В теплый, погожий денек, когда на улице играючи танцевало лето, а блики солнца играли в салочки, в парке, под тенью корявой ивы, что беззвучно и пожизненно плакала у пруда, сидел обычный человек. Внешность его не была примечательна: светлые волосы, серо – голубые, как лед, глаза, тонко очерченный профиль и мягкая улыбка на губах; одет он был неброско – человек был в клетчатых штанах и белой рубашке.
Солнце клонилось к закату. Небо разгоралось ярким пламенем, которое, разрастаясь в объеме, завоевывало все новые кусочки пространства. Уже заметно холодало, и люди спешили покинуть парк, чтобы вернуться к повседневным заботам и проблемам.
А человек не спешил уходить. Он жадно вдыхал воздух, насыщенный ароматами травы, и думал. Думал о людях, о том, что же ждет всех впереди. Он думал, и перед его взором проносились картины будущего. Иногда эти картины пугали его, и тогда человек начинал нервно перебирать пальцами тросточку, что держал в руках. Иногда это были радостные картины, притом настолько радостные, что человеку хотелось кричать, плакать от радости, рассказывая каждому о счастье. И лишь одно омрачало радость человека – он был одинок.
Человек жил хорошо. У него был хороший дом. У него было многое, чему могли бы позавидовать другие люди. Каждое утро человек просыпался и радостно суетился. Но к концу дня, когда проблемы уходили на второй план, человек неизменно приходил в парк, садился на свое любимое место под тенью ивы, смотрел на водную гладь, волнуемую лишь ветром, и грустил, вновь и вновь думая об одиночестве.
Забыла сказать. Человека звали Мечтатель.
Однажды Мечтатель пришел, как обычно, в парк. Но место его было уже занято другим человеком, таким же молодым, как и сам Мечтатель. Разница была лишь во внешности: гость был темноволосым, с зелеными глазами, с мечтательным и каким – то неземным выражением лица. Гостя звали Поэт.
Поэт был так же вполне счастлив. Его стихи любили, его прозу цитировали. Но что – то не хватало Поэту. Небъяснимая потеря гложила его душу. Поэт не понимал, в чем же дело. Каждый вечер, ворочаясь в кровати, Поэт думал о жизни. И каждый раз приходило к нему ощущение пустоты, чего-то упущенного или наоборот, еще неполученного, но очень важного.
Поэт не сразу заметил Мечтателя. Заметив же, поспешно вскочил, и, рассыпаясь в извинениях, предложил сесть рядом Мечтателю.
Сначала они молчали. Каждый думал о чем – то своем. Потом подул резкий ветер. Мечтатель, зябко поежившись, придвинул колени поближе к груди и обхватил их руками. Поэт предложил свою куртку, но Мечтатель отказался, искренне поблагодарив Поэта.
Завязался разговор. Поэт пожаловался, что нет у него в последнее время вдохновения, что его беспокоит что-то необъяснимое. Мечтатель рассказал про свое одиночество.
Поэт начал расспрашивать Мечтателя о его жизни, но тот замолчал, задумавшись.
Когда Поэт уже собрался уходить, Мечтатель вдруг заговорил. Говорил он долго. Он хотел тепла. Заботы. Он хотел бы нечто большего, чем

дружба. Чего? Он сам не мог понять. Он говорил, что чувствует что-то необъяснимое. Это не поддавалось описанию, это можно было лишь чувствовать. И Поэт почувствовал. Просияв, он сказал Мечтателю, что обязательно подумает и изложит все в стихах, потому что хочет донести до остального мира , до людей эти странные впечатления. Мечтатель улыбнулся. На том они расстались, договорившись встретится следующим вечером на том же самом месте.
Поэт пришел домой и начал творить. Очень – очень медленно он подбирал слова. Он хотел передать в точности свои ощущения, ощущения Мечтателя. Долго сидел Поэт. На небе давно мигала желто – белая луна, а поэт все творил…
Проснувшись утром, Мечтатель почувствовал, что что – то изменилось в его жизни. Мир стал другим. Он с нетерпением ждал встречи с Поэтом, и весь день беспокойно метался, чем несказанно удивил всех своих знакомых и друзей.
