно возопили они – и толпа затихла, выжидая. – Друзья! Товарищи! – начал Юний громким, но не совсем твердым голосом: Друзья! Товарищи! Любители стихов! Поклонники всего, что стройно и красиво! Да не смущает вас мгновенье грусти темной! Придет желанный миг… и свет рассеет тьму!

Стайка облаков,
Дождевые капли.
Жизнь и без стихов
Хороша, не так ли?
Маленький цветок
Нежно-фиолетов.
Жаль его: намок
И не знает Фета.
Отпадет эмаль,
Отцветет фиалка.
Жизнь проходит — жаль.
А стихов не жалко?
В отблесках сквозных,
С рифмами по краю...
Как бы я без них
Жил, не понимаю.

А. Кушнер

Виски со льдом для Ассоль

...Так важно иногда, так нужно,

Подошвы оторвав натужно

От повседневной шелухи,

Недужной ночью с другом лепшим

Под фонарем полуослепшим

Читать мятежные стихи,

Хмелея и сжигая глотку,

Катать во рту, как злую водку,

Слова, что тем и хороши,

Что в них - ни фальши, ни апломба,

Лишь сердца сорванная пломба

С неуспокоенной души...





Игорь Царев

...Так важно иногда, так нужно,

Подошвы оторвав натужно

От повседневной шелухи,

Недужной ночью с другом лепшим

Под фонарем полуослепшим

Читать мятежные стихи,

Хмелея и сжигая глотку,

Катать во рту, как злую водку,

Слова, что тем и хороши,

Что в них - ни фальши, ни апломба,

Лишь сердца сорванная пломба

С неуспокоенной души...



Игорь Царев

Не ища себя в природе, в состояньи полутранса мы приходим и уходим, цап-царапая пространство; мы как баги в божьем коде, вырожденцы Средиземья, мы проходим, как проходит беззастенчивое время... Мы заложники рутины, безучастники событий, мы Пьеро и Коломбины, что подвешены на нити; мы на Волге и Гудзоне, дети тусклых революций... Небо тянет к нам ладони, но не может дотянуться...

Мы свободная орава, нам пора бы к Альфам, Вегам... Знаем: больше влево-вправо не считается побегом, и не зырят зло и тупо, не поддавшись нашим чарам пограничник Карацупа со своим Комнемухтаром... Но привычки есть привычки, всё так страшно и неясно; и в дрожащих пальцах спички загораются и гаснут. Нет "нельзя!", но есть "не надо!..", всюду мнятся кнут да вожжи... Нам бы выйти вон из ряда, но в ряду комфортней всё же...

Всё, что писано в программе, мы узнаем в послесловьe. Остается лишь стихами истекать, как бурой кровью; потому что в наших норах - атмосфера тьмы и яда, потому что в наши поры въелись запахи распада... От Ванкувера до Кушки в двадцать первом шатком веке спят усталые игрушки по прозванью человеки; на бочок легли в коробки фрезеровщик и прозаик, души вынеся за скобки, чтоб не видели глаза их... Недопаханные нивы... Недобор тепла и света...

Лишь одни стихи и живы.
И спасибо им за это.

(с) Александр Габриэль

упасть на четвереньки перед богом,
по-волчьи выть, вымаливая право
жить как другие: сыто и убого?
нет, мне такое точно не по нраву.

мне проще начинаться со стихов за утренним, слегка остывшим чаем, когда ещё наивен и нечаян по циферблату чутких стрелок ход. глядеть в глубины чайного тепла целованной губами многих чашки, на дне которой жёлтая пчела берёт нектар с фарфоровой ромашки. крошить печенье жирным голубям, садящимся нахально мне на плечи и, выйдя из привычного себя, войти совсем другим в прозрачный вечер. прослыть за своего среди лохов и заплатить остатком жизни дважды за право на салфеточке бумажной писать:

я начинаюсь со стихов…

Ник Туманов

Ты написал прекрасный стих —
прозрачный, как кристалл.
И ветерок за дверью стих,​
и дождик перестал.​

Царил над миром добрый свет,
и был парад светил,
когда ты вышел в Интернет​
и стих свой разместил.​

По водам радости скользя,
ты ждал. И неспроста! -
на сайт пришли твои друзья,​
сказали: «Красота!​

С какой написано душой!
Нам очень, очень нра!
Аудитории большой​
узнать тебя пора!»​

Ополоснув ментолом рот,
неся благую весть,
в итоге вышел ты в народ​
стихи свои прочесть.​

Когда ж смущенно замер зал,
сраженный на корню,
ты осознал, что написал​
полнейшую херню.​​​

Александр Габриэль

Самые лучшие стихотворения, ей-богу,
они не про измены мужьям, не про измены женам,
они напоминают списки вещей в дорогу,
необходимых, красивых и разрешенных.

Обычно они про осень, про белые печи,
про то, как строят дома, как взбивают масло.
Они так редко о том, как все могло быть прекрасно,
они скорее о том, что не должно быть и речи.

Аня Логвинова

Когда погибнет интернет
В потоках атомного ветра,
Окажется, что в мире нет
Поэзии смешного века.

Она текла по проводам,
Певцы горели, графоманя,
Но прозвучало "Аз воздам",
И небо взорвалось над нами.

В других веках, в иных мирах
Суровый жрец, хранитель слова,
Преодолеет липкий страх,
Вернувшись к призракам былого.

Раскроет ломкие листы,
И пыль стерев, как будто накипь,
Он испытает жгучий стыд,
И не узнает эти знаки.


Ян Бруштейн

"...стихи для меня - словно уколы тончайшей ледяной иглой; смыслы смутно угадываются или будто бы всплывают из глубин памяти. Если сердце успевает превратиться в ледяной камень вовремя..." (Fortuna_Rota,)

 Иглотерапия.

Стихи вообще похожи на иглотерапию - воскрешать чувствительность, или точное способность чувствовать там, где она, эта способность, утрачена. Наверное так...