Сегодня днем ко мне пришла идея рассказа. Очень целостная и стройная. Что-то вроде скелета, без начала и конца, с расставленными векторами и ценром. Чем больше я о ней думаю, тем более глубокой она мне кажется. Целый день носил в голове одну эту историю, стараясь как можно чаще теребить ее, перебирать лица; боялся, что к вечеру забудется, как забываются сны, когда просыпаешься. Наверное, начну писать. 

 

открой глаза. Это твои чудовища из кошмаров, они идут к тебе, потому что ты не достоин иных собеседников, Ты любишь чудовищ, понимая это только после того, как они снимают маски. Открой глаза, ведь все вокруг - маски, бойся их снимать, под ними прячутся твои кошмары. Сидеть в углу, там где есть только ты, только ты можешь доверять себе, верить. Люби всех друзей, они то что будет у тебя, когда все это закончится. Листать дневники, записи, рисунки, листай воспоминания, пугайся своих кошмаров, только так ты сможешь почувствовать вкус сегодня и вкус завтра. И рассветы и закаты будут твоими друзьями, потому что они не могут скрыться за маской, они искренние, и они никогда тебе не соврут. 

Не переставай обманываться, терять иллюзии и наблюдать предательства. Потому что за ними всегда будут моменты абсолютного счастья. Как звездопад, или смех тех, за кого ты держишься.

Ведь именно это ты будешь вспоминать, когда будешь смотеть открытки этого лета.

В мое открытое окно чуть не залетела птица. И деревья отбрасывают тени на кирпичи домов, и деревянные рамы, и скрип качелей. Запах лета, и край земли вон там, за большим дубом. Светящееся небо, железные лестницы, и ласточки. Сухие ветки на земле, и кажется что это все вечно. Прогнозы пугают, но время сейчас тянется, оно густое и мы все вязнем в нем. Я чувствую август. И солнце не светит, и кажется что на улице темно, хоть нет облаков и невозможно не щуриться. И так сидеть за окном и смотреть можно вечность. Я хочу остановить этот момент, как фотографию, как стоп кадр в домашнем видео.

Теперь пошли гулять к тому дубу, свесь ноги, ты на краю света. Видишь, здесь летают птицы, здесь нет горизонта.


Потом обратно, нас ждут к обеду. Пойдем через пруд, там сейчас лилии. Покормим птиц, и перелезая через белую изгородь, пробежим по мощеным дорожкам на задний двор.

Скажем им что мы заблудились.

Я знаю места где не слышен твой крик, как в глубине океана вязкой, в темноте, где солнце не видно. Как в глубине глаз слепого, как в ночном небе, с кристально острыми звездами, колющими бока, с месяцем, который, как оказалось, всего лишь плоский круг. В поле, покрытом туманом, ты открываешь рот, и не слышишь крик. Белое молоко заполняет тебя изнутри, упругий воздух не хочет слышать истошного вопля. Это твой тихий крик, и он не может выбраться наружу.

Жизнь ничего не стоит, ее дают бесплатно. Изобрази, что она тебе не нужна, надень драму на голову, и ходи в ней. Твоя жизнь расслаивается, и облупившееся придуманное сыплется без остановки. Иногда даже кажется, что под ней нет ничего, стоит только присмотреться. Дано официальное разрешение разогнаться на самокате и удариться скулами о свою бесформенную нелепость.

Молнии на одежде танцуют в такт музыке, молнии на одежде и молнии на лицах. Квадраты и круги, светящиеся палочки и очки в темноте.

Инопланетяне ебанутся.

12 обезьян.

Расколотые спинные позвонки, старые телефоны и их провода, неразличимые звуки вдалеке, горящие обои, трава вместо пола и стайки лампочек с потолка.

Когда идешь через толпу, в тебяза пару минут входит несколько десятков чужих взглядов.


Чувствуешь изнутри, когда они сталкиваются.

В этом ведь что-то есть.

Вверх по лестнице. По круговой лестнице, держась за столб, разговаривая. Чувствуя поверхность перил кончиками пальцев. Последний шаг на последний этаж - и небо, кажется уже никогда не будет прежним. От шагов поднимается серая пыль, и страшно подходить к краю.

Страшно: кажется, весь мир может предательски качнуться, и ты не успеешь даже подумать, что все кончено.

Самое интересное, что мне интересно жить. И не надоедает. С недавнего времени я буду добиваться всего, чего захочу. Потому, что кое-кто смог. И мне есть на кого равняться.

Курю. Сигареты – это для меня целый образ. Целый мир. Это для меня красиво. Держать сигарету. Затягиваясь, немного прикрывать глаза. Это же целая история, понимаете? Я пишу книги. Много книг. Каждый день я что-то пишу. Но никто никогда не узнает, о чем я пишу. Книги – моя маленькая жизнь. Я живу. Пишу утром, я пишу про цветы. Про деревушки, в которых никогда не был. Но это тайна. Наверное, это тайна только потому, что мне не кому ее открыть. Может, будь у меня друг, я бы ему все рассказал. Все-все. До последней страницы. Я покупаю в магазине перьевые ручки. Они мне нравятся. Они наполняют смыслом даже самую пустую строчку.

 

 

Дни, недели, месяцы.

Все повторяется.

Аранжировки, декорации, режиссеры.

Миру уже скучно существовать.

А в каких кругах вращаетесь вы?

Вечер. Оранжевое солнце, отражаясь от твоих глаз, отражается от окон домов. Миллионы воспламенившихся окон.

В жизни остается все меньше настоящего счастья.
Каждый выбирает себе наркотик.

Понимай все банально, Том. Понимай все банально. В этом есть гранитные гарантии твоего спокойствия. Плиты придуманного окружают свои слова, что сложно не увидеть в них всего-навсего свое отражение.

Не направляй в меня свои статичские взгляды. Ты стрекочешь без цели. И мне уже не нужен никто, жизнь без риска - сущее удовольствие.