Я знаю, почему ты ночью плачешь:
Тебя терзает запах горьких трав
И Сириус, звезда собак бродячих,
Манит лучом из бархатных оправ.
Вдали - непокорённые вершины,
Дорога через дебри напрямик.
Я больше не читаю новых книг:
Там нету глав, где мы с тобою живы.
Удел существ с горячей алой кровью -
Всю жизнь гонять внутри венозный сок.
Росянка тянет хищный лепесток,
Впивая жадно литры сквернословья.
Герой опять останется один -
Ему не заплатили сверхурочных.
Ему не видеть в зеркале седин
И утки под кроватью. Это точно.
Представь: он по утрам всегда поёт.
Его рассвет - прозрачней карамели.
Его любовь - гроза, дельфиний лёт.
Он не способен ночью спать в постели.
И лишь когда погаснет жёлтый свет
И опустеют руки автострады,
Он выбросит просроченный билет
В густую грязь за сетчатой оградой.
Потом проигнорирует такси,
Пройдёт пешком с десяток километров.
Он знает: никогда нельзя просить.
Но он бы попросил... Немного Света...
Ещё бы чашку кофе с молоком...
И семь слонов на каменном карнизе...
И как тогда - в пижаме, босиком,
Сбежать в рассвет. И без прощальных писем.
Теперь смешно... Он лишь осколок мира.
И он беспечен, словно динозавр.
Его пути прочерчены пунктиром.
И все - вперёд. Ни одного назад.