все свои больные строки
я пишу сейчас
усвоил ли ты уроки,
узнаем не в этот час.

пойми, здесь не праздник твоих желаний,
объём твоих звёзд не цел.
не надо пустых оправданий,
на мушку тебя, под прицел!
пойми, ты глупа и бездумна,
далека от правды и лжи,
твоя голова не разумна,
держи её крепче, держи.
пойми, всё не так, как надо,
ведь надо тебе чужое,
то, что внутри - не радо,
что ты предаёшь родное.

он знает, как ей сложно расставаться?
но всё равно не знает
как остаться.
не знает даже то, что это душит,
болит и воет, режет,
внутри сушит.
печально провожает своим взглядом,
и знает, что уже не будет
рядом.
глаза скорее всего вечер забудут
и уже врятли когда-либо
плакать будут.

всё это лечится,
не временем, так просто,
тут только боль, тут просто боль.
всё сложно

-стреляешь? стреляй! не бойся!
нам даже проще станет
-возьми уже успокойся,
к тебе никто не пристанет.
-в этом ведь и загвоздка,
скучно мне жить на свете.
в реальности, как в интернете.
-так ты тогда убейся,
мир озарится краской,
разбей все мечты, разбейся
замажь пустоту замазкой

просто попробуй начать день с зарядки или закончить ею и ты увидишь как меняется мир, стоит просто расставить приоритеты и понять, что поможет тебе в будущем становлении, а что только тормозит развитие твоей личности. просто ничего не просто - талант не падает никому с неба, знания никто не получает от природы, память нарабатывается со временем, не напишется сам ни один текст, не нарисуется картина, не накачается пресс, не выучится язык и не познается наука. усталость пройдёт, сонливость выспится, неотложные дела, которые не входили в план сделаются, но лень это человеческое состояние, когда он способен делать всё, просто не хочет и это не проходит, пока не наступает желание что-либо изменить, хоть самую малость.
господа, поднимите задницы с диванов.

среди кучи людей с утра - сжимается внутри и ком чуть выше. лица, их лица с отпечатками 67-летия войны, с глубокими морщинами, изъедающими лицо, мучают мою сущность, все кричат о победе, а мне хочется оплакивать каждого измученного, изсохшегося в горящей лаве жестокости людей. смотря на ещё живых, которые могут уже не дожить до следующего парада, видишь их искреннюю радость, что о них наконец вспомнили в отведённый для них один день в году, когда этих лет осталось совсем ничтожество по сравнению с их величием, видишь боль, боль за своих товарищей и за глупые, поверхностные улыбки фоткающихся и орущих. слово "победа", знаете, так не весело звучит в данном контексте - это не игра, полное отсутвствие проигравших и выйгравших, есть только с покалеченной психикой и телом, нуждающиеся и потерявшие, умирающие и умершие. вы подумали чего стоила эта победа? да всего!,
а вечером - люди выкрикивают пьяным, драчливым и будто бы опошляющем всё голосом, песни, в которые вкладывалась душа, которые писались трезвым умом, но тоскливой и несвежей душой, только ведь не было этих рваных выкриков и наглого неуважения, бросающегося в глаза всем, кто хоть немного думает о том, почему же мы все собрались у вечного огня, у памятника в честь погибших. люди кидают мусор в фонтан, на траву, оставляют его на скамейках, под ногами и возле памятников, потом бегут смотреть салют, толкая детей, в которых ещё не заложилось основы взаимоотношения с миром, но которые радостно дарят ветеранам тюльпаны и поздравляют их, получая взамен здоровье и счастье из уст героев. и эти дети смотрят на этих людей, шатающихся, будто у них новый год, матерящихся, будто их никто не слышит и распалённых, будто они не знают истории. действие оскверняет память и мне стыдно за пьющих 9-ого мая.

бесит писать в пустое
будто вы все глухие
много чего не стоит
тех дней, что уже сухие

ровные пустые места

пустое стучится в дверь,
пустое сбивает с ног,
оно говорит ей: верь,
он просто иначе не мог.

не мог оправдать надежд,
не мог исполнить желаний,
не мог убедить невежд
в её красоте мечтаний.

не мог он забыть тех глаз,
и тех вчерашних ошибок,
не знал он таких прекрас,
как не знал и таких ушибов..