Наступил долгожданный вечер. Мечтатель быстрым шагом пересек тропу и спустился к иве. Его уже ждал Поэт, который смеялся как ребенок. Он поведал Мечтателю свои стихи. Мечтатель пришел в восторг и начал, также смеясь, бросать камушки в воду. Когда радость немного поубавилась, Мечтатель сознался, что после их знакомства он чувствует перемены в своей жизни. И эта жизнь ему нравится, ибо она стала другой, еще радостнее, светлее. Мечтатель чувствовал перемены. Поэт улыбнулся открытой, радостной улыбкой человека, разделяющего взгляды собеседника. Мечтателю и без слов стало понятно, что и Поэт приобрел новое, что из жизни ушли необъяснимые тревоги, не так давно терзающие Поэта.
Так продолжалось несколько дней. Поэт и Мечтатель неизменно, каждый вечер встречались под тенью ивы и говорили, и мечтали. Но однажды Мечтатель не пришел. Поэт, обеспокоенный внезапным отсутствием друга, всю ночь проворочался в кровати, и странная тоска охватила его. Поэту не хватало мечтательной улыбки друга, его взглядов и грез, его слов.
На следующий день поэт навестил Мечтателя. Оказалось, что он болен. Лихорадка завоевала Мечтателя, и тот ничего уже не хотел, становясь все мрачнее и мрачнее. Поэт же становился печальнее. Он стал реже улыбаться, осунулся. Все свое свободное время Поэт проводил у Мечтателя, стремясь всеми доступными ему способами вернуть стремление к жизни у Мечтателя. Но у Поэта это мало получалось. Мечтатель таял, как восковая свеча. Врач ничем не мог помочь. Однажды, совсем отчаявшись, Поэт принес Мечтателю краски и кисти. Бледный и уставший, Поэт повалился на стул и заснул. Он заснул, и не видел, как вдруг вспыхнули глаза Мечтателя при взгляде на кисти. В детстве, в далеком прошлом, Мечтатель увлекался рисованием. Он жадно рисовал все, что видел. Но в какой – то момент ему наскучило рисовать, и он отдал предпочтения мечтам в парке. Рука, прежде жаждущая рисовать постоянно, уже была равнодушна к кисти и карандашам.

Но, когда еле живой Мечтатель увидел краски, воспоминания ярким огнем охватили его душу, и жажда рисовать захлестнула его вновь, как в далеком детстве. Превозмогая боль, Мечтатель встал с постели, открыл краски и полной грудью вдохнул их запах. Ему показалось, что мир снова обрел смысл. Он встал на колени, потому что не мог стоять на ногах, взял в руки кисть. Взмахнул ею в воздухе. Улыбнулся. Рассмеялся про себя, ибо настоящий смех причинял ему сильную боль. Мечтатель окунул кисть в краски, снова улыбнулся и начал творить.
Бедный Поэт спал всю ночь, а Мечтатель творил. Когда потухла свеча, Мечтатель не смог зажечь новую. У него просто не было сил. Но он упрямо продолжил рисовать вслепую, все увереннее и увереннее скользя кистью по холсту. Постепенно светало, и Мечтатель, рисующий без перерыва несколько часов кряду, устало нанес последнюю черту. Картина была готова.
Усталость и лихорадка взяли свое. Мечтатель упал рядом с картиной, обрушив стоящую в углу напольную вазу. Ваза издала печальный стон и разлетелась на куски, чем изрядно перепугала проснувшегося Поэта. Поэт, увидев друга на полу, пришел в ужас. Бережно и осторожно Поэт перенес Мечтателя на кровать, заботливо укрыл одеялом. Собрался уходить, и вдруг, случайно скользнув прощальным взглядом по комнате, он увидел картину.
На картине он увидел прекрасную девушку. Девушка эта, смеясь, бежала по цветочному лугу. Платье ее развевалось на ветру. Ее длинные русые волосы были украшены венком из полевых цветов. Солнышко как будто смеялось. Поэту показалось, что девушка сейчас оживет и действительно побежит.
Но дело было в чем – то другом. Поэт понял, что хочет быть рядом с этой девушкой. Помогать ей во всем. Защищать, когда ей грозила бы опасность. Согревать ее, когда ей было бы холодно. Только теперь он в полной мере понял Мечтателя.
Поэт осторожно перевернул картину и прочел ее название. После этого он поставил ее осторожно на пол и улыбка озарила его лицо. Он понял, что благодаря стараниям Мечтателя на свете появилось что-то новое, и это новое надо было обязательно донести другим. В этот момент Мечтатель разомкнул глаза, и с блаженной улыбкой произнес одно лишь слово – любовь…
Любовь – именно так назвал свою картину Мечтатель. Именно любовь он хотел объяснить, подарить окружающим. И у него это, с помощью поэта, как мы сегодня видим, получилось.