Маловероятно, что тут еще кто-то бродит, но попытаться стоит...
Господа, есть кто из Москвы?!

Уж не знаю, что там за новая реклама "Орбит" с песней и танцем, но в скайп я вечером ни ногой.
Я еще не до конца отошел от инфернальных завываний про силу жожоба.
Что, блять, такое это жожоба?..
Только все стало мирно и цивилизованно. Сидим, поем про пушистых розовых единорогов, танцуем в масках лошади, играем "Короля льва" по ролям...
Кстати, я всегда знал, что рожден для роли Шрама, да.
Нунафиг.

Определенно, построить тардис к следующему старкону - это все же цель в жизни. Скорее всего, все равно не срастется, но хотя бы форму Звездного Флота миррор-версии я себе пошью.
Надо как-то развлекаться.

Работать в субботу - зло.
Пошла четвертая чашка кофе. Допью и смогу видеть звук. Или почувствую вкус квадратности.

Нет, сны с участием Леонарда Нимоя в платьице в горошек это не есть нормально.
Даже для меня.
Подсознание, что ты делаешь? Ахаха! Продолжай...

Масленица плавно перетекла в День Святого Патрика.
А фиг ли нам сектантам? Лишний повод как-никак.
Неловкий момент, когда на День Святого Патрика на тебе из зеленого только труселя и куртка...
Испортили мы с Алехандро нашего Рицку, ох, испортили. Такой был милый мальчик... А теперь такая белобрысая блядь.
Аж приятно.))

Под воздействием солнца, творог в черепах отдельно взятых индивидуумов продолжает тухнуть.
Теологические диалоги с дядюшкой сошли на нет.
Мне пожелали духовного познания, я пожелал психического здоровья.
Еще там что-то было про Абсолют, карму, какого-то из богов и то, что дедушка Фрейд не прав, а Хелингер большой молодец и вовсе не в маразме.
"А я верю в этот... Как его?.. Высший разум... Ик! В других пространствах..."©

Какая в жопу весна? На улице дубак, из носе течет, шарф заматывать на пол ебла, дома в обнимку с обогревателем.
Не дам всеобщему обострению и в этом году пройти мимо меня!
Вот поймаю кого-нибудь...
Дальше не решил. Не то добро причинять, не то мозг выносить, не то сожрать к херам. Или банально выебать.
Ох, какой я весь не определившийся.

Ах ебанись оно все через тудыть и обратно да по кактусам!
Объяснить, почему системный блок работает, только когда я на нем сижу, так и не удалось. Вроде ничего там корпус не цепляет. Да нечему там цеплять, етитская сила! Кулер, правда, все так же заводится "с толкача".
Сдается, мне техножрец из меня, как из говна пуля.

Второй день развлекаемся рисунками на маркерной доске. Переустановка дров симуляторов - дело нелегкое, ага. Сидим три упыря, я, технолог и программист, жрем сушеные бананы, рисуем и гыгыкаем, как имбецилы. Продуктивность! ВВП! Промышленность!
Я явно лишнее звено, зато лучше всех рисую ракеты. Траектории полета неумолимо похожи на жопу. Если вдуматься, это недалеко от истины.
Объяснить, почему после выбора русского языка корейская программа заговорила с нами на немецком, тоже не удалось.

Сценарист "Монголии" ушел в подполье. Выманиваем сушеными яблоками. Пробовали выманивать рыбными консервами, не вышло. Я выманиваюсь быстрее.
Вопрос с лошадями открыт, но, клянусь, второй встречи с ханским конем Коржиком я не переживу. Огэдэй конечно хан, ему можно маргинальничать, но нам еще Коломну брать, а Субэдэй при виде хана угорает, как обторченный.
А я что? У меня дели в цветочек блеать. -_-

Вот оно и настало, типичное питерское время года "чтоэтоблядьзанахуйтворитьсянаулице".
А я, как ни странно, здоров.
Правда, на меня рухнул шкаф. Потому, что девятикилограммовое волосатое чудовище попыталось на него залезть. 1:0 не в пользу Икеи. Видимо, в Швеции коты такого размера не водятся. Ну, или, по крайней мере, леопардами себя не считают.
И еще... Это нормально, когда камрад выклянчивает у тебя штаны? Ну, положим, мне не жалко, я их не ношу, большие они мне... Но они красно-сине-зеленые в пятно и со звездами из страз. Я то знаю этого человека больше 10 лет, если его не напрягает, что они женские, меня тоже не сильно волнует...
Просто мне любопытно, это в пределах нормы или с нами все же что-то не так?
Хотя, кого я обманываю...