а может и не хотел,
зачем же ему такая?
в любви он совсем истлел.
любовь у него - немая

 

не стоит прогибаться под изменчивый мир
однажды он прогнётся под нас

открытый всему миру-
такова его позиция
"добро пожаловать"
перед входом,
они уходят, вытирая ноги,
плюя поглубже
обрыгали все пороги
а у кого-то щит и меч
и с его плеч
не сойдёт краска

немая и слепая, тела нет
а я просто хочу посидеть на берегу
как раньше
и там перейти в другой мир
тихо и спокойно,
ибо скучно, когда боль

тем не менее во всём есть плюсы - появилась тема для писанины, исчезла скука, появились месяцы и годы которые уйдут на то, чтобы раздавить в себе эту раскисшую и мёртвую веру в людей. девочка моя, за что ты так вдребезги

время проходит, пора забывать старые обиды, переваривать новые. хочется наладить старые связи, ибо нынесуществующие трещат по швам. люди забывают о своих возможностях, а их возможности очень высоки - в конце концов некоторые из них способны подтолкнуть человека к обрыву, элементарно - люди иногда вешаются. ты переворачиваешь мой мир и представление о любви, ведь последнее, что от тебя слышала - я тебя люблю, а спустя ничего якорь в спину поглубже. когда вообще человечество научилось врать? и для чего это было сейчас? после этого уши скорее потекут кровью, если я буду слышать, что сон мой и все эти мысли я зря. вот и говори потом друг это совсем не просто, да, это не просто, это целая смесь фальши, обид и грубости, это целый букет недопонимания и зря вылитой нежности и откровенности, это искренность, граничащая с отсутствием вообще эмоций и вообще чувств. я хочу, чтобы людям было физически больно, когда они врут. и в какой десяток раз интуиция не подводит, уже даже подташнивает, многих вещей лучше не знать действительно, но сны и чувство, что тебе наврали не покидает. не надо потом мне ляля, что это паранойя. прошу торжественно у Бога в этот светлый праздник пасхи, чтобы люди больше так не делали, либо их бы просто не существовало, я не могу переносить столько боли, разрушающей мою способность здраво мыслить, прошу, чтобы люди не кидались обещаниями и топорами, не разбрасывали свою способность быть рядом и влюблять, если не собираются здесь оставаться. тем временем птицы от меня разлетаются, оставляя стёкла на которые ещё только предстоит наступить ногами и руками. то ты близка мне, как никто другой, то ты закрываешь для меня своё существование и разрешаешь помогать тебе почему-то уже другим людям, которые не так сильно этого хотят, как я. разбрасываешь свои советы, не следуя им сама же. -не закрывайся, говоришь, отвечая спасибо на моё я тебя люблю. поздно раздаривать советы, я решена

танцы до упада, ни мне, ни тебе ничего больше не надо
танцы до рассвета, ни мне, ни тебе не надо света
танцы до бессилья и никаких усилий
нам здесь не надо
ничего
мы есть
и нам очень хорошо

уаа

В колонках играет - Michel Telo – Ai Se Eu Te Pego

 

ах, если бы я тебя поймал
игра, соблазны и обаяние, лёгкая, манящая индивидуальность так и затягивает, поглощает, заинтересовывает. отсутствие света, тёмные блики, на всю громкость бразильские танцы, загадка, привлекательность поражения, зато победное настроение, смех и головокружение, воспоминания на старость. всё это так и всплывает в голове, когда я слышу эту песню, манит обратно, ах.
 

Nossa, nossa
Assim vocк me mata
Ai, se eu te pego,
Ai, ai, se eu te pego

Delнcia, delнcia
Assim vocк me mata
Ai, se eu te pego
Ai, ai, se eu te pego

здесь я
разорванная в клочья
здесь яд
прорезанный в тебя
ничто
больше невозможно
никто
не вспомнит этих дней
зачем -
опасные вопросы
зачем
опасности кругом
впивается
яд в железы и руки
впивается
и просит лишь разлуки
освободиться
равно умереть

ты, кажется, поэт
хуже этого ничего нет

поэты - они остро чувствуют, сказала мне птица. они углубляются в раны, которые и без того слишком разорваны и вытаскивают оттуда самые мелкие детали, которые только можно было себе вообразить. каждое слово оттачивается и переваривается, чтобы быть вычерченным на чёрной бумаге. он всех прощает, потому что любит мечтать о безразличии и безоблачной погоде, но лето никогда не наступит четыре раза в год и столько же раз не выдержит рисованное безразличие мыслей. человек вроде хотел многое сказать, настраивался на что-то милое и утешающее, а в результате не смог выдать ничего кроме жалости и обвинений. и мне уже хочется говорить на других языках, вдруг на них будет легче понять и выразить, забыть и преуспеть. поэты - вроде не глупые люди, но это всё явно не от большого ума. разливание желчи на окружающих через бумагу необходимо только сверхзлым и грустным. как жалко, что это всё, что им осталось

ломая кристаллы надежды
ломая кости людей
ломает судьбы подростков
бросая мусор посередине дороги

она сказала у тебя лицо грустное, а я не сказала ей ничего