А небо серое.
И музыка…кажется, это «Маленькая девочка – море» Вангелиса.
Она тихо покачивает меня на волнах зыбкости прекрасного. Она вынуждает меня отвлечься от бесконечных мыслей о тебе,…и я ей за это благодарна.
Там, недалеко, тучка розовая…прячется за домом, как барышня застенчивая.
Ты – точно такая же тучка на сером небосводе меня.
И мне никогда не стать тем лучом, что зажигает в тебе розовые блики…
Сегодня не было солнца…сегодня я ничего не слышала о тебе…
А музыка такая мягкая. Я трогаю её, не переставая удивляться её бархатистости.
"Мартини". Сигарета с вишнёвым вкусом.
Я одна на фоне этого великолепия угасающего вечера. Небольшая такая помеха. Как старый шрам – не нравится, а не уберёшь.
Думаю о тебе.
В который раз – только о тебе.
Мы с тобой сейчас наедине – только ты и я.
Воистину.
Аминь.
Это будоражит…осознание того, что ты только мой, что все посторонние – просто посторонние.
Посторонитесь, сегодня я заказываю музыку…
Когда в первый раз тебя увидела – позеленела.
Смотрела на НЕЁ и походила на лист салата, пожёванный жучками.
А ты смотрел на неё.
Улыбался ей, когда я улыбалась тебе.
Глупо так улыбалась.
Жадно так смотрела, как ты её обнимаешь за плечо,…как что-то тихо на ушко шепчешь…ей.
Чуть умнее улыбалась – для других.
Вечер не кончался. Время заблудилось и плакало где-то, забыв про стрелки часов.
Все поднимали бокалы.
Слышались поздравления.
Словно меня поздравляли… с успешным захоронением только что обретённой и сразу умершей мечты.
Голос.
Что?
Чего мне налить?
Вон та…зелёненькая бутылочка…ага, она.
Что? Ваза? Ах, ваза…ну да…зрение подводит…ха-ха…
Смешно.
Им.
Исчезните, излишки общества! Нас должно быть только двое.
Постоянно тормошат и хотят что-то услышать…бормочу, смеюсь, опять бормочу.
Я раньше и не задумывалась, сколько сил уходит на то, чтобы не смотреть…
Разлились краски, оставив нечёткие контуры и смутные догадки…а ты особенный – ты чёткий образ, безобразно притягательный…
Слетела на плечо мысль об убийстве…такая настойчивая…назойливо-опасная…
Откуда у меня столько силы воли? Вот уж сюрприз так сюрприз…
Встаю. С грохотом бью стол - нечаянно…стол в отместку бьёт меня по бедру…
Ваза, говоришь? Замедленным, неуловимо-прекрасным движением профессионального баскетболиста, посылаю вазу в пятно, рядом с твоим плечом…запястье жалобно заныло…
Запрокидываю голову и смеюсь…традиционным, присущим всем отрицательным героям, демоническим смехом…Получается нечто вроде ХО-ХО-ХО…
Моргаю.
Сижу.
С кем-то мило беседую.
Ваза цела и жизнерадостна, как никогда.
А….уже уходишь/те…да-да…приятно было познакомится…ага…угу…взаимно…ха-ха…милая шутка…да, конечно, ещё увидимся…ха-ха…пока…
Эээ…на какой я орбите? И почему здесь так холодно? И вообще – свет включите!
Ах, это временное помутнение…а вроде и не пила…
Что? Что ты говоришь?
Кто? Он? Да ладно…не знаю…ты мне читать не давала…ага…дашь потом.
С днём рожденья!!!!!!
Подруга, давай выпьем…
Как за что?
Твой день рожденья, всё-таки…
Помянем…э-ээ-э…это я о своём…ха-ха…да, конечно – отметим на славу.
Потеющий вагон метро…душные люди…
Тополиный пух…
Долгое ожидание автобуса и местечковая война за удобство. Я их не понимаю, они меня презирают. Где моя высокая колокольня?
Боже! Ну, кто, дорогая, твой дом построил так далеко от остановки? Я не мул – я на каблуках. Вся такая красивая…в принципе.
Вот подружусь с компом, перестану таскаться сюда…
Алё! Код говори, я у подъезда.
Это был второй, неожиданный, предательский удар под дых…
Угловатый проём двери…комп на столике у балкона…рядом – низкий табурет…
Голос.
Такой запомнившийся.