А я, как ни странно, все еще жив и даже местами здоров.
В очередной раз убеждаюсь, что помимо того, что я сам социопатичный отмороз, так я и других толкаю на этот скользкий путь. Ай-ай-ай мне.
А еще я не уважаю религиозные чувства и пропагандирую среди молодежи все, что только можно. Точнее, чего нельзя.
В общем, скучаю.
Зато у меня есть какао и яблоки. С таким набором вполне можно жить.
Еще бы мне по скайпу не пели дурным голосом про масло жожоба...
Что блядь вообще такое это жожоба и что из него делают, помимо геля для душа?

Хороший друг всегда даст тебе сторчаться обезболивающим.
Рука болит? Болит. Таблетка помогает? Помогает.
Жрем колеса, все логично.
- Ты их пьешь до еды или после?
- Вместо!
И все эти истерики по поводу моего состояния излишни.
Я шлю лучи добра во время действия препарата и лучи ненависти, когда оно заканчивается.
В общем, я такой же, как и всегда.
Ну да, курю какую-то гадость и рисую на стенах летающие сиськи и Сталина в трусах, отплясывая под выносящую мозг корейскую попсу. Подумаешь, я и поебанутее вещи творил.
Зато я перестал притворяться нормальным. Это определенно прогресс.
Хотя бы потому, что эти мои жалкие потуги выглядели, мягко говоря, убого. Я это конечно знал, но наивно полагал, что кроме меня этого никто не видит. Наверное, это все же было не так.
Хотя, пес его знает. В данный момент я периодически считаю себя радужным пони, кушающим радугу и срущим бабочками. С логическим мышлением у меня сейчас туговато.
Что, кстати, удивительно приятно. Начинаю понимать, каково быть хипстером.
Вот такой уебищный дзен.

Как нехорошо, что я звоню тебе только когда мне очень хорошо или очень плохо...
Даже стыдно. Правда стыдно, ты прости...
А ты мне еще ни разу не отказал. Вот ни разу.
Спасибо.
Мы с тобой встречаемся раз в год, а то и еще реже. А мне иногда кажется, что ближе друга у меня нет. Правда.
Твои колени для меня, как для других аналой. Я бы тебе памятник сваял, да руки у меня из жопы. Ты знаешь.
Хочешь я тебе свечку вылью? Да не отвечай, я все равно вылью...
Она будет белая и немного золотая.
Такие у меня с тобой ассоциации. Глупо, да? Я вообще дурак, как ты помнишь.
Спасибо тебе. Большое.
Я здесь захлебываюсь, несу всякий бред, а ты слушаешь. Правда слушаешь. И молчишь. Это очень ценно, спасибо.
Я такими руками все сигареты переломаю. А, плевать. Не хочу курить. Хочу дышать.
Ты меня хоть раз без бинтов помнишь? Когда? Давно.
Прости, так вот получается. Ты только не вставай, вот так и сиди.
Скамейка обледенела, не лето, но ты все равно посиди. Пожалуйста. Я просто полежу вот так. Ладонями на лед. Глазами в небо. Затылком на твои колени, спасибо.
Уже ничего не болит. Может, обезболивающее начали действовать. Знаю, я с ними перебарщиваю. Мне будет плохо, но потом. Все потом.
Я куда хочешь потом пойду. У меня тапки в пакете. Знаешь, тапки это почти как полотенце. С ними можно куда угодно. Вот так...
Нет, мне не холодно. Страшно немного, но точно не холодно. Скажи мне, чего я боюсь? Да знаешь. Ты точно знаешь.
Только не скажешь. Спасибо.
Знаешь, что я думаю? Пока в твоей жизни есть кто-то, способный успокоить тебя просто погладив по голове, ты счастливый человек. Ты делаешь меня счастливым человеком. Правда.
Я на телефон отвечать не буду. Ты ответь. Пожалуйста. Пиши что хочешь.
Луна есть, просто её не видно. Она всегда там. С закрытыми глазами её видно лучше.
Так и написал? Смешно.
Я не сплю, нет. Просто задумался. Ни о чем.
Положи мне руку на глаза. Да, болят немного.
Спасибо.
Меня найдут ближе к утру. Чтоб Верный да не нашел. Обязательно найдут, только уже без тебя. Если бы не тёплая ладонь на лбу, я бы даже подумал, что ты мне приснился. Или что ты галлюцинация. Во мне достаточно обезболивающего и энергетика, чтобы это было правдой.
Но ты настоящий. Материальный. Слишком теплый для воображаемого.
Спасибо.
Я позвоню тебе. Обязательно позвоню.
Хочешь видеть меня счастливым в следующий раз?
Я счастлив сейчас. Мало?
Я постараюсь.
Я очень постараюсь, если ты просишь.
Я позвоню…

