Утро. 10.00. Я спускаюсь в лифте. На мне спортивный костюм от Versace, очки D&G и кроссовки от Gucci. Во рту мятная жвачка. В сумке пачка сигарет. Я не курю. Выхожу в холл. Небрежно бросаю консьержу «Здравствуйте». Возле парадного стоит Lexus. LexusES350. Мой LexusES350. Номера АА 7770 АА. Я не мажор.

Сажусь на белый кожаный салон и повторяю про себя «Я не мажор». Я повторяю это постоянно. Я не мажор. Водитель везет меня в «Арену-сити». Я не мажор. Мажором быть не модно. Это не стильно. Это пафосно. Это гламурно. Мажоров много. А мы не мажоры. Мы винтажные. Мы эксклюзив. Нас мало.

В городе пробки. Меня это достает. Но мой водитель не ездит по тротуарам. И по трамвайным путям тоже. Мой папа запретил. Машина стоит сто тысяч баксов. Я не мажор. Достаю телефон. Vertu. Я не мажор. Звоню подруге. Она на Сан-Тропе. Отдыхает в отеле своего дяди. Сан-Тропе наш постоянный курорт. Там отдыхают все, как мы. Винтажные. Подруга лежит на пляже. Рядом ее парень. Они пьют коктейли. Им на все по фиг. Как и мне. Мне всегда на все и всех по фиг.

Пробка напрягает. Кричу на водителя, чтобы ехал по тротуару. Он молчит. Но не едет. Стоит. Урод. Я хочу завтракать. Я не спала всю ночь. Думала о нем. О бывшем. Падло. Написал ночью смс «Я люблю тебя». В ответ получил «Иди на три буквы. Ненавижу». Я хочу его обратно. Но по фиг. Найду нового. Их много.

За окном все один и тот же столб. Задрал. Хорошо бы треснуть этим столбом водителя. Двенадцать. Отлично. За два часа с Печерска доехали. Могли бы за двадцать минут. Я не жалуюсь. Я констатирую факт.

Приехали в «Арену». Я злая. Водителю не дам денег на завтрак. Пусть сидит в машине. Втыкает двд. Захожу в «Арену». Всем своим видом говорю, что меня лучше не трогать. Сажусь за свой обычный столик. Мне приносят меню. Здороваются. Нагло не отвечаю. И не снимаю очки. Пусть целуют ножки. Достали. Вынимаю из кошелька свою VIP-карту. Я не мажор. Заказываю кофе. Самый крепкий. Бизнес-ланч. Кампари. Жвачки. Стандартный набор.

Зашел мой друг не мажор. Идет ко мне. Целует меня в щеку. Мы все так здороваемся. Мы не мажоры. Я злая. Не улыбаюсь. Он злиться. Ему четырнадцать. Он на два года младше меня. Несмотря на возраст, его знает пол города. Он носит костюмы только от Christian Lacrouixи Gucci. Больше ничего. Обувь от Prada, очки от Armani, часы от Breguit. Его возят на S550. У него есть собачка. Собачка стоит тысячу баксов. Он не мажор. Он эксклюзив. Он курит только Davidoff. Да, не мажорно. Но по фиг. Он не пьет. А если пьет, то только Cristall. Отдыхает на Сан-Тропе. Катается на лыжах в Швейцарии. Играет в теннис, как и я.

Я сижу. Злость перекатилась в грусть. Достало все. Думаю, может закурить? Достаю сигареты. Vogue Bleue. Закуриваю. Затягиваюсь. Класс. Жизнь становиться лучше. Он заказал кальян. Сидим курим. Молча. В тишине. По фиг на все. Покурили. Сидим, смеемся. Ни с чего. Просто смеемся.

Сидеть надоело. Еду дальше. Поеду куплю новых шмоток. Сажусь в машину. Мне весело. Врубаю на всю катушку Тимати. Кто не слушает Тимати, тот мажор. А мы не мажоры. У Тимати много денег, тёлок, шмотья и татуировок. У него есть клуб. Есть бренд одежды. И Porsche Cayenne. Эксклюзивный. Оранжевого цвета. Он крутой чувак. Когда-то виделись в Сан-Тропе. Обменялись номерами. Я не мажор. Музыка на всю громкость. Водитель беситься. Менты в шоке. Я выставила ноги из окна. Любуйтесь, уроды!!! Летим сто сорок километров в час. Медленно. Мой екс-екс-екс летал двести. Было прикольное. Но папа не разрешает.

Приехали в «Sanahunt». Там как всегда пусто. Захожу. Уже подобрее. Улыбаюсь. Пришла новая коллекция от Dolce Gabanna, Jimmy Choo, Donna Karan. Набираю кучу одежды и обуви, иду мереть. Возле примерочной встречаю знакомую. Идиотку. Мажорку. Она бросается меня целовать. Противно. От нее воняет этим пафосным YSL Opium. Я хочу пойти помыться после ее поцелуев. Мои белые волосы пахнут кальяном. Я не мажор. Я не блондинка.

