LiveInternetLiveInternet

мнегое проносилось за спиной. Дороги, города, лица...
Да, лица. Лица, лица, лица .... и руки. Чужие руки.
Одна за одной, струны плавились, рвались с жалобным визгом и горячими каплями серебра падали на корпус, оставляя за собой черные прожженные пятна.

Виолончель ломали за "неуд" по специальности.

Кто-нибудь сидел за стеной и слушал ее стоны. За обычной бетонной стеной панельного дома. Он ничего не мог изменить - только ловил каждый очередной щелчек пробиваемого гвоздями грифа, слушал шипение горящего лака и шепотом, как помешанный, просил мироздание прекратить это.
Виолончель не знала точно, существует ли кто-нибудь, но он был настолько ей нужен, что она слышала за стеной дыхание. Может быть, это было дыхание самих стен...

Когда-нибудь, кто-нибудь вытащит ее из ржавого контейнера, залатает гриф, закрасит черные прожженные пятна. Натянет новые струны.
Такие же блестящие, но стальные, жесткие для пальцев и резкие на слух.


Когда-нибудь.....