Как-то.. отрывисто и злобно, что ли. Странно. Будто не мое.
___________________________________________________________

И серым будет день. Какие ты не любишь.
В которых я тону.
И чуть прохладно. Я подожму босые ноги,
А ты привычно отругаешь за безалаберность меня. Закуришь.
Начнешь рассказывать внезапно про побережье Греции, дороги
Которой ты не видел, но так отчетливо вдыхал волну
И запах сломанных гранатов
Сорвал которые, над пропастью кренясь с горы
И солнце. Бесконечное, другое. Которое стремился выпить, будто завтра
Уже не насладиться, и тьмы лучи накроют тепла бессмертные дары.
Про Краков.
Великолепие церквей, домов, щебенки под твоей пятой, нет, правда.
Откуда это все?.. - Я просто видел. Как во сне. ( Так убежденно)
Руками в стороны, как будто обхватить весь мир и описать полотна Леонардо.
Откуда?.. - Я там был. И наклонившись над плечом, шептал ему секреты
А он их рисовал. Влюбленно.
Почти влюбленно смотришь за окно, где моросит весенний ливень.
И вспоминаешь радостного барда
Которому отдал свою любимую гитару в обмен на те куплеты
Что подарил потом... Противен.
Мир, что просмотрел наизусть, и нет нигде закрытой двери.
Я лишь украдкой закурю, что б ты не видел. Но ты не смотришь.
Взгляд - будто два луча из глаз. Так смотрят звери.
Но ты умолк. Лишь страшно тикают часы, как будто им еще немного
И будет стоп.
А ты не веришь.
Что ты не чувствуешь меня. Ты замер, будто у порога.
А в горницу не пустит красной ленточки обрез
И словно пули, лишь капли пота покрывают внезапно холодом обданный лоб
Нет, не понять. Догадаться? Обороняться. Ему же и сдаться? Наотрез.