В том же вонючем Днепре, сидя на холодных каменных ступенях под пешеходным мостом, можно смотретить на проплывающую мимо ржавую консервную банку, курить дешевое курево и говорить банке, вдыхая трупный запах водорослей: "Романтика. Бля." Сам сидел. Сам говорил.