Это было довольно давно. Впрочем, когда это было - не важно. Ты же знаешь - я ведь везучий. Когда я сидел дома погода была прекрасной. Когда мне пришлось вытащить свою задницу на улицу - она резво решила подложить мне свинью. В виде чего-то непонятного снемя. Для дождя - слишком холодно и колюче. Для снега - слишком_не_пушисто. А я - раздолбай такой - как_всегда_в_кителе. Лёгком брезентовом кителе. С лёгкой подкладкой. Я и сейчас в нём хожу, зимой. Хоть и холодно. Ведь китель - вторая кожа. Привыкнув - не снимешь. И может я косный, но я - не сменю китель. Как когда то сменила его ты, сменив на глОмурный шпильки. Просто - у нас разные трассы, наверно. И ты - из другого теста.
       Но это не важно. Важно то, что тогда - было первое число. Это совершенно точно. Ведь как всегда - кончилась сеть. И мне пришлось выйти в ночь. А я - люблю городскую ночь, рыжую девку, смеющуюся пьяным хохотом. И мокрый асфальт. Фактурный. И тишина. Ведь я же - обещал быть к двум в Сети. А обещания - надо держать. Своевременно, или несколько позже. Только ветер в лицо и зубы стучат. Но это не фатально.
       Свой микраш я пробегаю быстро. Я трачу на это вшивых пол-часа. Но РОЛа нет. Хоть убейся. Хоть лопни. Но злится не нужно. И я - иду дальше. Из района - до метро. У метро - снова облом. Мне снова невезёт. Такое бывает в наших краях. Всего три работающих маркета - и ни в одном - РОЛа. И двигаем дальше.
На "ополчении" я торможу паренька. Узнаю про палатки, карточки РОЛа. Он говорит, что за его спиной - их нет. Он там уже искал. Я ему верю. Ему тоже нужно. Мы соображаем уже вдвоём - и топаем к "полежайке". Там - должно быть.
       Мы болтаем ни очём. Просто так. Он опаздывает на штурм замка. Теперь - ты его коллега кстати. Я - опаздываю к тебе. Ведь я же обещал. Обещал быть. Увидев очередной огонёк палатки - идём к ней. И снова - разочарования. РОЛа нет. Есть СТРЁМ, есть Корбина. Но РОЛа - нет. Дай-лапы нет вообще. Облом. Берём пиво. Идём дальше. И до метро, уже "полежайки" - остаётся минут пять. Ты будешь долго хохотать, но РОЛа, нет и там.
       Мы смотрим на часы. Я - уже опоздал к тебе. Он - опоздал на штурм замка. Я задираю лицо вверх и пытаюсь проглядеть ту хмарь, которая льётся на нас с неба. Пусто. Бесполезно. Бесконечный рыжий абсолют, растворяющийся в вечности. Вот что такое Московское Осеннее Небо. Наступай На Небо. Я именно это и делаю. Небу безразлично. Оно чихать хотело. На меня. На РОЛ. На Путина. На Россию. Вообще на всё. А сопли от его чихания - тогда лились на меня. Тишина.
       Знаешь что такое тишина на "полежайке"? Это постоянный гул авто. Точнее - их постоянный шелест шин по ночной трассе. Это пьяные крики где-то метрах в ста. Это - тишина. Ты к ней привыкаешь. Мы допиваем пиво. Мы опоздали. Но Сеть - всё равно нужна - и мы идём к "бегам". Всё это вместе - в принципе - недалеко. Ну, примерно как от тебя, до Эжвы, и ещё столько же. Просто в вашей дыре - расстояния - совершенно иные. Мы тратим на дорогу почти час. Час с хвостиком. У вас за это время можно пройти весь город. Но это - разные города. Разные расстояния. Разные принципы. Разные чувства. И в общем и целом - удача  улыбается нам лишь на "бегах". Идём обратно.
       Почти в четыре часа ночи я прихожу домой. Уже рассвет скоро - а я - только пришёл. Осторожно, на цыпочках, прохожу в комнату, что бы не разбудить Ма. Что бы не навлечь скандал. Наливаю крепкий чай и запускаю комп. Он - словно живая душа отзывается мне писком и мерным гулом. По привычке, отыскав самую крупную монету в кошельке - тру защитный код. Вбив цифр. Я в Сети.
       Наверно, тут и надо было закончить весь этот бред. Но я - шило в попе - запускаю аську.
"-Мур? Ты опоздал и болит голова."
       А потом, ты начнёшь жаловаться, что на тебя ругается мать. Что тебе трудно в институте, и сегодня ( о ужас! ) надо было к первой паре.
И мне...
Всего лишь на секунду.
Хочется ответить тебе....
Что к первой паре я хожу уже вторую неделю. Что вторую неделю мы заканчиваем в пять вечера. А потом - я еду к матери - хоть немного, хоть хреново - но помочь ей. И пусть она потом опять будет недовольная кричать. Что вторую неделю я вечерами торчу в шопе. Дотравливаю ту дрянь, которую мне впарили травить за сущие гроши - но хоть что-то. Хотя бы ради того, что бы меньше просить у Ма. И то, что мне посрать, что у тебя подтормаживает обливион, а мне нехватает 500 метров рамы на 50-ти метровую тифу. И то, что я живу так - уже вторую неделю - и предстоит - ещё не одну. И хочется рассказать про этот путь. И про то, что уже неделю сплю по 2-3 часа - и сейчас - загруз. И про многое.
Но это ничего.
Ты не бери в голову.
Я привык.
Тебе - плевать.
До связи.