Пока были найдены двадцать человек сказавших что предмет в руке является апельсином были найдены пятеро сомневающихся.
А это в свою очередь подтверждает теорию маленькой волшебницы о том что на самом деле никакого апельсина не существует, как и палочек у крабов. Все это огромный заговор!
Но радует что есть еще единомышленники и вскоре мы соберем достаточно людей чтобы снять со всех темные очки заблуждения и показать истинное лицо апельсина, а точнее истинное отсутствие лица! Товарищи, не отступайте перед лицом лжи, вместе мы сможем добиться всего!

Туалетная бумага с сердечками, это наверное апогей мизантропии.

Крошка Снорк, ребятушки, очень любит вкусных шоколадных человечков.
Но еще больше маленькая волшебница любит пугать людей своим надоеданием. Она заходит в свою любимую голубенькую общалку и рисует всем рожицы и букавки. Толком не знаю чего она хочет, то ли отдать чуточку своего внимания чтобы люди знали что она помнит о них и рядом, то ли потому что ей очень-очень скучно и даже её котёнок любимый не хочет играться, или что возможно самое страшное, потому самое нереальное, что ей очень-очень одиноко и она надеется кого нибудь расшевелить.
Она самая не знает точно и так же не знает, хочет ли знать почему.
Но одно она знает точно-точно! Она очень любит вкусненьких толстячков.

ух... Смертные грехи... ммм... все как один набросились, терзают, хихикают и кушают...
Приятного аппетита...
Особое спасибо двум затейникам из их компании...
Дамы и господа! Приветствуем сегодня в нашей студии Зависть и Уныние!
Уныние как спутник жизни и Зависть как флаг завоевателя вбитый неимоверной силой в голову.
Пора добавить силы в свои немощные старческие руки, если Уныние еще растворяется в общем потоке жизни, то Зависть начала пускать корни и поглощать.
Наверное нет тех кому в голову не вбивали этот флаг. Значит, Боже, дай мне силы его вытащить с малейшими последствиями.
паршиво. слишком это гадко.

Один маленький пальчик решил заняться парашютным спортом. Ааааарг. Прыг-скок... Уиииииии! Но упал на дорогу и был раздавлен катком. Мммммм---хррррррррусть-ммммммм.
Второй маленький пальчик пошёл воевать. Ааааа, какая боль! Ля-ля-ля. Но на маленькой мине его разорвало. Вжжжжжжж-хрусть-ииииии.
Третий маленький пальчик купаться пошёл. Чёёёёрт! Трам-пам-пам-парам. Но съеден был злобной акулой огромной! Хрясть-хрум-храм! Мням-мням-мням!
Четвертый пальчик инквизитором стал. Аррррррррр-УУУУУУУУ! Но случайно согрешил и был сожжён на справедливости костре. Шшшш-кр-шшшшш-кр-хрюм-хрук-пшшшшшю
Пятый пальчик решил взбунтовать. Тра-та-та-та-та! Ту-ту-ту! Но был изловлен и сварен живьем. Аааааа! Чёрт возьми как больно! За что! За что?! А затем был за-хрум-гры-хрум-зен-хрум-собс-хрум-твен-хрум-ным-хрум-хо-хрум-зя-хрум-и-хрум-ном-хрум.
Чёрт, все равно скучно.

Жизнь как зебра. Оттолкнемся от этого. Вроде бы все просто, пропрыгал по белым полосам с минимальным риском быть сбитым и радуйся... Близкому завершению.
пару секунд жизни... Скромно, зато белоснежно.
Жизнь имеет более красочное воображение. Эта зебра поистине вселенских размеров имеет столь огромные полосы что их и в десять прыжков не перелететь И полосы рисовал пьяный, блюющий сам на себя художник, рисовал мелом, слабым, гротескным мелом, от чего после первого же дождя становится неясно где какие полосы, все превращается в сплошную серую пелену ужаса. А каковы же становятся на этой размытой поверхности шансы буть раздавленным какой нибудь летящей каракатицей.
Страх опоясывает от таких видений. Зато интересно.
Прыжок, прыжок, летим в один прыжок...
Неинтересно.

