Она писала для меня стихи,

И без причин сто раз на дню надоедала.

Мне нравились её духи, а не она сама,

Но ей, о Боги, было мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,

Мне - не хотелось становиться ближе.

Потом она исчезла в череде безликих дней,

Печально, но её я больше не увижу.

Так странно... так спокойно стало и тепло,

Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,

Но иногда за снежной пеленой зимы

Я слышу её запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,

Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.

Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне "Привет",

А время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель

Мне показалось, что её я видел на перроне,

В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...

Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.

Она уехала, а я остался тосковать,

Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.

Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -

Мне нравилась она, а не её духи...

(Автор ?)