То, что слову не даётся, Пусть без слов расскажут звуки. Взять мне скрипку остаётся, Взять смычок и скрипку в руки.   До тех пор, пока до неба Мчатся думы — наши крылья, И душа в нас просит хлеба, — Пусть я сердце в песне вылью!   Мой смычок, будь полон силы, Будь ему послушна, скрипка! Все, что дорого и мило, Я доверю песне зыбкой.   В скрипке громы раздаются, Скрипка сердце рвёт на части. Если струны не порвутся, Я сыграю вам о счастье.   Пусть сольётся гул дубравы С шумом поля золотистым. Пусть коса тугие травы Подсекает с лёгким свистом.   Я хочу сыграть на скрипке То, что ночью в тёмной хате Мать поёт, склонившись к зыбке, Задремавшему дитяти.   Весь народ я обняла бы Песней жаркой и свободной И в алтарь передала бы Золото души народной.   И у врат его открытых Эта песня с новой силой Поднимала бы забитых И соседей веселила.   То звучала бы молитвой, То проклятьями гремела И звала народ на битву, — Только б струны были целы!   Что ж, начну я. Струны туги. Лег на них смычок мой гибкий. Вот уж к вам, друзья — подруги, Первый звук летит со скрипки!   Алоиза Пашкевич, перевод С. Маршака