В колонках играет - Нателла Болтянская/Персияночка
В разговоре с тов. Рыпка_Фишка вспомнил было Нателлу Болтянскую, известную не только либеральными убеждениями да участием в форуме похоронной команды для России, но и (повторюсь) отличными песнями, иногда производящими впечатление, прямо противоположное тому, что вкладывала в них автор -- ну, и всё, снова взахлёб уже второй день. 8-)

Не помню, упоминал ли раньше её песню "Персияночка". Если нет -- текст под катом, но, разумеется, это нужно именно слушать. Песня о судьбе обычного, далёкого от политики человека, угодившего меж двух жерновов Гражданской войны и вынужденного плыть по течению кровавой реки, потому что какую сторону ни выбирай, а везде -- кровь и насилие, конца этому всему не предвидится, прошлое невозвратимо, а будущего нет. Есть только глубоко запрятанная ненависть ко всем, кого этот самый простой человек считает палачами, не разделяя их веру в то, что цель оправдывает средства -- и к белым, и к красным, и к зелёным.

При чём тут, казалось бы, персияночка... А помните, что стало с персидской княжной, доставшейся Стеньке Разину? Вот и столь же непричастная к политике дочь врача тонет в реке крови: если ты не займёшься политикой, она займётся тобой, а свобода -- это осознанная необходимость.

"Что за карты да нагадали мне
Вкус постылых несытых губ…
Одурь сонную, свечку сальную,
Трупы черные на снегу…

Жеребцами деревню топчете,
Одуревшие от вина…
Вы усов не крутите, хлопчики,
Атаманова я жена.
Как ни ночь, нас венчает заново
У постели моей свеча…
Что глядите? Скажу хозяину,
Не помилует сгоряча.

Я умею смотреть, как вешают,
Не дрожа, прикусив губу.
В круговерти российской бешеной
Закрутило мою судьбу…
Только смолкли разрывы частые,
Как в январской глухой ночи
Ворвались к нам в квартиру красные:
Где тут доктор? Давай, лечи!

Мой отец перевязки сделал им…
Оказалось, что был не прав.
И его через месяц белые
Расстреляли, не разобрав…
А потом -- офицеры пьяные
Да табачного дыма синь.
А потом -- не хочу обманывать,
А сказать все, как есть, нет сил.

И везет меня в легких саночках
Сквозь кровавый густой туман
Белокурою персияночкой
Смертью пахнущий атаман,
И текут рекой речи вздорные
Беспощадной его любви.
Его руки от гари черные
И по локоть они в крови.

Вот и все, и о чем загадывать?
Но порой я молюсь в ночи,
Чтобы в петлях болтались рядом вы,
Красно-белые палачи.
Чтобы каждому -- кол осиновый,
И тебе, ненаглядный мой…
Чтобы плыл только звон малиновый
Над очищенною землей.

Помню радостный звон к заутрене
В час, когда еще город спит…
К горлу лезет осадок муторный
И уже не спасает спирт."