.

Идёт человек утопая в море пожелтевших трупиков, поглядывает на смутно обозримую, но все же пробивающуюся из-за пелены облаков луну и понимает что длительный период отсутствия порождает болезнь, вызванную то ли излишней запущенностью объекта по причине отсутствия и не возможностью следить за состоянием, то ли просто потому, что слишком много времени было проведено без предмета в непосредственном поле зрения и следовательно не было вовремя замечено как этот предмет деформируется под естественной силой природы. В любом случае заражённый предмет становится чем-то вроде рудимента. В свою очередь это говорит о том, что от этого предмета следует избавиться ибо никакая необходимость более не требует его присутствия.
Пора садиться на поезд и выезжать из леса вернувшегося после длительных лет слепоты.

О да. Осень как всегда полна приятных сюрпризов...
Добрый Человечек как всегда радует меня своей осенью. Трепещите все не снежные бабы! Эта осень преподнесла свою музу, эту особу я буду любить, пока она не растает под гнётом нашей мёртвой зимы.
Хм... хотя неприятными она заполнена не менее. Т_т Минута молчания... Скорбно.
И да пусть царит надежда, надеюсь Мёртвая Звезда лишь иллюзия.

И к другим новостям...
Душа А. отказывается признавать своё единство с туловищем А. Обосновывая это чрезмерной ничтожностью туловища. Туловище в свою очередь находится в крайней стадии отчаяния и сетует что ничего не может с этим поделать, но надеется на благоразумие души А. и при том молится дабы дело не дошло до развода и разделения имущества.
Процесс кажется довольно запутанным и сложным, при этом не менее глупым.

На сегодня все.
До скорой встрече на телеканале "Осеннее Обострение".

P.S. Прости С., извини Д. Я вас меньше трёх.

-Вы это видите?
-Да, это ветер шепчет о смерти.
-Вы это чувствуете?
-Да, это слезы дождя.
-Вы это слышите?
-Да, это листья скребут на душе.
-Вы это ощущаете?
-Да, это холод ореолом отделяет от мира.
-Вам больно?
-Да, это Осень сдавила меня.
-Вы счастливы?
-Да, это наслаждение ощущать на себе тяжесть Ее ботинок.

Хех. Это они, дятлы мироздания. Творят себе что-то, долбят свой бред в нежный людской разум и радуются жизни.
И нет им преград, и нет им зла и только счастье собственных деяний согревает их нежные тела. А подумать только как восседают они на своих древах, как нежно втыкают, о как нежно втыкают свою клювы в нашу нежную, бездушную плоть. Спасибо за подарок. Дарят лишь то, что заслуживает человек, невидимую дозу счастья просто так не купишь, не обменяешь, и о как жаль не продашь. приходится счастье дятлов превращать в свое исцеление, пусть даже не хочется, кто спрашивает, курите дядя панацею от собственного мозга, дятлы слишком умны для нас.
Объявим им войну, повзрываем все деревья которыми дышим и медленно задыхаясь станем восхвалять победу над дятлами.
Дятлы бессмертны, когда мы поймем?
Я смирился, дятлы мой работорговцы. Я нем, я слеп, я глуп. Я подобие дятла в деревянной проекции их маразма. Я нашел себе счастье по душе, осталось лишь доказать себе что это счастье достойно того чтобы я применял его к себе несмотря на наличие гегемонии дятлов над мертвыми.

