снова возращаясь в одинокую теплоту своей комнаты. Нет, я не умею писать стихи, я не умею рисовать, я не умею сочинять музыку. я не умею ничего. но при этом я другая. я не похожа на Них. Они не понимают меня, я не понимаю Их. но одиночество убивает. оно давит глухим тиканьем часов. я снова остаюсь наедине с самой собой и всё думаю, думаю почему всё именно так. мы не можем предсказать, что нам уготовано, а когда оно наступает, то зачастую уже слишком поздно...зачем, для чего я это пишу? я снова закрываюсь в себе.
музыка в колонках медленно затихает...я никому не нужна - это звучит как приговор. какая прекрасная музыка...вот бы раствориться и стать ёё частью. хотя бы маленькой ноткой...но всё равно хоть какой-то смысл...это лучше чем бессмысленное существование и докучание этим существованием самой себе и всем остальным. которые лишь делают вид, что рады тебя видеть. а на самом деле тебя просто жалеют...считают ненормальной. и глядя им в глаза так хочется закричать "Чем я хуже?! Почему вы имеете право на счастье, а я нет?!" так хочется закричать, но никогда не получается. потому что тебя всё равно не поймут...а жаль
В колонках играет - Флёр - Шелкопряд