Страшно не то что ты умрешь, а то что тебя потом
сыграет Безруков. ©Валентин Гафт.

Высоцкий. Спасибо, что без Хабенского.

Сестра... Тык ёлы-палы, здравствуй, сестра...

Нужно разучиться, непременно разучиться, обязательно разучиться не верить в то, что существуют такие люди.
Не вписывающиеся в мой милый мирок, в котором живут химеры Оскара Уайлда и какают антиматерией вперемешку с белым гримом и японским омлетом.
Соберись, тряпка! Смирись!
Как же страшно осознание того, что твоя саркастичная гиперболизация оказывается и не гиперболизация вовсе. Более того, местами даже до констатации факта не дотягивает.
Это жутко. Реально жутко. И верить в это не хочется.
Механизм защиты - сесть в угол, закрыть ладошками глазки и петь песенку про котенка.
Warm kitty, soft kitty,
Little ball of fur...
А жить тем временем как-то надо. И желательно не шарахаясь от людей после слова "звОнит".
Happy kitty, sleepy kity
Purr, purr, purr...

Политический протест в виде грязного надругательства над плюшевым медвежонком в шарфике "Единая Россия".
Ок, ок, мы долбоебы конечно. А что сделал ты, %username%?
В свое оправдание могу сказать, что я только клетку открывал и за хвост держал. >_>

Попроси и получишь.
Да, именно так то работает. Без шуток.
Но есть одно "но". Просить обычно предлагается какие-то абстрактные высшие сылы. Ну, Бог(и), Космос, духи, джинны, приведения, правительство и все такое.
На кой черт этими самым высшим силам исполнять желания вопиющего человече, обычно умалчивается. Откровенно говоря, будь я высшей силой, я бы и не почесался. Я ленивая скотина, да, но кто сказал, что Космос лучше?
Понятия не имею, существуют ли эти высшие силы. Вот без понятия. Откровенно говоря, в личной Вселенной имени меня, имющей осью вращения мою нескромную персону, этот вопрос решается посредством слова "похуй". Вот правда.
Но если ты попросишь, ты получишь.
Откуда? Добрые высшие силы? Гуманитарная поддержка США? Венера в шестом доме? Да, я совершенно незнаком с астрологией...
А вот хрен там!
Ты просишь не высшие силы. Не абстрактные сущности. Не воображаемых идолов.
Ты просишь себя самого.
Все, что тебе нужно, есть в тебе самом. И ты об этом в приципе догадываешься, но почему-то обращаешься с просьбой к кому-то другому. Видимо, чтобы тебя не сочли шизофреником.
Это поначалу пугает, да.
Просьба должна быть направлена не куда-то вне, а внутрь. Решение там, оно ждет, когда ты наконец изволишь поискать в собственном кармане.
Хочешь денег? Запускаем программу заработка. Хочешь большой и чистой любви? Включена программа очарования, не позволяющая окружающим испытывать к прекрасному тебе ничего, кроме вселенской любви.
Твой мир это ты. Это нормально. Несчастный никогда не сможет сделать кого-то счастливым. Зачем смирять плоть и разум, когда можно жить в гармонии с ними? Тогда и смирять никого не придется.
Ты жаждешь диалога с самим собой. Ты постоянно ведешь его. Отдаленно, посредством каких-то физических реакций, неуместных мыслей. Говорящее подсознание. Оно так хочет поговорить, оно много может тебе рассказать.
Проблема только в том, что попытка диалога с собой без подготовки - верный путь к казенной дозе галопередола, комнате с мягкими стенами и долгим разговорам с уставшим человеком в белом халате. Увы, увы. Для начала неплохо бы научиться хотя бы слышать себя, а потом уже и вести светские беседы.
Полноценный далог лицом к лицу с собой это уже высший пилотаж. Думаю, это то, что называют просветлением, дзеном, откровением или как-то так.
Почему у меня до сих пор нет миллона и я не живу на Карибах?
Наверное потому, что во-первых мне это в данный момент нафиг не надо. Серьезно, есть дела понасущнее, начинать надо с малого. А во-вторых, я не говорю, что я просветленный, миссия или Дэвид Блейн. Все вышесказанное можно подвергнуть сомнению. Возможно я даже сделаю это сам через какое-то время.
Увидим, увидим.