Ха! Все, почти все, убеждения ничтожного существа являются лишь эмоциональной небрежностью, неосознанной прихотью крохотной души. Не несущие за собой ни опоры ни хоть какой-то глубины. Просто наугад вытащенные из черной шляпы мятые листочки бумаги с написанными на них словами и именно эти листочки с этими каракулями на них как оказалось и образуют всю оболочку, да что там всю оболочку, ту единственную не делящуюся клетку, убив которую мы лишь приобретем. Хотя бы не будет с надменным гордым лицом свое ничтожество направо и налево. Они должны быть расширены, убеждениям требуется дом и этим домом никак не является листок со словом, задача должна быть такова чтобы в тонне нужного мусора потерялся изначальный смысл слова, изначальные псевдо убеждения. Долой всю эту чистоту пустоты, да здравствует грязь революции.

"Это огонь, он всегда борется за жизнь, до последнего борется."

Чушь! Он не борется за жизнь! Как любой нормальный Человек он борется за пожрать. Ему не требуется столько жизней чтобы гореть, он может подвязать поясок и поскромнее жить. Может ли? Нет! Огонь одержим едой, это вся его жизнь, живет только для того, чтобы насытить свои потребности, наплевав при этом на все остальное и готов есть, есть, есть, есть, есть. Накрой его, перекрой кислород и он даже пытаться не будет сопротивляться! Пока есть еда он будет гореть, а если он обжигает вам руки, то это еще не значит что он борется за жизнь, он лишь слишком жаден чтобы делиться! И любое его сопротивление лишь иллюзия построена чьей-то неспособностью понять его низменные желания. Огонь жалок и беспомощен в своей мании потребления.

-Ай, да все будет хорошо.
-Да?
-Ну конечно будет.
-Хм, дождь вроде не собирается, ты веришь в прогнозы погоды?
-Нет конечно, враки это все.
-Да? Хм, а почему тогда я должен верить тебе, метеоролог хренов, если даже ты не веришь в свои прогнозы?
-Они тоже не верят, но это не значит что они не питают надежды.

Иногда сны очень способствуют пробуждению человека, но бывает они настолько наглеют, что пробуждают человека по несколько раз за жалких пру часов, при этом неоднократно бросают в дрожь, страх и просто бьют по щеке.
Именно таким ночам и посвящают полные психоделического ужаса строки романов.
Зачем пытаться несколько раз за ночь убить человека? Хотя, достоин внимания тот факт что еще ни разу сны не убивали меня, только пытались. Что-то всегда в ту самую секунду когда должна оборваться жизнь болезненным рывком вытягивает из царства мрачных фантазий. Но осадок тем не менее остается. Один писатель, история уж стерла его имя из недр моих воспоминаний, говорил что в снах нет чувств, человек ничего не чувствует, не может удивляться, переживать или страдать от боли. Про боль ничего сказать не могу, пока, слава Богу, не довелось от нее там страдать, но что касается чувств, переживаний, врет, врет не краснея, не стыдясь. Падая с высоты эдаких метров тридцати, пусть и во сне, пусть я никогда и не падал с такой высоты, все внутреннее существо как по велению коллапса сжимается в одной точке и человека и как будто в правду сказано сердце замирает. А самое главное, пусть это и был сон, но чувствуешь так, будто действительно падая будешь чувствовать именно это, именно так или очень похоже. Хех, сны, рассадник острых ощущений.
Но это еще не столь страшно. Самый дикий ужас нагоняет рука с ножом мчащаяся навстречу твоему лицу с молниеносной скоростью. А заканчивается все ровно в тот момент, когда тело должно передать организму сигнал что пора выдергивать провод из розетки. Вобще правильно будет сказать что ужас только начинает приходить когда сила притяжения выдергивает на поверхность реальности, человеческая реакция слишком медлительна. Зато на этой поверхности чувства еще не успевшие уйти пережив небольшие изменения выливаются в мурашки по телу, желание спрятаться как можно глубже в одеяло и простой, банальный, общечеловеческий страх.
Хм, помнится естественно не все, это сны, они не любят когда их знают в лицо, предпочитают избегать прямых взглядов и жалить со спины. Да и наверное нет особого желания помнить, и так хватает.
А ведь кстати вполне вероятно что все было совсем не так как описано, прошло уже столько времени, почти сутки. А мозг, да еще и с таким объектом рассмотрения и удержания в себе как сны вполне может излить лишь посаженные снами, но выращенные и собранные дурным человеческим воображением. Сутки могут изменить человека на корню, а тут сны и мозг, кто знает во что это может вылиться. Хотя... Да хотя бы в то, что только что было излито. А правда это или нет я и сам гадаю.