Такой спокойный…тихий…
Я не забыла его лёгкую хрипотцу, вызывающую во мне болезненно – страстное желание…
Нет. Всего лишь подойти, сесть рядом… И слушать…
Ощущать на себе атласную прохладу милых глаз…
Стоя в проеме, чувствую себя дурой…
Ты здороваешься…Конечно, а как же иначе – ты же вежливый, воспитанный человек…
Что это? Я в метро ела шоколад, но вот чтобы там был клей, я не припомню…
Что-то мычу…вроде как приветствую…
Спасибо тебе, кресло! Если бы не ты…я бы умерла.
Скорее падаю, чем с грациозным достоинством опускаюсь, в уютную мебельную мягкость.
Ты сидишь на кровати. Отлично! В сумбурных обрывках моих желаний – ты уже В ней…угадай, с кем?
Ты разговариваешь с тенью, которая всего минуту назад была реальным человеком.
Тень что-то быстро и плаксиво отвечает.
Ты немного резок.
Ухмыляешься почти надменно.
Я изо всех сил не смотрю.
Отличная компания.
Ожившая мечта, тень и невидимка. И всё это в одной маленькой комнате на краю вселенной, а, может даже, в её отражении.
Ты что-то говоришь в мой адрес…
Я не реагирую и продолжаю изображать обивку кресла.
Я даже улыбаюсь, стараясь казаться уютней.
Замечаю твой удивлённый взгляд.
Значит, я не слилась с общим фоном. Значит улыбка – столь же лишний атрибут кресла, сколь лишние у плохого танцора…э-ээ-э…шнурки…
Опять мычу…
Каркаю. Вернее – прочищаю горло, чтобы ответить…не помню на что…
Ты смотришь совсем уж недоуменно – действительно, каркающая мебель – это что-то!
Ушёл.
Под настойчивое сипение моих атрофированных голосовых связок.
Тайм аут, господа…
Воды, а лучше – водки.
Nitinur in vetitum semper, cupimusque negate!
И я, пожалуй, пойду.
Меня трясло мелкой дрожью на провонявшей жильцами лестничной клетке.
Мысли не слушались, сердце тоже.
Ногу, ошпаренную горячим чаем, заботливо приготовленным знакомой с целью "вернуть мне краски на лицо", жгло немилосердно.
Так же страдали глаза. Кто плеснул в них щелочью? Там не осталось ещё немного…плеснуть на сердце…?
В голове стучит, явно подражая плотнику - трудоголику, фраза – "Дура! О, Господи, ну что ты за дура!!!!"
Прохладные ладони делают то, чего не смог сделать чай – возвращают мои "краски"…
Правда, как-то хаотично, разбрасывая их по лицу…пятнами.
Хорошо, что я не крашусь…
Сколько времени прошло?
Мне трудно сказать…
В этом вопросе, реальность для меня не имеет рамок…я с уверенностью могу сказать, что прошло уже несколько сотен лет…
Кто-то, не менее уверено, скажет – полтора года.
Просто sico me nihil scire…
Я всё так же покачиваюсь на "Лунной сонате" Ричарда Клодермана, только теперь это не волны, а гамак, привязанный к прутикам орешника…
Я попиваю "Мартини", закуриваю его вишнёвым привкусом – ещё одна нелепость…от "Мартини" хорошее послевкусие, а я гашу его убогим суррогатом…
И ведь так – всю жизнь…заляпать светлое, превратив в серое – чтоб меньше пачкалось и было неброско.
Мы с остервенелой радостью, похрюкивая, упорно втаптываем, замазываем, подкрашиваем…и особо не переживаем по этому поводу.
И лишь только спустя некоторое время осознаём, что своими руками превратили чистые чувства в беспросветно - серое и бесплотное нечто…
И тогда приходит страх.
И сожаление.
Раскаяние.
И мы рвём волосы, жалея проскользнувшей мимо жизни, вспоминая прошлое по выцветшим фотографиям и желаем покоя вечного…не с теми, кто рядом, а с собою – далёкими и давними…
А на улице – небо огорчилось…и плачет по кому-то…
Капли дождя стучатся в окно, словно просят впустить внутрь, и, не дождавшись ответа, медленно стекают вниз по отвесной глади стекла, срываются с подоконника и исчезают где-то далеко внизу… Глупые… Ведь снаружи так много свободы…
"Сонату" сменяет "Wish You Were Here" Питера Викерса, а я встаю и иду к окну, зажигая по пути лучины свечей…
Нет смысла скрывать от самой себя, что я тебя люблю…по-своему, конечно, но всё же…
Крик застыл.
Замерзли звуки…
Ты забыл.
Чужие руки…
Целовала.
Просто так…
Умирала.
Тихо так…
В небе…
Холод…
Стон застынет…
И во веки, и отныне…