Около часа меряю одежду. Одеваю курточку от Ralph Lauren Blue Label. Отлично. Берем. Эти мажоры умрут от зависти. Ведь я не мажор. Покупаю спортивный костюм Prada Sport. Выбираю сумку от Fendi. Louis Vuitton давно не в моде. И носят его только мажоры. А я не мажор. Уже расплачиваюсь и хочу уходить, но вижу штаны. Классные штаны. Gaultier. Покупаю. Все. Плачу. Со счета моих родителей только что ушло двадцать пять тысяч баксов. Мне по фигу. Красота требует жертв.

Выхожу из магазина. Думаю, куда ехать дальше. Блин. Сегодня тренировка. Спорт требует жертв. Съезжу. А то там эти мажоры совсем обалдели. Надо разобраться. Хочу позвонить подруге на Сан-Тропе. Я купила ей платье от Valentino. Понимаю, что мой Vertu ушел. Погулять. Его нет. Забыла в «Арене», наверное. По фиг. Пусть официантки порадуются. Мне не жалко. Я не мажор. Поеду куплю новый. Сажусь в Lexus ES350. Повторяю, что я не мажор. Еду в сторону бара. Надо выпить. Чаю или кофе. Да. Я знаю, что кофе вредный. По фиг. Я давно не слушаю маминых замечаний. О здоровье. Только про одежду и деньги.

Вспоминаю про Vertu. Надо поехать забрать. Там номера пол элиты Киева. Не думаю, что хозяину «TsarProject» понравиться, что ему звонят официантки. По фиг. Поеду назад. Заберу. В городе пробки. Матерю водителя. Ладно. Спокойно. Доехали быстро. Удивительно. Но ехали дворами.

Захожу в «Арену». Народа валом. Друг все еще сидит. Курит кальян. Вокруг него девочки. Девочкам по восемнадцать. Нормально пацан пристроилась. Мне по фиг. Я подхожу к администратору. Говорю про телефон. Он делает вид, что не знает. Мобилки нет. Я начинаю орать. Ору на весь бар. Офигели. Типа не знают, кто перед ними стоит. Уроды. Мир жесток. Всех надо убить. Хватаю официантку за плечи. Вымогаю телефон. Меня грозятся вывести из бара. Я лопаюсь от злости. Разбиваю пару десятков бокалов. Бокал стоит сто баксов. По фиг. Мой телефон стоит восемь тысяч баксов. Приносят телефон. Хотели ухапать. Слава Богу, он разрядился и выключился. Они не переписали номера телефонов. Ура. Мне легче. Шагаю по осколкам стекла. Мне весело. Люблю бить посуду. Прощаюсь с другом. Встречаю еще одного. Договариваемся вечером посидеть в «Barsky». Круто. Этот друг мне давно нравиться. Напьюсь и замучу.

17.00. Я все еще возле «Арены». Встретила друзей. Стоим говорим. Они завтра летят в Монте-Карло. Мажоры. Отстой. Это не модно. Я не была там уже года три и не жалею. Там тупо. И там нет Тимати и остальных не мажоров. Я не мажор. И слушаю Тимати. Пусть едут. Я через неделю лечу на Сан-Тропе. Не была там уже три месяца. Ужас. Меня, наверное, там уже забыли. Позор. Но ничего. Вспомнят.

Еду домой. Надо переодеться и взять ракетку. Сейчас поиграю. Свою злость выгоню в теннисе. Еду домой. Ха-ха. Пробка только в сторону Крещатика. Так им и надо этим мажоров. Я не мажор.

Вбегаю в квартиру. Дома никого. Только кот. Зовут Армани. Персидский. Мне подарил его папа. А теперь сам орет на меня. «Тупое животное. Он мне портить ковры за пятьдесят штук». Зачем дарил? Лишние две штуки. И плюс я плачу двести баксов за его стрижку раз в месяц. Нет, я не мажор. Не подумайте только. Даю поесть коту и бегу собираться.

Как всегда опаздываю. Ничего. Подождут. Я плачу им огромные деньги. Пусть целуют ножки. Сволочи. Мир жесток. А еще я любви хочу. Очень. Хочу к бывшему. Я его люблю. Но я же сильная. Он меня бросил. Моя гордость не позволяет. Но я же не сплю ночами. Я хочу к нему. Я выкуриваю пачками сигареты. Хотя не курю. Я плачу ночами. Я никогда не плачу на людях. Это низко. Но как его вернуть? Я не знаю. Он мне пишет. Но эта лишь игра. Ладно. Живем дальше. Найду какого-то мажора на Сан-Тропе. Потом брошу. Ведь он будет мажор.

Настроения нет вообще. Ночью точно напьюсь.

Приехала на тренировку. Да. Весело. Такого состава я еще не видела. Какой-то пацан и девчонка. Даже имена их не помню. Да и зачем они мне? Играем. Пацан даже не способен перебить мяч. Девчонка играет. Играет, пока я не подам. Моя подача и она уже не играет. Слабаки. Я злая. Валю со всей силы. Попадаю с подачи девчонке в живот. Вяло извиняюсь и иду пить воду. Зачем меня ставят с этими недоумками? Пожалуюсь папе. Он все решит. Приходит первая ракетка Киева. О. Теперь есть с кем играть. Он целует меня в щеку и говорит, что только вчера из Маями. Турниры. Круто. Но я еще покажу, кто я. Мы становимся играть.

