Ты не любила простых, никчёмных людишек, которые тебя окружали.
Ты постоянно жаловалась на нелепость их идей, на поверхностность их суждений и мечтала, тихо и громко, вслух и про себя, о том дне, когда наступит твой триумф.
Ты смотрела мне прямо в глаза, стараясь как можно дольше выдерживать взгляд перед тем, как твои мысли совсем отстранятся от планов прихода к власти.
Ты, не стесняясь, занимала всё моё время.
Ты считала, что это правильно.

Я не любил никого, кроме себя.
Я был настолько самовлюблён, что не видел никаких путей для мира, кроме полного его подчинения мне.
Я чувствовал тёмно-прорицательное биение жилы на твоей шее… И никогда бы не посягнул на чистоту твоей светлой кожи.
Я уклонялся от обязанностей, в общем, мной и придуманных. Но не смог бы оставить тебя, чтоб ты нашла, возможно, кого-то другого – более умного, более щедрого, более… неправильного?…
Я просто сидел и слушал, говорил и молчал, спорил и писал. Мне казалось это жутко правильным.