И вот если завтра по каким-то причинам, может вовсе случайно, я ебнусь с крыши, найдется не меньше дюжины людей, которые уверенно скажут: "Ну да, да, у него всегда с головой было не в порядке".
И мне следовало бы грустить и обижаться, но так мешает рвущийся наружу гомерический хохот...

Цитировать собственное жж последнее дело, когда больше нечего писать.
А самое обидное, что есть, но лень, распроклятая лень...

А пока все вокруг впадают в осеннюю депрессию, мучаются от сплинов и различных кризисов, я как дурак сижу и кушаю бананчики.
Надо как-то вливаться что ли.

Ага...
Значит, у меня таки есть твиттер. И фэйсбук. И еще какая-то хрень.
Вопрос номер один: Нахуя?
Вопрос номер два: Я помню пароль хоть от чего-нибудь из этого?
Еще конечно любопытно, в каком состоянии я все это себе заводил. Интуитивно догадываюсь, в каком, но хотелось бы уточнить.

Казалось бы, харизматичный мультяшка с завидным цинизмом и жесткостью толкает неглупые мысли. А я отчего-то не ссу кипятком, хотя по всем прогнозам должен. Честно, я сам от себя не ожидал.
Непорядок.
Так почему же я этого не делаю? Гм…
Время для идиотского примера.
Помню мне когда-то подарили паззл. На 5000 кусков или около того.На коробке была картинка: три одинаковых полосатых голубоглазых котенка сидят в зеленой траве и пырятся в камеру. Ничем не примечательная картинка. Красиво снятая, котята милые, но ничего особенного.
Подари мне кто-нибудь такую же просто в рамочке, я бы вежливо поулыбался, восторженно поохали и спрятал её куда подальше. Хотя бы потому, что вешать на стену картинку с котятами – это слишком уебищно даже для меня.
Но паззл – это дело другое. Месяца четыре я медитировал над детальками в позе самурая, готового сделать харакири. В ходе сборки выяснилось, что котята то ни черта не одинаково полосатые, и глаза не у всех такие уж голубые. Да и трава не вся такая уж зеленая. Да и вообще, помимо котят и травы там еще присутствуют три одуванчика, букашка и угол какого-то здания на заднем плане. И в объектив смотрит только один котенок. Второй разглядывает вышеуказанную букашку, а третий хитро косится на первого.
В общем, я познал дзен.
Когда настал счастливый день, и последняя деталь была буквально кулаком вбита в картину, я был счастлив и духовно обогащен. Я склеил паззл скотчем и гордо повесил на стену. Я был горд, как Македонский.
Это я все к чему?
Ценность идеи не в её величии и размахе. Даже не в её пользе и актуальности. Настоящая ценность в количестве усилий на неё затраченных.
Так вот, mr.Freeman нарисовал картинку, разрезал ей накусочки и на глазах у изумленной публики собирает ее снова.
Публика аплодирует, восхищается и бьется в экстазе.
И ни черта для себя не выносит.
Собирать паззл должен не он, а те, к кому он обращается.
Понятно, что им нужны детали и общий вид будущей картинки. Но не более.
Те же, кому не нужно и этого, до всего, что говорит mr.Freeman давно додумались сами. И сейчас имеют возможность надуть щеки и покивать.
Идеи mr.Freeman’а хороши. И разжеваны для идиотов. Да вот беда, идея безмышления не более, чем информационный мусор. Информации вокруг хватает. Теперь нужно научиться думать, чтобы эту информацию усвоить.
Кормить с ложечки идиотов – это весело конечно. Но бесполезно совершенно.
- Вы все говно!
*радостно*
- Да!
- Вы все абсолютное тупое говно!
*с совершенно счастливым видом тыкают друг в друга пальцами*
- Да!!
- Все вокруг полное говно!!!
*катаются по земле, бурно оргазмируя*
- ДА!!!!!!!!!
Как-то так.
Я конечно ублюдок, тролль, лжец, девственник, быдло и хикки.Что я могу понимать?
И конечно же я завидую. Я вообще с детства мечтаю быть популярной мультяшкой. Как Масяня.
Но если у кого-то есть цель донести *хрипло с придыханием*месседж, он должен определиться, до кого именно и, исходя из этого, как именно он будет его доносить.
Гм. А вот если бы у меня был голос, как у Фрэнки, все это выглядело бы куда убедительнее. Да.

