| Ты сидишь за столиком ночного кафе и задумчиво раскуриваешь сигарету. Николай напротив с улыбкой кивком головы указывает тебе на парочку за соседним столиком. Такие молодые, кажется, теперь их называют «готами» — чёрная замысловатая одежда, металлические украшения. От них пахнет жизнью. Тебе они нравятся, несмотря на то, что всё, в том числе и железки, хорошо в меру. Ты переводишь взгляд за окно, на огни быстро проносящихся мимо машин, на прохожих, без страха идущих по ночным улицам… — Задумался, Трейв, — Окликает тебя Николай. – Знаешь, мне всегда нравилась Москва ночью, — Отвечаешь ты, — Но сегодня это – нечто особенное. Послушай, какой ветер. Пошли прогуляемся, что ли, — И ты встаёшь из-за стола. На улице ветер рвёт полы твоего длинного чёрного плаща, перебирает твои длинные волосы, и ты, откинув голову, подставив лицо ночному небу, думаешь, как прекрасно жить – и как этого могут не понимать люди… Ты смеёшься. – Что замечтался, кросавчег, — Смеясь, Николай ткнул тебя кулаком в спину. Ты толкнул его в ответ, и так, препираясь, вы, вечно молодые, пошли искать приключений на свои задницы на улицах ночного города. |