О да, в данный момент мы наблюдаем как делается история. История мира, которую делают не боевые действия, не люди даже, а только та дезинформация, которой тонким слоем обклеивают мир. И победа, и нимб, останется именно за тем кто скажет главное и последнее слово. Конеееечно, отдельные миллионы будут переваривать другое, совсем другое. Но история всегда шла за сильнейшим или как запасной вариант за большинством. Абсолютно неважно кто прав, а кто виноват, главное кто смог преподнести более удобоваримое блюдо. Съесть все равно придется, но из двух гадостей выберут менее противное на вкус, а о вкусах как известно не спорят и уж тем более, ну кто станет разбираться из чего сию отраву готовили.
А ангелов не осталось и подавно. Так какой ад вкуснее.

Я просто не успевая что-то сказать, хотя бы себе, чтобы потом вспомнить, просто напросто не успеваю, все вертится слишком быстро. Остается лишь призрак, а призрак чего непонятно. Пора вырываться из этого гроба. Помощники, вы существуете? Нет или да, но возможно без разницы ибо мир завоевывать или уничтожать должно собственными силами. Поживем, если успеем, увидим.

P.S. И да, я повторяюсь, да я это говорил уже вчера, вчера? Упс. Нет, не вчера, страшно даже представить. Выходит что я действительно взволнован этим обстоятельством ничтоженейшей из жизней, может это не так уж плохо, хоть осознаешь более четко что собственное отношение к своему существу не столь плачевно, как оно было выстроено.

Время стало лететь так быстро, а жизнь двигаться настолько медленно, что голова не просто хочется, но кажется сейчас действительно вытошнит.
Определенно что-то меняется, но вот разложить по деталям что, как и куда не представляется возможным.
Наверное надо всего лишь смотреть не в сторону пустыни. Смотреть надо на город, он движется живет, дышит, его жизнь затянет и время снова потечет медленно и сладко, в теории.
Ненавижу теории. Именно потому судьба видимо и сделала меня убежденным теоретиком.
А все мои фундаментальные теории рушатся от малейшего дуновения. Либо я не те теории строю, либо теории не так меня понимают.

Дарт Вейдер вбежал по крутым ступенькам храма, с громом раскрыл двери и с порога начал протяжно кричать, обращаясь к стоящему в дальнем конце зала человеку в светло-коричневой мантии:
-Святой отец, святой отец... - он на мгновение замолк и наклонил голову, но тут же взял себя в руки и быстрым шагом направился к человеку в мантии, схватил его за широкие плечи, упал головой на его грудь и почти простонал - Люк!
-Да, сын мой? - спокойным голосом вопросил человек и легким движением оттолкнул Дарта Вейдера от себя.
Люк, Люк! - с ужасным усилием вырывал из глубин себя Вейдер и казалось сию минуту испустит дух - Я твой отец, Люк!
-Отец? - ошарашено переспросил Люк и попятился назад от ужаса и удивления.
-Да, сын мой. - успокоившись за то, что он смог, промолвил Дарт Вейдер и растопырил руки готовясь принять Люка в объятия.

Спрашивается: так кто есть кто в этой жизни?

Жизнь немного похожа на страшное похмелье. Ммм... Непросто страшное похмелье, это будет слишком нежно. Она скорее похожа на желание, которое вполне может возникнуть в этот момент, причем желание немного чудаковатое для этого момента. Несмотря на раскалывающуюся голову хочется включить погромче какую нибудь музыку. И пусть даже эта музыка обрушивается градом камней на голову. Мучительно, болезнено, но все равно хочется слушать и "наслаждаться". О эти мучения.