Представим на секунду ситуацию:
Вы повстречали свою Смерть.
Без паники, хвататься за сердце и писать завещания рано. Пусть это будет просто случайная встреча (за хлебушком Мрачный Жнец вышел, чо), и вы будете жить еще долго и счастливо. Ну, или как получится.
Сейчас интересно другое – как выглядит ваша Смерть? Как человек? Животное? Предмет? Что вы знаете о ней? Что она знает о вас?

Я знаю свою Смерть.
Это мужчина.
Среднего роста, может чуть выше. До 180.
Возраст определить сложно. Между 35 и 50. Зрелый мужчина.
Худощавый. Подтянутый. Осанка идеальная.
Скорее всего, шатен. Но может быть брюнетом или тёмно-русым. Не блондин точно. Волосы короткие.
Черты лица острые, но правильные. Губы тонкие. Узкий нос. Ни красавец, ни урод. Обычный.
Очень светлые глаза. Голубые или серые. Взгляд внимательный, от такого глаз не отведешь.
Одет в костюм-двойку. Классический. Чёрный. Белая рубашка, галстук. Тоже тёмный, с каким-нибудь рисунком. Мелким, из тех, за которые глаз не цепляется.
Ботинки чёрные, кожаные. Новые – при ходьбе слегка поскрипывают.
Что еще о нём знаю…
Знаю, что он любит пошутить. Правда, над его шутками редко смеются. Юмор у него своеобразный. Не столько чёрный, сколько просто необычный. Сложно объяснить.
Знаю, что он очень пунктуален.
Знаю, что он не любит, когда его касаются.
Знаю, что в левом кармане его пиджака лежат игральные кости. Обычные, костяные. Белые с чёрными точками. Он азартен, хоть иногда клянет себя за это.
Знаю, что он редко улыбается.
Знаю, что он никогда не лжёт.
Знаю, что он любит поговорить. И что он прекрасный собеседник.
Знаю, что от него пахнет жареным кофе, металлом и жжёным сахаром. И ещё кожей. Наверное, из-за ботинок.
Знаю, что он умеет играть на пианино. Он любит классику и блюз.
Знаю, что он не любит часы. У него свое времяисчисление.
И ещё я знаю, что в эту минуту, так же как и во все минуты моей жизни, он стоит где-то за моей спиной и, слегка склонив голову, улыбается одними глазами.

