мимоходом

У меня в черновиках столько не нужных слов,
выученных назубок бездарных моих стихов -
всё моё личное, написанное в тиши дворов,
в представлении других городов,
и во всем этом периодически звучит любовь.

Я иногда говорю о том, что земля сходит с орбит,
наша жизнь сведена как надо: за битом следует бит,
сердце часто что-то говорит, но голос иное твердит,
и никто из нас не помнит прошлых обид -
самое главное, что мой воздух ночами спит.

И этому воздуху исписано пол'дневника уже,
он живет недалеко от меня, на седьмом этаже,
я порой прохожу мимо и в палатке у его дома беру драже -
правда, в моей голове мелькает немного другой сюжет,
но он будет потом и на совсем ином вираже.

Табличка "открыто" меняет свой цвет на красный,
отсутствие жизни превышает отметку "опасно",
я не знаю, есть ли мир средь миров, где все прекрасно,
хотя, конечно, и этот неплох, когда в нём всё ясно -
но мне постоянно кажется, что в нас закончилась яркая краска.

Городской диптих. Два настроения.

Городской диптих.
Два настроения.

I
Размешай-размешай меня город ложечкой чашки кофейной,
Раствори-раствори в чародейном,
Чтобы небо цветами семейных,
Альбомов, которым сто лет,
Чтобы серое, чтобы темное и там слева цветом индиго,
Чтобы крыши звучали столико
Всеми песнями ветра, и книги
Играли со светом комет.

II
Этот город устал от ветров,
от чужих непридуманных слов,
ему хочется собственных снов,
так тот, кто встает против наших врагов,
ищет тем самым свой кров,
город...
В этом городе птицы поют,
на часовнях в 12 бьют,
но в себе не находит уют
город...
В этом городе дождь,
город...