... в анастезии не нуждается.
Все интроверты делятся на три типа:
1. Очкастый Ботаник. Прыщавый, лопоухий и хилый. Живёт от пролога до эпилога, потом берёт следующую книжку и благополучно возрождается. Страдает плоскостопием.
2. Доктор Зло. Мечтает отомстить человечеству за несчастливое детство, для чего запирается в Зловещей Лаборатории и оттуда коптит небо, через трубу от "буржуйки". Нагло игнорирует Киотский протокол.
3. Придурок Клинический. В раннем детстве был уронен вниз головой. С балкона пятого этажа. Страдает аутизмом, олигофренией и вывихом мозжечка.
"Научный подход есть форма защиты от чистого чувства страха".
"Каждая отдельная монета, подброшенная в отдельности, с той же вероятностью упадет как орлом, так и решкой, и поэтому нет оснований удивляться в каждую отдельную единицу времени, когда это
происходит".
"Не аплодируйте громко - этот мир слишком стар".
"Невероятно, а?... Пари, что год моего рождения, умноженный на два, дает четное число".
А кто сказал, что плыть против течения будет приятно?
Впрочем, в какой-то степени, оно действительно приятно. Льстит самолюбию. С этим надо бороться или так оставить?
Иногда остаётся только выполнять свой долг. Когда всё рухнет, чувство выполненного долга - это единственное, что поможет жить. А счастье -то, пожалуй, в труде. Когда за все ошибки и достижения все шишки и призы собираешь лично. И никаких неожиданностей. И только собственные решения.
Нет, это не рагнарёк, и небо пока что не упало на землю. Это просто поворот. Будущего ещё не видно, но путь продолжает длиться. Просто он за углом. Скоро покажется. Хорошо бы быть немножно сильнее и немножко терпеливее... чем это вообще возможно.
Некоторые люди похожи на манекены за витринным стеклом. До них не дотянуться, не достучаться. Можно просто смотреть, и они, возможно, будут отвечать равнодушным нарисованным взглядом. Их пути уже давным давно определены - не мне их менять. Пускай будет то, что будет. Наши вселенные параллельны только на время. Придёт время, и останется только помахать рукой на прощание.
Ты уже ушла и живёшь где-то в завтра. Там, где рассвет, и тишина уже выспалась на пустых улицах. А я всё сижу, слушаю треск лампочки, провожаю тени отзвучавших слов. Мы слишком уж мало уделяем им внимания. А они растают и никогда уже больше не вернутся.
Не очень приятное ощущение, когда земля уходит из-под ног. Невольно пытаешься за что-то зацепиться, или за кого-то; придумываешь сотню фантастических вариантов будущего. В поисках ответов заглядываешь в чьи-то чужие глаза, ищешь знаков судьбы и изобретаешь суеверия прямо на ходу... А надо всего-то жить дальше.
Чтобы случилось что-то хорошее, надо жертвовать, искать возможности и всячески лезть из шкуры. А вот плохое легко и непринуждённо случается само по себе. Мир похож на перекошенную плоскость в пространстве - всё съезжает вниз, если недостаточно хорошо цепляется...
Некоторые решения лучше бы вовсе не принимать. И гори оно всё синем пламенем. Зато не испачкаешься. Вот если бы весь смысл был бы в том, чтобы не испачкаться... Но ведь смысл в другом.
Говорят, даже у того, кого съели, остаётся целых два выхода. Мне срочно нужен третий. Можно б.у.
Ты хочешь, чтобы это поскорее кочилось? Так ведь скоро кончится. Что ты будешь делать тогда? Заглядывать в чужие окна по вечерам? Караулить нечистую на распутье? Или, что немногим лучше, начнёшь жалеть...
Я, наверное, нечто среднее между недописанной строкой и отражением в омуте. Только мерещусь. Мне, знаете ли, нравится мерещиться. Хотя мир вокруг вряд ли может быть эталоном реальности. Вы видите только тени на стене вашей пещеры. И я тоже.