О, чего только не найдешь...
Пьеса "Пасхальное чудо или Покаяние Гарри Поттера" . Перед прочтением рекомендуется вынуть мозг и положить на полочку. Написана сия пьеса сотрудником Отдела религиозного образования, то есть её можно считать образцовой - компетентный человек по заданию епархии писал.
Пьеса начинается с того, что сражённый "бандитами Вольдеморта" Дамблдор на смертном одре сообщает Гарри, что не бывает добрых волшебников. Весьма своевременное заявление, не правда ли? Пудрили парню мозг столько лет, заставляли палочкой махать, а сами втихаря приносили жертвы Сцотоне и устраивали оргии в подвалах Хогвартса. Рон и Гермиона героически погибли от рук все тех же "бандитов" (как, видимо, и большинство второстепенных персонажей, кроме Хагрида - человек с его внешностью в христианской пьесе умереть не может).
Умирающий Дмаблдор тем временем дает Гарри новый квест - найти Того, Кто Создал Всё (в этот момент Волдеморт где-то там взвыл от потери уникальности). К тому же выясняется, что родители Гарри -КТОБЫВЫДУМАЛИ?- тоже были христиане.
И тут внезапно оказывается, что разменивая второй десяток лет Гарри Поттер ни разу в жизни не слышал ни о каком Боге и даже креста в глаза не видел. Не то Гарри действительно умственно отсталый (а автор, похоже, с самого начала всерьез пытается нас в этом убедить), не то Дарсли были ярыми коммунистами, не то Англичане все поголовно буддисты и кришнаиты (те из них, которые не мусульмане и не сатанисты).
Спасаясь от "бандитов Вольдеморта" (живо представим себе их уркаганские рожи, небритый Люциус с ножом, Сивый в трениках и с битой...), Гарри оказывается в Греции. В представлении автора, Греция - это такое Эльдорадо на земле. Оливковое масло выжимается уже освященным, все вокруг радуются и крестят друг друга до умопомрачения, а богомерзкая магия не работает вовсе.
Я не был в Греции. И что-то мне подсказывает, что автор тоже.
В Греции Гарри встречает Анастаса и Агнию, которые мгновенно начинают обрабатывать мальчика, как заправские баптисты.
Оцените авторский слог и проникнетесь авторской мыслью:
АГНИЯ Ну да. Или, ну возьмем катастрофический случай, летел человек в самолете, самолет начал падать, человек возопил от всей души…
ГАРРИ Как возопил, он что — волшебник? Но есть же специальные заклинания, чтобы остановить падающий предмет.
АГНИЯ Зачем заклинания? Возопил к Богу, и все в порядке.
ГАРРИ Возопил к кому?
АГНИЯ К Богу.
ГАРРИ И что — самолет не упадет?
АГНИЯ Нет. Ведь Тот, Кто держит все, может удержать и самолет, правда?
Ну не гениально ли?! Зачем вообще самолету крылья? Да зачем вообще самолет? Можно просто выставить стулья, сесть на них и "возопить в Богу", чтобы он перенес тебя, например, на Мальдивы. Гм... *взял стул, библию, ушел на крышу*

Итак, полтора часа "возопления" на крыше ни к чему не привели, я все еще не на Мальдивах, поэтому продолжим.
После Анастаса и Агнии катехизацию Гарри продолжает их бабушка, объясняющая ему главный принцип христианства: Бог не любит, когда люди делают что-то не через Него. Посему магия - ересь, а Роулинг - ведьма!
В финале появляется Волдеморт и начинает делать Гарри грязные намеки:
ВОЛЬДЕМОРТ Ну, милый Гарри, я тебя нашел. ~ ... ~ И теперь нас с тобой разделяет только четыре шага. И ты их сделаешь.
ГАРРИ Ни-ко-гда.
ВОЛЬДЕМОРТ Тогда их сделаю я. Ты думаешь, я хочу тебя избить? Нет, я хочу с тобой соединиться. На-все-гда.
Далее следуют два страшных заклинания "э кспекто наброщс" и "Авада Кадабра" (при попытке выговорить первое, меня чуть не стошнило) и Гари, казалось бы, уже близок к гибели (как всегда), но на выручку приходят все те же Анастас и Агния. Они крестят Волдеморта, отчего тот скукоживается и мрёт. После этого у Гарри случается прозрение и он начинает читать стихиру, которой раньше, ессно, не знал и знать не мог.
Хэппи энд!
Истинно говорю вам, бойтесь людей верующих, ибо у них есть боги, которые им все прощают!

я просто оставлю это здесь...
и пойду дальше по своим делам...

В колонках играет - London Bridge is falling down
Настроение сейчас - если сожрать достсточно много аскорбинки, можно увидеть три оранжевых самолетика...

ну, ты то не такой... с тобой этого никогда не случится...
и ни с кем из твоих родных… или друзей…
стой прямо, пожалуйста…
ты умнее других...
чуть левее… прекрасно...
ты независимый... ты гордый и сильный…
голову чуть ниже, пожалуйста…
ты видишь и понимаешь все, что творится вокруг… тебя непросто обвести вокруг пальца…
не слушай никого, ты такой, такой…
расправь плечи, пожалуйста… ах, ну просто картинка…
нет-нет, не смущайся… я же от чистого сердца…
ты герой своего времени… в руках тебе подобных будущее… именно так…
все, замерли…

взвод!.. огонь!..

уютная жежешечка такая уютная...

я свято верю, что за некоторыми товарищами надо записывать...
периодически я один из таких товарищей...
многабукав

Детский сад