Поиграли. Он говорит, что идет в клуб ночью. В «Barsky». Там и встретимся. Хотя это уже не можно. Но ладно. Я уезжаю. Никакая. Но зато полегчало.

20.00. Отлично. Поеду домой. Переоденусь. И опять куда-то. Поеду в «Шоколад». Одеваю новые шмотки. Отлично выгляжу. Сейчас эти троещенские фифы умрут от зависти. Ведь у них нет вкуса. А у меня есть. Я ж не мажор.

Приезжаю в «Шоколад». Как всегда сесть не где. Пятница. Но меня это не колишит. Показываю VIP–карту и меня сразу ведут за стол. Нет. Осматриваю зал. Вижу одноклассников. Мда. Подходить как-то не охота. Но подойди нужно. А то самой сидеть влом. Сажусь. Разговариваем. Мило поговорили. После одного «Лонг Бич» мне стало намного веселее. Еще одна сигаретка. Кальянчик. Жизнь прекрасна. Посмеялись. Через три месяца увидимся на первое сентября. Слава Богу, что не скоро. Еще один год и я вообще не буду их видеть. Мое школа это дерьмо. Там один мажоры. У них задача в голове одна – как бы переплюнуть другого. Это идиотизм. Им все равно со мной не поравняться. Надоело сидеть. Да и сколько можно пить этот Мохито? Тошнит уже.

Выхожу. Поеду в «Barsky». Блин. Я раздобрилась и отпустила водителя на час к девушке. Теперь придется ждать. Но лучше на улице самой, чем с теми лохами мажорами. Ко мне подваливают два мужика. Лет по 40. Офигели. Начинают приставать. Ничего так мужики. Vertu. Lexus. Brioni. Rolex. Подумаешь. Втирают мне про Сан-Тропе. Наверное, даже понятия не имеют, что это такое. Начинают махать своими телефонами мне перед глазами. Меня это бесит. Я достаю свой Vertu. За восемь штук. Говорю, что езжу на Lexus за сто штук. И костюм у меня по дороже. Они все же настоятельно предлагают поехать с ними в клуб. Черта с два. Наконец, говорю им, кто мой папа. Они сразу же отходят и желают мне приятного вечера! Ой. Мне смешно. Теперь будут трястись. Ведь мой папа круче. Он не мажор. И не носит эту дешевку от Brioni и Rolex. Машина у них ничего. Да. И телефон тоже. Но если покупать Vertu, то нормальный, а не самый дешевый. Дешевый понт – это галимый понт. В общем, они ушли. Пошли клеить дурнышок. Вот идиоты. Думали, я куплюсь на эти дешевки. Да я же эксклюзив. Я не мажор. Таких, как я единицы.

Еду в клуб. Ой. Сколько народу. Ну мне как-то все равно. С моим фейсом и карточкой можно пройти куда хочешь. Смотрю своим самым жалостно-наглым взглядом, на пытающихся попасть в клуб малолеток. Задрали эти мажоры. В паленом Gucci. Позеры. Захожу в клуб. Мда. Этих мажоров в середине столько же, сколько и снаружи. Что-то охрана работает плохо. Позвоню хозяину «Barsky». Пожалуюсь. Иду к барной стойке. Заказываю Б-52. Вспоминаю ту шутку про что-то легенькое и решаю заказать абсента. Выпиваю и то и другое. Жизнь налаживается. Так. Где же мои друзья, а? Скучно. Музыка отстой. Закажу кальян. Наконец-то вижу друга, который приглашал меня сюда. Отлично. Выпиваем еще по Лонг Бич и идем в VIP–комнату. Курить кальян. Это у нас так называется. Да, целуется не плохо. И секс тоже ничего. Надо одеваться и сваливать. Что-то меня не прет. Ну его. Пойду, поищу еще кого-то. Одеваюсь.

Выхожу в зал.
Сажусь возле барной стойки. Ко мне подкатывает мужчина лет тридцати. Но мне уже по фиг. Хоть тридцать, хоть восемнадцать, хоть тринадцать. Начинает рассказывать про себя любимого и богатого. Берет у меня номер. Симпатичный. Но разница в четырнадцать лет меня не прельщает. Хотя…Можно будет быстро поездить и пожить за счет него. Слетать куда-то в Париж. А то мой папик жлобиться. Говорит, что Сан-Тропе круче, но дороже. Зовет на афтерпарти. Ладно. Можно съездить.
А чувак, походу, крутой. На «LandRover». Забавно. И живет недалеко от меня. На Липках.

И вот снова утро. 11.00. Я дома. Что-то рано слишком. У того мужика было круто. Черт. Надо вставать. Поеду в «Арену». Кофе. Бизнес-ланч. Кампари. Жвачки. Кальян. Ну что надо ехать дальше? Да, жизнь прекрасна.